domingo, 21 de abril de 2024
EL ROSA Y EL NEGRO
El mar una copa de negro licor de arándanos.
El cielo de color rosa observándome con tristeza.
La mano que fue mía, inmóvil,
entre episodios de un relato.
El sonido absorbente bajo el agua respirando, escupiendo.
Las burbujas de limo rielando en el mar.
La forma cambiante que llamamos hombre, alzándose liberada,
toda nariz y labios tras un cristal.
Las aletas fluorescentes golpeando contra la piedra caliza
como un abanico español en unas perlas.
Los cuerpos flácidos de los tentáculos rosados, abatidos,
en filas perfectas, colgados del cinturón.
La roca nacarada sobre la que nos sentamos.
La cara adormilada que me miraba.
Los pies cruzados.
La nube entintada, como la secreción de un pulpo,
alejándose en lo alto.
El sol una mezcla blanquiaguada.
La delicada red de ganchillo donde dormían los erizos de mar.
Las grandes púas del que capturé.
El machete, afilado como las palabras de un cura, cortando, cortando.
El intratable mar calmándose y calmándose.
La espalda metálica de algo que escapa,
entrevisto bajo las sombras.
He estado tan solo, hambriento como una serpiente.
AUTORRETRATO CON OJOS ROJOS
La primavera
sábado, 20 de abril de 2024
Entre la insignificancia y la histeria
Bares de barrio
Yo me crié en bares de barrios como los de Villaverde, Ciudad de los Ángeles, Lavapiés, Chueca, Malasaña o la Latina. A los dieciocho la zona era Moncloa, Marqués de Vadillo, Plaza de España, Manuel Becerra y la carretera de Valencia. Después Malasaña y Lavapiés y Chueca, de bar en bar durante años. En Madrid vas de bar en bar desde que empiezas hasta que te acabas.
Después aprendí a ser lo que soy ahora, en estos mismos sitios. Hice amigos y me enamoré y canté y lloré y a veces simplemente estuve y me tomé algo.
En Madrid la vida está en un bar. Los bares de Madrid son el refugio, la esperanza y la rutina.
15.000 bares. Uno por cada 200 madrileños.
Amor por el apocalipsis
Paseos al atardecer
Ahora, todas las tardes, salgo a caminar con Paola. Hacemos 10000 pasos por lo menos y procuramos que coincida con el atardecer.
Ese tiempo que caminamos es para hablar. Hablamos de cualquier cosa y está bien. Caminar y conversar y ver el atardecer, está bien.
Pienso que eso mismo es lo que hace la gente mayor y luego pienso que ya soy mayor y que lo que hago es lo que hace la gente que es mayor como yo.
Paseo con Paola al atardecer y hablamos de cualquier cosa mientras vemos el atardecer y nos hacemos mayores.
Stories from the City, Stories from the Sea
Matar al presidente
Podemos matar al presidente, solo es un hombre.
Podemos matar al presidente y prohibir el amanecer.
Jesucristo vino del cielo y también lo matamos,
con facilidad.
Todo es nuevo Ahora
Otra vez inventando nuevos medios de supervivencia. Agotando sistemas económicos sin parar desde la adolescencia hasta ahora, y preguntándome cómo han hecho los demás, los que han perseverado en una misma cosa toda una vida y afianzando una posición estable.
Yo no sé. Siempre he estado haciendo cosas y más cosas y ganando dinero pero siempre poco o no lo bastante, y con la sensación de que nada es suficiente.
Ahora estoy pintando cuadros y los cuadros se venden, pero no se venden todos los que necesito y no siempre se pagan tan bien, y entonces sigo pintando, sin parar. Pinto miles de cuadros. Lo de miles no es una forma de hablar, porque pinto miles. Pinto de continuo 10 o más cuadros todas las semanas y vendo todos los que puedo, al precio que sea y luego los embalo y los facturo y los envío y luego sigo pintando sin parar. Una máquina de pintar que no para nunca. Si viajo, mi taller se traslada conmigo y sigo trabajando en una u otra casa, hotel, apartamento, terraza o en cualquier sitio donde pueda montar mi taller de viaje.
