Últimas palabras

"QUE SE OIGAN EN TODAS PARTES MIS ÚLTIMAS PALABRAS. QUE SE OIGAN EN TODOS LOS MUNDOS MIS ÚLTIMAS PALABRAS. OIGAN TODOS USTEDES, SINDICATOS Y GOBIERNOS DE LA TIERRA. Y USTEDES AUTORIDADES QUE APAÑAN NEGOCIADOS INMUNDOS CONCERTADOS VAYA UNO A SABER EN QUÉ LETRINAS PARA APODERARSE DE LO QUE NO ES DE USTEDES. PARA VENDER EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NO NACERÁN - (...) ¿TIEMPO PARA QUÉ? ¿PARA MÁS MENTIRAS? ¿PREMATURO? ¿PREMATURO PARA QUÉ? DIGO A TODOS QUE ESTAS PALABRAS NO SON PREMATURAS. ESTAS PALABRAS PUEDEN SER DEMASIADO TARDÍAS. FALTAN MINUTOS. MINUTOS PARA EL OBJETIVO ENEMIGO – (...) MENTIROSOS COBARDES COLABORACIONISTAS TRAIDORES. MENTIROSOS QUE QUIEREN MÁS TIEMPO PARA MÁS MENTIRAS. (...) PARA ESO HAN VENDIDO USTEDES A SUS HIJOS. HAN VENDIDO EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NUNCA NACERÁN. (...) REÚNAN EL ESTADO DE LAS NOTICIAS - INVESTIGUEN DESDE EL ESTADO HASTA EL AUTOR - ¿QUIÉN MONOPOLIZÓ TIME LIFE Y FORTUNE? ¿QUIÉN LES QUITÓ LO QUE ES DE USTEDES? ¿LO DEVOLVERÁN TODO AHORA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO A CAMBIO DE NADA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO MÁS DE LO QUE TENÍAN PARA DAR? ¿ACASO NO HAN VUELTO A APODERARSE DE LO QUE HABÍAN DADO CADA VEZ QUE HA SIDO POSIBLE Y SIEMPRE LO HA SIDO? (...)"

William Burroughs

(Expreso Nova, 1964)

El Higado es la cresta del gallo

Rodrigo de Guevara 3, Madrid.

Lo mejor y lo peor de Bruto

Secretos Dominicales

y llega un momento

cada noche

que tienes que apagar la tele

el ordenador

y echarte a no dormir

y ese momento es espantoso

paso miedo

¿ya?

la dejo encendida

El Hombre es un animal deforme

“El hombre es un animal deforme. El enemigo de todos los enemigos. La criatura más baja que existe sobre la faz de la Tierra. No es bueno vivir en un cuerpo humano. Prefiero acurrucarme bajo la tierra, correr campo a través y tomar lo que me encuentre. Y el viento sopla. Y la lluvia cae. Y viene el frío y se va. Eso es mejor que vivir en un cuerpo humano.”

Franz Biberkopf en el epílogo de Berlín Alexanderplatz

Carta de Oscar H. Swede a Max Eastman

"El hecho es que el determinismo económico no puede producir fuerzas creativas ni combativas, y que si para hallar nuevos adeptos tenemos que confiar en los poderes del frío, el hambre y los bajos salarios, nunca habrá comunismo".

Carta de Oscar H. Swede a Max Eastman (1/10/1927).

...

Amputaciones

EL SOL

ésta mañana me ha entrado pánico pensando que había salido el sol

he subido la cortina y he suspirado

estaba nublado

era un día precioso

SUPRESIÓN DEL DOLOR 5

IV. SALON VIZCAYA

Entre los momentos en los cuales Ayesha era mi droga perfecta y… se convirtió en la mujer imperfecta, una vez pasamos al Vizcaya, era ya tarde, las 12 am y por supuesto estaba cerrado, me quedé contemplando la marquesina apagada, no se de que nos entró la nostalgia, que nos sentamos fuera, solo con un par de Heineken de lata. Después, caminamos a Garibaldi, se consiguió su droga y amanecimos en no se que hotel por mesones. El par de veces que Aye y yo pasamos al Vizcaya no estaba abierto, muchas veces añoré beber con ella aquí, en vez de aquella fonda llena de oficinistas. Quizá Don Augusto no lo sepa y se ha encontrado con Ayesha dopada y tambaleándose por todo el lugar, después de tantos años sin verla tengo flashbacks nebulosos sobre ella. Debería estar aquí, entre todos, con su mirada triste, bebiendo y metiéndose benzodiacepinas y antidepresivos; me gustaría encontrarla por última vez en esta barra, así como a Luis Martignon, muy delgado, acabado, sin dinero pero sin perder ese espíritu de “Leaving las vegas” que alguna vez comentamos con Camaleón, ajuscoman y Gerardo de fuga. Meses después de encontrarme a Martignon en el Salón Vizcaya, supe que murió, dicen que lo atropellaron, que se suicidó… que sigue vivo; incluso, una mujer en London me contactó, no aceptaba su muerte, parece conocerlo bien, me decía que venía ya seguido al Vizcaya, que tenía un hijo, que sabía que el alcohol y la diabetes lo habían terminado.

