miércoles, 25 de enero de 2012

Ya se que es la lluvia


Ya sé qué es la lluvia: Responder mails y mandar presupuestos...En ningún mail y en ningún presupuesto digo que me cago en el Estado, que me cago en el mercado, que me cago en la Administración Pública o que me cago en la moneda única. Nunca lo menciono. No me quedo a gusto. Estreñimiento lo llaman.

Es efimero. Pasa diciembre y enero. Pasan los días. Me resisto a afirmar que todo es mentira. Si las lágrimas se secan y las fiestas concluyen. Si los discursos se agotan y los proyectos se diluyen... Será porque eso es lo que tenía que haber pasado desde un principio. Porqué el final de occidente está cerca y porque ahora ya se puede ver en 3D, para no perder detalle.

Este es el trailer:

Hay poco dinero, pero hay muchas balas.
Hay poca comida, pero hay muchas balas.
Hay poca gente buena, pero muchas balas.
Cuando lo eterno consiste en olvidar todo...
...
El final de Occidente

COMING SOON

Todos eran mis amigos y todos murieron.



Todos eran mis amigos y todos murieron. 
Ahora es demasiado tarde. 

Es demasiado tarde para enamorarse de Sharon Tate, y demasiado tarde para intentar jugar bien al fútbol. Ya no tengo tiempo para volver atrás y hacer las cosas de alguna otra manera. 

Pero es demasiado pronto  para escribir las palabras que grabarán en mi tumba. Y también es muy pronto para decir que es lo que pasó, para contar como sucedió. Siempre habrá un nuevo poema, siempre habrá una  nueva canción.  Encenderé un último cigarrillo y ladeando la cabeza haré una nube de humo sobre la última cosa en la que estabas pensando. Así es como entro y salgo de tu historia. Siempre. Repitiendo el estribillo.

Sala de aislamiento 1



Veo a Bukowski llegar al hospital. Lo traen en camilla. Hecho mierda. ¡Es Bukowski!, grita Franky.Inmediatamente le ponen una mascarilla de oxígeno, suero y otras porquerías. Es la tercera vez que ingresa dice la enfermera. Baja la voz y agrega: este viejo de mierda no tiene cura. Se someterá al tratamiento del copete y luego volverá a emborracharse. Y ahí se quedó. Inmóvil casi muerto. Roncando bufando apenas vivo. Por la mañana amaneció mejor. Le habían retirado el oxígeno y le habían dejado el suero y las otras porquerías. Me acerco y le digo: Abuelo, si usted quiere algo me avisa. Con los ojos entreabiertos creo que me da las gracias. En verdad no se le entiende un carajo. Le comento que si quiere orinar lo haga en el recipiente chico. Que si quiere cagar lo haga en el recipiente grande. Que una enfermera se encargará de todo. Al día siguiente empeora. Lo vuelven a entubar. Llega el doctor e imparte la orden de llevarlo a la Sala de Aislamiento 1. Por la puerta entreabierta observamos que hay una junta de médicos. Luego se produce una enorme agitación. Enfermeros que entran y salen. Viene Franky que está internado por lo mismo y me dice: te apuesto una botella de vodka que no pasa de las doce. ¡Con lo que me gusta el vodka! Le digo que no, que pasará del mediodía. Que considero que morirá por la tarde. A las cinco de la tarde como mueren los toreros. Apostamos. Después me entero que Franky ganó aquel día; una botella de vodka, una de ginebra, tres de vino y un polvo con Paola de Medicina Mujeres. ¡Malditos putos borrachos!

F.A.T.


Ya sabemos todos que estás gorda, que tienes grasa, que tu gran culo es capaz de incubar una familia entera de huevos de aves exóticas. Que si tienes muy gordo el flotador de la cintura es posible que quieran volver a verme amortiguando mi caída contra tí. No me importa lo gorda o lo flaca que estés. Solo dame algo de amor, un poco de peso extra, y un airbag donde descansar.  Siempre me viene bien un poco más de chicha que agarrar y si por la noche despierto de una pesadilla pueda agarrarme al calor de tu carne.
...

Violent Femmes - FAT

No es por A.M.O.R. es solo por S.E.X.O.


