¿Qué es la poesía?

 

Amor recuéstate conmigo
y te lo habré de decir.

La poesía es aquello que exclamaríamos habiendo llegado a nosotros mismos en un bosque  oscuro en la mitad del camino de nuestras vidas. Los poemas son arcos en llamas, los poemas son flechas del deseo, la poesía le brinda al corazón sus palabras. La poesía es la verdad que revela todos los engaños, el rostro sin máscara. ¿Qué es la poesía? El viento revuelve los pastizales, aúlla en los desfiladeros. Voz perdida y soñante, una  puerta puesta a flotar sobre el horizonte. O flauta ebria O boca dorada, besa, besa en los boudoirs de piedra. ¿Qué es la poesía? Un payaso ríe, un payaso solloza, dejando caer su máscara. La poesía es el huésped desconocido en la casa. La  poesía es la Gran Memoria, cada palabra una metáfora viva. La poesía el ojo del corazón, el corazón de la mente. Las palabras esperan para renacer en las sombras la lámpara de la poesía. Primera luz y un pájaro oscuro aletea alejándose, eso es un poema. La tórtola en la mañana velando la noche es mi deleite. Los poemas son correos electrónicos desde lo desconocido más allá del ciberespacio. La poesía es el supremo refugio interior. Los poemas son luz emitiendo resplandores. La poesía como un ancla en tu vida sólo será tan beneficiosa como las profundidades que pueda alcanzar. La poesía como una primera lengua antes de la escritura todavía canta en nosotros, una música muda, una música naciente. La vida vivida considerando la poesía es en sí mismo un arte. Los poemas como las polillas golpean el cristal de la ventana, intentando alcanzar la flama. La poesía, el grito del corazón que despierta a los ángeles y mata a los demonios. La poesía es escritura blanca sobre negro, escritura negra sobre blanco. Los poemas se ocultan en los cielos nocturnos, en pobres conventillos, en las hojas barridas por el viento del otoño, en cartas perdidas vueltas a encontrar, rostros perdidos en la multitud… La poesía puede ser el bluegrass de la literatura, invitándonos a regresar a la vida comunitaria, la vida simple de las aldeas  de los comienzos. La poesía, el acto de pintar los estados de la mente y los profundos perfiles de los rostros. La poesía una mujer desnuda, un hombre desnudo, y la distancia entre ellos. La poesía, la ficción suprema. La poesía, una noticia  que nos llega del borde creciente en las lejanas fronteras de lo consciente. La poesía, una melodía silenciosa en la cabeza de cada animal mudo. La poesía una canción elevándose desde el mudo corazón de las tinieblas. Es la soledad privada hecha pública. Es la luz al final del túnel y la oscuridad en su interior. Es la tórtola de la mañana velando el amor, y ningún grito es más poderoso que el grito del corazón. La poesía mantiene la muerte a raya. La poesía no es todo exaltación y Rimbaud. También es la plegaria impotente del pasajero de avión ajustándose el cinturón de seguridad para el descenso final. Los poemas satisfacen anhelos y añoranzas y recomponen la vida. La poesía es la distancia más corta entre dos seres humanos. Cada pájaro una palabra, cada palabra un pájaro. Y cada poema una exageración, expuesta con modestia. La poesía es aquello que precede a las aves acuáticas en vuelo mezclada con accidentes automovilísticos. La poesía es pájaros de larguísimas colas cantando  en las copas de los jacarandaes en la plaza de San Miguel Allende mientras el sol desciende. Y todos los pájaros del universo reuniéndose en una gran bandada en un grandísimo libro. Un poema es un instante fosforescente iluminando el tiempo. La poesía es más que pintar la luz del sol en el costado de una casa. La función imposible de la poesía es desentrañar el destino del hombre y trascenderlo. La poesía es la oreja de Van Gogh en la que reverbera toda la sangre del mundo. La poesía es la fundamental conductora de la emoción. Es un pararrayos transmitiendo epifanías. No es una luz consumida, una lámpara quemada, ni una  lume spento. Es una libélula incendiándose. Es la luciérnaga de la imaginación. Es  la luz del mar de Grecia, la luz diamantina de Grecia. La poesía es una visión luminosa oscurecida, una visión oscura transformada en luz. Es lo que la temprana primavera está diciendo acerca de las muertes en el invierno. Es un niño negro bailando a la noche alrededor