Yo odio esta ciudad, pero no este espacio, es reconfortante, aún cuando en la soledad solo me beba un par de jarras, además, me he dado cuenta que hay un punto en el que se termina el “dolor emotivo”, quizá por indiferencia, quizá por resignación… de cualquier manera, agradezco, no tener más uno de esos dolores…

SUPRESIÓN DEL DOLOR 4

III. CERVECERIA KLOSTER

Descubrí la Kloster porque a mi padre le gusta ir a un par de librerías viejas sobre república de cuba, así que seguido después de encontrar algunas cosas interesantes nos pasábamos a la kloster. Comenzaba a ver a Ayesha también, muchas veces me llamaba y al escuchar de fondo a Julio Jaramillo, sabía que estaba bebiéndome algunas cervezas.

Aye y yo siempre bebíamos en la Roma, de casualidad nos encontramos con un lugarcito, una fonda que por las noches era un improvisado bar con cubetazos de cerveza, 50 pesos por 6 león, tres cubetas nos eran suficiente para después subirnos al auto y terminar en moteles de avenida Zaragoza.

Yo me rompí la mano, ella se indignó y aún así quedamos de vernos por última vez; en esta ocasión sin auto, con mi mano hasta el hombro enyesado y sin medir las consecuencias. En la Kloster Ayesha estaba ya muy dopada, su mirada perdida y reía inesperadamente cuando con desesperación tecleaba su móvil, ni idea a quiénes iban esos msg de texto. Fue una noche desagradable, después fuimos al uta en donceles y todo fue peor; ayesha dopada, riendo, y yo desesperado por salir de aquel lugar.

SUPRESIÓN DEL DOLOR 3

II. SALON CORONA

Qué recuerdo del Corona, ja… que a Lorena, alias la Miss Courtney (una ex mujer demasiado sofisticada para mi) le gustaba ir; su cabello teñido de rojo y su honda accord del mismo color eran lo suficientemente atrayentes para que yo incluso la invitara un par de semanas a Zurich, bueno, ella con autosuficiencia pagó su vuelo redondo mex-amsterdam-zurich; su trabajo como programadora en IBM le dejaba para eso y más. Zaira y Yo la esperamos en el Flughafen de Zürich, su vuelo estuvo retrasado horas, yo dormitaba y daba sorbos de repente a la cerveza fransiskainer, hasta que apareció con su cabellera despeinada y un par de maletas enormes como si fueran cajas de muerto. La pasamos bien en Zurich, ella regreso al df y yo estuve un par de meses más en Europa; al regresar a mi apestosa ciudad, ella quería a un “hombre de verdad”, uno que tuviese un trabajo estable, que tirara a la basura su caribe 82 y que no hablara de viejos amoríos. Y claro, no puede; una de las últimas veces juntos fue en el Corona, no recuerdo que me platicaba, yo veía con atención el Barca-Madrid… Un año después nos vimos en el Vizcaya, pero solo porque Zaira, amiga mutua, venía desde Suiza al DF y quería conocer esta ciudad.

SUPRESIÓN DEL DOLOR 2

I. SALÓN ORIZABA

Cuando me alcanza la realidad busco un cd de Schumann, sin embargo, cuando suena el opus 8 allegro me alcanzan los recuerdos de esta mi ciudad de México que tanto aborrezco. Me gustaba ir al Orizaba, la famosa apestosa que en algún momento de mi vida se volvió como una extensión del hogar; todos los días entrando con desparpajo y saludando efusivamente. Al salir, me iba por supuesto ebrio y con toda esa carga emocional extraña de las putas, el Rambo y los tristes bebedores; muchas veces no llegaba a casa, me adentraba en circunvalación y terminaba bebiendo en lugares improvisados como hoteles o departamentos viejos.