Tu sexo es lo mas importante. No es exactamente el amor, es mucho mas exacto tu Sexo. La cosa es así de sencilla, como un código binario: Cada vez que entres e una habitación, o salgas a la calle, o cada vez que conozcas a alguien, tu sexo irá contigo y te dirá automáticamente: Si o No. Te lo follarías-No te lo follarías. A partir de ese punto, puedes empezar a plantear un infinito de posibilidades de relación que no tienen nada que ver con el sexo. Con el que te vende la fruta, la cajera, el vendedor de entradas, tu jefe, la persona a la que cedes tu asiento, a quién simplemente te cruzas en el pasillo del metro o a quién ni siquiera miras. Son todos ceros y unos: Sexo=0 o Sexo=1. 

Quizá aún no lo has sentido, pero dentro de poco, siempre que conozcas gente acabarás preguntándote que significaran esas personas en tu vida. Será tu mujer, tu amante, un rollo o una amiga, una persona de confianza, alguien a quien detestas, etc, etc, etc.

¿Con cuantas personas desearías tener sexo?

Es innato en las personas y debes comprender que desear o sentir no es malo. Forma parte de tu sexo. Toda la educación que recibes desde pequeño te hará dócil a ojos de la sociedad, presentable, evitará que tu sexo sea evidente, conseguirá que ocultes tu deseo o tu falta de deseo hacia la persona que tengas delante. A partir de aquí empieza el juego de la seducción. 

De esto depende tu felicidad, tu buen A.M.O.R. y tu buen S.E.X.O. Lo importante es que ames el mayor tiempo posible, que tu sexo sea real y no de cumplir. No importa que todo salga mal. No importa tampoco que te hagas daño por el camino. Lo verdaderamente terrible es pasar de largo. No amar bien y no tener sexo del bueno. Eso si que es verdaderamente lamentable.

Al final, todos sabemos que no hay ninguna cura para el amor, que los curas escriben libros y mas libros sagrados intentando remediar lo evidente y que los políticos hace mucho tiempo que no follan, y que cuando lo hacen no aman como tu y como yo. Esto es lo que hay, una vida para amar o para no hacerlo. Una otra vida que te prometen los profetas del bienestar y de las vidas futuras y al final una mirada limpia si lo que te has quitado de encima es la pena del no A.M.O.R.

Lo digo aquí y lo dicen los ángeles. La partícula mas pequeña del universo lo sabe, yo lo se, tu lo sabes. Y el ser humano ha hecho un largo camino para negar lo evidente: Uno se junta con otro, si no es así: D.E.S.AP.A.R.E.C.E.

Están las drogas, está el alcohol. Está el dinero y el poder. También está el consumo, la comida basura, el cine, la televisión y un millar de poetas muertos. Están todas esas canciones pop que te expresan mejor que tú mismo cada uno de tus sentimientos. Pero sin todas estas cosas, estarías solo y tendrías que hacer el A.M.O.R. y peor aún, tendrías que pensar con tu S.E.X.O.

Mientras tanto, te prometes que un día aprenderás a decir NO. Lo repites una y otra vez mirándote al espejo, aunque sabes que según salgas del baño vas a decir que SÍ, luego que SÍ y mas tarde volverás a decir que SÍ. Cualquier asesino sabe que es mucho mas fácil hacerte sentir descortés que aterrado ante la puerta del matadero. Por eso el rebaño entra en fila a su solución final. Por eso es tan fácil conducir trenes enteros hacia la muerte. Eres un gilipollas que siempre dice que SÍ. Aunque tengas que morir por ello. Es la vida, chavalote.

Un día el adolescente lleno de furia se descubre calvo, sin fuerza, haciendo desde hace muchos años la misma cosa todos los días, cada día, y suspira esperando acabar con todo este pesar. Pensando lo larga que es la vida.

Ya era demasiado tarde. y la pregunta sigue siendo: 
¿cómo vivir una vida llena de nada?

martes, 24 de enero de 2012

La Mala Reputación


paco ibañez - "La Mala Reputación"

...
En mi pueblo, sin pretensión, 
tengo mala reputación.
Haga lo que haga es igual
todo lo consideran mal.

Yo no pienso, pues, hacer ningún daño
queriendo vivir fuera del rebaño.
No, a la gente no gusta que
uno tenga su propia fe.

