Proclamación sin pretensión

El arte se duerme para el nacimiento del mundo nuevo "ARTE" -papagayo de palabra- reemplazado por DADÁ, PLESIOSAURO, o pañuelo.

El talento QUE SE PUEDE APRENDER hace del poeta un droguista HOY la crítica es balanza ya no lanza semejanzas

Hipertróficos pintores hiperestesiados e hipnotizados por las hiedras de los almuédanos de apariencia hipócrita

CONSOLIDEN LA COSECHA EXACTA DE LOS CÁLCULOS

HIPÓDROMO DE GARANTÍAS INMORTALES; No hay ninguna importancia no hay transparencia ni apariencia.

MÚSICOS ROMPAN SUS INSTRUMENTOS CIEGOS en el escenario

La JERINGA no es sino para mí entendimiento. Escribo porque es natural como orino cuando estoy enfermo

Es arte está necesitado de una operación

El arte es una PRETENSIÓN recalentada a la timidez de la bacinia urinaria, LA HISTERIA nacida en el taller

Nosotros buscamos la fuerza derecha pura SOBRIA ÚNICA no buscamos NADA

...

Tristan Tzara

3º Manifiesto DADA

Poema en Prosa de Pablo Picasso de 10 de enero de 1938

"Deja que la primavera que se acerca de puntillas se encargue de untar el amor que rezuman sus ojos en torno al frío helado que salpica el revés del sol suspendido por sus cuatro esquinas con clavos a los enormes maderos que sostienen el cielo que abate el puño sobre la arqueta que mientras tuesta su luz sobre la suave lumbre del pedazo de tela empapado en orina de rosas que cubre la pared medianera del perfume con sus excrementos hace punto con el alambre de la plomada del arco de piedra haciendo trizas el cuerpo desnudo de la mujercilla puesta a secar bajo el paño malva de su imagen que cuelga del banderín atado a la punta de la cucaña en lo cobrizo de su pecho minuciosamente dibujando en la sombra del aroma del árbol cargado de piojos abriendo su cómico sobre a grito pelado de angustia cortando la cuerda floja de la máscara de cristal de roca carcomido por los picotazos de los camiones que cuelgan encima la colmena corazón ensenada colina ficha medida olor río envolvente en espiral la palabra duerme la flecha de la lámpara se desliza sobre el papel lo cruza vivaz."

Poema en Prosa de Pablo Picasso de 2 de julio de 1937

"Qué triste suerte la del retrete de la vieja mandrágora - tuerta - hecha picadillo - cosido más claro que el agua al traje de novia con una estocada en la llama de la boquilla del gas de la aurora boreal puesta a secar en la flor desvanecida de la tela de seda malva de la risa de rabillo de conejo que cuenta chino y los lloros anaranjados picados a máquina de la noche dulzona. qué coqueto deseo de mi corazón de freír el montón de reverencias hecho un basilisco furibundo mientras escucha con la oreja pegada al tomillo los latigazos que castigan sus tobillos y qué triste suerte limosnera ducha en caricias la del retrete abierto a mil primaveras lleva la añoranza del espejo de su herida a la camisa de tela de araña de la vieja pordiosera inscrita al dorso del libre arbitrio picado de gusanos de la aguja que atraviesa el tallo de la flor de azahar clavada en el centro de la cortina que cubre la mandrágora."

Poema en Prosa de Pablo Picasso de junio de 1937

"En las entrañas del corazón están solando las calles del pueblo y la arena que cae en los relojes de arena heridos en la frente al caerse por la ventana sirve para secar la sangre que brota de los ojos asombrados que miran por el ojo de la cerradura por ver si el aire asfixiado por el hedor que se escapa de los orificios nasales de los papeles grasientos tirados al suelo o la música escondida debajo de las hojas de la vid no impide que la danza macabra borre de un plumazo la huella de las voces aferradas con las puntas de los dedos a los pedazos de pan remojados en orina

un interior brillantemente iluminado recién solado chorreando sangre descansando sobre relojes de arena llenos de ojos visto por el ojo de la cerradura los caracteres de imprenta dispuestos sobre una hoja de vid borrando con sus plumas el olor a pan remojado en orina

la luz suela con su sangre los relojes de arena del ojo de la cerradura con sus ojos borra de sus plumas el olor a pan remojado en orina

la mezcla de colores solando los ojos de las plumas arrancadas del pan remojado en orina."

Poema en Prosa de Pablo Picasso del 3 de octubre de 1936

" Miserable piel de zapa abrazada al cuerpo roto de amor que sangra de tan oprimido bajo la corona de su nido de zarzas miserable recuerdo del olor a jazmín prendido en el fondo de su ojo tocando a rebato con todas las campanas al vuelo que muerde el cuello del arco iris la tempestad ha caído en la trampa peine espejo letra del alfabeto cómico gallete mano distancia color quitado de la lista de los mortales si la vida se cuece en la gran sala de fiestas con olor a col su cocido de esperanzas y le sonríe debajo de la mesa a la mentira, entonces todas las sillas sentadas en cerco se levantan y van a colgarse en las paredes de la oficina del director a la espera de que la ruleta acabe de lamer las horas que embarran las velas de su bello paraguas y oír el crujido que al romperse hace en mi pecho la varilla del timbre de su mirada de aroma de estrellas eléctricas aplastadas con el tacón."

