En beneficio de todos

En beneficio de todos, no diga usted lo que piense.
Aguante su opinión.
No es cuestión de cagarse en todo el mundo según se lo presenten.

Mantenga usted una posición callada y respetuosa. No deje ver de que pié cojea y muéstrese abierto a recibir opiniones de todo tipo. Sin importar el daño que pudiesen provocar esas opiniones, si se convirtiesen en realidad.

No se muestre ni muy a la derecha, ni muy a la izquierda. Intente parecer del PSOE pero liberal o mejor aún, de CIUDADANOS, pero comprometido con los problemas sociales.

Vamos, que si le viene uno de VOX, intente usted encontrar puntos comunes, que seguro que los encontrará, porque todos respiramos el mismo aire. Y que si le viene uno de Pablo Iglesias (Antes PODEMOS) pues que se comporte y escuche y al final del aburrido discurso aleccionador asienta con la cabeza.

Usted ya sabe que todos son unos HijosdePuta. Pero son HijosdePuta con los que toca convivir.
No es cuestión de liarse a ostias con todo el mundo, todos los días, todo el tiempo.
Se trata de sobrevivir.

Héroes de un futuro pasado

No eres ni padre, ni madre. ni hermano, ni primo, ni pariente lejano, ni amigo, ni amante, ni vecino, ni el amigo del amigo, ni siquiera un conocido. Eres solo un extraño que vino a joderme bien. Nadie de ti quiso nada, nadie te dio la bienvenida, nadie te abrazó. Porque eres solo un extraño que vino a joderme bien.

Mi amistad, mi dicha y mi pena nunca serán tuyas.

Antes eras mi hermano.  Mi hermano de verdad. Mi hermano mayor. De los mismos padres.
Una especie de Héroe que estaría a mi lado en un futuro donde necesitaría de ayuda.
Me jodiste bien.
Ahora, no eres nadie.
Ahora soy otra cosa diferente a la familia. Me voy muy lejos.
Todo lo lejos que me permite el pensamiento.
Todo lo lejos que pueda, donde no exista gentuza como tú y como tu mujer.

Busco un lugar soleado, donde no toques mis ríos ni mis montes.
Donde no te acerques y no cruces mis mares, ni a mis valles entres,  porque solo eres un extraño, que vino a usurpar mi libertad.

El Odio

Miren qué buena condición sigue teniendo
qué bien se conserva
en nuestro siglo el odio.
Con qué ligereza vence los grandes obstáculos.
Qué fácil para él saltar, atrapar.

No es como otros sentimientos.
Es al mismo tiempo más viejo y más joven.
Él mismo crea las causas
que lo despiertan a la vida.
Si duerme, no es nunca un sueño eterno.
El insomnio no le quita la fuerza, se la da.

Con religión o sin ella,
lo importante es arrodillarse en la línea de salida.
Con patria o sin ella,
lo importante es arrancarse a correr.
Lo bueno y lo justo al principio.
Después ya agarra vuelo.
El odio. El odio.

Su rostro lo deforma un gesto
de éxtasis amoroso.

Ay, esos otros sentimientos,
debiluchos y torpes.
¿Desde cuando la hermandad
puede contar con multitudes?
¿Alguna vez la compasión
llegó primero a la meta?
¿Cuántos seguidores arrastra tras de si la incertidumbre?
Arrastra solo el odio, que sabe lo suyo.

Talentoso, inteligente, muy trabajador.
¿Hace falta decir cuantas canciones ha compuesto?
¿Cuántas páginas de la historia ha numerado?
¿Cuántas alfombras de gente ha extendido,
en cuántas plazas, en cuántos estadios?

No nos engañemos,
sabe crear belleza:
espléndidos resplandores en la negrura de la noche.
Estupendas humaredas en el amanecer rosado.
Difícil negarle patetismo a las ruinas
y cierto humor vulgar
a las columnas vigorosamente erectas entre ellas.

Es un maestro del contraste
entre el estruendo y el silencio,
entre la sangre roja y la blancura de la nieve.
Y ante todo, jamás le aburre
el motivo del torturador impecable
y su victima deshonrada.

En todo momento, listo para nuevas tareas.
Si tiene que esperar, espera.
Dicen que es ciego. ¿Ciego?
Tiene el ojo certero del francotirador
Y solamente él mira hacia el futuro
con confianza.

...

Wisława Szymborska

MINUESA

De los 16 a los 20 años soy un PUNK
De Villaverde Alto.

Secuestro un autobús en la parada del parque de la ciudad de los ángeles para llegar a la manifestación de estudiantes del 23 de febrero de 1987.

Miguel, en compañía de otros, tumba un coche y lo hace arder mientras usa el tirachinas contra la policía en la gran vía de Madrid. Su foto sobre el coche, con un pañuelo en la cara y estirando el tirachinas se reproduce en la portada de varios periódicos a la mañana siguiente.

Jorge corre evitando los golpes de los anti-disturbios y se refugia en un bar cerca del congreso donde no cabe nadie más. Todos están sudando y asustados. Poco después descubre que la fatiga se debe a un soplo congénito.

Fernando marcha tranquilo en la manifestación mientras las cámaras le enfocan llegando a Atocha. Al día siguiente los informativos de televisión abren comentando su estética skin y advirtiendo del peligro de la intrusión de elementos desestabilizadores cercanos al neo-nazismo. Aunque no es así, una cabeza rapada, en ese momento, es muy perturbadora.

Afortunadamente, el cojo manteca lo rompe todo y pasan de nosotros.


La vida sigue.

Todos los sábados por la mañana salgo con Senovilla a enseñar nuestros dibujos en las redacciones del Madriz, la Luna, Gratix, y fanzines varios. Y robar tebeos en las tiendas del centro. Nuestra favorita es el Madrid Comics de los bajos de Gran Vía.

Rechazo el contacto con las armas cuando me las ofrecen, una tarde de sábado, en una macro-pelea: "Joder, tu eres amigo de Fernando ¿NO?" me dice Cabo. "Y tu eres un gilipollas" contesto yo "No voy a pegar a nadie".

Esa tarde machacan a un tío en los baños de una discoteca de Moncloa, con cadenas y puños americanos. Nunca supe la razón de la pelea.

Dos semanas después me tiro a su novia  en casa de David y dos semanas después intentan atropellarme.

Mas tarde le pega una paliza a mi amigo David, con ayuda de otros.

Recuerdo que uno de sus amigos dice que es anarquista, pero que grafitea esvásticas por las paredes porque son mas chulas. Se llama FER.

Me tiro por segunda vez a la novia de Cabo y luego pasa el tiempo.

Me dicen que se casa con ella y que poco después se queda ciego. Una enfermedad degenerativa.

Voy a ver a Jhon Lydon y sus P.I.L. con Fernando y como no tenemos dinero volvemos corriendo por la M30 desde el Paseo de Extremadura. Recuerdo sonreir todo el tiempo. Soy muy Feliz.

Me atracan varias veces. Vuelvo muchas veces andando desde cualquier sitio, porque no tengo dinero. Me meto en peleas. Rompo botellas. Conozco chicas. Me pierdo. Estoy drogado.

Salgo intacto.

Senovilla mata un gitano, clavándole un cuchillo en el ojo, cuando le intentan atracar. Desaparece del barrio con toda su familia y nunca sé más.

Miguel y su hermano Juan apuestan no lavarse y pasan un año entero sin ducharse. Su casa parece un campo de batalla. Ese verano intentan volar atando unos ventiladores a su espalda, tomando impulso desde el balcón. Afortunadamente viven en un primero con jardín.

Lo que nos mueve es la dextroanfetamina y la centramina. Es barato y va con receta.

Voy a la Universidad. Estudio Bellas Artes.

Un jueves por la tarde de primer curso, en clase de historia del arte, nos comunican que cae el muro de Berlín. Me siento feliz. Busco un bar con mi amiga Terry donde ver como lo derriban. Ella llora y me habla de su infancia y de sus padres en Berlín, y de sus amigos y de lo lejos que se siente en ese momento de casa. Es mi primer contacto con la historia.  Me siento emocionado.

Soy un artista. Vivo como un artista. Bebo, me drogo, lucho y peleo.

En el ojo atómico no soy bien recibido.

En el rastro compro cassettes piratas de conciertos.

Lo que me gusta es el comic, pero solo tengo tiempo para pintar.

Compro vinilos.

Robo vinilos.

Robo libros de arte en la librería del Reina Sofía.

El hijo de la tintorería dice que tiene ganas de darme una ostia.

Hago una huelga de hambre contra mí mismo en el verano del 88.

Trabajo de limpieza en una empresa de mierda.
Me voy de casa.

Tomo Richard Chanings. Una bebida que invento con Jorge.

Alquilo vinilos para grabar en el Pi R al cuadrado de Chueca.

Chueca está lleno de yonkis y de bares cutres y malasaña también. Compramos las drogas en la calle Colón.

Voy a los conciertos, hago radio, dibujo, pinto y peino mi pelo hacia arriba.
Como todos van de negro, el sábado por la tarde decido ir de rosa. Zapatillas, pantalones y camiseta rosas. Me empiezo a maquillar.

Todos los Punks me miran mal.

Una noche, voy de corbata y americana a MINUESA y no me dejan entrar.
Yo les digo: Llevo el ojo pintado, debería bastarte. Pero no me entienden. Es Política!!!

A los 21 años dejo de ser PUNK.

Arcadia en flor

Trizas de un corazón. 
Pavesas al viento. 
Diminuto fragmento 
de una vieja emoción. 
Cosas que no lo son, 
hojas secas finales, 
cayendo en lentas espirales. 
Pompas de jabón. 

Y ni siquiera sientes pena. 
Sino la pena de no sentir dolor. 
Y sin embargo , 
debe estar la Arcadia en flor. 
Debe estar la Arcadia en flor. 
Tras de las puertas de bronce del tiempo 
debe estar 
la Arcadia en Flor... 
Pero dónde. 

Cenizas al mar. 
Espuma del agua. 
Formas de olvido que fragua 
en cada quien el azar. 
Insensible pasar 
del tiempo en las cosas. 
Palabras borrosas 
que te hicieron llorar. 

Y ni siquiera sientes pena. 
Sino la pena de no sentir dolor. 
Y sin embargo, 
debe estar la Arcadia en flor. 
Debe estar la Arcadia en flor. 
Tras de las puertas de bronce del tiempo 
debe estar 
la Arcadia en Flor. 

Pero dónde para el cerezo en su esplendor. 
Dónde para el áureo pastor. 
Dónde para los rojos frutos del estío. 
Dónde para tu risa, amor mío. 
Dónde para el tigre que duerme junto a su presa. 
Dónde para el mirlo que regresa. 
Dónde para el manantial de tus bellas horas. 
Dónde para las palabras que rememoras. 
Dónde para la novia que en los verdes prados 
girando aún está con los ojos vendados. 
Dónde para la rosa, dónde para el espino. 
Dónde para el dulzor de las fuentes de vino. 
Dónde para el albedrío de toda criatura. 
Dónde para la inocencia desnuda.

...
Rafael Berrio

Ariel debajo del puente

Debajo del puente algo cambia de repente
el ambiente se perturba peligrosamente
debajo del puente lentamente anochece
las sombras de siempre comienzan a verse

Debajo del puente todos juegan fuerte
los hombres se regalan, las mujeres se venden
debajo del puente nadie piensa en la muerte
pero ya gobierna descaradamente

Y las chicas del puerto y sus hombres valientes
lloran en sus espaldas cuando todo se duerme
la mirada se cruza, el reloj se detiene
porque el tiempo es distinto aqui debajo del puente

Si quieres saber
cual es la verdad
tienes que atreverte
tienes que bajar

Debajo del puente nada esta prohibido
se baten a duelo los mejores amigos
debajo del puente han quemado los archivos
y el hombre más rico se convierte en mendigo

Y las chicas del puerto y sus hombres valientes
lloran en sus espaldas cuando todo se duerme
la mirada se cruza, el reloj se detiene
porque el tiempo es distinto aqui debajo del puente

Si quieres saber
cual es la verdad
tienes que atreverte
tienes que bajar

Debajo del puente...

Debajo del puente hay que aprender a moverse
los errores se pagan eternamente
debajo del puente tu no puedes perderte
debajo del puente nadie es inocente

Y las chicas del puerto y sus hombres valientes
lloran en sus espaldas cuando todo se duerme
la mirada se cruza, el reloj se detiene
porque el tiempo es distinto aqui debajo del puente

Si quieres saber
cual es la verdad
tienes que atreverte
tienes que bajar

Debajo del puente...

Debajo del puente, debajo del puente
ahora ven a verme, estoy debajo del puente

DEFENDERÉ LA CASA DE MI PADRE

Leyendo a un poeta vasco 

Defenderé la casa de mi padre de los lobos
de los malos tiempos la defenderé 
de los impuestos de la ideología 
de las conjuras.

Defenderé la casa de mi padre de los criminales
de las injusticias
perderé el ganado perderé los viñedos
la plaga arruinará las cepas
pero defenderé la casa de mi padre
cuando me arranquen las armas
la defenderé con las manos desnudas
la defenderé con los dientes y salvajemente
pero defenderé la casa de mi padre
cuando quede sin manos y sin hombros
con el pecho desgarrado la defenderé con el corazón 
ensangrentado
la defenderé con mi alma
la defenderé con la mirada de mi padre así defenderé
la casa de mi padre
cuando muera cuando se pierda mi alma
cuando mi corazón se transforme en tierra
cuando ya nada quede de mí
la casa de mi padre permanecerá de pie.

Boris Maruna

INTENTANDO SOBREVIVIR

Por la radio están retransmitiendo un partido:
El Barcelona contra el Ferencvaros. 
Spaski está perdiendo,
El Presidente está en su cazadero público,
Las putas dan vueltas por el barrio chino,
Roberta Flack está cantando Will you love me tomorrow,
Unos croatas idean el secuestro de un avión sueco,
Y Cristo en el Tibidabo divierte a niños y turistas.
Desde Munich llegan noticias desanimadoras:
Siempre hay alguien que deteriora el buen humor
Al mundo civilizado.
Se juega el segundo tiempo,
Yo me estoy tomando una cerveza rancia
En una maloliente taberna del puerto;
Mientras, en mi cabeza, doy vueltas
Y más vueltas a una vieja idea:
Este morir es demasiado lento
Y esta vida, en su límite final,
Cansa tanto. 
Y así van las cosas;
Como en su tiempo dijo Nietzsche,
Dios no existe, sólo el deporte
Y, hasta cierto punto, la muerte
Mandan en el mundo.
Donde quiera que mires
Todo es competir y pasar: Nada perdura.
Ya nada es como fue.
Tampoco los húngaros
Son lo que fueron:
Así dice la radio en el estante.
Me digo: Tampoco yo soy yo.
Y acaso, ¿hay alguien que sí sea?
¡Qué difícil es hoy ser digno!
Cuando salgo de la taberna,
Una puta me mira con ojos
De tristeza incontenible, como si hubiera
Traicionado lo que un día fuera su esperanza.
No tiene idea de cuántos golpes he dado
Deambulando por el mundo
Con el anhelo silencioso de curar a la especie.
Yo no dudo, he cumplido: lo mío
Lo mejor.
No es culpa mía
Si hoy en día los pescadores, jugadores de golf,
Cazadores de caza pequeña y otros humanistas
Programan nuestras vacaciones. Y le digo a la puta,
Te equivocas, no soy él que tú piensas,
Yo sólo me preocupo de los despojos
De la dignidad de la humanidad entera.
Alguien debe hacerlo.
Yo tampoco, dice ella.
Lo sé, hermana, digo yo
Como pequeña historia sentimental.
No resulta fácil caminar sobre la mierda;
Salgo bajo el sol amarillo de humo azulado
Y camino como un boxeador vencido:
Cabizbajo, con la noche
En los ojos, y el rabo
Entre las piernas; pero sigue el calambre, los músculos tensos
Y los tendones a punto de estallar,
Como si me estuviera abriendo paso en una falange
De Alejandro Magno, o en una cámara de gas,
O en las arenas movedizas;
Hago con la mano la señal de mi último 
Adiós y me abro paso,
Me diluyo para volver
A las cálidas entrañas de mi anciana madre.
Y es ahí cuando me paran los automóviles en un cruce
Y sé que no hay regreso: Qué lejos está mi Vieja
Podrida como una col olvidada en la huerta de la lluvia.
Vida, años y cáncer; este round
No tiene gong, este match se acaba en el silencio.

Y por más que me consoléis con cosas exquisitas, digáis lo que digáis,
Yo diré: No le tengo envidia a nadie
Ni tampoco hay que tenerme envidia a mí;
Por más que yo os haga mal o bien,
Aunque os invite a un café al Ópera
U os ponga una bomba debajo de la cabecera
El mal no fue idea mía.
Yo sólo estoy intentando sobrevivir,
Igual que Janko Políc se murió
Entre las putas.


Boris Maruna

Minimalista

Cada vez me la sudan mas cosas.

Ya no quiero leer todos los libros que compro, ni quiero acumular mas tebeos, ni tomar mas fotos, ni dibujar tanto. 

Me da igual lo que estrenen en los cines y las series me dejan dormir.

La música me acompaña.

No quiero sentarme a escribir.

No hago planes de futuro.

No me miro en el espejo.

Me duele la cabeza.

Me importa cada vez menos el destino de la humanidad, ni quien lo dirija.

Al final solo quiero comer y beber y follar mientras se me levante. 

Me vuelvo minimalista.

Por razones poéticas

"Aunque ello pueda parecer fuera de razón a quienes estén ajenos al quehacer poético, el poeta exige un tipo de sociedad en el que el recogimiento, el retiro, sea un derecho natural. Exige la posibilidad de meterse entre la muchedumbre y salir de ella con la misma facilidad con que entra y sale de su casa. Acusa al mundo moderno de haber invadido su rincón de soledad, de haberlo llenado de preocupaciones y de rumores, de haber introducido en el la política y las guerras totalitarias. En consecuencia, el poeta se ve obligado a exigir, por razones poéticas, que se transforme el mundo. Y no cabe afirmar que tal exigencia sea desmedida: constituye la condición primera de su existencia. 

(...)

Resulta muy difícil para el artista aceptar en el seno de la sociedad esta tarea, que no le comporta agradecimiento alguno: mantenerse aparte y, sin embargo, actuar como intermediario; comunicar a la sociedad algo que le es tan esencial como el pan y el agua y, sin embargo, poder hacerlo solo desde una posición de aislamiento y desapego. La sociedad nunca llegara a comprender y amar al artista, porque nunca llegara a estimar su indiferencia, su así llamada objetividad. Mas el artista debe aprender a amar y comprender a la sociedad que lo rechaza. Debe aceptar tan dura experiencia y apurar, como Sócrates, la copa mortal. "

Herbert Read
Anarquismo y poesía (fragmento)

Deja de hablar de los demás

Deja de hablar mal de ella.
Deja de hablar mal de ellos y de nosotros.

Todos ellos y
Todos nosotros
Nos hemos Drogado
Y Emborrachado
Y hemos sido Promiscuos
Y hemos malgastado nuestra vida
Y nuestro dinero
Y hemos sido
Poco responsables con nuestro Sexo
Y con nuestros cuerpos

Algunos.
Incluso enfermos
del corazón,
de la polla y el coño,
del hígado,
Y de la cabeza.

Todos ellos y
Todos nosotros
Hemos mentido
Alguna vez robado y
Desatado la violencia y la ira.

Ahora.
Todos estamos mas viejos.
Pero por dentro,
seguimos llenos
de buenas intenciones

Breve historia de la humanidad

Breve historia de la humanidad