Si me preguntas que pintura es la mía. La mía es una pintura rápida y alimenticia. Mis mejores cuadros son los que pagan antes las facturas. No hablan de mí ni de la angustia existencial, ni reflexionan sobre la historia o el arte, son cuadros que llenan las paredes de los europeos de colores y motivos fáciles de combinar con un concepto de diseño de interior moderno.
Hay cuadros míos repartidos por cientos de ciudades y cuadros que me compran y se revenden en galerías y subastas por tres o cuatro veces lo que me pagan, a veces más. Fantaseo con la idea de que mi empeño consiste en conquistar Europa, colocando un cuadro en cada casa de cada europeo.
Ahora todo está cambiando otra vez. Me pongo a ello, maniobro para encajar las cosas de nuevo. Me digo que todo es nuevo ahora y aunque soy consciente de repetir esto como una especie de mantra, cada vez soy mas viejo y mis palabras mas gastadas.
viernes, 19 de abril de 2024
La poesía es lo que escribo solo para mí
Miles de palabras que se acumulan tropezando unas con otras en mi teclado. muchas de ellas rectificadas por mi dislexia. Palabras que acompañan dibujos. Palabras que a veces dicen más que lo que cuentan.
Yo no tengo propósito ninguno al escribir. Escribir para mí es como una jam sesion, una improvisación.
Solo miro el teclado y dejo que mis manos intenten alcanzar la velocidad del pensamiento.
Tecleo sin saber donde voy y lo que quiero decir, simplemente escribo. Me acuerdo de Henry Miller y su flujo de pensamiento y sigo enlazando palabras en el teclado, como Burroughs o los surrealistas, o como cualquiera que no le importe quien le lea.
Escribo por y para mí. Nadie me lee y nadie me corrige.
Luego, siempre me pierdo. Miro la pantalla y leo lo escrito. Corrijo y estoy atento al ritmo. El ritmo es lo que más me importa. Intento que las palabras vayan al ritmo de mi corazón tensionado.
Pienso que escribir es como caminar y que el ritmo de la escritura se debería acoplar al paso de mis derivas o paseos o caminatas o lo que sean.
Como luego no sé como llamar a esas cosas que escribo, decido que son poemas y que sirven para entender mis pasos al caminar.
Apellidos
Escucho que en los pueblos se hereda el nombre, el mote y la fama de los padres. Si naces en una mala familia, ya eres siempre malo: "Eres de los malos"
De igual manera al nacer serás rico o pobre o terrateniente o agricultor o de los que mandan o de los mandados. Según tus padres y abuelos y de la casa donde vivas. Si naces tonto pero rico serás rico pero tonto, pero si naces pobre y tonto serás tonto y pobre.
A veces la delincuencia se hereda.
Mucha gente emigra a las ciudades. En la ciudad la gente se reinventa porque puede ser lo que quiera, porque a nadie le importa quien es tu familia.
El plástico te trascenderá
La carne se pudre mucho más rápido que el plástico. El día que mueras tus células se degradarán mucho más rápido que tus implantes. El plástico con el que vives ahora mismo será lo último en desaparecer de ti mismo. El plástico, el titanio o el oro te trascenderán.
RockandRoll
domingo, 7 de abril de 2024
Los puños de MazingerZ
sábado, 16 de marzo de 2024
Los objetos te sobreviven
Los objetos seguirán existiendo cuando tú te mueras. Al fallecer todas tus cosas estarán donde las dejaste. Existirán a pesar de ti y aunque dejen de tener el significado que les diste, por un tiempo, estarán dispuestos a tu manera.
Luego se dispersarán, algunos se perderán o acabarán en el basurero y otros formarán parte de otra colección de objetos de otro humano por fallecer en un futuro más o menos cercano.
