Mi vida con hábito

Al cabo de un rato
No sabes
Si lo que añoras
Es una mujer
O lo que necesitas
Es un cigarro
Y un poco más tarde
Si es de noche
O de día
De pronto
Te das cuenta
De la hora que es
Te vistes
Te vas a casa
Enciendes un cigarro
Te casas





De: "El libro del anhelo", 2006
Leonard Cohen (1934 / 2016, Montreal, Canada)

Un nuevo amanecer

Probablemente Hugo Vera sea un inadaptado social, un tránsfuga, una suerte de carrilero suplente en un partido de fútbol navideño. Probablemente Hugo Vera sea un estafeta o chófer de unas pompas fúnebres que por las tardes de bruma huye de las oficinas y de los ataúdes y camina libremente a orillas de la costanera de Puerto Natales. Es probable. No lo podría asegurar. Pero ese tipo al que se cataloga de poeta o de prosista muerto de hambre y que suponemos no sabe cómo capear el temporal de los tiempos modernos, me parece uno de los escritores más lúcidos de las últimas décadas. Eso es también probable. Con seguridad se me vendrán encima los intelectuales que llenan los muros virtuales con sus mutuos artículos de ficción. Me incluyo entre ellos. Porque con visos de certeza escritores como Hugo Vera no se dan día a día. Ni en varios años. Ni en un lustro o una década. Ni son sacados de la chistera de un prestidigitador para ensuciarnos de golpe la alfombra mullida de nuestras casas. Es probable que a Hugo Vera le interese un comino si lo leemos o no. Quizás se haya inventado a sí mismo y deletrea sus espacios más íntimos disfrazado de fracaso, de vendedor ambulante o se crea dueño de un almacén de menestras que no le pertenece. Allí, es probable, que se cobije de los avatares de la sociedad pacata en que le ha tocado por desgracia mimetizarse. Él lo sabe. O es de presumir que lo intuye. Por eso ha inventado un blog donde se lee y se descubre haciéndonos creer que cuenta las historias de un hijo de vecino. “Es un crápula, un bebedor de fantasmas, un zángano de tomo y lomo”. Han de ser los comentarios en sordina de quienes lo ven pasar picota al hombro en la tarde crepuscular. Es que Hugo Vera se recubre de obrero real para no morirse de hambre, porque si de él dependiera se habría hecho monje y habría conocido a Gandhi o al Loco Pepe, sin establecer entre ellos ninguna diferencia. Les habría invitado un vaso de vino y basta. Un abrazo fraterno, y basta. Y es probable que si alguien le hiciera un comentario de mal gusto escupiera entre dientes alguna hebra de pasto y lo miraría con sorna o con burla o con una sonrisa carcomida por el viento de la Patagonia. Es que Hugo Vera nació para la soledad y en la soledad se mueve como pez en el agua. Ni siquiera eso: sino como pez dentro de un acuario, un acuario que se desplaza en invisible silencio por el espacio y desde donde sus ojos de axolotl divisan el mundo que se despedaza allá abajo. Y es que Hugo Vera ha aprendido a sobrevivir con su mochila a cuestas y su descrédito por la vida ajena no es un desprecio de utilería. Y es probable que ni siquiera sea desprecio ni resentimiento, como quieren etiquetarlo las comadronas de un centro de madres o del Club de Pesca y Caza de su ciudad natal. Nada de eso. La agonía de Hugo Vera es una clara y serena decepción por el inmaculado pecado agusanado del mundo liberal. ¡Qué va! Tampoco es eso. No se parece a nadie en particular y es una muestra rotunda de nuestra decadencia occidental. Y, es probable, que nos haga creer también que esa decadencia le pertenece. Es que Hugo Vera, en su destierro voluntario, se ha hecho de enemigos que apenas resisten el apelativo de esclavos, pero sus amigos escasos lo veneran, lo respetan y leen sus frases sintiendo que golpea casi siempre bajo el cinturón. Y aunque es odioso de los iconos y de las estatuillas se ha ganado un lugar “inmaculado” en las letras de este país. Aunque, obviamente, nadie lo sabe, salvo dos o tres de sus lectores más insobornables. Y eso es relativamente claro, como visión de un triste clarividente que anuncia el ocaso y la aparición de un sol muerto entre las estrellas. Su sitio no puede ser ocupado por nadie más que por el mismo. Nació para escribir y para escribir ha nacido, frase ramplona que repudiará al instante. Pero es que no se me ocurre demasiado luego de leer su “inmaculada decepción,” esa prolongación en clave de sus poemas y relatos en prosa que periódicamente recrea en su blog del mismo nombre. ¡Un escritor, señoras y señores! ¡Un escritor de verdad! Una especie en extinción que levanta su tienda de campaña en la cabeza de los escépticos y de los mentirosos, que se acuesta con reinas y con prostitutas, que no venera al dios de San Sebastián ni al de las montañas del Tíbet y que, como dice un amigo, si por esos avatares del destino fuera ungido Papa, tampoco creería en Dios. Un escritor que sucumbe cada mañana y que resucita con la noche, al amparo de un vaso de vino, un cigarrillo, y un espejo deforme donde ve a su través el destino humano.

