Estudio en naranja para un par de melocotones

Siempre regreso a casa 

Siempre regreso a casa
con una hermosa mujer sonámbula.
La dejo quieta un momento.
Que fatigue su fatiga en mi sillón.
Que mueva sus caderas mientras pueda.
Es la hora de saltar sobre el piano invisible.
Es el ataúd que se cierra, ¡Callad!
Se desplazan en mi cuarto mis horribles misterios.
Mi ardor y mi frenesí hermético.
Me aboco con frenesí a oficios tenebrosos.
¡Soy el monstruo del Lago-Ness!

¿Te he de amar mujer hermosa
de huesos, sangre, carne y orina?

Yo: yo ciertamente sería feliz
una mañana en New York.
Una tarde en Medellín. Una noche en Praga.
Aunque muriese al otro día.
Yo sería feliz, pero ven…
Ven acá ¡vayámonos ya de aquí!
Salgamos de este infecto
lugar mujer condenada.
Existe un laberinto permanente
de nuevas alegrías.
Un lugar lejos del laberinto.
En donde el sol no tendrá ocaso.
Y el paraíso será
a la medida de tu cintura.

La angustia es un arcano indescifrable
que oculta como el espejo al desierto
las llagas del torrente cotidiano.
Pero ven; ven aquí, nadie te verá.
Los fantasmas respiran por tu vulva, al besarla,
¿Beso a Jorge, Enrique o a Gustavo?

Así parece ser la vida poeta rampante,
así parece ser la vida señor Ministro,
así parece ser la vida hombre de metal,
así parece ser la vida hombre importante,
así parece ser la vida cadáver exquisito.
Transparente, lisa y llana,
sin tantos prefijos ni sufijos.

Pero ven; ven aquí mujer, cuéntame un cuento.
Dime que me amas, dime que en las noches
no sueñas con Jorge, con Enrique, con Gustavo.
¡Vamos! Cuéntame un cuento.

...

Hugo Vera Miranda

Me compré un abrigo largo

Había fracasado en casi todo. En todo. Hasta en lo más mínimo. Entonces decidí ser poeta. Me compré un abrigo largo. Una boina. Lentes. Unos zapatos raros. Puse cara de melancolía. Me convertí en poeta. Profesión: poeta. En los lugares más inverosímiles me presentaba como: poeta. Y así fue acrecentándose mi fama. Ahí va el poeta. ¡Hola poeta! Cómo le va poeta. Usted qué opina poeta. Hasta que un día conocí a un verdadero poeta. Una mierda de tipo. Entonces decidí ser sicario. Es una lástima. Pero todos mis trabajos no me conducen a ningún poeta. He matado a mujeres infieles. Hombres cornudos. Problemas de herencia. Narcos que se quedan con todo el alijo. Esposas de ministros y subsecretarios. Y un largo etcétera. Pero nunca nadie me pidió matar a un poeta. Será de Dios o del Diablo. Será -posiblemente- que nadie los quiere. Que nadie los odia. Ni siquiera vivos. Ni siquiera muertos. Yo que con tanto placer y ardor, hubiese disparado a Neruda. Degollado a Whitman. Cortado en pedacitos a Dylan Thomas. Ahora no me queda más que ir por el mundo matando gente inocente.

Me pregunto cómo comenzó todo

"El peor tipo de no-fumadores son los que se te acercan y tosen. Eso es una mierda muy cruel, ¿no es así? ¿Acaso vas donde los lisiados y bailas también?".

bill hicks

Me dijeron que el  camino de vuelta siempre es mas largo que el de ida, y luego comprobé que no siempre es cierto. Yo solo se que hace calor dentro, pero hace mas calor fuera. También, que esta noche van a caer gotas bien gordas para dejar de sudar, pero no se por cuanto tiempo, y tampoco puedo decir si después dejaré de sudar. De lo que estoy seguro es de que en cualquier sitio se respira mas fuerte que de donde vienes, como si te quisieras llevar el aire de todos los lugares que visitas, porque cualquier lugar es bueno para desaparecer. Siempre que lo hagas.  Me dijeron que no debemos volver a los lugares donde fuimos felices y no lo creí. Me dijeron muchas cosas y después me di cuenta que casi todo lo que te cuentan es filosofía del perdón. Todos añoran la infancia, están todos locos.Es imposible volver a repetir la receta de la infancia. Todos los sabores, los olores, las impresiones, y todo lo demás ya no es lo mismo. El invitado sin derecho a silla, eso es lo que eres. Será mejor que no lo intentes. La mezcla peligrosa es la mezcla dudosa. Y la infancia siempre será la de otro, aunque sea la tuya.