Todos, todos me miran mal,
salvo los ciegos, es natural.

En la fiesta nacional
yo me quedo en la cama igual,
que la música militar
nunca me supo levantar.

En el mundo, pues, no hay mayor pecado
que el de no seguir al abanderado.
No, a la gente no gusta que
uno tenga su propia fe.

Todos me muestran con el dedo,
salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
y a la zaga va un ricachón
zancadilla pongo al señor
y aplastado el perseguidor.

Esto sí que sí, que será una lata
siempre tengo yo que meter la pata.

No, a la gente no gusta que
uno tenga su propia fe.
No, a la gente no gusta que
uno tenga su propia fe.

todos tras de mí a correr,
salvo a los cojos, es de creer.

sábado, 14 de enero de 2012

Cómo amar sin ser un cobarde



No sólo se trata de amar a alguien. Se necesita valor para el amor. Hay que amar sin ser un ladrón o con mala intención, o en contra de la ley, o en contra de la ley divina o en contra de este mundo. Puede incluso que sea que lo que está en contra de este amor, sea el amor. No nos aman con valentía. .. Nos aman mal. Y es tu culpa, porque el valor de los hombres es ridículo en cuestiones de amor. Este va a ser tu trabajo: El amor ...

Nadie como Tú


Calle 13 Featuring Café Tacuba - "No Hay Nadie Como Tú"

viernes, 13 de enero de 2012

Hallejujah









Haciendo autostop a una ciudad del desierto, pensando que nunca planeé este viaje, y mirando al sol que aparecía entre las nubes. Pensando en mis días pasados como una parrafada de un sermón  de la montaña: 


El 1 de Enero a las seis de la tarde, la oriental de las tetas grandes me echó a la carretera mientras me gritaba en un idioma indescifrable. La misma carretera que había estado mirando por la ventana del coche la mayor parte de la mañana. Había visto las lágrimas de la lluvia resbalando en el cristal  y el viento soplando fuerte, vicioso y rápido. Lo que debería haber tomado como una advertencia me cojió de sorpresa. 


El día 31 de Diciembre me besé con ella por primera y última vez mientras daban las doce en la Puerta del Sol y decidíamos fugarnos hacia el infinito ( Y mas allá ) sin mirar atrás. Apenas unas horas mas tarde nuestro romance había terminado definitivamente, me había echado de su coche, en ningún sitio, sin ningún nombre, sin ningún teléfono, sin ninguna lágrima. Ya me lo habían dicho, los negocios que se hacen de noche y por la noche, son para la noche y no tienen vigor cuando amanece. 


El día 30 de Diciembre mis comidas estaban mal preparados. Mi máquina de escribir se había vuelto muda como una tumba y mi piano esperaba agazapado en un rincón de mi habitación con todos los dientes esperando. A la medianoche salí de casa sin abrigo, sin hacer caso a mi médico de cabecera. Busque los caminos mas oscuros y las calles mas escondidas, me infiltré en los peores tugurios de Madrid, haciendo el papel de un policía corrupto de la secreta, sin nombre, sin apellidos, sin tarjetas de crédito y con un buen fajo de billetes que gastar. Mi suicidio económico de fin de año, pensé. Si no te queda nada mas, es que no hay nada mas que hacer. Solo desaparecer. El frío hizo que mi ropa se aferrase a mí como un sudario. Caminé un poco más y  se alzó ante mí una pequeña casa con todas las esperanzas y  sueños que mi solución final esperaba. La casa de putas de neón azul, donde el calor de la barra, el calor  de las chicas y el calor del reservado te hacen pensar que estás "como en casa". Mi ángel me dijo al oído: "¿Por qué no vienes aquí? " "Se te ve empapado hasta los huesos", Me volví hacia el ángel y era mujer y la mujer era joven y me besó en la  mejilla. Pensé que si mi médico estuviese aquí, nunca me recibiría con un beso en la mejilla. Permítanme aceptar la invitación. 