Bienvenido entonces, escritor de los milagros cotidianos y guerrero de la hipotermia cerebral. Nada hay de pecaminoso en tus escritos hechos con sudor y sangre, algo de bilis y bastante desfachatez sobre el rimbombante caminar de nuestros universos simiescos revestidos de frac y de humitas post modernas. Que sigan tus palabras sacudiéndonos las entrañas y haciéndonos sentir que nadie vislumbra mejor que tú la agonía del mundo. De nuestro mundo... 

Juan Mihovilovich

In Bloom

Florecer exige pasar por todas las estaciones

Loving Rajoy

Al Gobierno

 le gusta cuando callas porque estás como ausente

El que afloja pierde

"Nuestras apariencias, las cosas por las que somos conocidos, son sencillamente pueriles. Por debajo, todo es oscuridad; se va extendiendo, es de una profundidad insondable; pero de vez en cuando, nos elevamos a la superficie y eso es lo que ve la gente en nosotros."

Virginia Wolf en Al Faro

Suspiro

"Generalmente cada año se termina con un suspiro"

Mario Benedetti

Fuck this entire year

Os deseo que os den bien por el culo y que os follen como dios manda.

Menos Vaqueros y mas Apaches

Sólo puedo dar sentido a algo dándole un nombre diferente. Sólo puedo ser preciso con algo convirtiéndolo en otra cosa. Estoy en el asiento del pasajero y estoy conduciendo. Permanezco en la carretera y me pregunto ¿Por cuanto tiempo? No tengo respuestas, solo tengo mas preguntas ¿Cómo puedo mejorar como ser humano? ¿ Porqué me siento tan angustiado, si no tengo miedo? ¿Estoy olvidando? ¿Cómo siguen pasando los días? ¿Las estaciones? ¿Las Horas? ¿Alguien sabrá lo cansado que estoy? ¿Porqué son peores las noches en los hospitales? ¿Porqué hay tantas palabras que definen la tristeza? ¿Qué quiero? ¿Son mis sueños míos? ¿Es mejor pensar en voz alta o es mejor el silencio? ¿Cómo puedo seguir? ¿Cómo puedo empezar de nuevo? ¿Será así para siempre? ¿Qué sucede a continuación? ¿Cuanto tiempo me llevará contestar una pregunta?

24

24 de Diciembre y estoy intentando hacer las cosas bien de nuevo. Otra vez pensando que esta vez es definitiva y en realidad no lo es. No hay justicia en la realidad. No puedes pensar que nada es como debería ser. Todo es relativo. Una puta mierda de relatividad.

En esa relatividad, yo puedo ser un santo, un extraño, un cualquiera o un hijodelagranputa. Todo vale.

Me quito los zapatos cada vez que entro en casa. Trabajo muy duro pero nunca tengo dinero. Mis hijos han sido secuestrados por su madre. La luz del invierno en Madrid está cristalizada por el frío. Yo no puedo enfocar bien del todo y en el ambulatorio me dicen que necesito gafas. Doblo la ropa antes de irme a la cama. Me lavo los dientes. Escribo a mi hija a través del Instagram: ¿Donde estás esta noche? y su respuesta es que está donde está sin mi ayuda. Gracias a su madre y familia de psicópatas. No se como cambiar eso.Creo que en realidad tiene una razón, aunque yo tenga otra.

