Sesión 500/Llegando hasta el final. B.S.O.

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para la extinción

"Que me traigan el esperma. Alguien me lo tiene que traer. En una jeringuilla. El esperma de mis amantes. Que yo me lo pueda inyectar [...] Quiero tener un itinerario en mi sangre. El itinerario del esperma y de la fe en el esperma. ¿No puedo pedir algo más? Quiero tener esperma en mi cuerpo. De los queridísimos. Esperma en mi cuerpo. Lo que yo deseo. ¿Es tan difícil? ¿Es tan difícil? Inyectarme esperma en las venas. ¿Habéis traído la jeringuilla? Yo sin esto no puedo vivir. Necesito saber que hay algo de ellos. Dentro de mi. Una sola partícula. Algo que circula dentro de mi. Día y noche. Día y noche. Eso es lo que yo quiero. Esperma en mi cuerpo de rodillas. Que alguien me lo inyecte. Pero no me lo traen. No. No."

...

Angélica Liddel

Zombie

Naked Ape "Undo Redo"

Encadenada

Its Wicked!

Ron Jeremy

Esa mala bestia folladora llamada Ron Jeremy, estrella porno, Puerco Espín, Erizo, chapuzas a domicílio, estrella pop como Britney Spears, feo, gordo y peludo, pizzero, sexualmente desagradable, guarro, autofelactor, Hirsuto, bajito, vendedor de salsas, rapero, cómico, educador especial, siestero, pero sobre todo gran follador.

Mercury Rev-"Something For Joey"

The stooges

1. 1969

2. I wanna be your dog

3. We will fall

4. No fun

5. Real cool time

6. Ann

7. Not right

8. Little doll

Yo, tú, él, ella, ellos... 500 veces, y voy tirando.

Yo, tú, él, ella, ellos... 500 veces, y voy tirando. Mi "método de dibujo" se acerca a la entrada número 500.

En el número 500 me paro, dejo de correr con los rotuladores, dejo de explicarme lo que es la pintura y paso a otra cosa. Me dicen que es demencial, que estoy posteando como un loco. Posteo como si tirase dibujos a la papelera del otro lado de la mesa, haciendo canasta. Tiro la basura, SÍ, vuelco las carpetas aquí de golpe, en bruto, para provocar el número 500 y parar, para provocar un colapso, una borrachera absoluta, en picado hacia el desastre, la taquicardia, dibujos, textos e ideas encontradas. y todo intentando ser lo más contradictorio que se me ocurre, absurdo e inútil, porque he notado claramente que tengo una opinión tumbado y otra caminando. Porque no sé hacer las cosas más que en exceso. Mucho y malo, siempre mejor que poco y bueno, como el idiota que veían en mí mis profesores. Contra la invención más fácil para el hombre: el paraíso, la respuesta en su pantalla amiga: "Sin tetas no hay paraíso", que gran título. Que quede claro que mi método fracasa. para qué molestarnos en hacerlo? Para que nos haga felices, como dices tú? Que no. Que si el arte es inútil y nos vamos de compras, la bolsa cae en picado y corren malos tiempos para un montón de paredes vacías. Que un dibujo no se deja analizar en un instante: necesita una consecuencia. Pero para qué analizar algo tan poco importante.

Que-no-sirve-para-nada, o para-casi-nada.

Nada es NADA,

DADA es NADA,

no me canso de decirlo.

Creo que dibujar por valor de 500 posts, ya es ser muy pesado. E.M. me dice que soy un "maldito", que siempre que algo me empieza a funcionar lo dejo, que hay que saber cuidar las cosas, mantenerlas, disfrutarlas, etc, etc. Pero, E.M.: un "maldito que?", un maldito cabrón? un maldito mosquito? Solo un maldito? Preferiría ser un "Hijo-de-puta-con-clase", eso sí que me haría ilusión, pero un maldito? Héroe o basura; Un héroe es quien permanece imperturbablemente concentrado, y yo me distraigo continuamente.

"Hay gentes, que no habrían estado jamás enamoradas si no hubiesen jamás escuchado hablar del amor"

decía La Rochefoucauld.

Por lo que se deduce que el amor es completamente innecesario. La pintura es exactamente igual de poco útil, no te hace falta si no la conoces. Tengo un vicio estúpido, y no hablo del tabaco. Soy un adicto a lo inútil.

El "método de dibujo" se estanca, se complace en sí mismo, se vuelve virtuoso, estúpido y vacío. Ya no está inmaculado, ya no le encuentro el valor, ni me sorprende. Paro, lo dejo, me transformo.

Lo que he hecho durante poco más de un año, con 747 hojas DinA-4 de papel guarro, 126 rotuladores edding finos, 12 rotuladores edding gruesos, 8000 cigarrillos, dos scanners, una impresora, 138 latas de cerveza Mahou 5 estrellas, alguna Heineken suelta, un pentium, conexión de 1 mega y el estómago que me quema como el fuego, y la urgencia de un adicto al "método", y las rupturas, y las noches veloces, y lo que he hecho con la falta de sueño.

Quedan como unas veinte, para hacerlo 500 veces, y voy tirando. Yo, tú, él, ella, ellos. Y luego paro.
Después lo dejo,

y hago mis cosas fuera de aquí.