Ya de madrugada las lágrimas brotando de mis ojos mientras hundo mi cara entre las grandes tetas de la oriental. Grito Aleluya desde la profundidad de la carne y nadie me escucha, el airbag amortigua mi voz. Necesito veinte cubos para recoger mis lágrimas y un millón de trompetas para silenciar mis gritos, necesito de veinte chicas bonitas para llevar abajo mi pene erecto. Grito Aleluya y necesito veinte agujeros profundos para enterrar mi calor. Necesito un harén entero para saciar mi sexo. 


Llegando al nuevo año, a pocas horas del final, se cae, se viene abajo. Lentamente se calma. En el espejo de la habitación de la casa de neón miro como los ojos de Lázaro eran de color rojo, y mirando bajo mi vientre intento que se levante y ande, pero ya es imposible. Es de día y aturdido me pierdo en doce direcciones distintas,  buscando mi propio reflejo. La Oriental de las grandes tetas me baña, me afeita y tarda mas de una hora de mamada en intentar que se me vuelva a levantar.
Casi son las doce cuando salimos, celebramos el año nuevo por todas las esquinas, juramos una vida nueva, sin nombres, sin pasado, sin conocidos, sin miedo. Vaciamos una botella en la garganta, otra en la cabeza y otra mas sin saber si quiera por donde metérnosla. Nos fugamos ahora hacia ninguna parte.


El 1 de Enero de un año nuevo, estoy solo de nuevo. En una ciudad del desierto. Creo que  he encontrado un futuro ( ¿Dónde comenzó). A las 20:00 pienso que soy un  santo, pero esa no es la historia. A las 20:15 estoy cansado, me siento caer y espero. Estoy esperando, esperando a que tu mano me lleve cerca de un lugar fuera del desierto, en un nuevo día, de un nuevo año, de una nueva vida.

HEROES


Paralisis Permanente

Los Domingos DelGallo


miércoles, 11 de enero de 2012

Entusiasmados



El problema no son las copas, ni la coca, ni las llamadas de teléfono, ni la velocidad, ni las gafas de sol en invierno. No es un problema el carnet sin puntos, ni llegar tarde al trabajo los Martes, jueves o Viernes. Todo ésto no tenía porque ser un problema. El problema de verdad es la resaca. Cuando tienes resaca, de golpe te acuerdas de lo que ha pasado la noche anterior, los patinazos y las meteduras de pata que has cometido, la gente que has insultado, las chicas a las que has molestado, lo que tiraste y el problema con los papeles del coche, todas estas cosas que tendrás que solucionar, mejor mañana. Todas las tonterías que soltaste por tu boquita y los secretos sobre ti mismo que soltaste. Que le vamos a hacer, eres un capullo integral, lo sabes, todos lo saben, y te das cuenta que no tienes solución, hueles a mierda, a tabaco y a Ginebra y estás solo, ni siquiera fuiste capaz de llevarte a casa una mujer con la que abrazarte en tu dolor. Lo estropeas todo, y entonces te das cuenta que no tienes ganas de seguir viviendo; sólo cuando tienes resaca y piensas en el suicidio, de golpe se te ocurre la frase escondida... ¿qué será de ti? ¿y sabes qué?, ahora pienso que incluso lo de escribir es mi defensa contra el suicidio, como si escribiendo me escapara de mí mismo, escribiendo quizás podré contestar a la pregunta... qué será de mí, quién era y quién soy ahora mismo. Un capullo que rellena párrafos sobre  lo mal que hace las cosas, me convierte en un capullo con buen marketing.


Los vecinos siguen viendo algún canal temático en  la televisión. Tienen la tele puesta desde hace al menos 48 horas, sin descanso. Mis vecinos nunca duermen. Se pasan la vida paseando por la casa. A través de la pared se oye un estruendo de diálogos, luego un coro de risas. Luego más estruendo. La mayoría de las grabaciones de risas de la televisión se registraron a principios de los cincuenta. Hoy en día la mayoría de la gente a la que se oye reír está muerta.


Pienso que esto es lo mas parecido a un campo-santo. Muertos riendo por televisión, fantasmas enganchados al otro lado de la pared, acumulando semanas sin dormir y yo con mi resaca de Domingo al mediodía. Bienvenidos a los bloques del silencio en los barrios del sur de la Capital. A un paso por delante del coche fúnebre y a menos de un suspiro de otra noche blanca.


