domingo, 20 de marzo de 2011
T.O.C.
Una voz le dijo a la princesa,
éste es el que tú te quedaras,
silenciosamente y sin escenas
dale sólo un poco y siempre querrá más,
déjale que lo haga a su manera,
lo primero es siempre empatar,
deja que el amor entre en sus venas
y cuando esté contento es cuando hay que tirar.
¿No lo entiendes?
Toc, toc, toc, ¿quién hay ahí?
Nunca aprendes.
Toc, toc, toc, ¿qué ves aquí?
Deja que se trague sus respuestas,
cuando exija hazle recordar,
dile que tu amor es complicado
y cuando esté confuso tira un poco más,
hazle ver que sólo estáis jugando,
para que hable llévale a cenar,
dale de su propia medicina
y si odia las bodas se querrá casar.
¿No lo entiendes?
Toc, toc, toc, ¿quién hay ahí?
¿Nunca aprendes?
Toc, toc, toc, ¿qué ves aquí?
¿Qué más hay?,
¿qué más?
¿Qué más hay?,
¿qué más?
éste es el que tú te quedaras,
silenciosamente y sin escenas
dale sólo un poco y siempre querrá más,
déjale que lo haga a su manera,
lo primero es siempre empatar,
deja que el amor entre en sus venas
y cuando esté contento es cuando hay que tirar.
¿No lo entiendes?
Toc, toc, toc, ¿quién hay ahí?
Nunca aprendes.
Toc, toc, toc, ¿qué ves aquí?
Deja que se trague sus respuestas,
cuando exija hazle recordar,
dile que tu amor es complicado
y cuando esté confuso tira un poco más,
hazle ver que sólo estáis jugando,
para que hable llévale a cenar,
dale de su propia medicina
y si odia las bodas se querrá casar.
¿No lo entiendes?
Toc, toc, toc, ¿quién hay ahí?
¿Nunca aprendes?
Toc, toc, toc, ¿qué ves aquí?
¿Qué más hay?,
¿qué más?
¿Qué más hay?,
¿qué más?
...
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viernes, 18 de marzo de 2011
El Espía
A largo plazo, todos vamos a
estar muertos.
estar muertos.
Pesa, mojado, cuarenta kilos: el pelo al rape.John Maynard Keynes
Tirita, como un sonajero.
Escucha, sentado, de frente
a una persiana caída
las voces de la calle y las latas satar a piedrazos.
Se mira las uñas, el diente podrido en el espejo.
Me dijeron a las diez en punto en tal sitio
y ahí estuve. Fueron llegando de a uno
y el último, borracho.
Bebimos y comimos.
Hasta el final: quedé solo otra vez,
bajo las estrellas;
y pude dar, como me aconsejaste,
dos pasos adelante y uno al costado.
Así llegué: en pleno invierno.
La hora o el grano de la luz
dibujan un rastro largo en su cara;
distinto al del fuego,
entre los árboles.
Lo encontraron unos hombres
que desenterraban huesos, o cuerpos,
seguidos por un perro.
Cuando la cabeza del yonqui cayó sobre el plato
Tirana era una ciudad asediada.
El yonqui se levantó, sucio de ketchup
y no tambaleó al salir: las madres se apuraron,
del otro lado de los ventanales arqueados de neón
verde y amarillo.
...Pablo Chacón"El Espía" 1997
Sí, no, tal vez, porqué?
Vale, vale. Como una historia de un cerdo y una cabra. Bien, bien, una historia donde yo soy el cerdo, claro está, yo soy el cerdo, por supuesto. Bueno, bueno, la historia mas bien es sobre un país donde pesa el olvido, se olvida, claro. Eso quería decir, no tienen nombres las cosas, no se recuerdan. Se callan las cosas, si hay que mentir, pues se miente. Pero no hace falta mentir, solo con callar... Bueno, si no se dice, pues no se que estábamos diciendo... Bueno, SÍ, es la historia de un pais donde un cerdo, que ya he dicho que yo seré ese cerdo, y una cabra, unas gallinas y un gallo, muchos perros, y muchos corderos. Bueno, un toro también, es un pais de toros. Y también habrá un León, me gustan los leones. Todos mudos. Y lo que se sabe es que no se sabe nada. bien, bien, hay un país donde el olvido... Donde pesa el olvido, y se sabe que no se sabe nada. El canto muere en las bocas muertas, de todos y cada uno de los animales, incluso mi canto, he dicho que era un cerdo y luego un león. Mi canto se muere, sea como sea que sea mi canto. El gallo se queda mudo y los demás se callan. Sobre la arena de la playa no hay nada que llorar. Mi soledad la conozco, vamos, la conozco mal. Tengo tiempo, eso es lo que me digo, tengo tiempo. Pero un tiempo de hueso hambriento, como el tiempo de un perro. Queréis que vaya de A a B, y no puedo. Soy el cerdo de la historia, el león del cuento de un pais que no se recuerda, donde el tiempo solo sirve para disfrutar del silencio.Sí, Sí, es algo hermoso lo que tenéis ahí, es algo hermoso. Lo mas bonito de todo esto, es que no me haceis preguntas. Bueno, Sí, eso es, o no, no sé, tal vez sea de esta manera, o no, bueno, quizás...
