La vanidad es el cáncer del artista.
La soga de la que cuelga el ego.
Cianuro para el alma.
Solo eres un hombre que busca una verdad.
Desnuda y desata el lenguaje. Deja que sane el corazón.
No seas estúpido y no te creas el dueño de la palabra.
Deja caer las hojas de los árboles y suelta lastre.
Lo que no sueltes te enfermará.
Todo vale en el amor
Todo vale en la guerra
¿Pero qué pasa si solo nos queda la guerra?
No te vuelvas loco, no te creas tan presente.
No eres tan importante.
¿Y si el arte no es nada más que una enfermedad?
Está bien ....Solía vivir aquí, Solía vivir aquí, Solía vivir aquí, Solía vivir aquí, Solía vivir aquí, Solía vivir aquí, Solía vivir aquí, Solía vivir aquí...
¿No sabes que solía vivir aquí? Ahora nadie me da la bienvenida de nuevo
¿Ya no reconoces mi cara? El tiempo avanza lento, no envejezco, pero me vuelvo irreconocible
Solía vivir aquí...
Ya no escribo ni dibujo, es por la falta de tiempo. A mi edad la gente ya ha decidido qué hacer y hacen lo que hacen una y otra vez.
Pero yo todavía no sé si soy escritor o dibujante o pintor o cineasta o profesor o artista o carpintero. Aquí sigo buscándome la vida y sin saber porqué no he sabido orientar en una sola cosa mi oficio, dedicación o lo que sea.
Ahora estoy haciendo un doctorado, pero a la vez monto un armario, diseño otro mueble, pinto cuadros abstractos para subastas internacionales que no siempre salen bien. Escribo, doy clases de dibujo, pinto otro cuadro y voy a medir una cocina. En medio me pongo a hacer cursos, muchos por el doctorado y otros porque me apetecen. Creo que estoy todo el tiempo haciendo todo tipo de cosas que no hacen nada por mí. Sólo hago cosas y algunas me dan el dinero suficiente para seguir haciendo cosas y ya está.
No hay vuelta atrás. ya no puedo hacer otra cosa. llevo demasiados años fuera del sistema. Ahora soy yo y lo que venga, como siempre ha sido.