Sin moverme, mirando al techo, pensando, recuerdo:

"No exageres", gritó papá, mirándome.

jugar al fútbol en el campo corto, coleccionar sellos y tebeos, correr por escombreras que ya son parques y tirarme en la hierba riendo hasta que me meo encima. "joder", le dije, yo voy a ser mejor que un astronauta, verás mañana lo orgulloso que vas a estar de mi.  Agarré todos los caramelos que pude encontrar, monopolicé todos los los libros que pude desde lo alto de la librería, leí sin descanso desde por la tarde hasta la madrugada.
"El entusiasmo debe ser moderado" me sermoneaba el cura. Yo no quería el vaso lleno, quería todo el bidón. Quería todas las canciones, quería todo el amor del mundo. Todo lo que quería era TODO. Todo o nada, como en un juego a fuertes. un tipo duro que se apuesta a doble la última postura. NADA es mejor que poco, me decía.  ¿Me cambio mi canción?.  Me han convertido en un vagabundo de andar por casa, en zapatillas de felpa. Me casé con diez mujeres en diez paises diferentes, y no he escribí nada. Ni un puto poema que se pueda leer dos veces. En lugar de eso, tengo que  levantarme a las 5:00 como lo hago ahora de Lunes a Viernes. 


Aunque hace unos meses que no puedo cumplir con los horarios. Salgo un Martes, salgo un Jueves y salgo un Domingo, se me acumulan los días. Me llaman del trabajo, no contesto. Estoy cayendo. Quiero empezar otra vez, puedo hacerlo bien, pero solo necesito pasar el día y que me pase esta resaca para mañana tener ganas de volver a empezar. Entonces escribiré hasta el mediodía acerca de asuntos serios y profundos, iré a comer una comida baja en grasa y alta en fibras vegetales, me acostaré a las 22:00, pondré el despertador con cinco minutos de retraso: Y seré el Dios que gobierna mi vida.

Cómo vivir



Come mucho filete y salmón y curry tailandés y mu shu
carne de cerdo y ejotes frescos y papas al horno
y fresas frescas con helado de vainilla.
Haz kick-box tres días por semana. Mantente fuerte y delgado.
Ve a pescar en agua dulce cuanto puedas, con amigos

que te enseñarán los secretos del arroyo. Toca la guitarra
en una banda de rock. Lee a Dostoyevsky, Whitman, Kafka,
Shakespeare, Twain. Colecciona cómics de Rico McPato.
Ve Straw Dogs de Peckinpah, y todo lo hecho por Monty Python.
Ama libremente. Trata a tus exparejas tan bien

como puedas. Deséales lo mejor.
Bucea con morenas y peces cirujanos amarillos. Mira
los delfines giradores hacer honor a su nombre mientras tus pargos chapotean
sobre mares brillantes. Trata de no mentir; agria
el alma. Pero un perdedor la agria también. Si causas

un choque en auto y no te lastimas, pero alguien sí, pide perdón
en silencio. Aprende de tu error. Aléjate caminando con gratitud.
Deja que el seguro se encargue. Nunca conduzcas borracho.
No seas alcohólico ni ningún tipo de "-ólico". Es malo
gramaticalmente y en general. No te flageles. Si pierdes

un juego o premio que has ganado, recuerda a los ganadores
que la historia olvida. Recuérdalos si al final sí ganas. Disfruta
el éxito. Ten hijos si quieres y puedes permitírtelos,
pero no los hagas tu razón de ser. Ahórrales
esa miseria. Llévalos a la playa. Ordena por correo monitos

marinos alguna vez en la vida. Dale a alguien la señora
golpiza que él (o ella) se ha ganado. Mantén una tortuga de caja
en buena salud por veinte años. Si se enferma, no te regodees
en el sufrimiento. No hay nada noble en el dolor. Muere,
si así lo necesitas, de la mejor forma posible. (Tú defínes la mejor.)

Ve a la iglesia si esto te ayuda. Cultiva tomates para poner los de la tienda
en perspectiva. Escucha a Elvis y a Bach. A menos que
tengas amusia posee la "Meditación" de Thaïs, por Perlman.
No busques sentidos escondidos en la canción de un cardenal.
No pienses que los personajes en TV se dirigen a ti, es una locura.