Pienso en los coleccionistas y su angustia al pensar en lo que sucederá con esos objetos que suponen el empeño de una vida, cuando sus propietarios dejen de estar. ¿Qué pasará con sus colecciones? Conservadores de objetos que tienen un valor incalculable en manos de sus dueños, pero que pierden todo el valor ante su ausencia.
Oración por los borrachos
Ciudad cero
Una revolución.
Luego una guerra.
En aquellos dos años –que eran
la quinta parte de toda mi vida–,
ya había experimentado sensaciones distintas.
Imaginé más tarde
lo que es la lucha en calidad de hombre.
Pero como tal niño,
la guerra, para mí, era tan sólo:
suspensión de las clases escolares,
Isabelita en bragas en el sótano,
cementerios de coches, pisos
abandonados, hambre indefinible,
sangre descubierta
en la tierra o las losas de la calle,
un terror que duraba
lo que el frágil rumor de los cristales
después de la explosión,
y el casi incomprensible
dolor de los adultos,
sus lágrimas, su miedo,
su ira sofocada,
que, por algún resquicio,
entraban en mi alma
para desvanecerse luego, pronto,
ante uno de los muchos
prodigios cotidianos: el hallazgo
de una bala aún caliente,
el incendio
de un edificio próximo,
los restos de un saqueo
–papeles y retratos
en medio de la calle...
Todo pasó,
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años más tarde,
resurgió en mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar.
viernes, 15 de marzo de 2024
Todos los días
Todos los días como dos o tres veces, cocino, me ducho y salgo para hacer la compra.
Todos los días pinto al menos un cuadro.
Todos los días duermo y tengo sueños que parecen verdad.
Todos los días huelo a mi mujer y la deseo.
Todos los días duermo con ella y luego la preparo el desayuno.
Todos los días escribo en mi libreta y hago cuentas.
Todos los días miro la cuenta del banco.
Todos los días pierdo el tiempo todo lo que puedo.
Todos los días son como empezar de nuevo.
Todos los días empiezan y acaban en mí mismo.
Soy lo que tengo
Erich Fromm dice que nos definimos por lo que tenemos. Tener esposa, hijos, un título, un trabajo, son las cosas que una persona dice para presentarse cuando se le pregunta quién es; sin embargo, como señala Fromm, estas cosas no tratan de quienes somos, sino de lo que tenemos. Y no nos definen.
Todo lo que realmente tenemos es a nosotros mismos. No hay nadie en la vida, cuya relación construimos con ellos, que pueda ser más valiosa que la que construimos con nosotros mismos. El hecho de que una persona que no puede establecer su propia soledad de una manera saludable no puede establecer una relación saludable con otra persona es la misma razón.
Déjame intentar explicar la línea entre "nuestros mismos" y "fuera de nosotros mismos". Mi esposa es lo mejor que me ha pasado nunca. Pero las novelas que yo escribo, por ejemplo, no son nada de lo que me ha pasado. La publicación de nuestros libros es algo que nos pasa, es un acontecimiento que se desarrolla fuera de nosotros; escribir los libros es nuestra acción, nos pertenece directamente y por eso nos da mucha felicidad. La declaración de Sartre es muy exacta cuando rechazó el premio Nobel cuando dijo "Conseguí el premio cuando escribí mis libros". Una persona que escribe una novela tiene capacidad de escribir incontables novelas. Nadie puede leer ni publicar el libro que has escrito, pero nadie te puede quitar la capacidad de escribir un libro, si has escrito un libro, tu capacidad de escribir incontables libros y ponerlo en tu escritorio. Este es el principal problema que hace que una persona se sienta fuerte. Mi esposa es lo mejor que me ha pasado, como deje, puede morir de repente un día o quere seguir adelante con otra persona. Cuanto más fuerte me puedo hacer en esta situación, menos me preocuparía por la perdida de mi conyuje, que no es yo. Creo mis novelas y mis novelas me crean. Creamos nuestras vidas y nuestras vidas nos crean. Podemos reemplazar novela con cualquier otra cosa o no hablar de extorsión en absoluto. Pero transformar una idea en una forma concreta, una acción, que es crear y presentar algo, es el ejemplo más hermoso y claro de la autoconstrucción humana.