A ella le vale. Bien por ella. Mal por mí. Disculpo a mi hija, porque es mi hija. Me gane el gran premio. Un montón de champán para los supervivientes, después de 18 años de degradaciones. Hecho en falta muchos días de fiesta para conmemorar el dolor. Ahora estoy sentado junto al árbol de navidad, abriendo regalos. Sonrío. Me gustan los regalos.

Solo que entiendo que la vida no es solo trabajar y esperar que algún día todo tenga un sentido. Borracho, lleno de sentimientos encontrados, dispuesto a admitir parte de mi mismo, enloquecido, Kamikaze, jugando a las cartas en el cementerio, a un paso del olvido.

Os deseo

Os deseo que os den bien por el culo y que os follen como dios manda.

Accidentes

Una de las aspiraciones de Macedonio era convertirse en inédito. Borrar sus huellas, ser leído como se lee a un desconocido, sin previo aviso. Varias veces insinuó que estaba escribiendo un libro del que nadie iba a conocer nunca una página. En su testamento decidió que el libro se publicara en secreto, hacia 1980. Nadie debía saber que ese libro era suyo. En principio había pensado que se publicara como un libro anónimo. Después pensó que debía publicarse con el nombre de un escritor conocido. Atribuir su libro a otro: el plagio al revés. Ser leído como si uno fuera ese escritor. Por fin decidió usar un seudónimo que nadie pudiera identificar. El libro debía publicarse en secreto. Le gustaba la idea de trabajar en un libro pensado para pasar inadvertido. Un libro perdido en el mar de los libros futuros. La obra maestra voluntariamente desconocida. Cifrada y escondida en el porvenir, como una adivinanza lanzada a la historia.

La verdadera legibilidad siempre es póstuma.

RICARDO PIGLIA, Formas breves, Anagrama, Barcelona, 2000, vía edición digital en Lectulandia, pág. 12

No hay verdadera desesperación sin esperanza

Primera posibilidad:

Me encontrarás en las sombras del café comercial. Tranquilo. Silencioso. Esperando algo. Podría estar en cualquier otro sitio, pero estoy aquí. Escuchando el hilillo de sonido que se intuye de un altavoz abollado. Suena Jazz. No sé nada de Jazz. Pero me gusta.

Segunda posibilidad:

Perezosamente mis ojos siguen las palabras del libro de bolsillo delante de mí. Pero muy pronto se desvían debajo de la mesa. Donde no hay nada. Sólo el vacío. Pienso que la vida entera se escapa bajo la mesa hacia ningún sitio. Todos piensan que estoy leyendo, pero en realidad no estoy haciendo nada. Pienso que no hay verdadera desesperación sin esperanza.

Tercera posibilidad:

Una antología de historias de uno mismo. Décadas de afirmaciones vagamente reflectantes. Declaraciones de amor juveniles talladas en madera. Música pop de estribillos idénticos. Personas que estaban aquí, en el mismo lugar que yo ocupo, antes que yo, en otro momento, pareciéndose a mí sin saberlo.

Cuarta posibilidad:

Me encontrarás en la orilla, mirando hacia el océano. La espuma de las olas. Mis pies clavados en la arena. Azul extendido hasta el infinito. Me pregunto cómo algo puede ser tan aterrador y a la vez tan fascinante. Mediterráneo.

Quinta posibilidad:

Me encontrarás a su lado, tratando de silenciar los incómodos latidos de mi corazón acelerado. Temblor de manos. Pupilas dilatadas. Caminar tropezado. Temiendo que la tormenta, generada por su sonrisa, me deshaga una vez más. 

Sexta posibilidad:

Me encontrarás en una calle muy concurrida. Hay belleza en todo. Yo estoy bien y todo está bien. Presto atención a la sinfonía del ruido de la gran ciudad. Miro al cielo y no veo las estrellas, pero veo los neones y las constelaciones que se dibujan a través de las ventanas iluminadas de los edificios mas altos de la Castellana. Mi voz es solo una nota en este movimiento. Mi respiración un soplo contra el océano. Mis pasos no llegan a hacer eco sobre el asfalto de Madrid. Aquí, es donde pertenezco. Aquí es donde estoy en casa.

