DECEPCIÓN

No entro en ti a través de "comentario" porque carezco del valor necesario de pagar lo que hay que pagar porque estoy podrido de pagar y cuando en vez de pagar tengo que cobrar, la insatisfacción es más concreta y asfixiante. O sea: basta que asome mi nariz sobre una mesa para que un empleado municipal me encierre en prisión y me condene a miles de años de penuria pues a la reconstrucción del pasado es difícil ponerle mesura y la incomprensión es fácilmente jurídica.

Decepción, hoy celebro tu nombre, tu nombre que se ha negado a ser "Marlene Dietrich", que se ha negado a ser "Repsol, YPF". Ciorán y Celine comentan en tu blog firmando "anónimo" "Perico de los Palotes", "etc" y alguno de esos comentarios tiene la fuerza de una bomba atómica casera capaz de lograr una reacción en cadena con este viejo planeta.

Cuando un hombre no sabe qué hacer, le pega un tiro en la cabeza a otro hombre, o descerraja un pedo y lo celebra públicamente. Sin embargo estos festejos funcionan simplemente como ansiolíticos baratos frente a la corrosión existencial, frente a la responsabilidad social, frente a la verguenza de cuando te atrapan luego de haber robado o asesinado.

Si la lucidez quema, entonces ¿los incendios se apagan para que dejen de iluminar a su alrededor?

Hay putas buenas y santas y hay putas energúmenas. O sea el coito humano debería ser eterno y ni siquiera sucede. Las pasiones humanas, incluido el fútbol, se calman con armas de exterminio masivo (productos alimenticios internacionales, granadas neutrónicas, etc). O sea, no damos soluciones, a lo sumo nos creemos machos y ofrecemos la verga a los necesitados (hace poco un alucinado mesiánico empastado de viagra, a la luz del sol, mostró la poronga a los habitantes de una villa miseria del bajo Flores y los vecinos lo empalaron en la punta de uno de los postes del sistema de la televisión por cable). O sea, cometemos errores y con su acumulación hacemos un banquete y todo esto simplemente será vanidad bajo el sol. Así, la palabra no es útil porque oral o escrita, desvirtúa lo que dice.

Entonces, lo útil es inexpresable, por eso el humor.

ROBIN en Inmaculada Decepción

Asco de vida

Mi madre me pilló masturbándome por primera vez en 20 años. 

Quiere que vaya al psicólogo porque "estoy obsesionado".

Soñé con un campo cubierto de amapolas

Soy una chica normal. Debo ser buena. Comprensiva. Tolerante. Saludar por las calles, en los supermercados, por cada lugar que paso. Pero por una simple cuestión de higiene personal, siempre voy armada. Llevo mi metralleta. Mi AK-47 cuerno de chivo. Siempre voy armada. Matando gente a lo loca. Con mi AK-47 ayer caminé por las calles del pueblo. Maté a cinco poetas. Un cura. Tres señoras de la Caridad. Dos taxistas. Un alcalde. Dos concejales. Un agente de turismo. Un dueño de un prostíbulo. Tres agentes policiales. Cuatro profesores. Un sociólogo. Un pintor. Un juez. Un abogado. Un director de colegio. Un comerciante. Veinte agentes culturales. Dos músicos. Un farmacéutico. Un vendedor de diarios. Una mujer en silla de ruedas. Luego regresé a mi cuarto. Más tranquila. Sosegada. Liberada. Pausada. Puse el Cd Epistrophy de Thelonious Monk. Me serví una Vaina. Leí un par de páginas de La importancia de vivir de Lin Yutang. Luego me fui a la cama. Soñé con un campo cubierto de amapolas.

En el mundo no hay seres anodinos

En el mundo no hay seres anodinos.
Nuestros destinos son como la historia de los planetas.
Cada uno es singular y único,
No hay planetas que se le parezcan.

Aquel que fue amigo de vivir
alejado de todo,
suscitó el interés de los otros
precisamente por su amor al silencio.

Cada cual tiene su propio mundo secreto.
Con su propio mejor instante
y su propia hora terrible,
que nosotros desconocemos.