Me preguntas si creo en el alma
Me preguntas si creo en el alma y digo: "claro que sí, cómo no voy a creer en el alma. Yo soy un artista, si no existiese el alma no existiría el arte."
De nada sirve ni una cosa ni la otra. El alma sin cuerpo o el cuerpo sin alma. El alma sin arte, el arte sin cuerpo, el arte sin alma.
De nada sirve el arte.
De nada sirve el alma.
De nada sirve el arte igual que de nada sirve el alma. Ambas cosas son tan inútiles como necesarias. Precisamente esa falta de utilidad es lo que nos define como humanos. La humanidad no es útil o inútil, es otra cosa.
El resto, todo lo que tiene que ver con la utilidad, es capitalismo, materialismo, neoliberalismo y otro montón de términos que definen lo que separa el alma del cuerpo, y que, en últimas, convierten el cuerpo en máquina de producción y consumo, y nada más.
Me preguntas si creo en el alma si no creo en Dios y digo: "Que no crea en Dios nada tiene que ver con si siento o no lo que tu consideras lo espiritual. De hecho creo que no sabes nada de lo que me estás preguntando."
¿Quién soy yo para hablar sobre la vida, el amor, la felicidad?
Ed van der Elsken
Sin dinero
Llevo escribiendo libretas desde hace 20 o 30 años. Muchas las conservo, de 2010 en adelante. Antes de eso tengo cuadernos sueltos que se salvaron de 2003 o 2004. Pero antes de eso no queda nada. Recuerdo tener cuadernos y libretas desde antes, igual que ahora, pero se han perdido todas. Miro en cualquiera de las que conservo, y siempre hay alguna página donde hablo de no tener dinero, igual que ahora. A partir de ahí el resto de temas sobre los que escribo, sobre lo que me preocupa es cómo sobrevivir al hecho de no tener dinero. Y luego sigo a lo mío. Y así, siempre la misma historia.
martes, 6 de febrero de 2024
viernes, 2 de febrero de 2024
Deja ya de citar a Borges
Es que no puedes ser tan intelectual, le digo. Te falta un par de buenos polvos. Deja ya de citar a Borges, y a toda esa tropa. No vas por buen camino. Basta ya de Kierkegaard y toda esa mierda sin destino. Saca tu boina del Ché. Dame una buena mamada. Dale que ya conozco a Bukowski. Está muerto el puto finado. Ven y ponte en cuatro patas. Dale que te follo hija de la gran chingada. En verdad, yo dominaba idiomas. Y le digo: Quiero tu chocho en mi pico y que tu boca húmeda se adentre en mi polla. Está bien, me dijo. Lo haré. Pero conste que eres un bruto de mierda, al cual nunca le ha interesado la literatura ni la política. Que lo hago sólo porque me pagas bien. Le digo que no me importa la mierda que piense. Ni sus años de militancia en un partido de izquierda. Que quiero que me lo chupe y nada más. Que nada más le pido. Sólo eso. Me hace caso. Le pago y se va. Tiro el preservativo a la basura.
jueves, 1 de febrero de 2024
martes, 30 de enero de 2024
El rincón de pensar
domingo, 28 de enero de 2024
El taller del artista
Un local en el Rastro de Madrid: "El Hígado es la cresta del Gallo" o "EHELCDG". Donde al entrar, en el suelo ponía: La cabeza es redonda para que el pensamiento pueda cambiar de dirección.
El local del rastro que se convirtió en un local de Malasaña con un sótano donde pasé casi 15 años haciendo muebles y pintando cuadros tan grandes que a veces no subían por las escaleras. Se llamó DelGallo y mucha gente me conoce por eso y por mis muebles.
