Be ape

Taylor: Doctora, me gustaría darle un beso de despedida.
Dra. Zira: Está bien pero, ¡es que eres tan feo!

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"¿Qué es lo que caracteriza una civilización? ¿Es el genio excepcional? No. Es la vida de cada día, de todos los días... Demos prioridad al espíritu. Hagamos que lo primero sean las artes y, en primer plano, la literatura. ¿Es que la literatura está verdaderamente fuera del alcance de nuestros grandes monos superiores si admitimos que son capaces de juntar las palabras? ¿De qué está hecha nuestra literatura? ¿De obras maestras? La respuesta debe ser negativa. Se escribió un libro original -no se escriben muchos más de uno o dos cada siglo- y los hombres de letras lo imitan, es decir, lo copian, de manera que se publican centenares de miles de obras que tratan exactamente de las mismas materias, con títulos algo distintos y combinaciones de frases modificadas. Esto, los monos, imitadores por naturaleza, pueden ser capaces de realizarlo, siempre a condición de que puedan utilizar la lengua...
....No es indispensable que los monos comprendan lo que copian para componer cien mil volúmenes partiendo de uno solo. Esto no les es evidentemente más necesario que a nosotros mismos. Igual que a nosotros, les basta con poder repetir las frases después de haberlas oído. Todo el resto del proceso literario es puramente mecánico."

"¿En el Planeta Tierra -querido lector- está usted en la sección de simios o en la sección de humanos ?"

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"La planete des singes"

1963

De Pierre Francois Marie-Louis Boulle (1912 -1994)

Gente fea y extremademente sexy

"Sexy people"

Demokracia

"¿Ha habido alguna vez algún instante de justicia para los pobres? Toda esa mierda sobre la democracia y las oportunidades con las que los alimentaban eran sólo para evitar que quemaran los palacios. Claro, de vez en cuando había un tipo que salía del vertedero y lo conseguía. Pero por cada uno que lo conseguía había cientos de miles enterrados en los barrios bajos o en la cárcel, o en el manicomio o suicidados o drogados o borrachos. Y muchos más trabajando por un sueldo de miseria, desperdiciando sus vidas por la mera subsistencia. La esclavitud no ha sido abolida, solamente se ha expandido para incluir a nueve décimas partes de la población. En todas partes. Santa Mierda".

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Charles Bukowski

Ángeles de madrugada

“y se me revelaron entonces los ángeles, no como los cristianos, corpóreos, de los bellos cuadros o estampas, sino como irresistibles fuerzas del espíritu, moldeables a los estados más turbios y secretos de mi naturaleza”

Y el mar fue y le dio un nombre y un apellido. El viento y las nubes un cuerpo y un alma el fuego. La tierra, nada. Ese reino movible, colgado de las águilas, no la conoce. Nunca escribió su sombra la figura de un hombre.

Ángeles malos o buenos, que no sé, te arrojaron en mi alma. Sola, sin muebles y sin alcobas, deshabitada. De rondón, el viento hiere las paredes, las más finas, vítreas láminas. Humedad. Cadenas. Gritos. Ráfagas.
Te pregunto:
¿cuándo abandonas la casa, dime, qué ángeles malos, crueles, quieren de nuevo alquilarla?
Dímelo.

Vino el que yo quería, el que yo llamaba. No aquel que barre cielos sin defensas, luceros sin cabañas, lunas sin patria, nieves. Nieves de esas caídas de una mano, un nombre, un sueño, una frente. No aquel que a sus cabellos ató la muerte. El que yo quería. Sin arañar los aires, sin herir hojas ni mover cristales. Aquel que a sus cabellos ató el silencio. Para, sin lastimarme, cavar una ribera de luz, dulce en mi pecho, y hacerme el alma navegable.

Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia, La culpa, la vergüenza, el hastío, los sollozos y los vagos terrores de esas horribles noches, que al corazón oprimen cual papel aplastado? Ángel lleno de gozo, ¿sabes lo que es la angustia? Ángel de bondad lleno, ¿sabes lo que es el odio, Las lágrimas de hiel y los puños crispados, cuando su infernal voz levanta la venganza, ven capitán se erige de nuestras facultades? Ángel de bondad lleno: ¿sabes lo que es el odio? Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la Fiebre, que a lo largo del muro del lechoso hospital, como los exiliados, marcha con pie cansino, en pos del sol escaso y moviendo los labios? Ángel de salud lleno, ¿sabes lo que es la Fiebre? Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas? ¿Y el miedo a envejecer, y ese odioso tormento de leer el secreto horror del sacrificio, en ojos donde un día los nuestros abrevaron? Ángel de beldad lleno, ¿sabes de las arrugas? ¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría! David agonizante, curación pediría a las emanaciones de tu cuerpo hechicero; Pero de ti no imploro, ángel, sino plegarias, ¡Ángel lleno de dicha, de luz y de alegría!