No estés demasiado cuerdo. Trabaja duro. Descansa fácilmente. Ten buenos
amigos, y sé bueno con ellos. Sé inmoderado
con moderación. Pasa poco tiempo anestesiado. Sumérjete en
la Gran Barrera de Coral. No toques el coral. Cuídate
de las serpientes de mar. Sonríe para la cámara. No digas "whisky".
...
charles harper webb

NO SERÍA BUENA TRANSACCIÓN




Dicen que el sol es el padre de la felicidad.
O creo que eso es lo que dicen.
Dos átomos de hidrógeno se funden, creando un
átomo de helio, energía, y felicidad.
No sé los detalles. Lo que sí sé es
que el buen sexo, los peces grandes colgando de una caña de
pescar ligera,
y mucho dinero por poco trabajo, me traen felicidad,
sin embargo los granos, el pay de riñón, el cáncer, y el
rechazo, no. Me imagino que algunas cosas chupan más
sol que otras. No estoy seguro.
Las cosas se complican. Algunas veces me confundo

tanto la cabeza me da vueltas, como dicen,
aunque dudo que sea la cabeza; más bien
son mis pensamientos, o el cuarto, o el mundo
o algo que a nadie se le ha ocurrido todavía.
De todos modos, digan lo que digan,
aunque me hagan dar vueltas todo el día
Es más divertido comer un Sunday de Chocolate
que darme cuenta que me estoy quedando calvo. Siempre
he preferido las olas buenas para surfear
que la conciencia cívica. Nunca cambiaría mi erótica
gatita sueca por una meningitis de la espina dorsal,
no,
no sería buena transacción.
...
charles harper webb


Todas las palabras significan la misma cosa




Y esa Nada ha causado muchos llantos
y Nada fue instrumento de la Muerte,
y Nada vino a ser muerte de tantos.
FRANCISCO DE QUEVEDO



Sólo.
tratando de lograr que la tierra pare un momento de girar para escuchar el silencio.  La Nada.
No quiero escuchar mas palabras, porque todas las palabras significan la misma cosa: Nada.
Sólo.
Y solo quiero desaparecer, parar un momento, dejar de girar y mirar el infinito, escuchar el silencio y después no tener nada que decir, no tener nada que escuchar.

lunes, 9 de enero de 2012

Un día estás, al otro no


El humo cuelga en la estancia

como un chiste malo.
Lou Reed habla
de familias rotas
desde los altavoces:
«La verdad es que sólo están contentos
cuando sienten dolor.
Por eso se casaron...»
¿Y yo? Yo no digo nada.
Apago el cigarro.
Otro día va a morir.

...
Roger Wolfe

Benditos los ignotos



Benditos los ignotos, los que no tienen página en internet, perfil que los retrate en facebook, ni artículo que hable de ellos en wikipedia. Los que no tienen blog. Ni siquiera correo electrónico, todo les llega, si les llega, con un ritmo más lento. Tienen pocos amigos. No exponen sus instantes. No desgastan las cosas ni el lenguaje. Network para ellos es malla que detiene la plata de los peces. Benditos los que viven como cuando nacieron y pasan la mañana oyendo el olmo que creció junto al río sin que nadie lo plantara. Bendidos los ignotos los que tienen todavía intimidad.

...
Juan Antonio Gonzalez Iglesias

Ehh!!



No hay ningún dios 
parecido a María, la rubia exitosa 
la mejor estudiante de su clase en Vassar 

No hay ningún dios del tamaño de la boca de Joan Crawford 
que en la muerte sonríe en el polvo 
como una línea de blanca 

No hay ningún dios 
que se haya lamentado por el dinosaurio 
más de lo que lo hizo el tipo más sincero 
en el bar más decrépito de Baltimore 

No hay ningún dios 
como el de Mozambiqure Mort 
excepto quizás el de Iwo Jima Jennifer 
o el dios de Al el abisinio 
o el dios de Sid el sumerio 
o no hay ningún dios 
el día después de Milwaukee 
Ningún dios 
cincuenta años después de la leche derramada 
ningún dios 
más grande que 
la arrogante reina de la belleza de América 
en un accidente automovilístico 
con su bmw 

