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EL DEPORTE
EXALTA EL
NACIONALISMO
Y LA AGRESIVIDAD.
POR RESPONSABILIDAD, EVITA QUE TUS HIJOS HAGAN DEPORTE.
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sábado, 26 de noviembre de 2011
viernes, 25 de noviembre de 2011
Mi vida es como si me golpearan con ella
"El papel representado por el artista en la sociedad consiste en revivir los instintos primitivos y anárquicos que han sido sacrificados en homenaje a la ilusión de la vida cómoda."
Al Fin y al cabo, ni se ni sabo, ni nada que se le parezca. Tu, tan hermosa y yo tan tonto. Tu, tan hermosa y yo sin hecho ni provecho, al fin y al cabo sin ser nada, ni nada que se le parezca. Un tonto sin remedio y sin condición, sin solución y sin provecho. Y aquí, que hablo del amor porque es un tema que sigue apareciendo en todas las canciones, en todas las películas, en todos los poemas y al final... En todas partes.
Parece que no hay sitio para la diferencia. La razón para ésto es que nadie va a escucharte si piensas en otra dirección. Éste es un país que pasa del bipartidismo a la mayoría absoluta y todo el mundo encuentra un lugar donde sentirse cómodo mirando mal al de al lado. Haciendo legión, votando, indignándose, cantando o encendiendo mecheros en un mal concierto. Somos una panda de gilipollas autocomplacientes que esperan que los de arriba nos salven metiéndonosla bien gorda por ahí mismo. Mientras tanto, a base de sofá hemos preparado nuestros agujeros para que nos entre casi cualquier cosa sin llorar. ésto es España y yo soy Español. La misma mierda de siempre, un nacionalista de pueblo que lo mismo canta el cara al sol que se la chupa a Felipe. Un africano en la corte alemana, un bien comido y servido. Dame una excusa y allí estaré para hacer rebaño.
Qué te queda?
Pues lo que te queda es el amor. Lo que te saca fuera de tanta miseria espiritual. Lo que te hace reír. Al final, o al fin y al cabo, lo mejor de ser español de España , como ya he dicho que soy, que remedio, es lo que has aprendido con respecto a la fiesta, el placer y el amor y la importancia que ésto tiene por encima de cualquier otra cosa. Ande yo caliente, ríase la gente.
Y si te digo que nunca he escuchado a alguien cantar, no lo creerás.
Y si te digo que nunca he hecho trampas, no lo creerás.
Y si te digo que no me interesa el sexo, tampoco lo creerás.
No creerás que me importa una mierda todo lo que el presidente del gobierno diga sobre todo ésto.
Lo único que esperamos es que nos limpien los mocos, para seguir en lo mismo, en el cantar, en el entrampar y en el sexo. Sin remedio... Y sin condición.
Que uno nunca se oye, garantizado.
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killing joke - good samaritan
jueves, 24 de noviembre de 2011
FLOJOS DE PANTALÓN
Hey! Rosendo!
Algo tendría que poner de tu parte.
Me gustan todas las canciones en las que en algún momento aparece la palabra LIBERTAD.
Por que para mi significa algo esa palabra.
Esto es
Surge la escena en un salón
niñas en promoción
momias poniendo precio
ambigüedad.
Alguien va presumiendo
discreción
flojos de pantalón
líderes del diseño novedad.
Son la musa que inspira
la ambición
sueño de libertad.
Noches al pie del cañón
fuerza de voluntad.
Es una tribu de ficción
síndrome de bufón
héroes de novelista berbiquí.
Provocando desprecio
y reacción
lucen su condición
dueños del desparpajo frenesí.
Son la musa que inspira
la ambición
sueño de libertad.
Noches al pie del cañón
fuerza de voluntad.
Y tú mientras asumiendo
rebuscando
renegando de tu tiempo
NADA
Lo mejor de que no tengas nada que decir es que no tienes que decir nada
NADA
Porque Nada es Nada
Lollipop
Pop, pop, pop, pop, pop,
pop, pop, pop, pop, pop,
pop, pop, pop, pop, pop,
DADA ft Sandy Rivera & Trix - 'Lollipop'
Entre Semana
De entre semana, una noche de esas que son para nada y de las que te dices que hay que practicar. Te duchas caliente y sales a buscar. Estas noches empiezan sin aviso y se alargan hasta que terminan, por que tienen que terminar, por que ya no queda noche, ya es de día, en la mañana, con todos esos cabrones que van a trabajar pensando que haces todavía por ahí con esas pintas de borracho, ¡y encima en crisis, joder!