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Textos de Alberti y Baudelaire

Burka para todos

Y los encadenarán y los traerán ante mí y preguntarán: "¿A quién debemos matar?"
Y ese mediodía estará muy tranquilo el puerto, cuando me pregunten quién tiene que morir y entonces me oirán decir: "¡Todos!"

-Bertolt Brecht-

Como Pretty Woman

La chica que se viste como "Pretty Woman" a veces se siente como si tuviese una bala en la cabeza.
Todas las noches por los baños de las discotecas.
Se ha acostumbrado a desabrochar botones y bajar braguetas con rapidez.
Se ha acostumbrado a llenarse la boca con carne todas las noches.
Se ha acostumbrado a ser lo que las otras chicas llaman una "come bolsas".
Se ha acostumbrado a ser lo que los novios de las otras chicas llaman una "chupa pollas".
Se ha acostumbrado al sabor de semen y al sabor del "cristal".
Ellos le dan las gracias haciéndola comulgar, pasando una noche blanca, y otra noche y otra, y todas blancas.
Se ha acostumbrado a sudar el alma.
Piensa: "Cuando este muerta, no importará si mi culo es demasiado gordo o mi pecho es demasiado plano", "las arrugas de mi boca no son de tanto reir".
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BOTOX
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Esta vida es demasiado larga, demasiado lenta, demasiado dolorosa. "No voy a morirme de la misma manera".
Una muerte rápida, dura, indolora.
Con 19 años, con una segunda polla, con una segunda bolsa. tercera, cuarta...Es dulce.
Bien / mal, solo es diferente.
Tal vez es el miedo a ser vulnerable. El miedo a ser desenmascarada por su oponente, que la mira a traves del espejo.
Ella ve a traves de las mentiras que le dan de comer en los reservados del cuarto de baño.
Piensa que "Esto tiene que cambiar".
Piensa en el principe azul y en las palabras "bonitas" con la boca abierta.
Piensa en su madre, en como le ha dicho tantas veces que no se habla con la boca llena, la educación, los buenos modales, como se sientan las señoritas...Ya nunca habla con la boca llena, y junta las rodillas cuando se sienta a comer, sobre la taza, en un reservado del cuarto de baño, de una discoteca, por la noche.
A veces se siente como si tuviese una bala en la cabeza

Las chicas bonitas cavan tumbas sobre la arena

LAS CHICAS BONITAS CAVAN TUMBAS SOBRE LA ARENA, SOBRE LA BAHíA...
DICES: "HAY UNA FORMA RÁPIDA Y FÁCIL". ANTES DE QUE ME LO DESMUESTRES, ES MEJOR QUE TE ACLARE: NO SOY EL HOMBRE QUE CREES QUE SOY, SOY EL HIJO NATURAL DE LA TRISTEZA Y ÉL NO SONREIRÁ A NADIE MÁS.
Y LAS CHICAS BONITAS CAVAN TUMBAS AL FINAL DEL EMBARCADERO, AL FINAL DE LA BAHíA.
ME TIRAS DEL BRAZO Y DICES: "RINDETE A LA LUJURIA, EL CIELO SABE QUE PRONTO NOS CONVERTIREMOS EN POLVO..."
PUDE HABER SIDO SALVAJE, Y PUDE HABER SIDO LIBRE PERO LA NATURALEZA ME LA JUGÓ. ELLA LO DESEA AHORA Y NO PIENSA ESPERAR, PERO ES DEMASIADO RUDA Y YO DEMASIADO DELICADO.
ENTONCES, SOBRE LA ARENA, OTRO HOMBRE... TOMA SU MANO Y UNA SONRISA ILUMINA SU ESTÚPIDO ROSTRO
(Y BUENO, OCURRIRÁ)

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"Pretty Girls Make Graves"