Una vez llevé a Grissel al Orizaba y fue horrible para ella, debo comentar que el budismos zen la atrapó, además de la extraña y peculiar sensibilidad que tenía a eventos no explicables. Por ejemplo, alguna vez la vi entrar en trance, hablar un lenguaje extraño para terminar desmayándose. Eso puede parecer cualquier cosa, lo que si me sorprendió, fue cuando a mi padre le dio la embolia, muy temprano un lunes yo ya estaba en el instituto de neurología, y Grisel llamándome, contándome que había soñado que mi padre estaba amarrado, que no podía moverse… en ese momento, además del dolor que me causaba ver a mi padre así, me di cuenta que Grissel era una santa, como lo dije en un poema, “es tan santa como John Coltrane” , así que ella no pertenecía a mi mundo tan terrenal, Me perdonó todo, incluso, haberla llevado al salón Orizaba.

SUPRESIÓN DEL DOLOR 1

"...sólo me interesaba la primera de las cuatro nobles verdades de Sakyamuni: Toda vida es dolor. Y hasta un cierto punto me interesaba, además, la tercera: Es posible la supresión del dolor, lo que entonces no creía para nada posible. (Todavía no había digerido el Lankavatara Sutra que enseña que finalmente en el mundo no hay más que mente y, por tanto, todo es posible incluida la supresión del dolor.)"

Jack Kerouac

Secretos Dominicales

"Soy el tema de cotilleo de mi pueblo. Todo el mundo piensa que soy rico por trabajar en el porno. No soy tan rico como ellos piensan y nunca he trabajado en el porno."

El Hígado es la cresta del gallo

Sillas de "El Hígado es la Cresta del Gallo"

Calle Rodrigo de Guevara 3

Madrid

Las cosas bellas

"Los que encuentran significados feos en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es una falta. Los que encuentran significados bellos en cosas bellas son los cultivados. Para estos hay esperanza. Son los elegidos a los que las cosas bellas significan sólo Belleza. No hay tal cosa como una moral o un libro inmoral. Los libros están bien escritos o mal escritos. Eso es todo."

Oscar Wilde

Venus in furs

Monster Magnet - "Venus in Furs"

Dave Navarro - "Venus in Furs"

DeVotchKa - "Venus in Furs"

The Kills - "Venus In Furs"

...

velvet underground - "venus in furs"

John Cale "Venus in Furs"

Guerreras

Callisto ( Bad reputation )

Xena (Haciendo tonterias )

No More Affairs

Tindersticks - "No More Affairs"

Llorando

Llorando 1

Llorando 2

Llorando 3

Y La Luna y las estrellas y el mundo

Largos paseos por la noche.

Es bueno para el alma:

asomandas en las ventanas

veo las amas de casa cansadas

tratando de luchar contra

sus maridos enloquecidos por la cerveza.

...

Charles Bukowski

Límite

La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,

la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga,

sus pies desnudos parecen decir,

hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.

Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;

así los pétalos de una rosa cerrada,

cuando el jardín se envara

y los olores sangran de las dulces gargantas

profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran.

 

...

Sylvia Plath

Proclamación sin pretensión

El arte se duerme para el nacimiento del mundo nuevo "ARTE" -papagayo de palabra- reemplazado por DADÁ, PLESIOSAURO, o pañuelo.

El talento QUE SE PUEDE APRENDER hace del poeta un droguista HOY la crítica es balanza ya no lanza semejanzas

Hipertróficos pintores hiperestesiados e hipnotizados por las hiedras de los almuédanos de apariencia hipócrita

CONSOLIDEN LA COSECHA EXACTA DE LOS CÁLCULOS

HIPÓDROMO DE GARANTÍAS INMORTALES; No hay ninguna importancia no hay transparencia ni apariencia.

MÚSICOS ROMPAN SUS INSTRUMENTOS CIEGOS en el escenario

La JERINGA no es sino para mí entendimiento. Escribo porque es natural como orino cuando estoy enfermo

Es arte está necesitado de una operación

El arte es una PRETENSIÓN recalentada a la timidez de la bacinia urinaria, LA HISTERIA nacida en el taller

Nosotros buscamos la fuerza derecha pura SOBRIA ÚNICA no buscamos NADA

...

Tristan Tzara

3º Manifiesto DADA

Poema en Prosa de Pablo Picasso de 10 de enero de 1938

"Deja que la primavera que se acerca de puntillas se encargue de untar el amor que rezuman sus ojos en torno al frío helado que salpica el revés del sol suspendido por sus cuatro esquinas con clavos a los enormes maderos que sostienen el cielo que abate el puño sobre la arqueta que mientras tuesta su luz sobre la suave lumbre del pedazo de tela empapado en orina de rosas que cubre la pared medianera del perfume con sus excrementos hace punto con el alambre de la plomada del arco de piedra haciendo trizas el cuerpo desnudo de la mujercilla puesta a secar bajo el paño malva de su imagen que cuelga del banderín atado a la punta de la cucaña en lo cobrizo de su pecho minuciosamente dibujando en la sombra del aroma del árbol cargado de piojos abriendo su cómico sobre a grito pelado de angustia cortando la cuerda floja de la máscara de cristal de roca carcomido por los picotazos de los camiones que cuelgan encima la colmena corazón ensenada colina ficha medida olor río envolvente en espiral la palabra duerme la flecha de la lámpara se desliza sobre el papel lo cruza vivaz."