Sin dios 
el reverendo Jerry Falwell 
podría estar despachando hamburguesas con rodajas de cebolla 
a los parroquianos de un bar, el White Swallow quizá 
Sin dios 
millones de inteligencias eternas de los creyentes muertos se joden 
Con dios 
millones de creyentes vivos hieden 

Por qué debe existir algún dios 
para aquellos como vos o como yo 
cuando el hombre de las cavernas 
nunca conoció al dios de Billy Graham 
y nunca un cavernícola fue judío 
Dame las pruebas de la existencia de un dios 
parado entre los culos arrugados 
de un Rex Roberts y de un Oral Humbard 
Yo puedo probar que no existe un dios 
de Missouri 
Yo soy de la ciudad de Nueva York 
como si a los testigos de Jehová les importara 

Cómo puede haber un dios 
cuando los burros prefieren la paja al oro 
y las personas que algo más saben, prefieren el oro 
y huyendo con él son baleados en las piernas 
No puede haber Dios cuando los pollos comen huevos duros y 
seguramente no puede existir un dios 
cuando los Gregorios son llamados Goyos 


...
Gregory Corso

Archibaldo tiene frío



uno


Archibaldo tiene doble vida: Esposo, trabajador, casado con dos hijos durante el día y exhibicionista degenerado, amante serial por las noches.


Archibaldo es un romántico.


dos

Archibaldo se sube a un avión, a un auto, a un edificio, a un ascensor sin garantía, se monta una yegua, una vaca azul, una mujer, una gallina, un ave del paraíso.

Archibaldo un día se trepó a la luna y regresó con un extraño brillo en los ojos. Esa locura selenita que siempre lo acompaña.

tres

Archibaldo es un tipo, un robot, un androide, un animatronix, un dibujo, un extraterrestre.



Archibaldo es Marx, Freud, el Che, es el Cristo de la espera y tiene casi 33 años, y se escapó un instante antes que lo crucificaran.

cuatro

Archibaldo cree en la reencarnación, en la resurrección de la carne, en la santísima virgen, aunque no sea tan virgen, en los pecados excelsos, en el paraíso perdido, en el infierno encontrado.

Archibaldo es creyente durante la mañana, agnóstico en las saudades de las tardes de lluvia, y ateo en ciertas noches inefables y maravillosas.

cinco

Archibaldo cree en la ciencia hasta que aparece la magia y deja de creer. Le gusta la matemática por su inexactitud. Sabe que la poesía no existe pero la busca en las noches en las mujeres rojas y en la pulsión sexual. Le apasiona la física más allá de la metafísica. Y se vuelve infinito negando al viejo Einstein.

seis

Archibaldo es frío como la nieve, caliente como el sol, blanco como la luna, negro como el carbón, amarillo como el desierto, rojo como la sangre, azul como la poesía, verde como la espesura. Archibaldo es muy cursi con los colores.

siete

Archibaldo hace su show por las noches en callejones semioscuros entre atorrantes y cirujas en medio de cartoneros y cartoneras y sus hijos y sus bebés que aplauden y aplauden y aplauden hasta  caer desmayados.

ocho

Archibaldo no conoce la poesía, nunca leyó una poesía, según él la poesía no se escribe, ni se dice, ni se canta, ni se declama, ni se publica, ni se vende, ni se concursa, ni se usa para viajar, mentir, fantasear o lucrar. 

Un día encontró un poema escrito en un papel de alfajor triple de terrabusi y se lo comió.

nueve

Archibaldo dijo una noche en una conferencia  en el callejón - yo soy surrealista – y todos quedaron pasmados inmóviles por el asombro con los ojos desorbitados las manos sucias el cuerpo mugriento los estómagos chirriantes entonces, aclaró - surrealista, realista del sur – ahhh se escuchó un largo suspiro, y todos siguieron  mas calmados revolviendo la basura. 

diez

Archibaldo dice que todos son exhibicionistas, todos sin excepción. - Yo me exhibo de noche – dice - pero ustedes, todos ustedes (y señala con su dedo a la concurrencia) se exhiben  a plena luz del día -.

once

Archibaldo come moscas, sapos, ratas, gatos, perros, caballos. Archibaldo come diablos.

