miércoles, 23 de julio de 2025
¿Necesita mi biografía?
Pasajeros
El mundo estallará como un intestino al sol,
lo oscuro se volverá granito y el granito un nombre,pero siempre habrá alguien montando en autobús
por las encrucijadas regadas con vidrios rotos
entre las mujeres sin palabras que golpean a sus niños;
siempre un lento alfabeto de lluvia
hablando de naufragar y perecer en el aire,
siempre estas definitivas cárceles de luz en el cielo
en la boda entre la claridad y la tormenta
y una mujer que se vuelve y revuelve su cabello
en un lánguido vuelo, viajando entre marcos y marcos de memoria,
donde la cara del pasado se convierte en chispas esmeriladas,
para abrir así su gracia y su increíble daño
sobre mi vida, y nunca voy a morir.
Denis Johnson
Nivel azul, azul marino
Soy un hombre mediocre.
Sueño cosas mediocres:
que la señora de la limpieza se masturba en el cuarto de los trastos;
que mi padre muere ahogado en un vagón de tren;
que vuelo, por supuesto. Un clásico.
Aspiro a comer todos los días. Caliente. Con pan.
O a que no entren en mi casa una docena de soldados,
una noche cualquiera,
diciendo esto es la guerra.
La guerra. Qué palabra tan extraña.
Yo también tuve Sueños. En mayúsculas.
Me faltaron neuronas. Tal vez glóbulos blancos.
Pero no estuve ni cerca.
Soy un hombre mediocre que dice tonterías
como qué buen día hace, ¿verdad?
¿La huella de mi paso por el mundo?
Perdona: pero creo que te has equivocado de ascensor.
Un hombre sin chistera ni armadura ni caballo.
Un hombre honrado, eso sí. Cuestión de gustos.
Pero tengo que vivir.
Con esto.
Aunque nunca salga cruz.
Y le he prometido a Clhoé,
que ascendería a Luna llena un día de estos.
Me otorgarían la medalla al amor propio.
Sería, Capitán.
De un barquito con redes que saliera a pescar,
todos los días de mi vida.
“No cojas ese tren papá. Caerá al río”.
A veces nos buscamos los pies con los pies de noche debajo de las sábanas.
Y si cantan los grillos
y si el mundo se para
y si un tac de reloj
y si hay yogur en la cuchara
y si llueve
y si llueve
y si llueve,
nos besamos.
Porque lo único que importa,
a estas alturas del Everest,
es no caer de rodillas.
Social Anti-Social
martes, 22 de julio de 2025
El mundo está lleno de polvo
El mundo está lleno de polvo.
Blancos de cuello blanco
El olvido ordena las cosas
lunes, 21 de julio de 2025
Opción B
A los que caen
A los que caen en el silencio porque ninguna palabra es posible.
A los que encuentran la palabra justa y la pueden escribir.
A los que no encuentran la tela del abrigo.
A los que sueñan con el calor en medio de la nieve.
A los que son felices toda la vida porque tuvieron cinco minutos inolvidables.
A los que son infelices toda la vida porque no tuvieron cinco minutos inolvidables.
A los desamparados de toda sombra.
A los que caen.
A los que se levantan.
A los que sonríen de ojos cuando se acuerdan.
A los que lloran de corazón cuando se acuerdan.
A los pobres que nunca vieron el mar.
A los ricos que nunca verán el mar.
A los que creen que la poesía salva.
A los que intuyen.
A los que dudan.
A los que intentan.
A cada uno, salud.
No hablar de la tristeza
No hablar de la tristeza.
No cantarle.
Desarroparla.
Quitarle el agua.
Volverla un perro puro hueso.
Y luego,
atarla a un poste de luz en plena calle.
Sabernos malos.
Ser crueles con el pobre animal de la tristeza.
Dejarla.
Irnos: sin sombra, sin llanto, sin correa,
sin más remordimiento ni esperanza,
sentir cómo es un cuerpo que no pena,
qué tan liviana un alma sin recuerdos,
cómo se muere más cuando no duele.
De esto
De esto (por Billy MacGregor)
Así que la vida está hecha de esto...
Del día que pasé la lengua por el suelo,
de aviones e Himalayas, de turba, de consuelo, del culo de la Paca.
De todas las moscas del verano,
de mi madre y el queso y los bautizos,
de cosas redondas, ovaladas, parabólicas,
de isósceles, pentágonos, camadas
de ñúes y laureles de César. De humo. De canallas.
De un día veintisiete y de otro nublado.
De un as de corazones en mitad del asfalto.
De violines y tablas de náufrago y de fresas y mangos
de sartén.
De bisturís y de anclas de barco.
De túes y de yoes y naranjas y útiles del campo y de toallas y
toneles de vino.
De pis en las farolas, de granizo y de limo y
a veces
de estrellas fugaces, de un eco, de una llama
-¿recuerdas aquel faro?-
en mitad del espacio.