Me mudo.

Me voy de okupa.

O de huésped a la casa de Frankenstein.

Ya te daré la dirección.

Y cuando crea que ya puedo volver, si me apetece, volveré, pero no demasiado pronto. Cuando sea divertido.

Cuando me demuestres que desciendes del mono, y dejes de enfadarte.

Aceptalo.

Cuando te demuestres que una gota de tu sudor es mucho más preciosa que cien mil de tus prójimos.

Acéptalo.

Cuando tus ojos azules se vuelvan verdes.

Por que sí.

Por que dos por dos es … literatura.

O si no lo crees así, trata de demostrar lo contrario.

"¿qué me importan a mí las leyes de la naturaleza y la aritmética cuando, por el motivo que sea, no me gustan esas leyes ni tampoco el que dos por dos son cuatro?"

F.M. Dostoyevski

Sé que mañana, o pasado mañana, o al otro, vendrás con ojos tristes a buscarme. Miraré el correo, por si estás. Te contaré en qué estoy metido, donde puedes visitarme.

Y al que me desprecia porque no me conoce. Yo desprecio sus acusaciones, porque yo sí me conozco. Yo soy E.G.H.D.L.G.P. El martillo ejecutor. Escupo fuego por que bebo gasolina. A todos a la vez, lo mismo, o justo lo contrario.

No quiero que nadie tome partido por mí. Yo no lo hago.

Prefiero:

"Una dosis de curiosidad, como la que nos inspira una planta extraña, acompañada de una resistencia irónica, me parecería una posición incomparablemente más inteligente en relación con mi persona."

Nietzsche

- Pero ¿crees en algo?

- ¿Yo? Bueno, "creo en tener buen corazón, un pene alegre, una inteligencia viva, y valor para decir “¡mierda!” delante de una dama.” Y creo en la historia de mis pies, y Kippembergeo donde me da la gana, con quién me da la gana, aquí, ahora, y después también, donde sea. Creo en la biografía, en que otra cosa voy a creer? Creo que sólo debemos leer libros que nos muerdan y nos arañen. Creo en el hacha que quiebra el mar helado dentro de nosotros. Eso es lo que creo.

Y así: Yo, tú, él, ella, ellos... 500 veces,

voy tirando.

Hago canasta.

Quedan unos pocos dibujos y me voy. Y después, por si no nos vemos:
Buenos días, buenas tardes y buenas noches.

Mientras tanto... Por las noches...

"... No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta."

...

"El libro de los abrazos" de Eduardo Galeano

¿Sabe un perro que va a morir?

"Son los lectores-rana. Constituyen la inmensa mayoría de los lectores humanos y, sin embargo, no descubrí su existencia hasta muy tarde. Soy tan ingenuo. Creía que todo el mundo leía como yo; yo leo igual que como: no significa únicamente que lo necesito, significa sobre todo que entra dentro de mis cálculos y que los modifica. Uno no es el mismo si ha comido morcilla que si ha comido caviar; uno tampoco es el mismo si acaba de leer a Kant (Dios me preserve de hacerlo) o a Queneau. Por supuesto cuando digo “uno” debería decir “yo y algunos más”, ya que la mayoría de gente emerge de Proust o de Simenon sin inmutarse, sin haber perdido ni un ápice de lo que eran antes y sin haber adquirido un ápice de más. Han leído, eso es todo: en el mejor de los casos, saben “de qué se trata”.(…)Uno nunca es el mismo después de leer un libro, aunque sea del modesto Léo Malet: un Léo Malet le cambia a uno. Después de leer a Léo Malet , uno ya no mira a las chicas con impermeable como las miraba antes."

...

"Higiene del asesino" de Amélie Nothomb

Estadísticas

"Este vez me metí en un café; conseguí una mesa junto a la ventana. En un lapso de una hora y cuarto, pasaron exactamente treinta y cinco mujeres de interés. Para entretenerme hice una estadística sobre qué me gustaba más en cada una de ellas. Lo apunté en la servilleta de papel. Este es el resultado. De dos, me gustó la cara; de cuatro, el pelo; de seis, el busto; de ocho, las piernas; de quince, el trasero. Amplia victoria de los traseros."

...

"La tregua" de Mario Benedetti

El amor... El amor

En una sala porno, jubilados jadeantes

Contemplaban, escépticos,

Los brincos mal filmados de parejas lascivas;

Sin ningún argumento.

He aquí, yo me decía, el rostro del amor,

El auténtico rostro.

Seductores, algunos; esos siempre seducen,

Los otros sobrenadan.

El destino no existe ni la fidelidad,

Mera atracción de cuerpos.

Sin apego ninguno, sin ninguna piedad,

Juegan y se desgarran.

Seductores algunos, por ende, codiciados,

Llegarán al orgasmo.

Hartos ya, tantos otros, no tienen ni siquiera

Deseos que ocultar;

Sólo una soledad que acentúa el impúdico

Goce de las mujeres;

Tan sólo una certeza: "Eso no es para mí",

Pequeño drama obscuro.

Morirán es seguro algo desencantados,

Sin ilusiones líricas;

Practicarán a fondo el arte de despreciarse,

De modo bien mecánico.