Inmaculada Decepción

Ya puedes descargar gratis el libro que Hugo Vera Miranda y yo mismo hemos editado con la editorial "El perro y la Rana" con licencia libre en Venezuela.
Esperamos tener pronto en España la edición en papel para los fetichistas. Mientras tanto sigue este enlace y disfruta de la cultura libre y su difusión a través de internet::

http://www.elperroylarana.gob.ve/…/11/inmaculada_decepcion.…

Me llega la noticia de la presentación del libro que ilustro de Hugo Vera Miranda en Caracas.

"Este 13 de noviembre finalizó la Feria Internacional del Libro de Venezuela (Filven) 2016, a la 7 pm la sala Francisco de Miranda fue el espacio para presentar el libro Inmaculada decepción del poeta Hugo Vera Miranda, esta actividad estuvo a cargo del periodista y poeta venezolano Marco Aurelio Rodríguez y el escritor argentino Miguel Mazzeo.

Para Rodríguez, trabajador de la FEEPR, y quien fuese el editor del libro, comentó: “Inmaculada decepción es un libro lleno de historias desvestidas de todo efectismo y narradas con la simplicidad magistral de la vida. Son cincuenta relatos que cuentan con la intervención gráfica de BRUTO —artista español—, cuyas ilustraciones crean la atmósfera para esta lectura de riesgo que le da al libro la factura propia del género (realismo sucio), con la incesante presencia del deseo, de lo bello y de lo áspero que incomoda. Pocas veces tenemos la oportunidad de ver nacer un libro de este carácter en su primera edición; conjuga verbo y dibujo en un ritmo desfachatado que conduce nuestros pasos al filo, hasta la orilla misma del barranco.
En cuanto a Miguel Mazzeo, quien además es gran amigo de Vera Miranda, expresó la totalidad y la fuerza que existe en los escritos de este narrador, pues estos recogen la universalidad de la literatura contemporánea, con todos sus matices, sin falsas posturas y con la contundencia y musicalidad que posee la realidad."

(T/Prensa/FEEPR)

Tan bellas

Hay cosas en la vida tan bellas que hacen daño:
Nadar en el Océano mientras llueve
leer libros en bibliotecas vacías
Un Domingo lluvioso
Las estrellas brillando cuando te alejas de la ciudad
Los bares abiertos después de las 6 de la mañana
Caminar sin rumbo
Dormir bajo la sombra de un árbol
Todas las fases de la luna
Conocer a alguien
El olor a tierra mojada
Todo lo que no sabemos del universo
TÚ

Adolfo: Viva la Vida

Viva la Vida

Bad Bitch

Mi cabello es 90% champú seco porque soy una chica mala. 

No me llamo como te llamas. No tengo 20 años. No soy Agregado Cultural. Nunca viví en Logroño. No conozco La Paz. No vi jugar a Pelé. No tengo una amante francesa. No fui de vacaciones a la India. No estoy inscrito en los registros electorales. No soy hincha de Boca. No soy socio de la Sociedad de Escritores. No soy socio de ninguna otra Sociedad. No voy a la iglesia. No pienso casarme. No leo a Neruda. No soy amigo del Gobernador. No me gusta la policía. No soy ningún ejemplo a seguir. No me gusta Sabina. No tomo vino blanco. No soy amigo del hermano de mi hermano. No creo en el cielo ni el infierno. No soy virgen. No me gusta el baile. No juego rugby. No nací en Quito. No soy un buen amante. No me gusta la poesía de Zurita. No soy eyaculador precoz. No tengo pecas. No extraño el dulce de leche. No me interesa conquistar a la chica más linda. No escribí nunca un ensayo. No le temo al viejo de la bolsa. No metí nunca cinco goles. No saqué nunca el primer lugar en nada. No tengo nada que ver con la izquierda, el centro y la derecha. No me invites a tu cumpleaños. No soy tu osito de peluche. No me divierte el circo. No compongo poemas para alegrar tu vida. No soy un tipo fácil –no te creas-. No soy bueno para las matemáticas. No soy bueno. No logré terminar mis estudios. No me gusta el trópico. No tengo el pelo crespo. No soy travesti. No tendría que haber vivido en Osorno. No fue fácil mi vida. No soy bombero. No trabajé para el gobierno. No tengo subsidio habitacional. No soy exonerado. No te robé un beso. No he quedado debiendo en los bares. No me llames nunca. No te creo. No soy el hijo menor. No fui boy scout. No tuve nada que ver con el hundimiento del Titanic. No me nombres más. No pienso comer cochayuyo. No me obliguen a participar en aquella revista. No pienso acostarme antes de las tres de la mañana. No pienso acostarme contigo. No preguntes por mí. No estoy dispuesto a inmolarme por tus piernas de madera. No estoy dispuesto a inmolarme por tus caderas elásticas. No soy gay. No soy un macho latino. No soy blanco, negro, ni amarillo. No me desmayo. No tengo ataques de pánico. No creo que una dieta saludable tenga algo que ver conmigo. No me pongas las cosas difíciles. No he dicho que te quiero. No te quiero. No me vengas con pamplinas. No soy ése que tu te crees. No soy flaco. No soy gordo. No soy alto. No soy bajo. No soy. No soy. No me llamo como te llamas.