De perros y de nietos y onzas de chocolate y abedules
de una sombra infinita.
De ya no te quieros. De perdonamés.
De culos de botella y de tazas del té.
De trenes que se pierden, de cartas que se ganan,
de paraguas abiertos y de puertas cerradas.
De cal y de arena y en la orilla castillos que las olas se tragan.
De abrazos y de entierros y de bares y gatos.
De ahoras.
De me voy a poner a cocer papas.
De quítate las bragas.
De voy a por tabaco o de esto ¿cómo se llama? Putadas.
De se ha muerto mi padre, de estás más delgada, de sís pero nos.
De ositos de peluche. De sábanas blancas.
De limones y efectos mariposas y pelos de pincel.
Del buuuu de las ballenas y del croac de los sapos y del cri de los grillos y de glops y de chis y de huys y de oe
oe
oe.
Y tal vez de mañana tal vez.
Nadie lo sabe.
Por eso es tan... emocionante.
jueves, 17 de julio de 2025
domingo, 13 de julio de 2025
Siete consejos a jóvenes poetas
1. No les cuentes a los lectores lo que ya saben sobre la vida.
2. Algunos de los más grandes poemas que se han escrito son sonetos o poemas con no muchos más versos, así que no escribas más de lo necesario.
3. No supongas que eres el único que sufre en el mundo.
4. El uso de imágenes, símiles y metáforas aporta concisión a los poemas. Cierra tus ojos y deja que tu imaginación te diga qué hacer.
5. Recita las palabras que has escrito en voz alta para decidir qué palabra será la siguiente.
6. Lo que estás escribiendo es un borrador al que necesitarás realizar pequeños ajustes, tal vez durante meses, e incluso durante años.
7. Recuerda que al escribir un poema estás construyendo una máquina del tiempo, un vehículo que permitirá a otros viajar por su propia mente, así que no te sorprendas si no te resulta fácil lograr que todas las piezas de ese mecanismo funcionen correctamente.
Dios en motocicleta
sábado, 12 de julio de 2025
No salgas de tu habitación
jueves, 10 de julio de 2025
Catástrofes
Creo que el amor, y estoy hablando sobre el amor erótico, es una catástrofe. Literalmente. Imagínate vivir una vida feliz. Tienes un buen trabajo, y de pronto, caes profundamente enamorado. Todo el equilibrio de tu vida queda arruinado, y quedas obsesionado. Yo no creo en esta unidad definitiva de amor colectivo o amor personal. Otro punto, hoy en día con toda esta permisividad and so on, and so on, no es la sexualidad lo que hay que liberar, es el amor. La mayoría de ellos actúan como si el amor fuera en sí mismo, o el sexo, un poder armonioso y positivo y de pronto, algo malo pasa, oprimiéndolo. No puede ser el patriarcado. Si hay una lección que aprendimos de Freud es que precisamente el amor por sí mismo es retorcido y perverso. Siempre tenemos un giro donde la represión del deseo se convierte en el deseo por la represión. Recientemente leí una noticia de una escena donde filmaban una película porno hardcore, donde el chico que lo hacía retrocedió y dijo "¿Alguien puede pasarme mi IPhone? Así puedo entrar a pornhub para excitarme más rápido otra vez". Ahí tenía a la mujer real, pero él necesita un espacio virtual de fantasía. Necesita la fantasía para poder excitarse. Creo que esto no es patológico, esto es la estructura inmanente del amor. Esta simplista fórmula donde "cada uno de los compañeros sexuales tiene que ser libre de elaborar lo que quiera..." no es suficiente. Sí, quizás sí sabemos qué queremos, pero no sabemos qué deseamos. El sadomasoquismo es un acto de la vida amorosa ¿Qué pasa si en realidad quiero sentirme oprimido? Este desastre es inmanente a la sexualidad. Hay un área de ambigüedad, my god. Somos sujetos divididos. Eros es un caos destructor.
Zizek
2021
Para The Internationalist
FASCISMO
Mi problema no es la religión, sino el fanatismo religioso. No es el cristianismo, sino la Inquisición. No es el islam, sino el yihadismo. No es el judaísmo, sino los judíos fundamentalistas. No es Jesucristo, sino los cruzados.
Amos Oz
Aburrido
"Lo que más me sorprende de la humanidad es que nos aburrimos de nuestra infancia, nos apresuramos a crecer y anhelamos volver a ser niños. Que perdemos nuestra salud para ganar dinero y luego perdemos nuestro dinero para restaurar nuestra salud. Que al pensar ansiosamente en el futuro nos olvidamos del presente, de modo que no vivimos ni en el presente ni en el futuro. Que vivimos como si nunca fuéramos a morir y morimos como si nunca hubiéramos vivido".
Anaïs Nin
Todo el que escribe está solo
Todo el que escribe está solo