A quienes nunca fueron amados me dirijo,

A quienes no gustaron;

A los ausentes todos del sexo liberado,

Del placer ordinario;

No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:

No existe, no, el amor.

Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;

Juego de especialistas.

...

Michel Houellebecq

QUERÉIS

QUERÉIS

Queréis cigarrillos?
No.
Veis como si que queréis cigarrillos?

Queréis anudaros la corbata
No.
Veis como si que queréis anudaros la corbata?

Queréis mataros?

Lo sabia.

...

Sergi Puertas

Reading a book

"Reading A Book"

Playmates muertas

Estadística realizada por "The Sun".

"...tres playmates fueron asesinadas, doce murieron de diversas enfermedades, cuatro murieron por sobredosis, otras cuatro por accidentes automovilísticos y otra más en un tragedia de aviones."

...
Linné Ahlstrand, conejita en Julio de 1958, fue y tuvo, a partir de entonces, una fugaz aparición por el cine. Menos de diez años después, en 1967, el cáncer acabaría con su vida.

Betty Blue, Miss Noviembre en 1956. Se casó con el director de películas para adultos Harold Lime. En 2000, a los 69 años murió de un ataque al corazón.

Elisa Rebecca Bridges, Playmate de diciembre de 1994. Una sobredosis de heroína y anfetaminas en 2002 terminó con su vida. Tenía 28 años.

Jean Cannon, Playmate en octubre de 1961. A los 64 años murió de cáncer, a finales de 2005.

Tonya Crews, “conejita del mes” en 1961, cinco años después murió. Con 28 años en un accidente de coche. La mujer, de una belleza exótica, creció en una reserva indígena de los Estados Unidos.

Claudia Jennings actuó en películas ”clase B” luego de saltar a la fama por ser Playmate. A los 29 años se quedó dormida en su coche y murió en el accidente. Tenía una larga y durísima relación con las drogas.

Connie Kreski murió de cáncer en 1995 a los 48 años.

Cheryl Kubert fue Playmate en febrero en 1958. Se cree que se suicidó en 1989, aunque el caso no fue confirmado.

Jayne Mansfield se convirtió en actriz. En 1967 murió decapitada tras un accidente automovilístico.

Joni Mattis, la ex amante de Hugh Hefner, murió de cáncer a los 60 años en 1999.

Eve Meyer fue conejita en junio de 1955. Murió en un accidente aéreo a los 48 años en Tenerife en 1977.

Donna Michelle, fue conejita del año en 1964 . Tenía 17 años cuando apareció desnuda en la revista. En 2004 un ataque al corazón acabó con su vida.

Marilyn Monroe, Playmate en diciembre de 1953. La causa oficial de su muerte fue suicidio por sobredosis, aunque muchos creen que fue asesinada.

Merle Pertile, Playmate en enero de 1962. Un ataque al corazón la mató en 1997, a los 56 años.

Willy Rey, Playmate en 1971. Murió tras una sobredosis de píldoras en 1973 a los 23 años. “Estoy insegura sobre mi futuro”, había dicho.

Gloria Root, apareció en Playboy en 1970. Murió también de cáncer en 2006. Tuvo problemas de drogas y hasta estuvo presa por eso. . Salió con Frank Sinatra, Bing Crosby y Elvis Presley. Y a los 74 años, en 2006, su corazón dijo “basta”.

Pat Sheean. Miss Octubre 1958, , tenía cáncer desde hacía años.

Gail Stanton, portada en junio de 1978. Murió de un bloqueo en el colon a los 42 años, en 1996.

Dorothy Stratten, Playmate 1980. La mató su marido de un disparo, quien luego se suicidó. El hecho ocurrió en 1980, el mismo año que fue Conejita del Año. El crimen sacudió a la opinión pública norteamericana.

Star Stowe, página principal de Playboy en 1977. Fue encontrada estrangulada en 1997, cuando tenía 40 años. Pasó por la prostitución luego de un pasado tormentoso de drogas.

Terre Tucker, conejita en noviembre de 1963. Murió en 1990 por cancer, a los 46 años.

Sue Williams, Playmate en 1969. Se suicidó cuatro años después, a los 23 años.

Carol Willis, conejita en julio de 1970. Murió en accidente de coche. El hecho ocurrió en California en 1971, a los 20 años.

Laura Young, apareció en la revista en 1962. En 1999, a los 61 años, murió de cáncer.

Paige Young, Miss Noviembre 1968. Murió de una sobredosis de pastillas en 1974, a los 30 años.

DEMOCRACIA

DEMOCRACIA (Stop The Vote Campaign Rave Hardcore Mix -170 bpm)

Los rostros babosos de los progenitores
La estulticia de los maestros
La crueldad de la chusma
Una canción fuera de tono
¿Y ahora qué?

Atropellar a un perro y no sentir nada
Consumir preferentemente antes de
Pagar las facturas
Bucear en navajas a diario
¿Y ahora qué?

Una hija anoréxica
La nómina estafa
Paseos por un supermercado vampírico
Decir gracias eternamente a gentes detestables
¿Y ahora qué?