...

Hugo Vera Miranda

Disneylandia

Hijo de inmigrantes rusos casado en Argentina con una pintora judía, se casa por segunda vez con una princesa africana en Méjico. 

Música hindú contrabandeada por gitanos polacos se vuelve un éxito en el interior de Bolivia. 

Cebras africanas y canguros australianos en el zoológico de Londres. 

Momias egipcias y artefactos incas en el Museo de Nueva York.

Linternas japonesas y chicles americanos en los bazares coreanos de San Pablo. 

Imágenes de un volcán en Filipinas salen en la red de televisión de Mozambique. 

laralailalarailarara........ 

Armenios naturalizados en Chile buscan a sus familiares en Etiopía. 

Casas prefabricadas canadienses hechas con madera colombiana. 

Multinacionales japonesas instalan empresas en Hong-Kong y producen con materia prima brasilera para competir en el mercado americano. 

Literatura griega adaptada para niños chinos de la Comunidad Europea. 

Relojes suizos falsificados en Paraguay vendidos por camellos en el barrio mejicano de Los Ángeles. 

Turista francesa fotografiada semidesnuda con su novio árabe en el barrio de Chueca. 

llaralailalarailarara........ 

Pilas americanas alimentan electrodomésticos ingleses en Nueva Guinea. 

Gasolina árabe alimenta automóviles americanos en África del Sur 

Pizza italiana alimenta italianos en Italia. 

Niños iraquíes huídos de la guerra no obtienen visa en el consulado americano de Egipto para entrar en Disneylandia.

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Jorge Drexler

https://youtu.be/0QoN7a3rSK4

Tan Aburrido

El secreto de aburrir a la gente consiste en decirlo todo

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Voltaire 

Promesa de dolor

El dolor es inevitable pero el sufrimiento es opcional

F.R.A.N.C.I.S.C.O.

Incidencias de orgasmos en las fantasías de relación sexual con Franco. Se proporcionó a los pacientes un conjunto de fotografías de parejas en el momento del coito. En todos los casos se puso la cabeza de Franco sobre la compañera original. El coito vaginal con "Franco" demostró ser uniformemente desalentador; un 2 por ciento de los sujetos alcanzó el orgasmo. Las formas axilares, bucales, umbilicales, auriculares y orbitales provocaron erecciones incompletas. El tipo de penetración preferido por la mayoría fue el rectal.

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versión libre de "Por qué qiero joder a Ronald Reagan" de J.C. Ballard

F.I.D.E.L.

Estudios filmados de Castro revelan particularidades de tono facial y de musculatura asociados con una conducta homo-erótica. La tensión constante de los esfínteres bucales y la función recesiva de la lengua concuerdan con estudios anteriores sobre la rigidez facial ( Adolf Hitler, Nixon ). Los discursos, filmados a cámara lenta, tuvieron un señalado efecto erótico en una audiencia de niños espásticos. Incluso entre adultos de edad madura se descubrió que el efecto del material verbal era mínimo, como se demostró al sustituir la banda sonora por otra con opiniones diametralmente opuestas. Films paralelos con imágenes rectales provocaron la aparición brusca de fantasías antisemitas y concentracionarias ( fantasías sádico-anales en niños impedidos, inducidas por estimulación rectal).