Intento hacer memoria y sé que se me olvidan un montón de sitios. Muchos son de paso. El maletero del coche me ha servido muchas veces de oficina entre un sitio y otro. Oficinas de correo, Ups Access Point y DHL o SEUR. Cartón y cinta de embalar para seguir pintando y enviando mis cuadros desde cualquier lugar.
Ahora estoy en León. Voy a montar aquí mi estudio y mi biblioteca y voy a traer todos mis vinilos.
Voy a pintar un millón de cuadros y luego caeré rendido.
El taller del artista
El taller del artista:
La casa de mi abuela donde monté un laboratorio fotográfico cuando ella, ya mayor, se vino a vivir con mis padres. Pasaba mucho tiempo en ese piso entonces. Ahora vivo en él.
Un gimnasio. Parece raro, pero tuve mi taller más de 10 años dentro de un gimnasio.
La parte superior de un local en obras donde se iba a instalar una cafetería. Con mi amigo Iñaki pintamos unos telones enormes de más de 20 metros de largo sobre un forjado de hormigón que todavía no habían solado. Tardamos dos semanas y no recuerdo que nos pagasen gran cosa.
La cocina de mi casa, donde vuelvo una y otra vez, cada vez que me traslado. Ahora mismo, si estoy en Madrid, pinto en la cocina.
El taller del artista
Mi taller ha mudado muchas veces y otras muchas otras veces ha sido itinerante o se ha montado y desmontado en días porque estaba de viaje. Recuerdo algunos:
viernes, 26 de enero de 2024
El taller del artista
domingo, 7 de enero de 2024
¿Qué es la poesía?
Amor recuéstate conmigo
y te lo habré de decir.
La poesía es aquello que exclamaríamos habiendo Los poemas son arcos en llamas, los poemas son La poesía es la verdad que revela todos los engaños, ¿Qué es la poesía? El viento revuelve los pastizales, Voz perdida y soñante, una puerta puesta a flotar O flauta ebria O boca dorada, besa, besa en los ¿Qué es la poesía? Un payaso ríe, un payaso solloza, La poesía es el huésped desconocido en la casa. La poesía es la Gran Memoria, cada palabra una La poesía el ojo del corazón, el corazón de la mente. Las palabras esperan para renacer en las sombras Primera luz y un pájaro oscuro aletea alejándose, La tórtola en la mañana velando la noche es mi Los poemas son correos electrónicos desde lo La poesía es el supremo refugio interior. Los poemas son luz emitiendo resplandores. La poesía como un ancla en tu vida sólo será La poesía como una primera lengua antes de La vida vivida considerando la poesía es en Los poemas como las polillas golpean el cristal La poesía, el grito del corazón que despierta La poesía es escritura blanca sobre negro, Los poemas se ocultan en los cielos nocturnos, La poesía puede ser el bluegrass de la literatura, La poesía, el acto de pintar los estados de la mente La poesía una mujer desnuda, un hombre desnudo, La poesía, la ficción suprema. La poesía, una noticia que nos llega del borde creciente La poesía, una melodía silenciosa en la cabeza de cada La poesía una canción elevándose desde el mudo Es la soledad privada hecha pública. Es la luz al final del túnel y la oscuridad Es la tórtola de la mañana velando el amor, La poesía mantiene la muerte a raya. La poesía no es todo exaltación y Rimbaud. Los poemas satisfacen anhelos y añoranzas La poesía es la distancia más corta entre dos Cada pájaro una palabra, cada palabra un pájaro. Y cada poema una exageración, expuesta con La poesía es aquello que precede a las aves La poesía es pájaros de larguísimas colas Y todos los pájaros del universo reuniéndose Un poema es un instante fosforescente La poesía es más que pintar la luz del sol La función imposible de la poesía es La poesía es la oreja de Van Gogh en la La poesía es la fundamental conductora Es un pararrayos transmitiendo epifanías. No es una luz consumida, una lámpara quemada, Es una libélula incendiándose. Es la luciérnaga de la imaginación. Es la luz del mar de Grecia, la luz diamantina La poesía es una