Ahora depositar la papeleta
y cruzar los dedos con fuerza suficiente como para romperlos
con fe rutinaria y también aniquiladora.

...

Sergi Puertas

La risa de los muertos

"A través de la pared se oye un estruendo de diálogos, luego un coro de risas. Luego más estruendo. La mayoría de las grabaciones de risas de la televisión se registraron a principios de los cincuenta. Hoy en día la mayoría de la gente a la que se oye reír está muerta."

...

"Nana" de Chuck Palahniuk

Pienso en no pensar

"… luego, como había hecho en todos los momentos difíciles de mi vida, dejé de pensar."

...

"La posibilidad de una isla" de Michel Houellebecq

Kistch

"En el fondo es una cuestión de grado – continuó -. En cierto modo, todo es kitsch. En conjunto, la música es kitsch, y el arte, y hasta la literatura. Casi por definición, cualquier emoción es kitsch; pero también cualquier reflexión e incluso, en cierto sentido, cualquier acción. Lo único que no es kitsch en absoluto es la nada."

...

"La posibilidad de una isla" de Michel Houellebecq

En cuanto al amor

"En cuanto al amor, ya no había que contar con él: yo era sin duda uno de los últimos hombres de mi generación que se quería a sí mismo lo bastante poco como para ser capaz de amar a otra persona, aunque sólo fuera así en raras ocasiones, exactamente dos veces en mi vida. No había amor en la libertad individual, en la independencia, era pura y simplemente mentira, y una de las más burdas que se puedan imaginar: sólo hay amor en el deseo de aniquilación, de fusión, de desaparición individual, en una especie, como se decía antaño, de sentimiento oceánico, en algo que de todas maneras, al menos en un futuro próximo, estaba condenado."

...

"La posibilidad de una isla" de Michel Houellebecq

fumando

Adolf sing tonight

BORN TO BE ALIVE

Sobre el fracaso matrimonial de Blanca Nieves

"Cualquier forma de amor que encuentres, vívelo. Libre o no libre, casado o soltero, heterosexual u homosexual, son aspectos que varían de cada persona. Hay quienes son más expansivos, capaces de varios amores. No creo que exista una única respuesta para todo el mundo."

Anaïs Nin

...
Si Blanca Nieves tuviera un blog se contaría así su historia:

Blanca Nieves se casó con el príncipe y expulsaron a la cruel reina, pero nadie fue feliz ni comieron perdices. Blanca Nieves se comió al príncipe, a los 7 enanos mineros, una manzana y todas las demás manzanas que encontró, en busca del tóxico veneno. Aquel deseo que le había dicho a su psicóloga hacia unos meses escasos: “quiero estar llena de hombres” se había convertido en su realidad. Pasada de mano en mano, montada de polla en polla, sacudida por las alucinantes cogidas pasionales que solo suceden en el primer coito. Dándose cuenta de que no todos saben follar. Penetrada por el punkie virgen de 18 años que después de la Primera vez le dijo: “puta, fóllame”. La noche empezó a hacer sus aquelarres y ella, enamorada de la nocturnidad y sus seducciones empezó a alimentar un vértigo voraz que no estaba dispuesta a abandonar.

"Adicta a la noche y sus penetraciones mi cabeza recreaba las escenas sexuales que tenia con esos chicos sin novias, yo, sin Príncipe. La palabra amor era una utopía, a medida que me hacía vampira de la noche devenía en una guerrera en las camas y revolucionaba a los inquilinos de mi coño. Del sexo libre me había convertido en una militante, de la sexualidad fría, una practicante ejemplar. No pedía mantener medio compromiso con ninguno."

"Y pensé tantos cuerpos en mi cuerpo y ninguno me dijo te quiero. Tantos gemidos y nadie me dijo llámame cuando me necesites. Tanta transpiración, tantos huesos roídos, tantos moretones desde la cara hasta el pie, manchas del vació, tanto andar sobre ellos en un intercambio practico, en la carne contra la carne y el corazón.

Un objeto freezado

x prejuicio.

x machismo.

x descarte.

Así andaba corroída por un ejercicio que hoy me encandila como la noche y sus artificios de lechuza bella como esa adicción a la aventura puramente sexual que me habita."

...

Samantha antipoeta

The Death & Life of Ice Cream

"The Death & Life of Ice Cream"

Boxing babe

"Amber Roberson Shadow Boxing at Fight Club Las Vegas"

Trata de olvidar

Olvida todas las experiencias que impliquen muecas de dolor.

Y cualquier cosa que tenga que ver con música de cámara.

museos en tardes lluviosas de domingo, etcétera.

Los viejos maestros. Todo eso.

Olvida a las jóvenes. Trata de olvidarlas.

A las jóvenes. Y a todo eso.

...

"Un sendero nuevo a la cascada"

Raymond Carver

Sobre la tumba de Allen Ginsberg

Muerte y Fama

...