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versión libre de "Por qué qiero joder a Ronald Reagan" de J.C. Ballard 

No mas lágrimas por los asesinos

“Los llamados revolucionarios se convirtieron en asesinos seriales, desde Lenin, Trotzky, Stalin y Mao, hasta Fidel Castro y Ernesto Guevara”

Oscar del Barco

Agua fría y clara

Una historia de paredes húmedas y desconchadas cubiertas de moho. El moho que crece en todo lo que toca, como la comida o la tapa de la mesa sobre la que se escriben historias como ésta. Las ventanas no tienen cortinas, ni persianas y aunque están llenas de polvo, por la mañana la luz entra de golpe llenándolo todo. Si te asomas, puedes ver el parque y los niños jugando y padres comprando algodón de azúcar y parejas paseando por la playa. No hay sospecha de un desastre. Todo está bien, aunque en realidad no lo está. Las historias están hechas de todo esto y de la tierra que el sepulturero arroja sobre el hueco en la tierra. Fina grava a punto de quebrar mientras nos vamos ciegos y mudos a la mierda.

Decálogo para escribir necrologías, de Arcadi Espada

1.– Tenga en cuenta que usted sigue vivo.

2.– Evite ponerse, por si acaso, en el lugar del muerto, tipo "a él le habría gustado así".

3.– Evite las cartas a tumba abierta, tipo "allá donde estés, amigo, quiero que sepas".

4.– Evite convertir una muerte natural en un suicidio, tipo "se fue tan discretamente como había vivido".

5.– No espere una mejora de su conducta, tipo aquel necrologista que riñó a su muerto.

6.– Sobre todo, no hable de su sonrisa, tipo "nos acompañará siempre".

7.– Si siempre ocultó lo que realmente pensaba sobre él, haga ahora un pequeño y postrero esfuerzo.

8.– Examine si supone un acto de respeto haber esperado a su muerte, tipo "ahora ya se puede desvelar cómo".

9.– No olvide jamás que la necrológica que está escribiendo puede ser lo único vivo que quede de él.

10.– Y dado que en algún caso, aunque escaso, el muerto se ha levantado y ha leído, escriba usted siempre con las precauciones del que espera réplica.

ARCADI ESPADA, Periodismo práctico, Espasa, Madrid, 2008, extraído del artículo de Santiago González, Cartas a quienes no pueden leerlas, El Mundo, 28 de marzo de 2009 (AQUÍ)

El Poeta bebe toda la noche

El poeta bebe toda la noche y piensa en todas las cosas que podría hacer y que no hará. En la madrugada solo quedarán un montón de promesas acompañadas de dolor de cabeza y deshidratación. Todos las posibilidades de un poeta y ningún acierto.

Poeta traidor, traicionado, traicionero. Poeta enamorado, verbo y sustantivo. Poeta desenfrenado, arrebatado, exhausto. Poeta con tres llantas acuchilladas. Poeta pobre, sordo y mudo. Poeta en el buzón de voz lleno de mensajes enojados. Poeta desesperado. Poeta aeropropulsado, efervescente y chispeante. Entrópico Poeta con martillo, armado y al acecho. Poeta atascado e inundado, desbordado en los extremos imitando un maremoto. Poeta con pregunta y sin respuesta. Poeta llorón, cursi, ñoño y pesado. Poeta generoso. Poeta desordenado. Poeta quemado, triste y aburrido suplicando un aplauso. Nuevo Poeta. Poeta en la frontera, Poeta frontera. Poeta en el exilio, exiliado. Poeta al borde del abismo, asombrado con las pupilas dilatadas y sudor frío en la nuca. Poeta tartamudo, tímido, acomplejado. Poeta con miedo, acojonado. Poeta ardiendo en el fuego, Poeta de fuego. Poeta empachado, rebozado y ahogado. Poeta jugando a ser D.I.O.S. Poeta como sueño recurrente cayendo al infinito. Poeta rancio, torturado. Poeta virado al sepia. Poeta en epifanía, crucificado y floreciendo en rosa. Poeta loco, asesino y asesinado. Poeta tachado, anulado, rechazado. Poeta escupido. Poeta tiroteado. Poeta enfermo, infectando a una muchedumbre en el metro. Poeta follador, masturbador, reproductor. Hijo de Poeta dormido. Poeta rompiendo la barrera del sonido. Poeta entre líneas. Poeta drogado. Poeta de origen animal, vegetal y mineral. Poeta con principio, medio y final. Poeta como persona, lugar y cosa. poeta vulgar luchando con lo excepcional. Poeta del nuevo mundo, del nuevo siglo, de una nueva era. Poeta como complemento. Poeta como ingrediente de Gin Tonic que luego beberá una rubia, agitado pero no revuelto. Poeta falso. Poeta de alquiler. Traspaso de un Poeta. Poeta de verdad que dice la verdad y de verdad vuela. 