de un bananero en un patio de la calle Toulose. La poesía es grafiti eterno en el corazón de todo el mundo. Es el solaz de los solitarios, la soledad siendo en sí misma, poética. Palabras sobre una página de poesía son un código para la emoción humana. El papel puede arder pero las palabras lograrán escapar. Un poema es un espejo caminando por una calle del centro comercial, una calle plena en deleites visuales. La poesía es el luminoso papel de aluminio de la imaginación. Puede brillar y su resplandor casi cegarte. Es el sol, sus rayos descendiendo en la mañana a través de las nubes tejiendo una trama de luz y sombra Es las noches blancas y las bocas del deseo. Un poema es un árbol con hojas vivas hechas con grandes troncos de palabras. Un poema debería elevarse hacia el éxtasis en algún punto entre el lenguaje y el canto. Es el sonido inmóvil entre las cuerdas de un viejo violín que alguien ejecuta al atardecer en el patio de un conventillo. La poesía es la esencia de las ideas antes de que estas se destilen en pensamientos. La poesía es un temblor en la piel de la eternidad. Está hecha de  la disolución de luminosas aureolas en océanos de sonido. Es el habla de la calle, el habla de ángeles y demonios. Es un sofá ocupado por cantantes ciegos que han dejado de lado sus bastones blancos. Los poemas son salvavidas cuando tu bote se hunde. La poesía es la anarquía de los sentidos produciendo sentido. La poesía es todas las cosas nacidas con alas que cantan. La poesía es la voz del disenso que enfrenta el desperdicio de las palabras y la enloquecida abundancia de la palabra impresa. Es lo que existe entrelíneas. Un verdadero poema puede crear una divina quietud en  el mundo. Está hecha con las sílabas de los sueños. Es una lejana, lejana exclamación en una playa al atardecer. Es un faro moviendo su megáfono  sobre el mar. Es una fotografía de Ma en su corpiño comprado en la tienda Woolworth mirando a través de la ventana hacia un jardín secreto. Es un árabe cargando coloridas alfombras y jaulas para pájaros en una calle de Bagdad. Un poema puede estar hecho con ingredientes comunes, caseros. Ocupa una sola página sin embargo puede llenar un mundo y cabe en el bolsillo de un corazón. El poeta un cantante callejero que rescata en los parques a los gatos del amor. La voz del poeta es la otra voz, aquella que está dormida en todo ser humano. La poesía son aquellos  pensamientos que te vienen a la mente cuando estás recostado en la cama luego de haber hecho el amor. Los poemas son las páginas perdidas del día y de la noche. Es la destilación de aquellos animales con voz y palabra llamándose uno al otro a través de un golfo extenso. Es un palpitante fragmento de la vida interior, una música sin ataduras. Es el diálogo de estatuas desnudas al sonido de la alegría y el llanto. Es el sonido del verano  bajo la lluvia y también el de aquellos que ríen en la noche detrás de postigos cerrados en un callejón. Es el pelo de paja de Helena bajo la  luz del sol. Es  la espada de Ulises en llamas. Es una desnuda bombilla eléctrica en un hotel para los sin techo iluminando las desnudeces de mentes y corazones. La poesía no vale nada y por lo tanto no tiene precio. Es un débil resplandor en la taza de la mañana. La poesía es la incomparable inteligencia lírica puesta en escena para enfrentar la diversidad de  cincuenta y siete tipos de experiencia. Es la energía del alma, eso, si el alma existe. Es una gran mansión en la que resuenan todas las voces que alguna vez hablaron palabras locas palabras prodigiosas. Es una incursión subversiva al olvidado lenguaje del inconsciente colectivo. La poesía un arma de vida desplegada en los campos de la muerte. La poesía el perfume de la resistencia. La poesía una rebelión perpetua contra el silencio el exilio y las artimañas. La poesía deconstruye el poder. La poesía absoluta deconstruye absolutamente. La poesía es un canario verdadero, real, en una mina de carbón, y nosotros conocemos la razón del canto del pájaro enjaulado. Es una soga que puedes atar alrededor de tu torso en las profundidades de un rumoroso océano sin costas a  la vista. Es la sombra producida por nuestra imaginación a pesar de todas las opiniones en contrario. La poesía en esencia es pensamiento nocturno. Si puede a si misma arrancarse