Cuando yo muera me da igual lo que pase con mi cuerpo, si lanzan las cenizas al aire, las dispersan en el este del Río o las entierran en una urna en Elizabeth, New Jersey, cementerio B'nai Israel. Pero quiero un gran funeral. Catedral de San Patricio, iglesia de San Marcos, la mayor sinagoga de Manhattan. Primero, está la familia, hermanos, sobrinos, activa madrastra Edith de 96 años de edad, tía Honey la del viejo Newark, Doctor Joel, primo Mindy, tuerto y uniorejudo hermano Gene, rubia cuñada Connie, cinco sobrinos, hermanastros & hermanastras, sus nietos, compañero Peter Orlovsky, celadores Rosenthal & Hale, Bill Morgan... Luego, el espíritu del Maestro Trungpa Vajracharya, y están Gelck Rinpoche, Sakyong Mipham, Dalai Lama alerta, posible visitante de Norteamérica Salchitananda Swani Shivananda, Deborahava Baba, Karmapa XVI, Dudjon Rinpoche, fantasmas de Katagari & Suzuki Baker; Whalen, Daido Loorie, Qwong, frágil y de pelo blanco Kapleau Roshis, Lama Tarchin... Después los más importantes, amantes de todo un medio siglo Docenas, un centenar, más, colegas mayores calvos & ricos jóvenes conocidos recientemente desnudos en la cama, multitudes sorprendidas de verse unas a otras, innumerables íntimos, intercambiando recuerdos:

"Él me enseñó a meditar, ahora soy un antiguo veterano del retiro de los mil días..."

"Yo toqué música en los andenes del metro, soy hetero pero le quise y me quiso"

"A los 19 sentí que me quería más que nadie nunca"

"Nos tumbamos bajo mantas, cotilleos, leyó poemas míos, abrazos & besos tripa contra tripa, brazos alrededor uno del otro"

"Yo siempre me meto en la cama con ropa interior & por la mañana los calzoncillos estaban en el suelo"

"Los japoneses siempre querían que me enrollara con un maestro"

"Hablamos la noche entera de Kerouac & Cassidy sentados como Budas, luego dormimos en su cama de capitán"

"Parecía necesitar mucho afecto, una pena no hacerle feliz"

"Antes nunca estuve en la cama desnudo con nadie, fue tan cariñoso, el estómago se me estremeció cuando deslizó el dedo por mi abdomen de pezones a caderas..."

"Lo único que hice fue estar tumbado con los ojos cerrados, él hizo que me corriera con la boca & los dedos deslizándose por la cintura"

"Me hizo una mamada maravillosa"

Así son las conversaciones de amantes de 1946, el espíritu de Neal Cassidy mezclándose con carne y sangre de la juventud de 1997 y sorpresa:

"¿También tú? ¡Si yo creía que eras hetero!"

"Lo soy, pero Ginsberg fue una excepción, por algún motivo me gustó"

"Olvidé si yo era hetero, gay, loca o divertido, era yo mismo tierno y cariñoso para que me besen la coronilla, la frente, garganta, corazón & plexo solar, en pleno vientre, en la polla me dio mucho placer con la lengua en el culo"

"Me encantaba el modo en que recitaba: "Pero a mi espalda siempre oigo el carruaje alado del tiempo que se apresura acercándose", manos juntas, ojo en el ojo, en la almohada..."

Entre amantes, una hermosa juventud que ofrece el trasero

"Yo asistí a sus clases de poesía, era chaval de 17 años, hice algunos recados hasta su piso sin ascensor, me sedujo y no quería, hizo que me corriera, fui a casa, nunca le volví a ver, nunca quise..."

"No se podía levantar pero me quería"

"Un viejo limpio"

"Se aseguró de que yo me corriera antes"

Esta es la multitud más orgullosa sorprendida en el lugar de honor de la ceremonia... Luego poetas & músicos -bandas grunge de universitarios- envejecidas estrellas del rock, Beatles, fieles guitarras que acompañan directores gay de música clásica, desconocidos compositores de jazz muy pasado, trompetistas funky, bajos con arco & trompas, genios negros, cantantes de folk, violines, con dobro, pandereta, armónica, mandolina, arpa de boca, silbatos y zazoos. Después artistas italianos realistas románticos educados en los años 60 en la India, pintores-poetas toscanos, los últimos fauves, dibujantes clásicos de Massachusetts, diablillos surrealistas casados con mujeres del continente, pobreza, cuadernos de dibujo, maestros de escayola, óleo, acuarela de las provincias norteamericanas. Luego profesores de instituto, solitarios bibliotecarios irlandeses, delicados bibliófilos, tropas de liberación sexual, mejor dicho ejércitos, damas de uno y otro sexo.

"Le vi docenas de veces y nunca recordaba mi nombre, de todos modos le quería, un auténtico artista"

"Un ataque de nervios después de la menopausia, el humor de su poesía me salvó del suicidio"

"Charmant, un genio de modales modestos, fregaba los platos, estuvo invitado una semana en mi estudio de Budapest"

Miles de lectores,

"Aullido me cambió la vida en Libertyville, Illinois"

"Le vi leer en Montclair State Reacher College y decidí ser poeta..."