Todos los Poetas y todas las posibilidades de  Poeta y ningún acierto. 

Ahora dejemos beber al Poeta

La Lógica del FuckBoy

No importa que 50 niñas se follen la misma polla, lo que importa es que la misma niña se folle 50 pollas. Es la lógica del FUCKBOY. Es un mundo de hombres.

Dejar de hablar con tus EXS

Dejar de hablar con tus EXS es la esperanza de que vas a cambiar.

Dejar de hablar a tus EXS pensando que podría funcionar en la próxima ocasión.

Dejar de hablar con tus EXS cuando se olvidan de ti.

Dejar de hablar con tus EXS cuando te sientes solo.

Aprender la diferencia entre estar solo y estar solo con tus EXS. 

Dejar de hablar con tus EXS aun cuando sabes que han seguido adelante. 

Dejar de follar con tus EXS cuando sabes que no es bueno para ti.

Por favor, deja de masturbarte pensando en tus EXS.

PAOLA

Aquí está su boca: Cabello de cielo, terrón de azúcar, chocolate con menta.
Aquí estoy yo: Besándola.

Ahora lo recuerdo:
Porque ha pasado tanto tiempo que casi se ha olvidado.
Porque sólo quiero recordar lo suave que puede ser una boca.
Mejor que la pulpa de las cerezas.
Mejor que cualquiera de los dulces que comiste de niño.
Más dulce que dormir fuera de casa.
Más suave que la noche.

Es lo que llaman amor.
Yo nunca he sabido lo que significa eso.
Tampoco tengo miedo a volar.
Ni me angustia la existencia.
Aunque soy consciente del paso del tiempo,
y planeo un lugar donde descansar su soledad,
y donde decirle entre dientes que estamos bien,
si ella está bien. 

Y que no hace falta llegar a todas partes, de nuevo.

Vamos a la cama

Vamos a la cama. 

En la cama puedes fumar y puedes mirar el humo subiendo hasta el techo. Puedes llorar, reir, gemir, saltar, hablar, soñar, dormir, babear, reptar, toser, follar, sudar, morir de frío. Compartir secretos, susurrar muy bajito. Pasar miedo, escuchar fantasmas, construir fuertes. Escribir poemas, retorcer canciones, amar y matar. Nacer y morir. Sentirte seguro.

...

El Hombre Confuso

¿Qué es Poesía?

1. –Poesía es una proyección en el silencio de cadencias ordenadas a romper ese silencio con definidas intenciones de ecos, sílabas, longitudes de onda.

2. –Poesía es el diario de un animal marino, viviendo en tierra, deseoso de volar en el aire.

3. –Poesía es una serie de explicaciones de la vida, perdiéndose en horizontes demasiado rápidos para explicaciones.

4. –Poesía es una búsqueda de sílabas para arrojarlas a las barreras de lo desconocido y lo inconocible.

5. –Poesía es el teorema de un pañuelo de seda amarillo anudado con acertijos, encerrado en un globo de colores atado a la cola de una cometa volando en un viento blanco contra un cielo azul en primavera.

6. –Poesía es el silencio y la conversación entre la raíz de una flor que se debate bajo la tierra y el soleado capullo abierto de esa flor.

7. –Poesía es el aparejo de la paradoja de la tierra acunando la vida y luego sepultándola.

8. –Poesía es una inscripción fantasma que dice cómo son hechos los arco iris y por qué se van.

9. –Poesía es una síntesis de jacintos y bizcochos.

10. –Poesía es el abrir y cerrar de una puerta, que deja conjeturando a los que miran sobre lo que se ve por un instante.