de la ilusión, no será negada antes del alba. En los labios de la amada, la poesía es una perla divina. La poesía se hace evaporando la risa liquida de la juventud. La poesía es un libro de luz en la noche, dispersando las nubes de lo desconocido. Ella escucha el susurro de los elefantes. Sabe cuántos ángeles y demonios danzan en la cabeza de un falo. Es aquello que zumba, que entusiasma, que ríe, es un suspiro al amanecer, una risa suave salvaje. Es la Gestalt final de la imaginación. La poesía debiera ser emoción recordada con emoción. La poesía es las prendas interiores del  alma. Las palabras son fósiles vivientes. El  poeta reúne las partes  y arma la bestia salvaje. La prosa enmascarándose en la tipografía de la poesía no es poesía. La poesía no es un “producto”, es en sí misma una partícula elemental. La poesía es la guillotina de las ideas aceptadas, des idées reçues. El poeta es el carterista de la realidad. La poesía es un bote de papel en las inundaciones de la desolación espiritual. La poesía es locura y la absoluta felicidad erótica. La poesía es el redescubrimiento del yo enfrentando a la tribu. El poeta es el maestro ontologista, cuestionando día tras día la existencia, reinventándola. Un poema es la flor de un instante en la eternidad. El poeta prepara los tragos con licores salvajes y se sorprende a perpetuidad de que nadie tambaleé. La poesía puede ser escuchada en las bocas de tormenta, sus notas ascienden, resonando en la escalera de escape de incendios del Dante. Ella reconoce el totalitarismo de la mente racional y lo atraviesa, trascendiéndolo. Un poema es un bote de salvamento internándose en el mar alejándose del  barco escorado de la sociedad. Un poema es la sombra de un avión desplazándose sobre la tierra como si fuera una cruz escapándose de una iglesia. El poema es un telescopio esperando al poeta para que lo enfoque. Cada poeta su propio sacerdote y su propio confesor. La poesía es al mismo tiempo la recreación de lo sagrado y de  lo pagano. La poesía es celebración, que una  supera las utopías en su grado más intenso. Poesía el juego lúdico del homo ludens. La poesía, fornicación contra el destino. Es el zumbido de las polillas mientras vuelan en círculos alrededor de la llama. Es la luna llorando pues ella debe desvanecerse con las luces del día. Es un bote de madera amarrado bajo las sombras de un sauce llorón en el recodo de un río. El poeta ve la eternidad en los ojos silenciosos de todos los animales, incluidos los de hombres y mujeres. La poesía es el verdadero tema de la gran prosa. Nos habla de lo inexpresable. Pronuncia el impronunciable suspiro del corazón. Cada poema un momentáneo estado de locura, y aquello que no es real es la realidad. La poesía es una de las formas de la insania lírica. El poema sigue siendo un golpe en la puerta de lo desconocido. El poema una mirada penetrante en el corazón verdadero de las cosas. Es la realización de lo subjetivo, la vida interior del ser. El arte no es azar. El azar no es arte, excepto quizás por azar. Los grandes poetas son las antenas de la raza, poseen algo más que orejas de conejo. La poesía es la más absoluta ilusión que podemos vivir. Al igual que un pecho, un poema tiene mayor belleza si se cubre con el velo del misterio. Un poeta un bailarín en trance en el Último Vals. La poesía mitiga nuestra absoluta soledad en el solitario universo. La luz que vemos en el firmamento proviene de una quemazón distante al igual que   la poesía. La poesía es una presencia radical estimulándonos constantemente. La poesía en cadenas, encadena a la raza humana. La poesía aún puede salvar al mundo transformando las conciencias. Un girasol enloquecido por  la luz derrama las semillas de los poemas. En la poesía, los árboles, las bestias, y los humanos hablan. La poesía le da voz a todos aquellos que ven y cantan y lloran y ríen. Un poema es una ventana a través de la cual todo lo que pasa puede ser visto de forma diferente, renovada. Cada poema una fruta de pasión, la esencia de la pureza del ser. Los ojos y los labios  puertas del amor, mirada y sonidos, los portales de la poesía. El bondadoso sol del impresionismo hace poemas de luces y sombras. La luz rota del expresionismo abstracto hace poemas del caos. Las imágenes aparecen y desaparecen en la poesía