sábado, 12 de marzo de 2011
La poesía es tan aburrida...
Estoy en contra de la poesía.
Estoy en contra de los poetas.
Un poeta no es otra cosa que un vago que comercia con ataúdes. Una especie de sacerdote que no cree en nada. Un Napoleón Bonaparte que duda de sí mismo. Un vagabundo que se simula reirse de todo, hasta de la vejez y de la muerte, hasta del amor. Un poeta es un tipo de interlocutor malhumorado y que no deja hablar. Un egocéntrico, que solo se escucha a sí mismo. Dice que ama a todo el mundo, cuando en realidad solo se está masturbando. Duerme en una silla y come frutos secos, el poeta es lo mas parecido a un chimpancé con un Ouke-lele interpretando una canción folk. Pequeños burgueses con una edición de la Revolución de bolsillo. Un inocente, nada inocente. El poeta es un capullo. Los poetas son un montón de capullos.
Lo que nos traen los poetas.
Lo peor del haiku. Lo peor del lenguaje poema. Los peores poemas de taller. Los peores poemas que citan a las madres. Los peores sonetos. Las peores descripciones del sexo. Las ideas mas equivocadas del amor. Los peores textos donde citan el Arco Iris. Los peores manifiestos para una revolución. La peor utilización de la palabra "capitalismo". Los peores formalismos. Toneladas de frases hechas y concepciones de la vida baratas. Incalculables frases para escribir mensajes mal redactados y mal escritos a través de teléfonos móviles de última generación. Apologías de lo memo, de lo cursi, de lo elevado. Increíbles manifestaciones de lo mas profundo del alma del poeta. Toda la mierda cantante y danzante del mundo... En un poema dedicado.
Estoy en contra de la poesía. Arrojemos dinero sobre los poetas. Escupamos sobre sus libros. Despreciemos sus palabras y quememos sus bolsillos. La producción literaria está determinada por las condiciones del poder. Repito la frase, por si pasa de largo en este largo texto: La producción literaria está determinada por las condiciones del poder. Todo lo que el poeta dijo que usted había dicho era mentira. Todo lo que el poeta recuerda, nunca sucedió. Todo es pura poesía.
Invita a un poeta a cenar y háblale del amor, de la vida y de los ideales y los sueños que se venden a diario por empresas, por puro lucro, y háblale de como cierran las fábricas. De las iglesias que tienen también mucho que decir, con sus poetas clérigos amenazando con el amor de Cristo. De las pruebas de laboratorio con animales, y de la conciencia olvidada en las solapas de los libros. Háblale de las agendas ocultas, las culturas corporativas, los buitres codiciosos, y del traje nuevo del emperador. De los trabajadores sociales, los políticos, los periódicos impresos de no-noticias que nos dicen todo lo que pensar, hacer, comer y beber. En los postres le puedes hablar de la lucha contra el terrorismo, contra el tabaquismo, contra esto y contra eso. Y sobre las órdenes de contra lo que hay que estar. Y del hecho de que cuanto más complicado se vuelve todo, mas sencillo es seguir las órdenes. Después de cenar, le puedes preguntar al poeta: ¿Dónde está la vida en todo esto?
¿Por qué La mayoría de la poesía es tan aburrida?
Mi abogado me aconseja que no lea poesía. No sea que me influencie de alguna manera y que me encuentre con alguna demanda. Realmente: soy demasiado perezoso para buscar poesía y leerla.
La poesía es tan aburrida...
calaveras y diablitos
Yo a vos no te creo nada
¿Como vos vas a creer en mi?
Universos de tierra y agua
Me alejan de vos.
Las tumbas son para los muertos
Las flores para sentirse bien.
La vida es para gozarla
La vida es para vivirla mejor.
No quiero morir sin antes haber amado,
Pero tampoco quiero morir de amor.
Calaveras y diablitos
Invaden mi corazon.
Calaveras y diablitos...
Calaveras y diablitos...
Invaden mi corazon.
...