"Me enganchó, empecé con rock de garaje cantando canciones en Kansas City"

"Kaddish me hizo llorar por mí mismo y por mi padre que vivía en Nevada City"

"Padre Muerte me consoló cuando mi hermana murió en Boston, en 1982"

"Leí lo que dijo en una revista, me puso en órbita, comprendí que por ahí había otros como yo"

Bardos sordos & mudos firmando brillantes gestos con la mano. Luego periodistas, secretarias de editores, agentes, retratistas y aficionados a la fotografía, críticos de rock, trabajadores culturales historiadores de la cultura vienen a presenciar el histórico funeral Super-fans, poetastros, beatniks de edad madura & seguidores fieles de los Grateful Dead, cazadores de autógrafos, distinguidos paparazzi, mirones inteligentes. Todos saben que fueron parte de la "Historia" exceptuados los muertos que nunca supieron lo que pasaba exactamente ni siquiera cuando yo estaba vivo.

...

Allen Ginsberg

Saca la lengua

"Lange Zunge"

"Long Tongue"

"Die Schlangen Zunge"

"MTV's Best Tongue Ever! "

manual de emergencia para el correcto uso del francés

Asian Girl Kinky to Suck

El pop como irritación

"La utopía de la copia. El pop como irritación" de Mercedes Bunz

...

“Al pop no le va para nada bien. Y no se trata simplemente de dinero, sino de algo mucho peor: la cultura pop ha perdido el rumbo. Por una parte, la izquierda está ofendida porque dejó de ser crítico. Por otra, la derecha neoliberal se proclama preparada para darles a los restos de la antigua rebelión un barniz de glamour. Estamos frente a una infinidad de malentendidos, que es complicadísimo aclarar.”

“uno no se vuelve nunca adulto, y la desaparición del conflicto entre generaciones es una señal de eso. Hoy la juventud ya no se rebela contra los logros de las generaciones pasadas; parecerse a los padres ha dejado de ser una pesadilla amenazante porque se trata, más bien, de algo imposible. Y, en consecuencia, no hay conflicto”

“Había que sublevarse –opone–. Hoy las cosas han cambiado: la cultura pop no se asocia automáticamente con la juventud...; la rebelión no está allí donde se la busca. La forma de lo político ha cambiado. Antes, expresarse políticamente significaba oponerse a la opinión dominante, es decir, a las generaciones mayores.... En lugar de rebelión, el pop es hoy más bien una irritación.”

"Durante un largo tiempo el tiempo de vida seguía cierto camino: nacer, ir a la escuela, conseguir un trabajo, casarse, tener hijos, envejecer. Ahora es diferente. Las parejas se divorcian y vuelven a casarse. El control de natalidad y la ciencia médica hacen posible tener hijos a avanzada edad. Las erupciones económicas te obligan a comenzar de nuevo. Esto significa que ya no crecemos, en el sentido de que todo esté establecido. Vivimos en un mundo flexible que nos deja en la incertidumbre. Esto significa libertad, pero al mismo tiempo es atemorizador, porque ya nada es seguro. Vivimos en la incertidumbre. Ahora la incertidumbre es un sentimiento normal, todos los adolescentes lo tienen. Y hoy también los adultos viven con él. Quizá siempre lo hicieron, pero nosotros somos la primera generación en admitirlo: no envejecemos, seguimos jóvenes, nos guste o no."

Mientras tanto... mañana... mañana

Mañana, mañana. Levantarme. Tengo que levantarme. Sueño atravesando mis costillas. Me duermo. Muevo las sábanas. No hay nadie. No, me levanto. duermo de pié, en la ducha. Desayuno. Perfecto, leche, cola cao, galletas. No, galletas no: croissant. Basura, limpiar. Mirarme al espejo, pensar en mis ojos. Desenfocada. Le doy la bienvenida a un par de bostezos. Salgo de casa. Aire frío, aún es de noche, aún hay nubes.

"Conocí una ciudad de noche aterradora

El niño alcohólico temblando en la mazmorra

Confortado por el asesino, la compasión aquí también existe

Los ruidos de la noche clamando, pidiendo ayuda,

Desde la ciudad y desde el jardín que expulsa a quien destruye."

(Malcolm Lowry)

Caminar, uno dos uno dos tres. Estoy viva, ¡Estoy viva! Caminar. He notado claramente que tengo una opinión acostada y otra caminando ¿Quién es aquella persona que anda a lo lejos? Un chico. Que guapo. Gran oscuridad sobre sus espaldas. Infranqueable oscuridad. Anda por la otra acera. Tengo que cruzar. ¿Qué hago? uno dos, estoy viva. Sueño atravesando mis costillas. ¿Cruzo? Es guapo, su espalda tras el anuncio luminoso. Sus pasos. No los oigo. Sí, los oigo, cuánta paz. Estoy viva. ¿Cruzo? Cruzo. Me acerco, distingo sus pantalones, su cazadora marrón, su suspiro. Sueño en nuestras costillas. Es guapo, es perfecto. Ya empiezo a sonreír. Fabulo. Yo no soy portadora de amor. Yo busco el amor. No se asuste. No es necesario que entre por la puerta; puede entrar a través de mi sueño. Imagino un paseo por el campo, la lectura conjunta de Truman Capote. Oh, te quiero. No. ¿Qué haces? Has cruzado. ¿Por qué? Otra vez en la otra acera. Otra vez te vas. No. Por primera vez te vas. Ha desaparecido.