visión luminosa oscurecida, Es lo que la temprana primavera está diciendo Es un niño negro bailando a la noche alrededor La poesía es grafiti eterno en el corazón de todo Es el solaz de los solitarios, la soledad siendo en sí Palabras sobre una página de poesía son un código El papel puede arder pero las palabras lograrán Un poema es un espejo caminando por una calle La poesía es el luminoso papel de aluminio de Es el sol, sus rayos descendiendo en la mañana Es las noches blancas y las bocas del deseo. Un poema es un árbol con hojas vivas hechas Un poema debería elevarse hacia el éxtasis en Es el sonido inmóvil entre las cuerdas de un La poesía es la esencia de las ideas antes de La poesía es un temblor en la piel de la Está hecha de la disolución de luminosas Es el habla de la calle, el habla de ángeles Es un sofá ocupado por cantantes ciegos que Los poemas son salvavidas cuando tu bote La poesía es la anarquía de los sentidos La poesía es todas las cosas nacidas con alas La poesía es la voz del disenso que enfrenta Es lo que existe entrelíneas. Un verdadero poema puede crear una divina Está hecha con las sílabas de los sueños. Es una lejana, lejana exclamación en una playa Es un faro moviendo su megáfono sobre el mar. Es una fotografía de Ma en su corpiño comprado Es un árabe cargando coloridas alfombras y Un poema puede estar hecho con ingredientes El poeta un cantante callejero que rescata La voz del poeta es la otra voz, aquella que La poesía son aquellos pensamientos que te Los poemas son las páginas perdidas del día Es la destilación de aquellos animales con voz y Es un palpitante fragmento de la vida interior, Es el diálogo de estatuas desnudas al sonido Es el sonido del verano bajo la lluvia Es el pelo de paja de Helena bajo la luz Es la espada de Ulises en llamas. Es una desnuda bombilla eléctrica en un La poesía no vale nada y por lo tanto Es un débil resplandor en la taza de la La poesía es la incomparable inteligencia Es la energía del alma, eso, si el alma existe. Es una gran mansión en la que resuenan todas Es una incursión subversiva al olvidado lenguaje La poesía un arma de vida desplegada en los campos La poesía el perfume de la resistencia. La poesía una rebelión perpetua contra el silencio La poesía deconstruye el poder. La poesía absoluta La poesía es un canario verdadero, real, en una Es una soga que puedes atar alrededor de tu torso Es la sombra producida por nuestra imaginación a La poesía en esencia es pensamiento nocturno. Si En los labios de la amada, la poesía es una perla La poesía se hace evaporando la risa liquida de la La poesía es un libro de luz en la noche, dispersando Ella escucha el susurro de los elefantes. Sabe cuántos ángeles y demonios danzan en la Es aquello que zumba, que entusiasma, que ríe, Es la Gestalt final de la imaginación. La poesía debiera ser emoción recordada con La poesía es las prendas interiores del alma. Las palabras son fósiles vivientes. El poeta La prosa enmascarándose en la tipografía de la La poesía no es un “producto”, es en sí misma La poesía es la guillotina de las ideas aceptadas, El poeta es el carterista de la realidad. La poesía es un bote de papel en las inundaciones La poesía es locura y la absoluta felicidad erótica. La poesía es el redescubrimiento del yo enfrentando El poeta es el maestro ontologista, cuestionando día Un poema es la flor de un instante en la eternidad. El poeta prepara los tragos con licores salvajes y se La poesía puede ser escuchada en las bocas de tormenta, Ella reconoce el totalitarismo de la mente racional y lo Un poema es un bote de salvamento internándose en Un poema es la sombra de un avión desplazándose El poema es un telescopio esperando al poeta para que Cada poeta su propio sacerdote y su propio confesor. La poesía es al mismo tiempo la recreación de lo La poesía es celebración, que una supera las