Poema en Prosa de Pablo Picasso de 2 de julio de 1937

"Qué triste suerte la del retrete de la vieja mandrágora - tuerta - hecha picadillo - cosido más claro que el agua al traje de novia con una estocada en la llama de la boquilla del gas de la aurora boreal puesta a secar en la flor desvanecida de la tela de seda malva de la risa de rabillo de conejo que cuenta chino y los lloros anaranjados picados a máquina de la noche dulzona. qué coqueto deseo de mi corazón de freír el montón de reverencias hecho un basilisco furibundo mientras escucha con la oreja pegada al tomillo los latigazos que castigan sus tobillos y qué triste suerte limosnera ducha en caricias la del retrete abierto a mil primaveras lleva la añoranza del espejo de su herida a la camisa de tela de araña de la vieja pordiosera inscrita al dorso del libre arbitrio picado de gusanos de la aguja que atraviesa el tallo de la flor de azahar clavada en el centro de la cortina que cubre la mandrágora."

Poema en Prosa de Pablo Picasso de junio de 1937

"En las entrañas del corazón están solando las calles del pueblo y la arena que cae en los relojes de arena heridos en la frente al caerse por la ventana sirve para secar la sangre que brota de los ojos asombrados que miran por el ojo de la cerradura por ver si el aire asfixiado por el hedor que se escapa de los orificios nasales de los papeles grasientos tirados al suelo o la música escondida debajo de las hojas de la vid no impide que la danza macabra borre de un plumazo la huella de las voces aferradas con las puntas de los dedos a los pedazos de pan remojados en orina

un interior brillantemente iluminado recién solado chorreando sangre descansando sobre relojes de arena llenos de ojos visto por el ojo de la cerradura los caracteres de imprenta dispuestos sobre una hoja de vid borrando con sus plumas el olor a pan remojado en orina

la luz suela con su sangre los relojes de arena del ojo de la cerradura con sus ojos borra de sus plumas el olor a pan remojado en orina

la mezcla de colores solando los ojos de las plumas arrancadas del pan remojado en orina."

Poema en Prosa de Pablo Picasso del 3 de octubre de 1936

" Miserable piel de zapa abrazada al cuerpo roto de amor que sangra de tan oprimido bajo la corona de su nido de zarzas miserable recuerdo del olor a jazmín prendido en el fondo de su ojo tocando a rebato con todas las campanas al vuelo que muerde el cuello del arco iris la tempestad ha caído en la trampa peine espejo letra del alfabeto cómico gallete mano distancia color quitado de la lista de los mortales si la vida se cuece en la gran sala de fiestas con olor a col su cocido de esperanzas y le sonríe debajo de la mesa a la mentira, entonces todas las sillas sentadas en cerco se levantan y van a colgarse en las paredes de la oficina del director a la espera de que la ruleta acabe de lamer las horas que embarran las velas de su bello paraguas y oír el crujido que al romperse hace en mi pecho la varilla del timbre de su mirada de aroma de estrellas eléctricas aplastadas con el tacón."

Poema en Prosa de Pablo Picasso de Septiembre de 1936

"Si el enternecedor recuerdo del cristal roto en su ojo no diera la hora en las campanadas que perfuman el azul tan cansado de amar del vestido que susurra que lo envuelve el sol puede en cualquier momento estallar en su mano pero esconde las garras y se duerme a la sombra que proyecta la mantis religiosa mordisqueando una hostia mas si la curva que agita la canción colgada en la punta del anzuelo se enrosca y muerde en su centro el cuchillo que la seduce y colorea y el ramo de estrellas de mar grita su desamparo el pisto trágico del ballet de moscas sobre la cortina de llamas que hierve en el borde de la ventana."

Leche

Sexy Milk Drinking

blonde plays with milk

Drink a gallon of milk

Madre

Así es mi mamá. Ha pasado por muchas cosas. Un bebé muerto. Una guerra. Abusos. Un aborto forzado. Un mal marido para ell, un mal padre para mí. Ha visto a su familia dos veces desde 1993. Vivimos a miles de kilómetros de "casa". Ahora se siente estancada aquí.