CARL SANDBURG, Diez definiciones de poesía, incluido en Antología de la poesía norteamericana, Aguilar, Madrid, 1963, traducción de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal, pág. 115

Volveremos de las sombras

"Con ella, me he dado a sus pecados. Ahora estoy listo para mi propio infierno."

No dejes que te digan que no eres lo suficientemente bueno

El cuerpo no es otra cosa que un hogar para el corazón, el hígado y el páncreas, donde no hay espacio para muchos excesos. Tal vez una docena de disgustos amorosos. Menos de 1000 litros de alcohol. Un par de peleas. Mucha sal. Drogas de fin de semana. 20 años fumando un paquete diario. 40 años respirando diésel y conduciendo todos los días. Café. Sexo al principio inseguro y luego seguro. Depresiones. Problemas económicos crónicos. Una dieta saturada. 15 años durmiendo. Desprecio por el ejercicio físico. Arrogancia. Dos o tres hijos. Mucho porno. Angustia existencial. Ansiedad. Falta de sueño y Estrés. 

A los 46 años voy al médico, me siento en la sala de espera y me repito antes de entrar a la consulta: "no dejes que te digan que no eres lo suficientemente bueno"

Cuando mis ojos verdes se vuelven marrones

La mayoría de mis sueños son en blanco y negro con tonos grises como los que se ven en las películas antiguas. El único color que veo son unos brillantes ojos marrones que se vuelven verdes sobre mi rostro en blanco y negro. Puede que no signifique nada, pero creo que recuerdo el marrón y el verde como el color  de la tierra y el cielo, el mar, la hierba y la montaña. Los lugares de donde soy y donde quiero estar. En mis sueños, estoy en mis ojos, estoy en el cielo, en la tierra, en el mar, en la hierba, donde solamente soy, donde solamente estoy.

París y el Kiosko roca

No tenemos talento. No somos poetas malditos. Nunca leímos a Heidegger. No somos amigos del alcalde. Fassbinder y Manos Limpias. García Márquez y Salvador Miranda. París y el kiosko Roca. La calle Bories y la Quinta Avenida. Zona Franca y la puta ,madre. La melancolía en nuestros bares. Las mujeres ni puto caso. Insomne.sobre la escarcha. En un invierno en Saturno. Si besas la pata del indio te dará alzhéimer. No eres un buen chico. Mi madre me dijo que no me junte contigo. Dicen que murió Juan Gabriel. Mañana te amaré. Mañana te odiaré. El Milodón no ha muerto. Quiero otra cerveza. No soy blanco, negro ni musulmán. ¿Te gusta Sampaoli? Mañana seguro que gana el Liverpool. Hay que leer a Artaud. ¿Viste la última de Tarantino? Por la razón o le fuerza. ¡Vaya mierda!

Hugo Vera Miranda

sometimes minutes, sometimes months.

El viaje es largo y sin prisa. Muchas horas en las que poder discutir de casi cualquier cosa:

La edad de la Tierra / Los Dinosaurios / Las creencias cristianas sobre ambas cosas / El cielo / Las penas por delitos juveniles / La lista de los paises de la U.E. y los que faltan / Los refugiados / El mediterraneo / Los intereses económicos que lo corrompen todo / La posibilidad de vivir en un mundo simulado / Lo Virtual / Los pedos de las vacas como tercera causa del efecto invernadero / El suicidio de Samantha Kuberski con 6 años / La forma en que Jorge y Andrea rompieron / Las que hubo antes de ella / los que hubo antes que yo / El calor de este mes de Septiembre en Madrid / La forma en que a veces la semana se alarga en un octavo día / Porqué no bajo de peso desde que dejé de fumar / Listados telefónicos con nombres que no me recuerdan a nadie / Cómo preparar el cuerpo para ingresar en un hospital / El tráfico lento en las circunvalaciones de las grandes ciudades / El amor / El miedo / La culpa.

Algunas cosas son tan inciertas que no pueden ser ordenadas en una lista.

Ella dice que a veces quiere besar su teléfono porque ahí es donde pasa sus días.

Yo le contesto que me habría gustado nacer en el mar, haría las cosas más fáciles.

Mas tarde miro el cuentakilómetros mientras guardo silencio y ella poco a poco se duerme.