Los Fabulosos Cadillacs
viernes, 11 de marzo de 2011
Spaguetti
Se sintió en ese estado cálido que le encantaba. Caliente. Quería ser QUEMADA. Amaba el crepitar de su estómago comiendo unos spaguetti.
Siempre deseó ver Picadilly, vagar por el Soho, y Pimlico y Savile Row, y caminar por el camino de la Abadía. Los que sueñan de día, se dan cuenta de muchas cosas que se escapan a los que sueñan solo de noche. Siempre deseó besar una mujer policía. Pasear desnuda por la noche, en el metro, y que la gente la observase. Pensó en todos los hombres con los que no se casó, pero con los que sí se acostó, y hecho de menos tener una agenda con los teléfonos de follar, como tienen los hombres, como seguramente tendría su marido. Imaginó el atardecer en Cadiz, y el amanecer en Paris. Las vacaciones en una playa de Alicante, con sus padres. El Sol. Se acordó de los naranjos de la isla de la Cartuja, en Sevilla. Pensó en todas las cosas que de alguna manera le hacían sentir el calor. Y también pensó en lo bueno que estaban los Spaguetti.
Querelle
Ciudades bajo la noche roja: Madrid, con su millón de muertos y el resto de sus habitantes. Su tránsito por la noche de entre-semana, de vuelta, de cercanías, de podredumbre de 45 años, contrato a renovar, sin especialización cualificada. Largas horas de desplazamientos diarios, escuchando los gemidos del Huracán, ladrar de perros, trenes que salen del túnel y silencios de Luna en la espera de los andenes. Largas horas entre el trabajo y la cama, o el sofá, o la televisión de franja nocturna.
Largas horas para cuestionar la existencia de Dios. Mucho tiempo para observar de manera científica "el alma", cuando se pudre lentamente.
En Francés: Podrirse antes de madurar. Podrirse antes de morir. "pourri avant d'etre mourir"
En el cercanías, dirección Fuenlabrada, se pregunta: "¿Por qué mi alma se pudre lentamente?"
Aquí estamos, alguien usará nuestra podredumbre como fertilizante para su jardín. Temor por si se secan los rosales cuando se haga de día, con la extrañeza, y lo triste, y letal que es esta noche. El viento sacude árboles que ya no dan fruto. Da rabia. Rayos que interrumpen cualquier lenguaje, toda conversación, y toda continuidad en una línea de pensamiento.
El idioma es la tormenta. Un acantilado se nombra al saltarlo. La razón sobra. El alma se refleja en la tormenta, pasea sobre la hierba, sobre la lluvia. Navega mas allá del dolor.
El alma busca la carne, sabiamente, para no hablar de nada y flotar a veces sobre el olor de un millón de cadáveres en una ciudad, Madrid, en un trayecto de cercanías por la noche, como en muchas otras ciudades, bajo la noche roja.
Largas horas para cuestionar la existencia de Dios. Mucho tiempo para observar de manera científica "el alma", cuando se pudre lentamente.
En Francés: Podrirse antes de madurar. Podrirse antes de morir. "pourri avant d'etre mourir"
En el cercanías, dirección Fuenlabrada, se pregunta: "¿Por qué mi alma se pudre lentamente?"
Aquí estamos, alguien usará nuestra podredumbre como fertilizante para su jardín. Temor por si se secan los rosales cuando se haga de día, con la extrañeza, y lo triste, y letal que es esta noche. El viento sacude árboles que ya no dan fruto. Da rabia. Rayos que interrumpen cualquier lenguaje, toda conversación, y toda continuidad en una línea de pensamiento.
El idioma es la tormenta. Un acantilado se nombra al saltarlo. La razón sobra. El alma se refleja en la tormenta, pasea sobre la hierba, sobre la lluvia. Navega mas allá del dolor.
El alma busca la carne, sabiamente, para no hablar de nada y flotar a veces sobre el olor de un millón de cadáveres en una ciudad, Madrid, en un trayecto de cercanías por la noche, como en muchas otras ciudades, bajo la noche roja.
Nosotros, los ignicionistas
CON UN BIDÓN DE GASOLINA EN UNA MANO,
Y UN CATÁLOGO DE EXPOSICIÓN EN LA OTRA.
...
NOSOTROS LOS IGNICIONISTAS
...
DECLARAMOS:
CUANDO EL ARTE SE VUELVE UN ENTRETENIMIENTO CUALQUIERA,
CUALQUIER ACTO SE VUELVE MAS SUBLIME QUE EL ARTE.
DE NOSOTROS ESPERADLO TODO EXCEPTO ESPARCIMIENTO PSICOLÓGICO:
NO DESEAMOS ACALLAR VUESTROS MIEDOS.