Aunque seas tu el de la foto, el de la boca sucia, el de la camiseta con la marca de espiga, el de las heridas en las rodillas y el pelo mojado. Aunque recuerdes ser el vaso de leche merengada y el envoltorio de un pastel en el suelo, ya no lo eres, aunque lo quieras ser. La fábrica a tu espalda se declaró en quiebra y ahora es una urbanización, la película de la cámara se veló, y la copia de la foto es naranja, que es el color del amor. El sabor envuelto en hojas de pino ya hace tiempo que se sustituyó por los detergentes de diseño, en la cuesta abajo corriendo, rodando en la hierba delante de la casa grande. El final de los veranos y los principios del invierno saben ahora a celebración de bar y no a chocolates o caramelos sugus. Este es el sabor que deseas y no tiene vuelta. Por nunca jamás.

Me pregunto cómo comenzó todo. Y luego, mas tarde, me pregunto cómo acabará.

Toccata y Fuga chaval.

El final está al otro lado.

Tenía quince años, y le dije a la niña mas guapa de sus dieciséis:

"Hay una fiesta en tu boca, y estoy llegando"

Y la besé.

Me mordió la lengua y luego salió corriendo,

riendo.

No es gracioso.

No, no lo es.

El cuento del niño ruido y el gallo Perico

Los guapos son los raros, lo sabe todo el mundo pero nadie se atreve a decirlo. Tampoco se gustan y tienen complejos por ser diferentes.

Repitelo tres veces y tendrás una canción

Quitarse los zapatos y enterrar los pies en la hierba. sentarse y colocar el cuerpo hacia atrás, estirar las piernas con un gesto perezoso, con el sol todavía en lo alto para golpearte con su calor en la cara, los brazos a su alcance. Pensar que la vida vale la pena, y vivirla muy lentamente, con amigos alrededor, pero con amigos de verdad. escuchar música, canciones, olvidando la letra por un momento. Y luego terminar la tarde en un balcón con vistas a la ciudad, con la puesta de sol en un cielo lleno de color. Finalmente, tirarlo todo por amor, y hablar, hablar mucho, para los que nos escuchan, y hacer ruido, mucho, mucho ruido.

Repítelo tres veces y tendrás una canción,

o el cuento del niño ruido y el gallo Perico,

que lo mismo da, que da lo mismo.

Seré tu espejo

Incluso en la misma zona, nos separa más tiempo que distancia

...

Seré tu espejo
Reflejaré lo que eres en caso de que no lo sepas
Seré el viento, la lluvia y el ocaso
La luz en tu puerta para mostrarte que estás en casa
Cuando pienses que la noche ha visto tu mente
Déjame estar para mostrarte que estás ciego
Por favor baja las manos porque puedo verte
Me resulta difícil creer que no sepas
La belleza que eres
Pero si no, déjame ser tus ojos
Una mano para tu oscuridad para que no tengas miedo
Cuando pienses que la noche ha visto tu mente
Que en tu interior estás retorcido y a disgusto
Déjame estar para mostrarte que estás ciego
Por favor baja tus manos porque puedo verte

...

I'll Be Your Mirror

Resumiendo

Todo lo que te puedo decir con dos dedos, mientras tomo una cerveza, fumo un cigarrillo y miro varias páginas delante de un ordenador. Todas esas emociones y actos, o casi todas:

:-)	Sonrisa estándar	:-D	Risa	:,-(	Llorando	,-)	Guiño derecho
#:-o	"¡Oh, nooooooo!"	:-|	Disgustado	(:-$	Enfermo	:-o	Sorpresa
:-I	Pensando	:-]	Amistoso	:,(	Niño llorando	:/)	Descontento
:-v	Hablando	:~i	Fumando	:/i	Sin fumar	:-O	Muy sorprendido
:-?	Fumando pipa	#-)	De fiestón	:-<	Muy triste	:*)	Borracho
:*	Besos	:-3	Hombre con bigote	:-b	Sacando lengua	&.(..	Llorando
:<	Niño muy triste	:D	Niño riendo	:-"	Silbando	:-&	Lengua hecha un lio
:-=)	Anciano c/bigote	:-X	Censurado	%-)	24h frente al PC	:-( )	Me pisas el pie
:-))	Me troncho	:-p~	Burlándose	>-	Cabreado	:-||	Enfadado
(00)	Buenos días	:-(*)	Apunto de vomitar	|:-|	Muy rigido	:-B	Bromeando
:-(	Triste	;-)	Guiño cómplice	:-x	Besos	:-@	Gritando
:-P	Sacando la lengua	:->	Feliz	:-,	Hmmmm	:------------)	Mentiroso

L.O.V.E.

Como una hora al día para recuperar toda la vida no vivida, 

antes de correr de izquierda a derecha en el afán de seguir los pasos del día.

¿De qué va la vida? pues de amor.

A los diez años decidí ser dibujante de tebeos, a los dieciseis lo cambié por ser pintor.

Ahora soy carpintero.

A veces es complicado aceptar que te digan algo tan bonito.