Mañana, lluvia. Muevo las sábanas. No hay nadie.Levantarme. Pies en el suelo. Tengo que ducharme. Frío. Sueño en la cabeza. Cuánto peso. Me duermo. No. Ducha. Frío. Calor de leche, cola cao, galletas. Salgo. Pienso en el tiempo. Llego tarde, tantas veces tarde. Lluvia, noche. Camino, uno dos. Te odio, empleo demasiado tiempo en odiarte, he olvidado los yogures en casa. Mierda. Tristeza. ¿Por qué? Todos duermen. ¡Todos duermen! Cuantos sueños cruzándose por el aire. No lo veo. Desapareció. El chico de ayer no está. Soy la mujer cocodrilo. ¿Acaso no está bien que devore a mi marido? Quizás sea el verdadero modo de conocer el amor. El amor es tan solo olvido. Yo sí sé lo qué es el amor. A ver… sí… lo sabía… No… no lo sé.

Madrugada. Levantarme. No hay sol. Esperar a que salga, quedarme quieta. No ser más la que se levanta antes del día. Mover sábanas. Encender luz. Los ojos pegados. No veo nada. Golpe en el pie contra algo duro. Dolor. Trato de llorar. No lloro. Me duele. No grito. Llego tarde. Ducha, dolor. Agua caliente. Leche caliente. Galleta. Arrugas, mira mis ojos, corrector de ojeras. Arriba, sueños cruzándose. Llego tarde. Abro puerta, cierro puerta, llevo las llaves en el bolso. Uno dos uno dos. Dolor en el pie. ¡Basta ya pie!. Nada. Muerto o tan vivo como yo. Por poco tiempo. los yogures. Otra vez. Llego tarde. Odio. Te odio, acera, te odio. Estoy sola. Miro las estrellas. No hay estrellas. Te odio. Es bueno que te odie. Hay que probar todos los sentimientos posibles. Y descubrir que el amor es la negación de todos ellos. Ser insensible a todo. Ser inmutable. Y así descubrir el amor. Eso que llaman corazón bajo el cuarto botón de mi falda. ¿Qué es el amor? ¿Qué es el amor? Yo lo diré: el amor es una especie de risa… de risa muy leve. Te odio. Nunca te lo he dicho. El amor es éste vacío. Llego tarde. Cojo el metro. No hay cobertura. Apago el teléfono. Te odio. Adios. No hay cobertura.

fumando

Lo que la marea devuelve en Vlissingen

"Plástico y celofán, cartones de leche y envases de yogur, bolsas de red azules y naranjas, cáscaras, bolsas de papel, plumas y algas, palos y ladrillos. Jugosas hojas verdes, ramas de pino, botellas de agua, madera terciada, envoltorios de tabaco, tapas de frascos de café, tapitas de botellas de leche, cajas de arroz, soga azul, viejo zapato marrón, piel de cebolla, blancos trozos de concreto gastados modelados por las mareas, galletas marineras,envases de detergente, corteza y tablas, un cepillo para la ropa, la tapa de una caja, un aerosol de removedor, una pequeña cebolla marrón, una taza amarilla.

Un muchacho con dos bastones camina en la orilla, una gaviota muerta, una zapatilla azul. La manija de un bolso, medio limón, un atado de apio, una redecilla. Tapa de corcho, pomelo, guante de tela engomado, cañitas voladoras mojadas, parvitas de algas marinas de un tono herrumbrado amontonadas a lo largo de las marcas que deja la marea en el murallón, el paragolpes plástico de un automóvil, casco verde partido por la mitad, un gran nudo de soga de cáñamo, un tronco de árbol desnudo de su corteza, una estaca de madera, un balde, una miríada de botellas plásticas, paquetes vacíos de tallarines marca Zara,un tambor gris largo plástico, de esos que se usan para transportar combustible, rollo de vendas, botellas de vidrio, latitas, un arbolito de navidad, un caño de hierro oxidado, yo mismo y mi pis."

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allen ginsberg

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Hottest Flickr Girls

Ya viene el sol

"Hoy le permití al sol levantarse antes que yo"

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Lichtenberg

El ruiseñor canta mal

"Dios no habría alcanzado nunca al gran público sin ayuda del diablo"

Jean Cocteau

Coco en Plasticopedia

Nicole Austin, conocida como "Coco", esposa del cantante de rap Ice-T.

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Un aumento de nalga generalmente se realiza con dos opciones principales.

"Las nalgas pueden ser aumentadas usando implantaciones (gluteoplastia) que típicamente es hecho de silicona o por la técnica más popular de injerta grasa; que quiere decir la adición de la propia grasa de un paciente a su trasero. Similar a insertar implantaciones, la injerta de grasa implica la transferencia de una sustancia por pequeñas incisiones.

El Doctor Matlock es conocido en su sector por su "Levantamiento Extremo brasileño de culos ", un procedimiento que implica el cultivo de grasa de áreas no deseadas como la nalga, el estómago, y/o muslos, inyectado después en el tejido graso de las nalgas por micro infiltraciones. Las ventajas de este procedimiento particular en comparación con las implantaciones son no sólo una nalga más escultural, sino un look más sensual."