Poesía el juego lúdico del homo ludens. La poesía, fornicación contra el destino. Es el zumbido de las polillas mientras vuelan Es la luna llorando pues ella debe desvanecerse Es un bote de madera amarrado bajo las sombras El poeta ve la eternidad en los ojos silenciosos La poesía es el verdadero tema de la gran prosa. Nos habla de lo inexpresable. Pronuncia el Cada poema un momentáneo estado de locura, La poesía es una de las formas de la insania El poema sigue siendo un golpe en la puerta de lo El poema una mirada penetrante en el corazón Es la realización de lo subjetivo, la vida interior El arte no es azar. El azar no es arte, excepto quizás Los grandes poetas son las antenas de la raza, poseen La poesía es la más absoluta ilusión que podemos Al igual que un pecho, un poema tiene mayor belleza Un poeta un bailarín en trance en el Último Vals. La poesía mitiga nuestra absoluta soledad en el La luz que vemos en el firmamento proviene de La poesía es una presencia radical estimulándonos La poesía en cadenas, encadena a la raza humana. La poesía aún puede salvar al mundo transformando Un girasol enloquecido por la luz derrama las semillas En la poesía, los árboles, las bestias, y los humanos La poesía le da voz a todos aquellos que ven y cantan Un poema es una ventana a través de la cual todo lo que Cada poema una fruta de pasión, la esencia de la Los ojos y los labios puertas del amor, mirada y El bondadoso sol del impresionismo hace poemas Las imágenes aparecen y desaparecen en la poesía y Así como el alma de la civilización puede ser vista La guerra contra la imaginación no es la única Los tartamudos y aquellos que balbucean también La poesía es una planta que crece en la noche para La poesía la mediación entre la realidad cotidiana La poesía sobre la poesía es poesía falsificada. La poesía una meditación que mitiga la soledad La poesía no psicodélica puede iluminar a un La poesía come las galletitas de Proust y se lava La poesía destruye el mal aliento de las máquinas. La poesía un universo paralelo, puro. La poesía no tiene género, pero no es asexuada. La poesía es tanto la masa como la levadura. La poesía el ojo fotográfico de la mente sin un La poesía existe pues algunos hombres intentan Cualquier niño que puede capturar una luciérnaga El impulso lírico y la lucha por la vida son poesía. La poesía una necesidad natural hacia la verdad y Cuando a los poetas se los trata como perros ellos El lenguaje es a la poesía como el sonido lo es a la La poesía es producir algo de una nadería, puede ser La función de la poesía es ridiculizar con su luz. La poesía como el amor vende cara su vida entre La poesía como el amor es un tranquilizante natural. El poeta es una membrana que filtra la luz para luego La poesía es la traza de lo invisible, la huella de la La poesía es una pulsación atemporal, un latido Mientras exista lo desconocido habrá poesía. La poesía una lanza brillante para el más pobre El amor se deleita en el amor. La alegría se deleita La gran poesía requiere hambre y pasión. El poema más logrado es en sí mismo vida lírica. La poesía es hacer el amor en una tarde calurosa La poesía es la tierra girando y girando, La vida es sueño. La vida es un sueño real Pero, la poesía sirve a muchos amos, y no Los ojos son estrellas; las estrellas son ojos Existen tres tipos de poesía. La indolente que La idea de la poesía concebida como un arma en El poeta por definición es el portador del espíritu Es la resistencia fundamental. El poeta es un bárbaro subversivo en las puertas La poesía disidente no es antiNorteamericana. La poesía más sublime está diciendo que quizás Puede rescatar vidas profundamente trágicas. Es la voz interior de la voz de la tortuga. Es el rostro detrás del rostro de la especie. Es la voz de la Cuarta Persona Singular. La poesía el último faro en los océanos de ... Lawrence Ferlinghetti |