Confío en el olfato, creo que nunca me hubiese enamorado de alguien que no me gustase oler.

Como los ángeles.

Creo que mi olor de creación es la mezcla de tu respiración con la mía.

¿De qué va la vida? pues de amor.

Picnic al sol del mediodía

Es posible. 

Solo posible que mientras lees cómodamente en la silla de tu salón seas golpeado por un meteorito o por un avión de un solo motor. Es posible que un peatón muera aplastado al caerse la marquesina de un cine del centro de la ciudad. Las sombrillas de la playa que vuelan y se clavan sobre los bañistas, poco probable, pero aún así, sabemos que es posible, como la descarga de un relámpago de verano, como  la combustión espontanea, como que te toque la lotería, improbable, pero aún así millones de personas compran su apuesta todos los días, en todo el mundo. 

Tenemos miedo. 

Aunque nadie nos lo pregunte. Miedo a volar, a la oscuridad, a que nos roben o a amar y a entregar el sexo. Miedo a que cualquier cosa poco probable, aún así, sea posible. Tenemos miedo a vivir en un planeta no planificado, miedo a los espacios abiertos. Miedo al bosque, a los animales, a lo intangible. Miedo a un mundo diferente, miedo a ser diferente.

Pero ser diferente depende solamente de cuantos estén de tu lado.


Tomamos decisiones.

Y sabemos que nuestro mensaje puede ser entregado desde el interior. Desde el corazón, no el de San Valentín, el otro corazón. Entonces decidimos dejar de fumar después de comer, acostarnos mas temprano y comer mas verde y menos rojo. Apagamos las luces para no gastar tanto.


Desconectamos y nos protegemos.
Hacemos gestos de felicidad mientras preparamos el Picnic al sol del mediodía.

Todo es Kistch

"En el fondo es una cuestión de grado – continuó -. En cierto modo, todo es kitsch. En conjunto, la música es kitsch, y el arte, y hasta la literatura. Casi por definición, cualquier emoción es kitsch; pero también cualquier reflexión e incluso, en cierto sentido, cualquier acción. Lo único que no es kitsch en absoluto es la nada."

(La posibilidad de una isla. Michel Houellebecq)

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca.

No te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo.

Pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el jubilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

Quitando nieve en compañía de Buda

"Hago esta canción para ti,
Señor del Mundo,
que lo tienes todo,
menos esta canción."

La energía de los esclavos. Leonard Cohen.

Aquí estoy, quitando la nieve en compañía de Buda. Entro en un color, atravieso el sol, vuelvo al comedor en frente a un millón de monos. Conquisto un sillón de oro, hablo con los emperadores de los países mas lejanos a través del teléfono directo de mi maletín. Tengo los cordones de los zapatos sin atar, pero todos sabemos que nunca me voy a tropezar, aprendimos a esquivarlos. Estoy sentado al sol y cuando me gusta lo que me cuentan bailo el baile de los sincopados. No caen ranas del cielo, no se derrama sangre en los estadios y los cachorros son cada vez mas grandes y mas fuertes y cada vez hablan menos con el rey de la manada, ese soy yo, claro. Al rey de la manada me refiero. Por lo demás, no tengo problemas con los Rolling Stones, ya les rompimos sus guitarras. No tengo problemas con Zapatero, le saludo mientras se aleja. No tengo problemas con la oposición, aprendimos a vivir de espaldas. No tengo problemas con Michael Jackson, ya se murió. Ya se murió el comandante, el dictador, el psicópata mas enfermo de todos y se murió ese que no saludaba, todos esos que ya están muertos y que no me dan problemas, y los otros que no se han muerto, haremos la vista hacia otro lado donde no se les vea, o si no habrá que irse a Cadiz, donde nunca los tendremos que encontrar. No habrá ningún problema. Cuando tenga un problema, será otra cosa la que tenga que contar, pero ahora, aquí, quitando nieve en compañía de Buda, con el sol de invierno que ya viene, con sus días que se duplican, con el tiempo en espera, no hay razón para tener problema con otra cosa. No problema. No dolor. No control. Morfina. Buena suerte. Buena suerte cuando te estrelles. No es tan fácil ser verde, pero luce mejor.

Por debajo de la cintura

"Debajo de la cintura todos los hombres son hermanos. 

Salvo en las regiones superiores, donde se es poeta o chiflado (o criminal), 

el hombre jamás conoció la soledad."
El ojo cosmológico. Henry Miller.

Espejo

ESPEJO

Es aquella persona a la que ves

todas las mañanas mientras te afeitas

a la que más tienes que amar.

Pues imposible es la

ruptura con ella.

24 horas al día.

365 días al año.

Siempre está

ahí.

Es a ella a quien más tienes que amar.

Mis nudillos sangran hoy

frente al espejo roto.

Sergi Puertas