Pero cuando llegó Dios... ni el glotón de Archibaldo lo pudo comer.

doce

Archibaldo conoció una mujer en la plaza, una mujer rubia de ojos celestes vidriosos, de grandes pechos siliconados, contorneadas caderas que se balanceaban  al ritmo de la música de la catedral. Una mujer tan rubia que parecía mentira, y movía la cabeza al compás  del cu-cu de la plaza cuando hablaba de: la moda y los autos totalmente rojos la ropa, las comidas light los trapos de onda, los tubos del personal trainer el pret a portè y esa pasta dental  que te hace la sonrisa alucinantemente blanca.

Archibaldo se enamoró a primera vista y ciego de amor quedó.

Pobre Archibaldo!

trece

Archibaldo salió una noche y recorrió la calle buscando su presa como un tigre siberiano al acecho, hasta que la vió: una hermosa morocha de grandes caderas caminando aburrida por la vereda del bar. Corrió sin ruido hasta la esquina de ella y esperó nervioso que llegara. Cuando apareció se abrió el sobretodo frente a ella gritándole obscenidades. Ella, lo miró a los ojos luego debajo de la cintura inclinó apenas la cabeza y le dijo: - normalmente cobro 50 nene pero a vos te hago un descuento-.

catorce

Archibaldo es un degenerado.

Los lunes a la noche se detiene frente al nocturno del liceo de señoritas, y se abre el negro, sobre todo cuando ellas están en las aulas. Entonces las señoritas del liceo desesperadas gritan, corren a las ventanas, lo invitan a pasar, le dan sus teléfonos, le tiran las remeras, los corpiños, las bombachas, le gritan obscenidades, lo insultan, lo putean hasta que finalmente Archibaldo se escapa.

quince

Cuando a Archibaldo le duele mucho la cabeza, no sale por las noches a exhibir sus genitales ante la mujeres de la ciudad. Se queda en la casa recostado en el sillón exhibiendo sus neuronas frente a la pantalla del televisor.

dieciseis

La luna no es  el satélite natural de la tierra girando en una orbita elíptica a 384.400 Kmts de la tierra a una velocidad de 8.352 KMts por hora y demorando 27 días 7horas y 43 minutos en realizar una órbita completa. La luna es la linterna mágica de Archibaldo.

diecisiete

El guardarropa de Archibaldo es costoso. El traje de la comunión con el rosario de cuentas de madera, el saco azul de la confirmación, la camisa de colores de los cursillistas junto al libro secreto del opus dei, tres camisas blancas con ballenitas  y gemelos de oro 18 kilates, dos camperas de invierno de apertura fácil y cinco sobretodos impecables, pero ahorra en calzoncillos y pantalones como nadie. Casi tanto como los funcionarios de turno. 

dieciocho

Archibaldo tiene fiebre. 47° grados centígrados, los ojos salidos de las órbitas, el pelo chamuscado
los dientes temblorosos. Archibaldo tiene fiebre y el médico le recomendó que dejara de ver ‘Hola Susana’ por una semana.

Archibaldo ya está mejor. Se fue a comprar un sobretodo nuevo para las exhibiciones genitales del sábado a la noche.

diecinueve

Los domingos a la mañana Archibaldo juega a la pelota en el callejón.
De un lado: el cartonero premiado como el mejor laburante , el ciruja intelectual, el loco de la tijera
y los hijos del médico de la otra cuadra.
Del otro: Archibaldo, el poeta estúpido, el asesino serial (que le dicen ministro de economía), el ladrón de bicicletas de 18 cambios, cinco pibes con hambre y la esposa del funcionario.
El partido dura hasta que la luna brilla sobre los techos de la ciudad, entonces todos se van discutiendo penales no cobrados, goles efímeros estrategias de callejón, sudorosos, dueños de si iluminados por la magia del futbol, convertidos en los proximos héroes de un país maravilloso. 

veinte

Una mujer en la calle grita
- Archibaldooooo Archibaldooooooo -
él se levanta de la compu, se queda quieto y escucha:
- Archibaldoooooo -,
entonces su cara se ilumina, le brillan los ojos y los dientes, rápidamente se desnuda, se coloca el sobretodo negro, y sale emocionado a la calle a buscar el amor de su vida.

...
Aldo Luis Novelli