Cuando muere un hombre
muere con él su primera nieve,
y el primer beso, y el primer combate…
Se lo lleva todo consigo.

Claro, quedan libros y puentes,
máquinas y telas pintadas;
bastante es lo queda detrás,
pero algo también se pierde.

Tal es la ley del juego despiadado.
No mueren hombres, sino mundos.
Los recordamos pecadores y terrenos.
Pero en el fondo, ¿qué sabemos de ellos?

¿Qué sabemos de nuestros hermanos, de nuestros amigos,
de nuestra única amada?
De nuestro propio padre,
Sabiéndolo todo no sabemos nada.

La gente se va sin vuelta.
Sus mundos secretos no vuelven
y cada vez que pienso en esto
me dan ganas de dar un alarido
…

Evgueni Evtuchenko

El amor propio

Lo que hay que proteger es el amor propio. 

Hay que quererse mucho, 

antes de querer mucho al otro, 

mucho a los otros.

Un poema para Paola

Todo el mundo es nuevo y brillante y las cosas giran y te arrastran y todo tiene la edad del primer instante.
Vivo en el momento preciso del asombro.
Las verdades son nuevas y Yo también soy nuevo otra vez.
Nuevo para ti.
Todo tiene la misma edad.
Todo tiene la edad del primer instante.

La diversión de la clase obrera

"La diversión de la clase obrera opera bajo la estética de la sobredosis. Nominalmente es ocio pero suele parecerse más a una prueba de resistencia. No haces el amor, follas a muerte. No te ríes, te meas encima de risa. No escuchas música, le pegas caña al volumen hasta que te sangran los oídos. No te limitas a beber, privas hasta ponerte ciego. Si no puede matarte o dejarte mutilado de por vida, no es un deporte. Si nada estalla que dé gusto verlo, no es una película. Y no quieres ver un solo asesinato, quieres asesinatos en masa, preferiblemente aniquilación termonuclear. Exageración para explotados, drama de altura para baja capacidad de atención. La diversión de la clase obrera es una diversión desesperada, una diversión dolorosa, una diversión arriesgada, sangrante, homicida, aterradora. Puede implicar volarte accidentalmente la mitad de la cara al tratar de impresionar a tus amigos con tu último truco ingenioso con la pistola. U olvidarte del condón y pillar algo chungo. O inhalar un crank de lo peor y quedarte vegetal. Hay que destrozar ventanas, lanzar piedras, volcar los dispensadores de periódicos, acuchillar neumáticos y prender fuego a los contenedores de basura. Lo que parece autosabotaje puede que en realidad sea un alarde del instinto de supervivencia, de la mentalidad de batalla. Los traumas, los resacones y las suturas en el hospital ejercen de ecualizadores. Al acabar en la cárcel el sábado por la mañana con dolor de cabeza y un ojo a la funerala, en realidad lo que haces es prepararte para ir a trabajar el lunes. Tienes que estar como una puta cabra para acatar las órdenes de un jefe. Hacer lo que no quieres hacer te mata por dentro. Así que toda esta sangre derramada, todos esos cristales rotos, no son un despropósito tan nihilista como parece. Cuando no hay manera de salir del carrusel más te vale aprender a disfrutar del mareo. Ponerte hasta las cejas es un modo de mantenerte agitado y descentrado. Si aprendiesen a relajarse un poco, los currantes jamás volverían al trabajo y entonces se morirían de hambre. Si las aguas fuesen demasiado apacibles, verían el fondo con demasiada claridad. La autoestima les costaría sus puestos de trabajo, ¿y eso en qué lugar les dejaría? Iluminados, pero sin blanca. La autorrealización está bien, pero no paga las facturas. El entrenamiento sensitivo y las clases de yoga solo serían una tirita sobre una arteria cercenada, así que, en vez de eso, tienes que aprender a saborear tu propia sangre."

-Jim Goad, Manifiesto Redneck

Keith Flint is dead

ADVERTENCIA

ADVERTENCIA

ADVERTENCIA

ADVERTENCIA

ADVERTENCIA

ADVERTENCIA

ADVERTENCIA