RanXerox en el sicoanalista

RanXerox en el sicoanalista

" Odio a los dentistas, a los comerciantes, a los abogados, a los industriales, a los funcionarios, a los médicos, a los ejecutivos, a toda esa canalla.A veces digo para mi, y hasta para fuera! Todos me las tienen que pagar! Todos me deben algo! Me deben comida, coños, empastes, zapatos, casa, coche, reloj..."

El Presidente de Toshiba que se hace pasar por marino japonés

"Francesca me llama y me pide el video. Le digo que no lo tengo. Que lo destruí. Me regaña. Me dice que cómo, que por qué lo hice. Le digo que trato de no conservar nada que me involucre con mi pasado de artista porno. Me dice que soy un tonto. Un pelotudo. Que justo ahora conoció a un marino japonés que pagaría cualquier cosa por un porno amateur patagónico y yo el re contra pelotudo no lo tengo. Le pregunto cuánto pagaría el marino japonés. Ya te digo me dice. Escucho hablar entre susurros. 500 euros me dice Francesca. Le digo que venga ahora y le hacemos uno. Me dice que el marino japonés quiere participar. Entonces son 10.000 euros le digo. Es un marino japonés me dice, no es el Presidente de Toshiba. Y me entra la duda ¿no será el presidente de Toshiba que se hace pasar por marino japonés? Dile que son 250.000 euros le grito excitado. Me corta.Qué se creerán estos presidentes de multinacionales. Quieren obtener todo a 500 euros."

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hugo vera miranda
el 7 de enero de 2008 en "Inmaculada Decepción"

Peter y el No Problema

"El truco para ligarte a una tía es decir ‘No problema’. Todo, no problema” cuenta un mafioso ruso llamado Peter que se sienta a mi lado durante la cena. “Si llegan tarde, te tomas una copa tú solo. Y cuando aparecen, les dices ‘Hey, no te preocupes’. Y sigues como si nada hubiera pasado. Todo es no problema, siempre y hasta el final. No me devuelves la llamada—no problema. Te veo en la calle con otro tío—no problema”.Cuando finalmente te dice ‘Te quiero’. COJES A LA PUTA, LA PONES DEL REVÉS Y LA CASTIGAS POR TODA LA MIERDA QUE TE HA HECHO TRAGAR!!! "

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Texto copyanpaste al Steam Monkey

Moisés

"Moisés" de Miguel Ángel
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" Cuán semejante a un hombre, es el Hombre, que se levanta tarde y contempla los platos sucios de la cena. Y contempla las botellas, vacías también. Todo ello tragado durante el sordo "¿Cómo estás?" sin fin de la noche anterior -Aunque un vaso contiene todavía un refresco espantoso-Cuán semejante al Hombre es este hombre y su destino, aún borracho y tropezando entre los árboles amarillentos, va a desayunar ron picado, sardinas y guisantes."

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"abridor de ojos" extraido de "Las cantinas"
de Malcolm Lowry

los años salvajes de Frank

Bueno, Frank se instaló en el Valle y colgó, sus años salvajes, en un clavo que introdujo en la frente de su mujer. Vendía muebles de oficina usados en la Carretera de San Fernando. Pidió un préstamo de 30.000 dólares al 15% y pagó la entrada de una pequeña casa con dos habitaciones. Su esposa era un pedazo de chatarra usada, pero hacía buenos “bloody marys”, con la boca cerrada casi todo el tiempo. Tenían un pequeño chihuahua llamado Carlos que tenía una enfermedad en la piel y estaba totalmente ciego. Tenían una cocina de lo más moderna, con horno autolavable (el lote completo). Frank conducía un pequeño Sedan. Eran muy felices. Una noche en que Frank volvía a casa del trabajo se detuvo en la tienda de licores. Cogió un par de botellas de Mickey’s Big Mouths. Se las bebió en el coche de camino a la gasolinera. Llenó una lata de cuatro litros. Condujo hasta casa, lo roció todo y le prendió fuego. Aparcó al otro lado de la calle, riendo, viéndola arder, toda anaranjada como una calabaza de Halloween. Después Frank puso una emisora con los éxitos del momento y se metió en la Autopista de Hollywood, se dirigió al norte. Nunca pudo soportar a aquel perro.