y en la pintura, emergen del oscuro vacío y regresan a él, mensajeras de la luz y la lluvia, elevando sus brillantes lámparas, su titilar,  y se desvanecen  en un instante. De todos modos ellas pueden ser vislumbradas el tiempo suficiente para que puedan ser salvadas como sombras en un muro en la caverna de Platón. Así como el alma de la civilización puede ser vista en su arquitectura, la escasez de la imaginación poética nos señala la declinación de su cultura. La guerra contra  la imaginación no es la única guerra. Utilizando como excusa la catástrofe de las Torres Gemelas, 11/9, América ha iniciado la Tercera Guerra Mundial, que no es sino una Guerra contra el Tercer Mundo. Los tartamudos y aquellos que balbucean también tienen el derecho de hacer poesía. La poesía es una planta que crece en la noche para darle un nombre al deseo. La poesía la mediación entre la realidad cotidiana y nosotros. La poesía sobre la poesía es poesía falsificada. La poesía una meditación que mitiga la soledad del nadador de larga distancia. La poesía no psicodélica puede iluminar a un psicodélico. La poesía come las galletitas de Proust y se lava la boca con el canto. La poesía destruye el mal aliento de las máquinas. La poesía un universo paralelo, puro. La poesía no tiene género, pero no es asexuada. La poesía es tanto la masa como la levadura. La poesía el ojo fotográfico de la mente sin un obturador. La poesía existe pues algunos hombres intentan poner a las flores en prisión. Cualquier niño que puede capturar una luciérnaga es dueño de la poesía. El impulso lírico y la lucha por la vida son poesía. La poesía una necesidad natural hacia la verdad y la belleza. Cuando a los poetas se los trata como perros ellos aúllan. El lenguaje es a la poesía como el sonido lo es a la música, debe cantar. La poesía es producir algo de una nadería, puede ser sobre nada en particular y sin embargo tener algún significado. La función de la poesía es ridiculizar con su luz. La poesía como el amor vende cara su vida entre las ruinas. La poesía como el amor es un tranquilizante natural. En el rotulo  del envase dice: “Restaura la sorpresa y la inocencia. El poeta es una membrana que filtra la luz  para luego desaparecer en ella. La poesía es la traza de lo invisible, la huella de la realidad visible, siguiéndola como una sombra. La poesía es una pulsación atemporal,  un latido del corazón en la eternidad. Mientras exista lo desconocido habrá poesía. La poesía una lanza brillante para el más pobre de los guerreros. El amor se deleita en el amor. La alegría se deleita en la alegría. La poesía se deleita en la poesía. La gran poesía requiere hambre y pasión. El poema más logrado es en sí mismo vida lírica. La poesía es hacer el amor en una tarde calurosa en Montana. La poesía es la tierra girando y girando, con los humanos transformándose cada día en luz o oscuridad. La vida es sueño. La vida es un sueño real y la poesía la sueña. Pero, la poesía sirve a muchos amos, y no todos son beatíficos. Cada época tiene la poesía que se merece. Los ojos son estrellas; las estrellas son ojos observándonos con indiferencia, los ojos ciegos de la naturaleza. Existen tres tipos de poesía. La indolente que acepta el statu quo. La poesía sentada escrita por el establishment sentado que en esencia es  dictada por las necesidades laborales. Y la poesía de pie que es la poesía del compromiso, que en ocasiones puede ser gran poesía, pero que también puede en otras resultar espantosa. La idea de la poesía concebida como un arma en la guerra de clases inquieta el sueño de aquellos que desean no ser molestados en su búsqueda de la felicidad. El poeta por definición es el portador del espíritu de Eros y del amor y de la libertad y por lo tanto el natural no violento enemigo del Estado. Es la resistencia fundamental. El poeta es un bárbaro subversivo en las puertas de la ciudad desafiando pacíficamente el tóxico statu quo. La poesía disidente no es antiNorteamericana. La poesía más sublime está diciendo que quizás muramos sin ella. Puede rescatar vidas profundamente trágicas. Es la voz interior de la voz de la tortuga. Es el rostro detrás del rostro de la especie. Es  la voz de la Cuarta Persona Singular. La poesía el último faro en los océanos de tormenta. ... Lawrence Ferlinghetti