RENEGAMOS DE LA REVOLUCIÓN POLÍTICA. LA VERDADERA BATALLA IDEOLÓGICA SE LIBRA HOY EN LA MENTE, CONTRA LAS ANSIAS POP DE ESTRELLATO FUGAZ.
HEMOS VENIDO A INSCRIBIR NUESTRAS ACCIONES EN LA CULTURA. Y CON ESTO NO NOS REFERIMOS A NINGUNA OTRA CULTURA QUE LA DEL ALMA.
NOS TRAE SIN CUIDADO EL PROTAGONISMO DE LOS SINDICATOS DEL ARTE ORGANIZADO Y SUS SECUACES; EL POLVO Y EL OLVIDO SE PRONUNCIARAN OPORTUNAMENTE AL RESPECTO.
NOSOTROS NO MULTIPLICAMOS LA NADA. NUESTROS ACTOS SERÁN ÚNICOS O NINGÚNICOS.
EN ESTE INSTANTE OPERAMOS EN LAS PENUMBRAS. SOMETIDOS ÚNICAMENTE AL YUGO DE LA AUTOCRÍTICA IMPLACABLE.
Y SI, PESE A TODO, NUESTROS EMPEÑOS RESULTAREN INNECESARIOS. NOS ENCONTRAREIS PURIFICANDO NUESTRAS OBRAS CON LAS LLAMAS. O EN NUESTRAS BUHARDILLAS INSPIRÁNDONOS CON ALGÚN CLÁSICO.
FARENHEIT 451, POR EJEMPLO.
...
LO QUE NO ELEVA REBAJA,
Y ALO QUE REBAJA, ¡FUEGO!
...
jueves, 10 de marzo de 2011
Harto, cansado, roto...
Me tienes harto. Estoy cansado. La espalda rota. Tengo sueño. Necesito dormir. Me duelen las piernas. Siento la piel seca. Me siento hastiado. Tengo las pelotas hinchadas. Me duele. Me hormiguea el brazo derecho. Siento esa mitad, del cuerpo, medio dormida. Siento el pelo sucio. Huelo a tabaco. Necesito un afeitado. Me hace falta una visita al dentista. Quiero cambiarme de ropa. Y tantas cosas que serían sencillas.
Me tienes harto. No puedo ocuparme de nada, no puedo hacer nada, no puedo pensar en nada... Que no sea en tu carne.
Todo es culpa de la gente
"Todo es culpa de la gente"
Lori Meyers
...
Cada mes se pregunta si hay un después,
se preocupa de lavarse sólo una vez
al mes, al mes, al mes ...
Se ha dejado su tarjeta de presentación,
estará orgulloso, solo anclado en el sillón,
vencedor, vencedor, vencedor ...
Todo esto es culpa de la gente ...
Sólo ve telebasura y compra el corazón,
siempre se hace el caradura en cuanto hay ocasión
sin razón, sin razón, sin razón ...
Sólo así obtiene el premio de consolación
y los lunes se levanta a partir de las dos,
con el sol, qué calor, qué calor ...
Todo esto es culpa de la gente,
¿por qué te hace sentir tan diferente?
Todo esto es culpa de la gente ...
No le cogen el teléfono ninguna vez,
llamarán, llamarán, llamarán después.
No le cogen el teléfono ninguna vez,
llamarán, llamarán después ...
Todo esto es culpa de la gente,
¿por qué te hace sentir tan diferente?
Todo esto es culpa de la gente ..
Cada mes se pregunta si hay un después,
se preocupa de lavarse sólo una vez
al mes, al mes, al mes ...
Se ha dejado su tarjeta de presentación,
estará orgulloso, solo anclado en el sillón,
vencedor, vencedor, vencedor ...
Todo esto es culpa de la gente ...
Sólo ve telebasura y compra el corazón,
siempre se hace el caradura en cuanto hay ocasión
sin razón, sin razón, sin razón ...
Sólo así obtiene el premio de consolación
y los lunes se levanta a partir de las dos,
con el sol, qué calor, qué calor ...
Todo esto es culpa de la gente,
¿por qué te hace sentir tan diferente?
Todo esto es culpa de la gente ...
No le cogen el teléfono ninguna vez,
llamarán, llamarán, llamarán después.
No le cogen el teléfono ninguna vez,
llamarán, llamarán después ...
Todo esto es culpa de la gente,
¿por qué te hace sentir tan diferente?
Todo esto es culpa de la gente ..
domingo, 6 de marzo de 2011
viernes, 4 de marzo de 2011
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