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Lea el perfil de cirugía plástica completo de Coco en "Plasticopedia".

La enciclopedia de cirugía plástica de famosas.

Ice-T y Coco

Happy Mondays

Shaun Ryder, loco de atar y genio sin ataduras. Líder. compositor, voz y bocazas. Era el perfecto ejemplo de adicto al sexo, a las drogas y al rock and house. Filosofía que convirtio en seña de los "Mondays".

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1.- Escucho en la radio que reeditan los discos de los Happy Mondays.

2.- Loose fit

3.- Recuerdos dextroanfetamínicos.

4.- La película sobre Tony Wilson, fundador del sello Factory, toma título de un tema de su debut largo en 1987:"Squirrel and G-Man Twenty Four Hour Party People Plastic Face Carnt Smile (White Out)"...

"Es una mierda. Aquello no fueron los hechos. Puedo disculparlo porque era una película de entretenimiento, pero el guión se cambió y acabó hablando de ficción y no de realidad. Yo no anduve metido en líos de gánsteres, por ejemplo. Agradezco que me tuvieran en cuenta, pero no era la verdad".

5.- Step on

6.- Mark Berry, alias Bez. Era bailarín y percusionista. Como Shaun, lucía currículum de detenciones desde adolescente. Nadie diría que el padre de Bez era jefe de policía en la vecina Liverpool.

6.- La banda empieza a dar la brasa en 1980 aunque casi todo el mundo sitúa su inicio en 1982. Crecen en Little Hulton, barrio obrero de Manchester.

7.- 1990. Domingos que empiezan al mediodía. Lunes olvidados. Qué es una Rave?. El tercer vinilo que sacaron con Factory fue el single "Kinky Groovy Afro", en 1990.

8.- New Order, antes Joy Division, y Stone Roses completan la santa trinidad del sonido Manchester.

9.- Madchester, donde está Manchester?

10.- "Pills n´ The Thrills and Bellyaches"

11.- Estaba en un bar, escuchaba toda esa música oscura y Punk, nadie se mueve, todos se miran. Poco después me puse a bailar, todos bailan, nadie se mira. Hallelujah! la música está cambiando.

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Happy Mondays

Strong woman

"Strong woman"

Cat Womans

"Snake Woman VS Cat Woman"

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"Catwoman Audition"

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"Sonique"

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"Sexy Hot Cat Woman"

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"Catwoman with her whip "

Jolie

Como John Belushi

Mi amigo bebe tanto como John Belushi, es alcohólico, no tiene pretensiones, y no se cree un "artista", mucho menos lloriquea por mujeres, ni mantiene su discurso de "tipo duro". Simplemente es un borracho, no le importa la política ni los credos religiosos y termina siempre cagándola con las mujeres con las que sale, por algo lo abandonan y queda atrapado entre su realidad etílica y la "realidad" que no le importa. Tampoco es de los que sufren por su condición social o anímica; siempre se ríe cuando alguno de sus conocidos o amigos comienza el lloriqueo de que se suicidará, y no pocas veces ha sacado un revolver en aquel viejísimo apartamento de Carabanchel, a él no le importa y se refiere a esas actitudes auto compasivas como "ñoñas".

Se lo que opina de mi...

Eso de "pintar" es una "mariconada", pijo cursi hijodeputa, con tus libros bajo el brazo, tengo muchos más güevos que tu. Tu y todos esos pedorros que se creen artistas.

A este tipo lo respetan en los bares...

A ti quién te respeta? Todas esas pijas con las que sales no son menos putas que con las que salgo yo... Yo si soy un alcohólico y nunca he leído un poema... ni lo haré, eso es para mierdas maricones sin güevos.

Tiene sus razones, como nos consumen las supuestas tendencias ideológicas, los clichés literarios como "pertenecer a la contracultura" o las mentiras políticas. He visto como amigos en común han pasado de ser "burgueses" con aspiraciones de grandeza a militantes de la "izquierda" (me refiero a esa izquierda de juguete que tanto os gusta) con la mismas pobres aspiraciones de grandeza.

La supuesta re-encarnación de buda estuvo con Bush y le entregó una medalla.

El que quería hacer cine de vanguardia terminó trabajando de ayudante de dirección en videoclips de Paulina rubio.

Britney Spears dice que huele mal porque es humana.

Vale, la madre Teresa sigue sin interesarnos, pero te has hecho socio de la Fnac.

La pose de borracho de ese que dice estar escribiendo una gran obra literaria es solo pose, claro, con todos los clichés y afectaciones que implica ser "underground".

Mira... si tu mujer se tira alguien más es por algo, puede ser que sea una puta o que tu seas un picha-floja.

Y te acuerdas de ese otro? el que rompía cabinas? Ahora trabaja en un banco y se insulta todas las mañanas delante del espejo.

Mi amigo, el que se parece a John Belushi me dice:

Yo no le grito a ninguna mujer, si se marchan mejor... merecen algo mas que un alcohólico como yo.

Que se vayan, para qué lloriquear, para qué pelear, para qué causar auto compasión, ya es bastante jodido ser "lo que no somos".

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Shout (Animal House)

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Juan Beat

Miss Playboy mayo 1972

Deanna Baker