Hay pocas cosas que me gustan más que los niños y los ancianos, por razones indirectas. Los niños no me han encontrado todavía; incesantes gritos y la incapacidad para mantener su boca cerrada. Algunos nunca lo hacen. Los viejos pierden con la edad. Estoy viendo caer a mi mamá y además se hace más evidente con cada semana. Sus rodillas se están rompiendo con la artritis y su cerebro está muriendo. Tengo que repetirle todo.

Realmente me gustaría ser más amable con ella este año, pero aún me siento como un perro viejo, voy a ser capaz de acomodarme a la época en la que cada interacción se ha convertido en una metáfora de la muerte, avanzando más y más, hasta que se haya ido. ¿Seré capaz de cuidar de ella o se morirá sola en este país extranjero, extraño y frío? Recuerdo claramente mi quinto cumpleaños. Estábamos en un autobús de viaje cargado de refugiados, evacuados de Sarajevo, en nuestro camino a Split, Croacia. Mi mamá me dio un pequeño juguete. Creo que era un juguete Kinderegg. Ya no tengo este juguete... probablemente se perdió en una de las millones de veces que nos mudamos. Pero fue mi regalo favorito de siempre, pierdo el control de mis emociones cada vez que me acuerdo.

He sido muy mala hija desde que emigramos a España. Me siento culpable. Tal vez porque me metí en drogas. Realmente no sé. Me pregunto si aún sabe que la quiero tanto que me duele, que pienso continuamente en estas cosas. Estoy tan jodida y tan sola...

Poema en Prosa de Pablo Picasso del 4 de noviembre de 1935

"Espejo en tu marco de corcho - tirado al mar entre las olas - no ves sólo el relámpago - el cielo - y las nubes - con tu boca abierta dispuesta - a tragarse el sol - mas si un pájaro pasa - y por un instante vive en tu mirada - al instante se queda sin ojos - caídos al mar - ciego - y qué carcajadas - en ese preciso momento - brotan de las olas."

Poema en Prosa de Pablo Picasso del 28 de octubre de 1935

Si pienso en una lengua y escribo “el perro persigue a una liebre por el bosque” y quiero traducirlo a otra lengua tendré que decir “la mesa de madera blanca hunde sus patas en la arena y muere casi del susto al reconocerse tan idiota”

Car Wash

dream carwash

Bikini Car Wash

chick washing a nice car 

La increible mujer de cuatro pechos

LA MUERTE DE SANTA CLAUS

Ha tenido dolores en el pecho por varias semanas, pero los doctores no hacen visitas al hogar en el Polo Norte. Dejó de pagar su seguro médico Blue Cross, se marea cuando le hacen exámenes de la sangre, las batas del hospital siempre se le abren, las salas de espera le causan dolor de estómago, y de todos modos nada más tiene indigestión, por lo menos eso pensaba, hasta el día en que al estarles dando de comer a los renos, sintió como si la mano de un monstruo le hubiera agarrado el corazón y no dejara de apretar. No puede respirar, y el mundo blanco tan hermoso se torna negro, y cae sobre su panza de gelatina en la nieve y la Sra. Claus sale corriendo de la fábrica de juguetes, gritando, y deja a los duendes frotándose sus manitas nerviosas, y la nariz de Rudolph se prende y se apaga como una luz de ambulancia triste, mientras en Houston Texas en una de esas casas en serie, yo, de 8 años, le digo a mi mamá que los mensos de la escuela dicen que Santa Claus es pura mentira, y ella, tomándome la mano, se sienta conmigo en el sofá de flores moradas, con lágrimas en los ojos, y con una terrible noticia en la garganta.

...

charles harper webb

I love trash

Oscar canta "I Love Trash" (1970)

Me preguntó que se siente siendo bonita

Me preguntó que sentía siendo bonita.

Me dá un poco de verguenza admitir que soy una persona bella físicamente, sería muy egoísta hablar en esos términos... Pero yo sé que soy atractiva. Sin embargo, no lo uso a mi favor. No voy poniendo caritas de niña mona a nadie para conseguir un trato de favor. Me lo he currado y estoy donde puedo, con esfuerzo. Creo que mi belleza hace que la gente sea mas extrovertida conmigo. Las gente muestra interés por mi vida de una forma expontanea. La gente está más dispuesta a escuchar mis problemas. ¿Cómo puedo saber esto? Tengo serias dudas .. Sólo estoy suponiendo ... También supongo que las personas que están más pendientes por su apariencia física, tienden a conseguir las cosas que quieren, de forma más fácil. La vida es algo más fácil para ellos, si que saben cómo utilizar su aspecto a su favor.