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Frank’s wild years
de Tom Waits

Love is the answer

Nada de nada

" Los nadaístas invadieron la ciudad como una peste: de los bares saxofónicos al silencio de los libros de los estadios olímpicos a los profilácticos de las soledades al ruido dorado de las muchedumbres de sur a norte al encenderse de noche el día hasta el advenimiento de los neones y más tarde la consumación de los carbones nocturnos hasta la bilis del alba. Va solo hacia ninguna parte porque no hay sitio para él en el mundo no está triste por eso le gusta vivir porque es tonto estar muerto o no haber nacido. Es un nadaísta porque no puede ser otra cosa está marcado por el dolor de esta pregunta que sale de su boca como un vómito tibio de color malva y emocionante pureza: ¿Por qué hay cosas y no más bien Nada? Este signo de interrogación lo distingue de otras verdades y otros seres. Él es como una ola es una ola lleva encima su color que lo define revolucionario como es propia la liquidez del agua del hombre ser mortal del viento ser errante del gusano arrastrarse a su agujero de la noche ser oscura como un pensamiento sin porvenir. Ha teñido su camisa de revolución en los resplandores de los incendios en el asesinato de la belleza en el suicidio eléctrico del pensamiento en las violaciones de las vírgenes o simplemente en el barrio pobre de los tintoreros. Lleva su Camisa Roja como un honor como un cielo lleva su estrella como un semáforo produce su luz intermitente de catástrofe como una envoltura de "pall-mall" perfumando su pecho de adolescente. El Nadaísta es joven y resplandece de soledad es un eclipse bajo los neones pálidos y los alambres del telégrafo es, en el estruendo de la ciudad y entre sus rascacielos, el asombro de una flor teñida de púrpura en los deshechos de la locura. Tiene el peligro de los labios rojos y los polvorines mira los objetos con ojos tristes de aniversario es el terror de los retóricos y los fabricantes de moral es sensitivo como un gonococo esquizofrénico inteligente como un tratado de magia negra ruidoso como una carambola a las 2 de la mañana amotinado como un olor de alcantarilla frívolo como un cumpleaños es un monje sibarita que camina sin temblor a su condenación eterna sobre zapatos de gamuza. Sufre el vértigo de los sacudimientos electrónicos del jazz y las velocidades a contra-reloj corazón de rayo de voltio que estalla en el parabrisas de un Volkswagen deseando la mujer de tu prójimo. Se aburre mortalmente pero existe. No se suicida porque ama furiosamente fornicar jugar billar-pool en las noches inagotables brindar ron en honor a su existencia estirarse en los prados bajo las lunas metálicas no pensar no cansarse no morirse de felicidad ni de aburrimiento. Es espléndido como una estrella muerta que gira con radar en los vagos cielos vacíos. No es nada pero es un Nadaísta ¡Y está salvado! "

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Gonzalo Arango
copyandpaste de "El beso de los ausentes"

La calle imperfecta

"Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único", es lineal como una road-movie, como el Jazz. No hay nada que comprender de todo ésto, la vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla. Esperas a mañana y pierdes el día de hoy. Todas las calles, todos los viajes, todos los cambios de domicilio parten de la calle donde creciste. Todo está más o menos lejos de tu calle. Tu viaje es desde entonces y hasta donde estás, a mil Kilómetros de esa calle, a 30 años de esa calle. O a unas cuantas manzanas. A unos cuantos accidentes de tráfico, a unos cuantos fracasos amorosos. A cada uno de los cambios de trabajo. A los mil cortes de pelo. A los 50.000 afeitados. A 4.000 camisetas sudadas. A una cantidad de gasolina difícil de calcular. A lo que te falta por volver. Al regreso de todas las vacaciones. Es la historia de tus pies. Volver al inicio, a lo que eras cuando tenías tu calle.

Nada

"Podriamos tener las ideas más brillantes, más factibles para la mejora de esto y lo otro, pero nos falta el vehículo al que engancharnos. Y lo mas extraño es que la ausencia de relación alguna entre las ideas y la vida no nos produce angustia ni desasosiego. Nos hemos adaptado tanto que, si mañana nos obligaran a caminar haciendo la vertical, lo hariamos sin protestar. Con tal de que el diario salga como de costumbre, desde luego. Y de que recibiesemos nuestro sueldo con regularidad. Aparte de eso, nada importa. Nada."