The Smiths

Como desaparecer completamente

... Y todo es un autorretrato. Un diario. De un solo pelo, tu ADN completo. De tus uñas. De tus dientes. Los detalles forenses. Todo tu historial médico. Todas las medicinas que has tragado desde el pediatra. Los callos en tu mano dicen todos sus secretos. Tu acento. Tu sudor. Tu olor. Las arrugas alrededor de boca y ojos. Lo que comes. Todo lo que haces deja rastro. Huellas dactilares y restos orgánicos en teclados, cajeros automáticos, asientos y moquetas. Compras en hiper-mercados. Cada cosa que miras, que lees, que acostumbras, que gustas. Tu basura. Tu factura del móvil. La bandeja de entrada del correo. Las veces que entras en una estación. Las veces que paras a repostar en una gasolinera. Todo es un autorretrato. Es todo eso lo que hace imposible desaparecer completamente.

Los locos siempre me han amado...

... Y los subnormales. A lo largo de párvulos, primaria, secundaria, universidad... los no queridos se prendían de mí. Los epilépticos, los tartamudos, los tuertos, cobardes, misántropos, asesinos, fenómenos y ladrones. En el trabajo y en el ocio siempre atraje a los indeseables. Me encontraban y se prendían de mí.

Aún lo hacen.

Ahora en este vecindario hay uno que me ha encontrado. Él merodea empujando un carrito de supermercado lleno de basura: latas abolladas, cintas de zapatos, bolsas vacías de papas fritas, envases de leche, periódicos, portaplumas…

“hey, tío, cómo estás?”

Me detengo y conversamos un rato. Luego me despido, pero él me sigue. Paso las cantinas y los burdeles…

“manténme informado, tío, manténme informado, quiero saber qué pasa.”

Él es mi novedad. Nunca lo he visto conversar con nadie más. El carrito traquetea un momento detrás de mí entonces algo cae. Él se detiene para recogerlo. Entretanto yo camino por la puerta principal del hotel verde de la esquina, cruzo a lo largo del vestíbulo y salgo por la puerta trasera. Hay un gato, enmierdándolo todo ahí dentro, absolutamente encantador, me sonríe.

C. Bukowski

Spam

Saco la basura a la calle, en bolsas de plastico atadas. Todo va mezclado, las sobras, las cáscaras, los envoltorios, los recortes. Son los restos del día anterior, de la comida, de la bebida, del tabaco, de la literatura publicitaria, de las facturas ya pagadas, notas de post-it, teléfonos sin titular, anotaciones sin mucho sentido en la memoria de quien se dá la vuelta y lo olvida todo. Las cosas que ya han vivido por un día, o las cosas que han esperado años a ser arrojadas al gran cubo de la calle. Cosas con las que juego a vivir, o que creo no existen hasta que las tiro. Las digo adiós.

Y el correo no es deseado, el correo es basura, es basura incluso sin usarla, por que todo lo que no nos hace falta es basura, junk mail, spam. Lo que no pedimos es basura. Un mensaje que no pedimos, que equivocó su destinatario. Una mierda de correo, un atentamente a nadie.

El correo basura, que inunda Internet con copias, de copias, de copias (incluso millones) del mismo mensaje, en un intento por alcanzar a gente que de otra forma nunca accedería a recibirlo y menos a leerlo. Anuncios comerciales, productos dudosos, métodos para hacerse rico o servicios no del todo legales. Cabreo y amargura de millones de usuarios que vacian una y otra vez su carpeta de correo no deseado. Spam viagra, valium, zoofilia, cámaras ocultas en un gimnasio de mujeres, fotos porno de gente famosa, alargamiento de pene, soluciones a la disfunción erectil o a la caida de pene, peticiones de ayudas económicas en nombre de Dios. Todo es basura. Los power-points supuestamente bonitos, supuestamente graciosos, de tus amigos, también supuestamente graciosos. Todo es basura.

Las listas de correo basura con las direcciones de correo electrónico de los clientes potenciales (o víctimas seguras) se crean frecuentemente cribando los mensajes de Usenet, robando direcciones en las listas de distribución o comprándolas en las bases de datos de los servicios en línea de Internet. O bien buscando direcciones por la red. Irónicamente, los propios spammers usan el spam para anunciarse.

Son poemas cortos, porno, fragmentados, sedimentados, basureados. Son la poesía de internet. Algo que no quieres recibir y que nadie espera. Algunos de esos emails, para desorientar a los bloqueadores de spam, incluyen una serie de palabras inconexas, casi sin puntuación. Algunas secuencias son de una extraña belleza. Es la escritura automática de hoy, surrealistas e imperfectos. la poesía del spam se debe a que son traducciones automáticas de a saber qué. De hecho, muchas mezclan varias lenguas (generalmente alemán e inglés), dándole un toque aún más radical.