Poema en Prosa de Pablo Picasso de Septiembre de 1936

"Si el enternecedor recuerdo del cristal roto en su ojo no diera la hora en las campanadas que perfuman el azul tan cansado de amar del vestido que susurra que lo envuelve el sol puede en cualquier momento estallar en su mano pero esconde las garras y se duerme a la sombra que proyecta la mantis religiosa mordisqueando una hostia mas si la curva que agita la canción colgada en la punta del anzuelo se enrosca y muerde en su centro el cuchillo que la seduce y colorea y el ramo de estrellas de mar grita su desamparo el pisto trágico del ballet de moscas sobre la cortina de llamas que hierve en el borde de la ventana."

Leche

Sexy Milk Drinking

blonde plays with milk

Drink a gallon of milk

Madre

Así es mi mamá. Ha pasado por muchas cosas. Un bebé muerto. Una guerra. Abusos. Un aborto forzado. Un mal marido para ell, un mal padre para mí. Ha visto a su familia dos veces desde 1993. Vivimos a miles de kilómetros de "casa". Ahora se siente estancada aquí.

Hay pocas cosas que me gustan más que los niños y los ancianos, por razones indirectas. Los niños no me han encontrado todavía; incesantes gritos y la incapacidad para mantener su boca cerrada. Algunos nunca lo hacen. Los viejos pierden con la edad. Estoy viendo caer a mi mamá y además se hace más evidente con cada semana. Sus rodillas se están rompiendo con la artritis y su cerebro está muriendo. Tengo que repetirle todo.

Realmente me gustaría ser más amable con ella este año, pero aún me siento como un perro viejo, voy a ser capaz de acomodarme a la época en la que cada interacción se ha convertido en una metáfora de la muerte, avanzando más y más, hasta que se haya ido. ¿Seré capaz de cuidar de ella o se morirá sola en este país extranjero, extraño y frío? Recuerdo claramente mi quinto cumpleaños. Estábamos en un autobús de viaje cargado de refugiados, evacuados de Sarajevo, en nuestro camino a Split, Croacia. Mi mamá me dio un pequeño juguete. Creo que era un juguete Kinderegg. Ya no tengo este juguete... probablemente se perdió en una de las millones de veces que nos mudamos. Pero fue mi regalo favorito de siempre, pierdo el control de mis emociones cada vez que me acuerdo.

He sido muy mala hija desde que emigramos a España. Me siento culpable. Tal vez porque me metí en drogas. Realmente no sé. Me pregunto si aún sabe que la quiero tanto que me duele, que pienso continuamente en estas cosas. Estoy tan jodida y tan sola...

Poema en Prosa de Pablo Picasso del 4 de noviembre de 1935

"Espejo en tu marco de corcho - tirado al mar entre las olas - no ves sólo el relámpago - el cielo - y las nubes - con tu boca abierta dispuesta - a tragarse el sol - mas si un pájaro pasa - y por un instante vive en tu mirada - al instante se queda sin ojos - caídos al mar - ciego - y qué carcajadas - en ese preciso momento - brotan de las olas."

Poema en Prosa de Pablo Picasso del 28 de octubre de 1935

Si pienso en una lengua y escribo “el perro persigue a una liebre por el bosque” y quiero traducirlo a otra lengua tendré que decir “la mesa de madera blanca hunde sus patas en la arena y muere casi del susto al reconocerse tan idiota”

Car Wash

dream carwash

Bikini Car Wash

chick washing a nice car 

La increible mujer de cuatro pechos

LA MUERTE DE SANTA CLAUS

Ha tenido dolores en el pecho por varias semanas, pero los doctores no hacen visitas al hogar en el Polo Norte. Dejó de pagar su seguro médico Blue Cross, se marea cuando le hacen exámenes de la sangre, las batas del hospital siempre se le abren, las salas de espera le causan dolor de estómago, y de todos modos nada más tiene indigestión, por lo menos eso pensaba, hasta el día en que al estarles dando de comer a los renos, sintió como si la mano de un monstruo le hubiera agarrado el corazón y no dejara de apretar. No puede respirar, y el mundo blanco tan hermoso se torna negro, y cae sobre su panza de gelatina en la nieve y la Sra. Claus sale corriendo de la fábrica de juguetes, gritando, y deja a los duendes frotándose sus manitas nerviosas, y la nariz de Rudolph se prende y se apaga como una luz de ambulancia triste, mientras en Houston Texas en una de esas casas en serie, yo, de 8 años, le digo a mi mamá que los mensos de la escuela dicen que Santa Claus es pura mentira, y ella, tomándome la mano, se sienta conmigo en el sofá de flores moradas, con lágrimas en los ojos, y con una terrible noticia en la garganta.

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charles harper webb

I love trash

Oscar canta "I Love Trash" (1970)

Me preguntó que se siente siendo bonita

Me preguntó que sentía siendo bonita.

Me dá un poco de verguenza admitir que soy una persona bella físicamente, sería muy egoísta hablar en esos términos... Pero yo sé que soy atractiva. Sin embargo, no lo uso a mi favor. No voy poniendo caritas de niña mona a nadie para conseguir un trato de favor. Me lo he currado y estoy donde puedo, con esfuerzo. Creo que mi belleza hace que la gente sea mas extrovertida conmigo. Las gente muestra interés por mi vida de una forma expontanea. La gente está más dispuesta a escuchar mis problemas. ¿Cómo puedo saber esto? Tengo serias dudas .. Sólo estoy suponiendo ... También supongo que las personas que están más pendientes por su apariencia física, tienden a conseguir las cosas que quieren, de forma más fácil. La vida es algo más fácil para ellos, si que saben cómo utilizar su aspecto a su favor.