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Henry Miller

Parálisis Permanente

Autosuficiencia
Quiero Ser Santa
Heroes
Unidos
Tengo un Pasajero
El Acto
Miedo
Esa extraña sonrisa
Nacidos para dominar
Un dia en texas

Los desnudos y los muertos

Y mientras tanto... hay momentos. Diferentes mujeres, diferentes noches, diferentes amigos y lugares donde vivir. Vivir y morir en Madrid. Morir y vivir fuera de Madrid. Venir a morir a Madrid. En Madrid. Abrazos, inmersiones en una mujer de carne. Ideas imposibles sobre mujeres imposibles. Posibilidades contra las mujeres posibles. Posibilidades físicas indemostrables fuera del dormitorio. Mecánica del sexo e ingenierías con masters experimentales. Y otros momentos, hasta que la cerveza es intolerablemente alegre. Hay lágrimas de alegría. Hay vientos que te llevan donde tu quieras. Hay euforia. Hay derroche de ebriedad. Hay amores. Hay años para el amor. Hay caprichos que no son tal. Y dioses propios. Y hay un asunto y un orgullo secreto. Hay tendencias a la contra. Hay antipoesia. Hay antipoemas y anti-uno-mismo. Hay canciones que se recuperan y otras que cambian de significado. Hay canciones que no dicen nada. Hay bailes que son como soñar con los pies. Hay movimiento. Hay lugares soleados y pieles siempre soleadas. Hay conocimiento mutuo de las caderas. Hay príncipes y princesas, que yo soy el rey, pero no soy ningún héroe. Se puede jugar por jugar. Y se puede provocar la risa con caricias que son cosquillas. Admirables enredos a la hora de dormir. Sensibilidades en diagonal e incluso a la deriva. Hay lascivia y sexo feroz o delicadamente suave. A veces inocente como jóvenes amantes y otras obsceno en las escaleras de los vecinos. Es lo que hay. Y si no lo hay, no hay nada, porque nada es nada. Que luego ya no hay nada más, que a la hora de acabar, yo prefiero morirme de risa.

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Shakira - "Hay Amores"

La violencia vuelve a la oficina

"La violencia vuelve a la oficina"

como aquí

Kylie

Slow

La Regla desea la muerte de la Excepción

En cierta forma, el miedo es la hija de Dios, redimida en la noche del Viernes Santo. Ella no es hermosa, y es burlada, maldecida y desapropiada en todo. Pero no nos equivoquemos, ella vela por la agonía de toda la humanidad, intercede por ella. Para eso hay una regla y una excepción: La cultura es la regla, el arte es la excepción. Todos hablan de la regla: Los cigarrillos, los computadores, las rameras, la TV, turismo, guerra. Nadie habla de la excepción, no se habla. Está escrito: Flaubert, Dostoyevski. Está compuesto: Gershwin, Mozart. Está pintado: Cézanne, Vermeer. Está filmado: Antonioni, Vigo. O está vivido, y ahí está el arte de vivir: Srebenica, Mostar, Sarajevo. La Regla desea la muerte de la excepción. Así que la regla de la Cultura Europea está organizando la muerte del arte de vivir, el cual aún se mantiene floreciente. Cuando sea la hora de cerrar el libro, no tendré ningún pesar. He visto a tanta gente morir tan mal, y a tantos vivir tan bien.

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Je vous salue Sarajevo

Jean-luc Godard

Fuera de los brazos de un amor...

Fuera de los brazos de un amor y ya en los brazos de otra. Me he salvado de morir en la cruz por una dama que fuma marihuana. Escribe cantos y cuentos, y es mucho más amable que la última, mucho, mucho más amable, y su sexo es tan bueno o mejor. No es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí, más placentero es olvidar a un amor que no cumplió como todo amor finalmente no perdura... Más placentero hacer el amor en la playa que en la habitación 42. Y después de todo, sentado en la cama, tomando buen vino, hablando y tocando, fumando. Escuchando las olas... He muerto muchas veces creyendo y esperando, esperando en una habitación, contemplando un cielo raso agujereado, esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...
Volviéndome salvaje adentro, mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...
Fuera de los brazos de un amor y ya en los brazos de otra, no es placentero morir en la cruz, más placentero es escuchar tu nombre susurrado en la oscuridad.

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Charles Bukowski

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"Say Hello Wave Goodbye"

Soft Cell

Psicho Killer

En sus relaciones con los demás es arrogante, superficial, mentiroso y embaucador. En particular, hace de la mentira la clave de su existencia y, a la vez, se siente superior a los demás, aunque no reconocido en sus méritos. Por otra parte, en sus relaciones afectivas muestra una radical carencia de empatía, es decir, es absolutamente incapaz de ponerse en el lugar del otro. No siente lo que el otro siente. De ahí que disfrute torturando a su víctima hasta el extremo de lo indecible sin manifestar emoción alguna. Por eso mismo, carece de remordimientos.

Las conductas antisociales mas frecuentes son: Robo, engaño, asociación criminal, relaciones sexuales indiscriminadas, peleas frecuentes, vandalismo, abuso de drogas y alcohol, impulsividad, mentira compulsiva, incapacidad para mantener un trabajo, incendios premeditados y crueldad con animales.

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Talking Heads - "psycho killer"

No, ne, sí, conse

Son las cuatro de la mañana. Mi amigo me enseña, en el móvil, un post de un blog que no conozco este texto:

"El recuerdo, ya distante, de aquellas canciones resuena aún en mi cabeza como un eco lejano, distorsionado y constante, que no cesa, nunca cesa.
“Vivir a la deriva, sentir que todo marcha bien” decía Robe en una estrofa, para comenzar la siguiente con un “y vivir, qué cuesta arriba ,y sentir que no sé qué hago aquí”…
Y yo me aprendía aquellas letras, llenas llenas de sentido, y las cantaba y las bebía, una cerveza tras otra, hasta que las aprendía, tatuadas en mi cerebro, indicando el camino. Una estrella en la noche señalando un norte que siempre pareció alejarse, por más yo las acercara a base de vasos, el chupitos y cervezas.
Pudieran ser aquellos buenos años, tal vez los mejores, irrepetibles, inigualables. Y tal vez sean estos buenos años, por qué no. Quizá, tal vez, sean mejores que aquellos. ¿Y si son peores? ¿Y si los mejores ya pasaron? Me acostumbro a un presente insulso, gris, insípido, mientras me refugio en un pasado cada vez más lejano, y ansío un futuro incierto, tal vez inexistente.
Inconformidad constante de mi confortado yo.
Tal vez las cervezas, seguramente las compañías, echo de menos el pasado y el futuro, desprecio el presente light y cero cero en el que me hallo sumido, mientras lo acepto, lo mantengo y lo peleo … sin saber muy bien por qué.
“Quizá mañana, tal vez, me sienta mejor” … aquellas letras siguen resonando en mi cabeza, y el papel se va llenando de letras mientras mi mente se desborda de recuerdos. Creo que otra cerveza lo aclarará todo. Sí, seguro, otra cerveza lo hará todo más fácil."

Me dice que así es como se siente. Son las cuatro de la mañana, apenas puedo leer, apenas puedo entender lo que dice. No sé que decirle, no lo he entendido.
Unos días mas tarde, lo busco en google, lo leo, lo entiendo, me fumo un cigarro, lo copio y lo pego.

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"Solo es un blog"

5 minutos de descanso entre la página 545 y la 546

Ella lee "Los Hombres que no amaban a las mujeres" de la trilogía millenium de Steieg Larsson. Yo leo "Los desnudos y los muertos" de Norman Mailer. Ella se ha enganchado totalmente al libro, yo estoy cansado del mío. De hecho no voy a seguir leyéndolo. No consigo centrarme, lo cierro y lo dejo encima de los otros en la mesilla. Lo devolveré a la biblioteca sin acabarlo, junto con una recopilación de "Fragmentos" de Norman Mailer y "El evangelio según el Hijo" de Norman Mailer.

Le pido 5 minutos de entre la página 545 y la 546. Estamos en Agosto.

Ahora ella lee "La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina" de la trilogía millenium de Steieg Larsson. Yo leo "Ombligo sin fondo" de Dash Shaw, y creo que lo voy a devolver a la biblioteca sin acabar de leerlo. Ya es Septiembre.

Creo que voy a comprar una mierda de Best Seller para tener algo que leer. O si no, mañana me acercaré a la biblioteca a ver que libros no me he leído de Norman Mailer.

Le pido cinco minutos entre la página 220 y la página 221.

Y no me hace caso.

El mundo empezaba a florecer en heridas

Alguien había dejado junto al cubo de basura, al lado del reciclaje de papel, una caja llena de películas, una colección en DVD con títulos como: Histerectomía vaginal, Histerectomía abdominal o Banda suburetral para la técnica transobturadora. Procedimiento quirúrgico. Debajo de estos DVDs varios ejemplares de Private y Hustler, y cintas de VHS con carátulas fotocopiadas de porno japonés. Había también un catálogo de relojes, varias revistas de coches y un par de cajas vacías de teléfonos Nokia.

Leo: "Aunque basta el espacio de una lápida para contener, encuadernada en musgo, la versión abreviada de la vida de un hombre, los detalles siempre se agradecen." de Vladimir Nabokov, y me parece de lo más apropiado. Son los detalles los que hacen de un Santo un auténtico hijo de la gran puta. O, por el contrario, son los detalles los que impregnan de santidad al hijodeputa de la esquina.

Pienso: "Qué buen día hace para ir a la piscina a ver si se ahoga alguno".

La basura, los quirófanos, los vientres abiertos, la carne que sangra, las vaginas a través de las cuales salen trozos no de otra vida o de algún amante sino de ese mismo cuerpo, el consumismo, la maquinaria de precisión suiza. La gripe A, y la mascarilla que te dan nada mas llegar a un hospital. La sala de espera de Urgencias del Hospital Doce de Octubre. La imposibilidad de dormir. Por otro lado, los accidentes de coche, y los amasijos de carne-metal, y el olor a aceite quemado mezclado con carne chamuscada. La combustión de la carne con el acero.

Recuerdo: "yo tuve una casa que daba a la M30. Algunas veces me parecía estar escuchando el sonido del mar."

Como ver amanecer desde un tanatorio y que aún así te parezca bonito.

Compro toda una farmacia contra el dolor.

Duermo en el coche media hora.

Veo los dibujos de las siete en un monitor sin sonido, en una sala de espera.

Fumo en manga corta con el frío de la madrugada.

Me hormigean las piernas.

Tengo el estómago lleno de café de máquina de 60 centimos.

Empiezo a pensar en todo ésto como un modo de vida.

Creo: "Que tengo tanta energía acumulada como para correr la maratón"

Cojo el periódico del asiento de al lado:

Iggy Pop dice que está "harto de escuchar a un puñado de brutos idiotas golpeando guitarras para hacer música mala" y ha decidido volver al jazz y a la canción francesa.

No entiendo nada.

Last Day of Magic

Somos dos partes. Dos partidos que terminan. ¿Qué pasa si te mueves? ¿Qué pasa si te escondes? Hay tanto que uno se puede perder. Antes de que choquemos, mi pequeño tormento, mi huracán, dame un último día de magia.

¿Dónde estás?

Yo voy a ser el hombre de la escoba, y tú vas a ser el polvo de la habitación. Y hay tanto que uno puede ocultar en las esquinas. Último día de la magia. Hagamos todo el recorrido a través de el ojo de la tormenta. En una habitación individual. Mi pequeño tormento, mi huracán, poco caballeroso. Serenate un poco, mi tacita de rugir. Un último día de la magia. ¿Dónde estás? Mi pequeño tornado. Mi rugido de huracán.

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The Kills - Last Day of Magic

chewing gum

The chewing gum trio

Secretos dominicales

Rastreo en Facebook chicas Playboy para agregarlas como amigas

Más vale ser el cerdo de Herodes que su hijo

Volvamos a los hechos, ( o a los deshechos ). Hechos falsos, deformados, vacíos, llenos de datos secretos y especulaciones. Hechos sin contrastar, inverificables, totalmente subjetivos. Hechos que no demuestran nada.

Esta historia que oculta muchas otras, que se compone sólo de nombres, números de teléfono, cacharros, conjeturas, habladurías, citas aleatorias, filosofía barata, insinuaciones, fragmentos sueltos de prosa automática, Copyandpaste, titulares del corazón. Escrita a saltos, con un estilo acumulativo y consumista. Con un estilo tipo best-seller, ( ningún estilo ). Concebido a partir de una constante toma de conciencia acerca de lo difícil que es ensamblar palabras cuando uno escribe sobre sí mismo. Una mierda de historia sobre lo difícil que es "desaparecer completamente". Como pintar un cuadro negro sobre fondo negro en una mazmorra. La mazmorra mas negra que la noche. El negro, en el que todo desaparece, pero en el negro también vive el infinito y todas las cosas están dentro del negro.

De cualquier manera, sigue siendo materialmente imposible desaparecer completamente. Sólo puedes no estar, no hacer, no mover, ni siquiera puedes no respirar. Tal vez, no pensar.

Juntar palabras, lo peor posible, para que después de un rato no signifiquen nada. Respirar. Sudar inmóvil. Teclear. Escribir sin acentos, sin comas ni puntos, con todas las palabras juntas y en mayúsculas, formando un bloque inamovible donde no pase el aire: La Asfixia.

Desaparecer en la historia. Contar la verdad. Pilato preguntó: "¿Qué es la verdad?". Y luego resolvió: "Donde está la verdad, no habrá paz. Donde haya paz, no encontrarás la verdad".

Las cosas no solo son luz reflejada en la retina. Los años no son la medida de una vida. Todo lo que puede ser hoy, deja de ser mañana. "La verdad os hará libres", dijo un tonto. "Y os dejará solos", añadió. Pero como no había nadie escuchándole, todo se quedó en "La verdad os hará libres". La única verdad inmutable, es que no se debe decir nunca la verdad. Sobre todo si te piden que digas la verdad. todo lo demás es mentira. Todo lo que puedo decir es que todo lo que aquí os cuento es rigurosamente cierto.