A todo animal que come o dispara a su propia especie…

 A todo animal que come o dispara a su propia especie

Y todo cazador con rifles sobre una camioneta

Y todo tirador o soldado privado

con mira telescópica

Y todo campesino ignorante con botas y perros

y escopetas recortadas

Y todo Oficial de la Paz con perros

entrenados para rastrear y matar

Y todo policía vestido de civil o agente encubierto

con pistolas llenas de muerte

Y todo servidor del pueblo que ametralla al pueblo

o que tira a matar a criminales que huyen

Y todo Guardia Civil que vigila ciudadanos en cualquier país

con esposas y carabinas

Y todo guardia de frontera en cualquier Check Point Charley

en cualquier lado de cualquier Muro de Berlín

cortina de Bambú o de Tortilla

Y todo policía estatal de élite patrullero con pantalones

de montar a la medida y casco de plástico

y corbata de cordón y revólver en pistolera

con tachones de plata

Y toda patrulla con armas antimotines y sirenas y toda tanqueta

con gas pimienta y gas lacrimógeno

Y todo piloto experto con misiles y bombas de napalm bajo las alas

Y todo capellán del ejército que bendice a los bombarderos al despegar

Y todo Departamento de Estado o cualquier potencia que vende armas

en ambos lados

Y todo Patriota de cualquier Patria en cualquier

mundo Negro Marrón o Blanco

que asesina por su Patria

Y todo profeta o poeta con pistola o navaja y cualquier sicario

de la iluminación espiritual con fuerza y cualquier

sicario del poder de cualquier país con poder

Y a cualquiera y a todos los que matan y matan y matan y matan por la Paz

Levanto mi dedo medio

con el único saludo apropiado

---

“Salute”, 1968

Lawrence Ferlinghetti

A medida que envejezco

 A medida que envejezco

percibo que la vida

tiene la cola en la boca

y otros poetas y otros pintores

ya no encarnan para mí

ningún tipo de competencia

El cielo es el desafío

el cielo

que aún debe ser descifrado

ese alto cielo

ante el que caen agobiados

los astrónomos

con sus grandes orejas electrónicas

ese cielo

que nos susurra constante

los secretos finales del universo

el mismo que respira

hacia adentro hacia afuera

como si fuera el interior de una boca

del cosmos

el mismo cielo

que es el borde de la tierra

y del mar también

el cielo

de voces múltiples y ningún dios

rodeando un océano de sonido

que devuelve ecos

como las olas

que estallan en el murallón

Poemas enteros

diccionarios completos

enrollándose

en la explosión de un trueno

Cada atardecer un cuadro instantáneo

cada nube un libro de sombras

a través de las que vuelan salvajes

las vocales de los pájaros

que llorarán repentinamente

Ese firmamento para el pescador

está despejado

a pesar de las nubes oscuras

Él lo observa

lo estima por lo que es:

el espejo del mar

a punto de precipitarse sobre él

en su bote de madera

al filo del horizonte oscuro

Nosotros lo imaginamos como un poeta

siempre cara a cara con la vieja realidad

donde los pájaros nunca vuelan

antes de la tormenta

No lo dudes

él sabe lo que caerá desde las alturas

antes de que amanezca

él es su propio vigía

en su embarcación

atento al sonido del universo

dando cuenta de las visiones

de la tierra de lo viviente

con su voz poderosa

...

Lawrence Ferlinghetti

Constantemente arriesgando el absurdo

Constantemente arriesgando el absurdo

y la muerte

siempre que él se presenta

sobre las cabezas

de su audiencia

el poeta como un acróbata

escala sobre rimas

en una cuerda floja de invención propia

y balanceándose en miradas

sobre un mar de rostros

instala su camino

al otro lado del día

presentando entre chácharas

y trucos de pies

y las más altas teatralizaciones

y todo sin equivocarse

en nada

con lo que podría no ser.

Pues él es el súper realista

que está obligado a percibirla dura verdad

antes de tomar un paso o postura

en el supuesto avance

hacia ese trapecio aún más elevado

donde la Belleza se para y espera

con gravedad

para dar su desafiante salto mortal

Y él

un pequeño hombre achaplinado

que puede o no atrapar

su forma eterna extendida en el vacío aire

de la existencia.

...

Lawrence Ferlinghetti

Allen Ginsberg se está muriendo

Allen Ginsberg se está muriendo
dicen los periódicos
los noticieros
Un gran poeta está muriendo
Pero su voz
no morirá Su voz está en la tierra
En Lower Manhattan
en su propia cama
está muriendo
No podemos
hacer nada
Está muriendo la muerte que todos mueren
Está muriendo la muerte que mueren los poetas
tiene un teléfono en la mano
y desde su cama en Lower Manhattan
llama a todos
Tarde en la noche
en todos los lugares del mundo
el teléfono suena
“Habla Allen”
dice la voz
“Habla Allen Ginsberg” Cuántas veces han escuchado esa voz
en todos estos grandes años
No tendría que decir “Ginsberg” En todo el mundo
en el mundo de los poetas
solamente hay un Allen
“Quería decirte” dice
Les dice lo que sucede
lo que se le viene
encima
La muerte la amante oscura
se le viene encima
Su voz viaja vía satélite
sobre la tierra
sobre el mar de Japón
donde un día él se alzó desnudo
tridente en mano
un hombre joven de barba negra
como un joven Neptuno
de pie en una playa de piedras
Hay marea alta y las aves marinas lloran
Las olas rompen contra él
y las aves marinas lloran
en la costa de San Francisco
Sopla un viento fuerte
hay olas enormes
azotando el Embarcadero
Allen está en el teléfono
su voz está en las olas
Yo leo un libro de poesía griega
en donde está el mar
y los caballos lloran
donde los caballos de Aquiles
lloran
aquí junto al mar
en San Francisco
donde las olas lloran
Hacen un sonido sibilante
profético
Allen
susurran
Allen

...

Lawrence Ferlinghetti

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No tiene fin

No tiene fin
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
a través de las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante

Sin fin el baile de las melenas
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
de todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de carnes
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores de fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón batiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de los gatos en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas peladas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tiene fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin los llamados telefónicos
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el multiplicado canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y el repetido llamado de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las piezas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sandwiches del deseo
los jugosos bifes anchos del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes chorros de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones e exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa