Hay un día feliz

 A recorrer me dediqué esta tarde
Las solitarias calles de mi aldea
Acompañado por el buen crepúsculo
Que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
Ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
En la torre más alta de la iglesia;
El caracol en el jardín, y el musgo
En las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, éste es el reino
Del cielo azul y de las hojas secas
En donde todo y cada cosa tiene
Su singular y plácida leyenda:
Hasta en la propia sombra reconozco
La mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
Que presenció mi juventud primera,
El correo en la esquina de la plaza
Y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!; nunca sabe
Uno apreciar la dicha verdadera,
Cuando la imaginamos más lejana
Es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
Que la vida no es más que una quimera;
Una ilusión, un sueño sin orillas,
Una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
La emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
Cuando emprendí mi singular empresa,
Una tras otra, en oleaje mudo,
Al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
Y cuando estuve frente a la arboleda
Que alimenta el oído del viajero
Con su inefable música secreta
Recordé el mar y enumeré las hojas
En homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
Como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
Me detuve delante de una tienda:
El olor del café siempre es el mismo,
Siempre la misma luna en mi cabeza;
Entre el río de entonces y el de ahora
No distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
Que mi padre plantó frente a la puerta
(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
Fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
Era un trasunto fiel de la Edad Media
Cuando el perro dormía dulcemente
Bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
El delicado olor de las violetas
Que mi amorosa madre cultivaba
Para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
No podría decirlo con certeza;
Todo está igual, seguramente,
El vino y el ruiseñor encima de la mesa,
Mis hermanos menores a esta hora
Deben venir de vuelta de la escuela:
¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo
Como una blanca tempestad de arena!

No creo

No creo en DIOS,

y creer es creer en DIOS,
pero no creo en la vía violenta.

No creo en la violencia de las RELIGIONES.

No creo en REYES,
ni creo en AMOS.

Me cuesta respirar 

cuando pienso en la falta de libertad

que los sostiene.

Tampoco creo en la vía pacífica,

ni en conformarse con lo que hay.

La política trata de eso.

Los políticos mienten sin parar,

y te prefieren dócil.

Nicanor Parra no cree en la Vía Láctea.

Yo creo en Nicanor Parra

En defensa del dibujo

Se trata de defender el dibujo. Decir una y otra vez que el dibujo es una forma de pensar, lo mismo que la escritura o las matemáticas. Una manera de ver el mundo y de existir. Una filosofía de vida. Defender el dibujo es una obligación para todos los que estamos en este lado del pensamiento, donde la imagen explica igual que las letras o los números. 

Vivir en el disparate

Vivir en el disparate es vivir, en el día de hoy, en Las Ciudades. 

Es tener que sentarte a comer en sitios hiperdecorados, donde te cobran una barbaridad de dinero por tratarte mal, con reserva, comiendo a turnos y echándote a la calle según terminas de comer el postre. Y con suerte darte de comer algo que tenga un sentido, porque la cuenta siempre va a ser alta pero la justificacíón no tiene porqué. 

Vas a esos lugares para debatir con un montón de gente, que podrían ser tus amigos, sobre un montón de cuestiones estúpidas, como si la tierra es plana o no, o si los pájaros son drones, o si la razón del gobierno de turno es una misa satánica.

Al final pagas una pasta por comer mal mientras intentas no discutir a gritos sobre estupideces y luego tomarte un gin tonic, casi sin alcohol, de 15 pavos, en otro lugar igual de hiperdecorado, para seguir hablando de banalidades que, en realidad, no le interesan a nadie.

Luego sacas el coche de un parking, donde te terminan cobrando casi lo mismo que has pagado antes por comer y alejándote hacia las afueras de esa ciudad donde dices que vives, cuando en realidad no es así, porque en realidad, si no vas caminando, no vives allí.

Vivir en el disparate es hacer planes de fin de semana con amigos en Las Ciudades.

Poca sangre en la cara y mucha noche en los ojos

Poca sangre en la cara y mucha noche en los ojos. La dieta del Marlboro con Gin Tonic sostiene los pómulos y no te deja engordar, por lo menos a los veinte, por lo menos a los treinta. 

Duerme todo lo posible de día para vivir de noche, y luego pasar una noche blanca y luego otra, y luego una tras otra. Hasta que al final todas las noches son blancas y los días bien negros, como un gran dolor de cabeza y agujetas en el alma.

Hasta que todo termina y la sangre se acaba y la noche lollena todo y el día ya no existe y la carne cuelga y los dientes desaparecen y lo único que queda es el pozo del que ya no se puede salir.

Soy un fracaso

Le puse el seguro a la puerta del auto
y al levantar la mirada vi a este tipo
caminando hacia mí
se parecía a Peter mi viejo amigo
pero no era Peter
era un hombre demacrado
en jeans y camisa azul de trabajo
y me dijo:
“oye, mi esposa y yo
necesitamos algo para comer,
morimos de hambre”
Miré detrás de él
y ahí estaba
su mujer
que me miró con ojos a punto
de lágrima.
Le di un billete de cinco.
“¡Te amo, hombre!”, gritó,
“No me lo gastaré en bebida”.
“¿Por qué no?”, le contesté,
“Es lo que yo haría…”

Me alejé para entrar a un edificio
arreglé unos cuantos asuntos
salí
regresé al auto
como siempre
pensando
si hice lo correcto
o si fui víctima de un engaño.

mientras conducía
recordé mis años
de miseria
hambriento más allá de cualquier arreglo
nunca pedí a nadie
un centavo.

esa noche, después de unos tragos,
le expliqué a la mujer con la que vivía
lo mucho que daba dinero a vagabundos
pero que yo
en los tiempos más obscuros
de hambre en mi vida
me negué a pedir nada a nadie.

“lo que pasa es que ni para eso
servías”, dijo ella.

¡OH, SÍ!

Hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.

LANZAR LOS DADOS

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
Esto puede significar perder novias,
esposas,
parientes,
trabajos y,
quizá tu cordura.

Ve hasta el final.
Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.
Esto puede significar congelarse en el banco de un parque.
Esto puede significar la cárcel.
Esto puede significar burlas, escarnios, soledad…
La soledad es un regalo.
Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo.
Y lo harás,
a pesar del rechazo y de las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.

Hazlo, hazlo, hazlo.
Hazlo.
Hasta el final,
hasta el final.

Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay.

ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

LO DIFÍCIL

Enamorarse es fácil.

Uno puede enamorarse
-sin demasiado esfuerzo-
varias veces al día,
a nada
que se lo proponga
y se mueva un poco por ahí;
y si es verano,
mi te cuento.

Enamorarse no tiene
mayor mérito.
Lo realmente difícil
-no conozco
ningún caso-
es salir entero
de una historia de amor.

Un día bueno

No somos más

que el tiempo que nos queda
caminando hacia el olvido
que seremos.

Es duro, pero es así.

El resto, literatura.

Lo mejor
es no pensarlo mucho:
seguir andando,
tomar cafés, enamorarse,
ver la lluvia…

AMOR

Como el viento que encuentra

una rendija
y se cuela en la habitación
y lo desordena todo
libros
facturas
poemas
así llega
en la vida
el amor.

Nada es igual a partir de entonces,
ese caos
es la felicidad.

Pero un día habrá que recoger.

Suerte si no te toca a ti.

Reciprocidad

Hay catálogos de catálogos.
Hay poemas sobre poemas.
Hay obras sobre actores representadas por actores.
Cartas motivadas por cartas.
Palabras que sirven para explicar palabras.
Cerebros ocupados en estudiar el cerebro.
Hay tristezas contagiosas al igual que la risa.
Hay papeles que provienen de legajos de papeles.
Miradas vistas.
Casos declinados por caso.
Grandes ríos con gran participación de otros pequeños.
Bosques hasta sus bordes desbordados de bosque.
Máquinas destinadas a construir máquinas.
Sueños que de repente nos arrancan el sueño.
Salud necesaria para recuperar la salud.
Escaleras tan hacia abajo como hacia arriba.
Gafas para buscar gafas.
Inspiración y espiración de la respiración.
Y ojalá de vez en cuando
odio al odio.
Porque a fin de cuentas
lo que hay es ignorancia de la ignorancia
y manos ocupadas en lavarse las manos.

Encuentro inesperado

Somos muy amables el uno con el otro,

decimos que es bonito encontrarse después de tantos años.

Nuestros tigres beben leche.
Nuestros azores van a pie.
Nuestros tiburones se ahogan en el agua.
Nuestros lobos bostezan ante una jaula vacía.

Nuestras víboras se han sacudido los relámpagos,
los monos la inspiración, los pavos reales las plumas.
¡Cuánto hace que dejaron nuestro pelo los murciélagos!

Callamos sin terminar la frase,
sonriendo sin remedio.
Nuestras personas
no saben cómo hablarse.

Perspectiva

Se cruzaron como dos desconocidos,
sin gestos ni palabras,
ella de camino a la tienda
él de camino hacia el carro.

Quizá entre la consternación,
o el desconcierto,
o la inadvertencia,
de que por un breve instante
se amaron para siempre.

No hay sin embargo garantía
de que fueran ellos.
Quizá de lejos sí,
pero de cerca en absoluto.

Los vi desde la ventana,
y quien mira desde arriba
se equivoca con mayor facilidad.

Ella desapareció tras una puerta de cristal,
él subió al carro
y arrancó rápidamente.
Así que no pasó nada
ni siquiera si pasó.

Y yo solo por un momento
segura de lo que vi,
intento ahora en un poema casual
convencerlos a ustedes, Lectores,
de que aquello fue triste.

 

¿Yo, adolescente?…

¿Yo, adolescente? Si de repente, aquí, ahora, se plantara ante mí, ¿tendría que saludarla como a una persona próxima, a pesar de que es para mí extraña y lejana? ¿Soltar una lágrima, besarla en la frente por el mero hecho de que tenemos la misma fecha de nacimiento? Hay tantas diferencias entre nosotros que probablemene sólo los huesos son los mismos, la bóveda del cráneo, las cuencas de los ojos. Porque ya sus ojos son como un poco más grandes, sus pestañas más largas, su estatua mayor y todo el cuerpo recubierto de una piel ceñida y tersa, sin defectos. Nos unen, es cierto, familiares y conocidos pero casi todos están vivos en su mundo, y en el mío prácticamente nadie de ese círculo común. Somos tan diferentes, pensamos y decimos cosas tan distintas. Ella sabe poco, pero con una obstinación digna de mejores causas.

La ciudad en llamas

 Observando la ciudad en llamas, 

lloré sin cesar.

Qué bien que hayas venido –dice…

Qué bien que hayas venido –dice. ¿Oíste que el jueves se estrelló un avión? Ajá, pues precisamente por ese asunto vinieron a buscarme. Parece que él estaba en la lista de pasajeros. Y qué, igual se arrepintió. Me dieron una pastilla para que no me desmayara. Todo negro, quemado, menos un brazo. Un jirón de la camisa, el reloj, la alianza. Me enfurecí, porque seguro que no era de él. Nunca me haría eso, tener ese aspecto. Y de esas camisas están llenas las tiendas. Y ese reloj es un reloj corriente. Y nuestros nombres en su alianza son nombres muy comunes. Qué bien que hayas venido. Siéntate aquí a mi lado. Es cierto, tendría que haber vuelto el jueves. Pero quedan muchos jueves todavía este año. Ahora mismo pongo agua para el té. Me lavo el pelo, y luego, luego qué, intentaré despertarme de todo esto. Qué bien que hayas venido, porque allí hacía frío, y él en ese saco de dormir de goma, él, quiero decir, ese pobre infeliz. Ahora mismo pongo agua para el jueves, me lavo el té, es que claro, con lo comunes que son nuestros nombres.

El miedo y el mono

Turgente picazón y el perfume de la muerte
En el susurrante viento del sur
Un aroma de abismo y vacío
El Oscuro Ángel de los vagabundos aúlla a través del apartamento
Con enfermo aroma dormido
El sueño de la mañana de un mono perdido
Nacido y silenciado bajo viejos caprichos
Con pétalos de rosa en frascos cerrados
El miedo y el mono
El sabor amargo de la verde fruta del amanecer
El lechoso aire condimentado con vientos alisios
Carne blanca mostraba
Sus jeans eran tan viejos
Sombras de piernas junto al mar
Luz de la mañana
En la luz del cielo de una pequeña tienda
En el olor a vino barato en el barrio de los marineros
En la fuente sollozando en los patios de la policía
En la estatua de piedra enmohecida
En el pequeño niño silbando a los perros callejeros.
Vagabundos se aferran a sus casas desvanecidas
El pálido silbato de un tren perdido y amortiguado
En el nocturno apartamento el sabor del agua
Luz de la mañana sobre la carne lechosa
Turgente picazón de mano de fantasma
Triste como la muerte de los monos
Tu padre una estrella fugaz
Hueso de cristal en el aire
Cielo nocturno
Dispersión y vacío.

Cul-de-sac

El anticipo es ir sumando despojos,
despedidas,
ponerse en la fila lentamente,
hacerse a la idea
de no esperar la tormenta o la epifanía
sino la piedra caída, sola,
sin ruido.

Días enteros entrarán en la sombra,
campos enteros agostados,
nombres y caras
se irán yendo de a poco.

Y vendrán otros quizás, o volverán,
cálidos, presentes,
reales o no,
a cerrar la casa
y retirar los libros.

IOM KIPUR

Mi hija, Señor, no es como yo la quise

ni yo, Señor, como ella me soñó.

Aun así,
sentados y en ayunas,
los cuatro juntos
miramos televisión.

Santiago Kovadloff

Archivo

Miles de cuadros pintados y luego vendidos. 

Miles de dibujos guardados en archivadores.

Miles de palabras amontonadas en blogs y libretas.

Miles de fotos en discos duros. Unas pocas compartidas en redes sociales.

Miles de imágenes grabadas en vídeo que descansan en cintas o memorias digitales.

Miles de recuerdos por archivar, y Yo sin saber si lo mejor es hacerlo por años o meses o días, o hacerlo por formatos o temas. Tal vez si consigo ordenar estas cosas, entienda mejor quien soy. 

Aunque tal vez, Yo no sea esas cosas ya pasadas, sino las que vienen después. 

Las que aýn no han sido registradas.

Tuve suerte con mis padres

Tuve suerte con mis padres, nunca me pegaron y siempre estuvieron como a la espera de cómo sería yo, me dejaron hacer y buscar mi propia forma de ser y de pensar. Eso es lo que pensaba, pero también pienso que tal vez se despreocuparon de mí, de como sería yo. Tal vez les daba igual.

Mis padres se pasaron la vida trabajando sin parar. Organizaron su vida en un horario sin final, sin descanso, sin vacaciones, sin comidas familiares, sin cumpleaños, fiestas. Nada de todo eso, solo trabajo.

Gracias a eso, me benefcié de una situación económica cómoda. Nunca fuimos ricos, pero sí vivíamos con comodidad y bastantes privilegios. Yo, siempre pensé que el dinero estaba ahí, en seguida y que nunca sería pobre. Eso me ha servido, porque luego he pasado por todo tipo de problemas económicos y me he visto muchas veces sin dinero, pero nunca he sentido la pobreza. El dinero nunca ha sido un problema.

Creo que mis padres estaban siempre ocupados y preocupados por el tirano de mi hermano mayor, así que no tenían tiempo para ver de qué iba yo. Me daban lo que necesitaba y me pagaban los estudios, y luego "Yo siempre caía de pié", como decía mi madre. A mí, me vino bien, me sirvió para buscarme la vida y tener mis propias ideas y no querer parecerme a ninguno de ellos.

Ahora que veo lo mayores que se han hecho de golpe, me doy cuenta de lo breve que les debe haber parecido todo, y me doy cuenta de lo breve que también va a ser para mí.

El violador es un poeta

Imagina que el violador sea un poeta. En ese caso, escribirá un montón de palabras para contar la sublime experiencia del abuso hacia una mujer o una niña o un niño. Porque el poeta no viola de la misma manera que un ex-presidiario o un bruto analfabeto de pueblo. No lo hace de la misma manera porque tiene capacidad para camuflar su abuso en un montón de palabras e imposturas.

No, el poeta no viola, el poeta abre caminos de nueva conciencia donde las niñas descubren el amor y el sexo de una forma sublime. Porque el que se lo está enseñando es un poeta. Y la niña o el niño se sienten agradecidos ante la elevación moral del momento en que se les abusa.

Lo peor de que esos abusos se conviertan en poemas es que te pueden dar un premio nobel o un Cervantes por relatarlo y que estos poetas-violadores compartan galas y mesas redondas en las que se ensalza la excelencia moral de todos estos actos de abuso.

Lo peor que le puede pasar a cualquiera de estos poetas es que les den un premio Nobel o un Oscar o un Grammy o cualquier otro premio, porque es gente que acumula premios y existen por y para ellos.

Lo peor que le puede pasar a este tipo de hijoputas es que les hagan unas obras completas, desde una editorial de prestigio, donde presuman de haber violado a estas niñas. Como a Neruda y su "Confeso que he vivido".

Lo que demuestra que lo que importa es el relato. 

Puedes hacer la mayor barbaridad, pero si lo cuentas bien, igual te dan premios y aplausos. 

Y tus pecados se convierten en arte

Neruda y su "Me gusta cuando callas porque estás como ausente", y el terror que genera ahora esta frase sabiendo de lo que hablaba.

O Sanchez Dragó y su consideración de "no tan niñas" a las niñas de esos otros paises de oriente.

O Gabriel Matzneff  señalado por Vanessa Springora. 

Todos ellos y muchos más, reputados poetas, cubiertos de halagos y premios, relatando sin problema como abusaban de niñas y niños y mujeres con la complicidad de la elite cultural de Occidente.

Tetas y culos

Dibujo tetas y culos porque es lo que mejor vendo. Todas las demás cosas que hago se quedan guardadas a la espera de que alguien con un poco de mejor gusto, me salve de mi tarea sinfín de dibujar más tetas y más culos. El problema es que el tiempo pasa y para cuando eso pueda pasar, a nadie le va a a intersar ninguna otra cosa que decir que me he pasado la vida pintando y dibujando tetas y culos. Y si, para entonces, intento explicar que lo hacía por dinero, me entenderán mucho menos, porque esa gente que bucea en el arte no viene de donde vengo yo y no entiende que alguien haga estas cosas por dinero. La razón es que nunca han tenido que preocuparse por conseguirlo.

Cuentos de Hadas

Vendo un cuadro por internet por dos duros y al poco tiempo veo cómo el mismo cuadro se vende por una buena cantidad de dinero, ajena a mí. Es el mercado del arte, que siempre beneficia a los buitres antes que a los artistas.

No soy

No soy

No estoy

Y no me conoces

Ni sabes mi nombre,

ni tienes mi teléfono,

ni cómo decirme qué.

No entiendes mi idioma,

ni mis expresiones.

No me comprendes

Porque no sabes

Siento la confusón.

Ni voy,

ni vengo

Y si no coincidimos.

Podemos seguir así,

por siempre

y para siempre.

No estoy,

no soy,

y no te conozco.

Será mejor así

Sobre el abuso

Todos los días miro el muro de Cristina Fallarás y me sorprendo leyendo la cantidad de barbaridades que mujeres anónimas relatan de sus propias vidas: Mujeres violadas, abusadas, manoseadas, denigradas, golpeadas, destruidas y luego olvidadas. 

Son tantos los relatos que leo en esta cuenta de instagram, que tengo la sensación de que se amontonan, que son pocos y que el relato del abuso es inabarcable y afecta a todas las esferas sociales y que cuesta trabajo entender una sociedad al margen de toda esta barbaridad.

Música para cerrar las discotecas

Para mi la música para cerrar las discotecas es "wonderful Life" de Black. Si me ponen esa canción entiendo que lo mejor que puedo hacer es irme a casa y dormir. Era la canción que ponían en Voltereta, en los bajos de la plaza de los cubos de Madrid, a finales de los ochenta. Por entonces Black y su canción era el momento de encender las luces, salir de la sala y tomar el camino a casa para ir a dormir. Otras veces era seguir en un after, aunque aún no se llamaban así, y otras veces era terminar de madrugada con la persona de la que te acababas de enamorar comiéndole el morro y si tenía la casa vacía haciendo el amor. Follar vino después.

Apenas unos años mas tarde, pocos, cuando lo del after empezó a ser habitual y las noches se acumulaban y el amor romántico terminó por desaparecer y solo se hablaba de follar. Recuerdo que ya no sonaba Black y que de lo que se trataba era de seguir, sin pausa, de sitio en sitio. Muchas drogas en medio y mucha cocaina para que la noche no terminase de jueves a lunes en Madrid. Para entonces ya no había una canción para cerrar las discotecas.

Ahora estoy escuchando una canción de Doble Pletina que habla de ésto, es una canción que también es de hace mucho tiempo: "Música para cerrar las discotecas". Me sirve para recordar que a veces está bien que te enciendan las luces y te manden a casa y que si no tienes a quien comerle la boca, mejor estás durmiendo.

Dormir está bien.

La felicidad