Pero eso es otro tema, el caso es que allí estás, de entre semana flipando con la conversación de la chica en la barra del Luna Bar y sus dos dragones tatuados en su generoso escote de horterilla motera de barrio, con la prisa de la tercera ronda de Gin y la cuarta visita al baño de blanco. Ya lo sabías, el amor no duele tanto, solo duele si te lo hacen mal. Todo el tiempo que perdiste en Domingos de tonteo lo vas a recuperar entre semana. Y cantas eso de "Nadie me va a parar... tarará tará"...
Así que nos vamos a su casa, sexo triste y suciedad, mal sexo sí, de entre semana, pero, sin propósito y sin buscarlo, te dices "que mas dá"... Si de aquí al fin de semana no nos vamos a acordar.
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JULIO DE LA ROSA.
Entresemana
miércoles, 23 de noviembre de 2011
La estética de lo feo
A comienzos del siglo XX, el filósofo neokantiano alemán Max Dessoir fundó la revista Zeitschrift für Ästhetik und allgemeine Kunstwissenschaft, y publicó su Ästhetik und allgemeine Kunstwissenschaft, en la que distinguía cinco formas estéticas básicas: lo bello, lo sublime, lo trágico, lo feo y lo cómico.
No es tan fácil definir qué es algo feo o en qué consiste la fealdad. Tal vez la primera palabra que viene a la mente es "desproporción." Lo feo es desproporcionado; peca por exceso o por defecto. Según eso, uno esperaría que lo feo siguiera una regla sencilla: a mayor desproporción, mayor fealdad. La cosa no es tan sencilla. Si tomamos un rostro bello y lo sometemos a un poco de desproporción obtenemos un rostro feo. Pero si la desproporción se hace de modo extremo, por ejemplo, rompiendo la imagen en un millón de pedazos luego colocados al azar, lo que queda ya no es un rostro y por consiguiente tampoco es un rostro feo.
Esto significa que lo feo requiere una desproporción dentro de ciertos límites, o si se permite la expresión, una desproporción proporcionada. Cosa que implica que en el margen de lo que llamamos "feo" puede darse una nueva forma de armonía o de proporción, es decir, lo que es propio de la belleza. Esto produce un resultado paradójico que todos conocemos: lo que para una persona es fealdad consumada para otra puede ser un encanto escondido. Un lunar, por ejemplo, debería ser considerado una imperfección pero hay personas cuyos lunares parece que las hacen más encantadoras.
Cabe entonces preguntarse si existe lo que sea feo para todo el mundo, sobre todo porque la fealdad y la hermosura son mucho menos accesorias de lo que solemos creer. La belleza tiene poder porque despierta amor. La fealdad tiene poder porque despierta en nosotros una reacción de protegernos --porque nos amamos. Belleza y fealdad tienen que ver con el amor, y el amor tiene que ver con todo en la vida.
Así pues, la pregunta si hay algo detestable o feo para todos equivale a si hayalgo que todos quisieran rechazar. Este es el punto en que la estética se toca con la metafísica.
Sublime Histérico. Fredric Jameson da a la categoría "sublime" un sentido distinto de Kant, más próximo a la concepción de Burke, de estupor y horror, para describir la experiencia estética del hiperrealismo, al que considera el arte del capitalismo tardío. Encuentra en el hiperrealismo el síntoma de un mundo dominado por la imagen, en que es posible no distinguir la verdad de la falsedad, en que la vida diaria de la ciudad es alienante, en que la vista se deleita con imágenes convertidas en mercancía: la pobreza urbana es mostrada con brillantes superficies, y hasta los automóviles destruidos brillan con una especie de resplandor alucinatorio. (También lo denomina “sublime Camp”).
El hombre ideal
Bien parecido. Elegante. Guapo. Cautivante. Un poco distante. Cierta arrogancia en su desplante. En primer lugar el hombre ideal existe. No soy yo. El hombre ideal fuma, toma cerveza y defeca. Maneja el control remoto de casa. Mira fútbol mientras engulle lo que encuentra a su paso. No hay cosa humana o infrahumana que no sepa. Suele llevar de entrecasa una camiseta Nike adulterada manchada con algo. Llega a casa a la hora en que los niños duermen. Cuando se ducha deja un reguero de ropas tiradas entre el baño y el dormitorio. Se mete un dedo en la nariz y saca de allí lo que tiene que sacar. Habla de su puto jefe que odia y teme, de la alta o baja temperatura y de la prima de riesgo que desconoce totalmente. Tiene problemas con el vocabulario, la sintaxis y la ortografía. Siempre bien vestido y mal combinado. Conduce ligero y maldice en los atascos. Cree a fe ciega en el horóscopo chino. Es su caballito de batalla. Con el chino horóscopo embaucó a muchas mujeres. Se rasca sus huevos y los olfatea. Se tiñe con L'Oreal negro profundo para rostros claros. Tiene un amigo en el gobierno. Un cuñado actor. Cree distinguir un Merlot de un Cabernet Suavignon. Escucha a Serrat y a Estopa. En cualquier minuto el mundo reconocerá sus méritos.
Receta para conquistar el hombre ideal:
Toma 300 gr. de ruibarbo de la quinta y machácalo bien en un mortero. 50 gr. de cenizas de un cordero asado al palo entreverado con una matita de menta fresca. Un hueso de una falange deshidratada previamente embebido en alcohol de 90 grados. Una mata de grelos de la Ría de Arousa. Jengibre, cilantro, una foto de Alain Delon cuando joven, una estampita de la Difunta Correa, otra de San Expedito y agua de mar de la última marea. Luego todo aquello lo pasas por una trituradora y lo envuelves en un pañuelo. En el pañuelo pones el nombre de tu hombre ideal y lo entierras en cualquier lugar de Tierra del Fuego. Al cabo de un corto tiempo tendrás en casa a tu hombre ideal.¡Bon Appetit!
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miércoles, 16 de noviembre de 2011
jueves, 10 de noviembre de 2011
Manual de Urbanidad para jovencitas
Cuando le propongan jugar al “corre, corre que te pillo”, no se eche a reír. Cualquier broma con esto sería un chiste fácil.
Declaración de la Poética
Como poeta, trato de seguir la regla de oro por escrito a los demás como me gustaría que escriban para mí. Con esto en mente:
Me gustan los poemas que generen un impulso y un duro golpe.
Me gustan los poemas que crepitan con la energía, incluso si es la energía de la desesperación. No me gustan los poemas que se inclinan con hastío.
Me gusta escuchar voces que nunca he oído antes.
Me gusta ver desde nuevas perspectivas.
Me gusta encontrar a la mente fascinante.
Me gustan los poemas que no sólo renovar el lenguaje sino en el mundo, y por lo tanto, mi vida.
La imaginación es un fin en sí mismo.
Me gusta lo extraño, a menos que sea gratuita o no gratuita suficiente. (Monty Python "Dance Fish" es gratuito suficiente.)
No me gustan los poemas que no correrá el riesgo de significado.
No me gustan los poemas monótono, incluso cuando la única nota es buena.
No me gustan los poemas que utilizan sus líneas como bien hecha ladrillos arrojó al azar en un césped, estos poemas no despegar del suelo.
Me gusta ser barridos, arrastrados.
Me gusta reír.
No exactamente igual a llorar, pero me gustan los poemas que me dan ganas de (a menos que sea de la frustración).
Me gusta estar entretenidos.
Leo por diversión, luchando no es divertido para mí.
Estoy dispuesto a trabajar duro leer un poema, pero lo que salir de ella debe tener más valor que el esfuerzo que puso pulg quiero un rendimiento justo sobre mi inversión.
No me gusta la oscuridad por sí o propia, a decir verdad, porque de ningún otro.
Me gusta el lenguaje utilizado magistralmente: ". Las mejores palabras en el mejor orden" Gran lengua es necesaria pero no suficiente para la gran poesía.
Me gustan las palabras que son divertidas de decir.
Me encanta buenas metáforas.
Yo realmente no creo que el "progreso" en la poesía es posible, pero trato de escribir como si lo fuera. Me preocupan más por el progreso en la comprensión de la psique humana que en el desarrollo de la técnica.
Yo rehuir la escritura llama "experimental", el término generalmente se adhiere a los experimentos fallidos.
Creo que todos la buena escritura es experimental.
Un poema es como un tiburón (o tiburones, como se supone que son): si deja de moverse hacia adelante, se muere. Además, una fuerte puede comer vivo.
El pecado capital de la poesía, como de todo arte, es aburrir.
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Charles Harper Webb
¿Porqué ya no escribo?
Porque ya no me hace falta, porque mejor que yo lo hace el señor Hugo,
y para hacerlo peor, pues que lo haga él,
que al final dice mejor que yo las cosas que podría decir y que me ahorra un tiempo.
Que el tiempo es oro, dicen. Y dinero, que falta hace ganarlo.
Y yo me dedico a dibujar, que lo hago mejor que él, creo...
Por ahora.
Si al final no encuentro alguien que dibuje lo que quiero dibujar, y entonces deje de hacerlo.
Que otro lo haga por mi, espero que mejor.
Entonces lo dejaré, descansaré y me haré músico, sin entender un acorde, por supuesto.
Malo, malo, malo.
Mal escritor, mal dibujante, mal pintor y mal músico...
Como ejemplo este texto tan mal escrito. Tan burdo.
Como ejemplo este texto tan mal escrito. Tan burdo.
Tocata y fuga, chaval...
DIOS
Cada día que pasa pienso que Dios es un ser
absolutamente superficial,
algo que en definitiva
no tiene nada que ver conmigo.
Un ser lleno de arrogancia hermética,
drogado todo el tiempo
con ojos azules fijos al infinito.
Sordo, ciego y pueril, arrogante a más no poder,
y a su vez infantil, una mierda de tipo.
No tiene conciencia clara de su obra,
de la cagada que ha hecho.
Solitario en su cumbre, viejo, tonto, sin bañarse,
balbuceando incoherencias.
Se arrastra de un lugar a otro, maldiciendo su suerte,
le tocó ser el primero y sabe que nunca se lo perdonaremos.
Aúlla por las constelaciones estelares
pidiendo clemencia, quedándose dormido,
emborrachándose. Solo. Completamente.
Pordiosero del espacio. Siempre solo,
como una puta a las siete de la mañana.
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La flor más linda de la Patagonia
A mis quince años estuve enamorado de la flor más linda de la Patagonia. La encontré ayer por calle Bulnes. Golpe de efecto. Seguro que su maquillador ganó un Oscar. Y no estábamos en Halloween. Pero ella es la que habla: Hugo, no puede ser, apenas te reconocí, se te ve bastante acabado, qué te pasó. Cuarenta años sin saber de ti y si no es por Brenda no te hubiese reconocido. Bueno ha pasado mucho tiempo y la gente cambia, pero en verdad que tu has cambiado mucho, gordo, pelado y encogido, jamás te hubiera reconocido. Pero eso sí, conservas ese aspecto despectivo y orgulloso que daba miedo. Esa mirada que hace temblar. Brenda me dijo que habías regresado al pueblo y no lo voy a negar, tenía ganas de verte. ¡Que bueno encontrarte! A la flor más linda de la Patagonia, nunca nadie le dijo que no lo diga. Tenía la sinceridad de un cirujano. Era cruel a carta cabal. Deportista, corría los cien metros. Y hermosa, no hay mujer hermosa que en determinado momento no ejerza cierta crueldad. Le pedí a Brenda que me dejase a solas con ella. Paseamos por el pueblo que también había cambiado. Ahora lleno de hoteles, hostales, restaurantes y turistas. ¡Y semáforos! Fuimos a la playa, si a ese roquerío se le puede llamar playa. Una tarde apacible, cisnes de cuello negro en el mar, el cielo rojo intenso, nubes azules, cormoranes en el viejo muelle. Es que tienes que verlo para creerlo. Si hubiese llegado Vivaldi en aquel momento, creo que lo hubiese arruinado todo. Por un instante pensé lanzarla al mar. Luego me contuve. Seguí con ella paseándola en su silla de ruedas. Preguntándole naderías. De qué habían muerto sus padres. Esas cosas. Esas cosas sin importancia. Luego la llevé a su casa. La acomodé como pude. Le di un beso en la frente. Fui todo un caballero. Me marché.
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Yo Voto
Vote poder, corrupción, mentiras... Vote mas hambre, mas pobreza, mas pobreza, mas muerte, mas enfermedades, mas ignorancia, mas analfabetismo, mas drogas, mas entretenimientos, mas idiotizar, mas medios corruptos, mas control, mas desigualdad, mas desilusión, mas impunidad, mas violencia, mas fraude, mas, mas, mas...
VOTA MAS REAL
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Pero vota, y si no, no opines, porque todo el mundo sabe que si no votas, no puedes opinar.
O no era así?
VOTA IDIOTA
martes, 8 de noviembre de 2011
jueves, 3 de noviembre de 2011
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