“Gane millones trabajando desde casa”
“Dieta milagrosa — pierda 10 kilos en una semana”
“Chicas XXX ardientes te están esperando”
"eyaculá fuerte como una estrella porno"
"el esperma más dulce - los estudios muestran que mejora el gusto"
"orgasmos múltiples"
"hasta 500% más volumen - cúbrela con esperma si querés"
"miles de fotos de famosos desnudos, haciendo clic"
"brad pitt desnudo y angelina jolie desnuda"

Cuida tus dientes como tus armas

Insomnio

Con insomnio, no está nunca del todo dormida;

No está nunca del todo despierta.

Es todo el tiempo una copia, de una copia, de una copia.

Secretos dominicales

Fui violada por alguien en quien se supone debería confiar, Y nadie me creerá.

Ni siquiera mi mejor amiga: SU ESPOSA

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Secretos dominicales

Manifiesto de las nubes

Manifiesto de la Sociedad de Observación de Nubes

Creemos que las nubes reciben un trato injusto y que la vida sería infinitamente pobre sin ellas.
Pensamos que las nubes son la poesía de la naturaleza y el más igualitario de sus despliegues, ya que todo el mundo cuenta con una estupenda vista de ellas. Nos comprometemos a luchar contra la obsesión por los cielos azules allí donde la encontremos. La vida sería muy aburrida si día tras día tuviésemos que alzar los ojos hacia una monotonía sin nubes. Pretendemos recordarle a la gente que las nubes son expresiones de los cambios de humor de la atmósfera y que pueden interpretarse como las del rostro de una persona. Creemos que las nubes son para soñadores y que su contemplación beneficia el alma. De hecho, los que piensen en las formas que ven en ellas se ahorrarán las facturas del psicoanalista. Así pues, declaramos ante todo aquel que quiera escuchar: Alza la vista, maravíllate ante su efímera belleza y vive la vida con la cabeza en las nubes.

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Guía del Observador de Nubes, Gavin Pretor-Pinney (fundador de la Cloud Appreciation Society).

Editorial Salamandra, 2007.
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Texto copyandpaste de "Maquinaria de la nube"

Yo no soy Picasso. Tu no eres una princesa danesa.

Yo no soy Picasso, Tu no eres una princesa danesa. Ellos no son la Santa Inquisición. El resto de los sitios son no-sitios. Y amanece en Madrid, pero ya no estoy solo. Desayuno de invierno, café doble irreversiblemente roto, cortado con una gota de leche que escurre del pezón izquierdo de una mujer bronceada con aceite de zanahorias. Movido ligeramente con muy poco azúcar y no demasiado caliente, no demasiado frío. En la pantalla, Google me avisa que ésto es el dudoso blog de Bruto. Eso ya lo sabíamos tu, yo y el otro. Dudoso de fin de semana, de cortinas hechadas y de carnavales de barrio. Dudoso de mujeres imposibles y hombres que están tristes de tanto dudar. Sexo chungo y princesas danesas que no sonríen cuando las insultan. Tatuajes de bolsa de doritos que se transfieren con un poco de agua sobre tu culito. Pornografía socialista y filosofía barata. Amores difíciles y canciones de musicassete. Literatura cruda. Fresas. Speakers. Rimas ramplonas. Asesinos en serie. Y al final, esto no es un blog de culos y tetas, pero a la vista está, aquí no hay otra cosa que culos y tetas. Yo franquicio en blogger, y no pido respeto. Yo no tengo problemas con los Rolling Stones, nosotros rompimos sus guitarras. Yo no tengo problemas con Zapatero, él también tiene un discurso dudoso. Y no hay problemas, ni atascos, ni hojas de reclamaciones. No hay economía. No tengo problemas con la crisis, lo peor que me puede pasar es que tenga que ponerme a trabajar. En las condiciones de servicio de blogger, te lo dejan muy claro. No me quejo. Así que mientras tanto... mientras embalo mis cosas y me abro otra chabola, aquí vuelvo con La vigilia. La merienda. Un simulacro de contenidos cerrados. El amor. El desamor. Otro Rock. Un beso. Y un bienvenidos al dudoso blog de Bruto.

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SEX PISTOLS: Holidays in the sun