" Odio a los dentistas, a los comerciantes, a los abogados, a los industriales, a los funcionarios, a los médicos, a los ejecutivos, a toda esa canalla.A veces digo para mi, y hasta para fuera! Todos me las tienen que pagar! Todos me deben algo! Me deben comida, coños, empastes, zapatos, casa, coche, reloj..."
lunes, 21 de septiembre de 2009
El Presidente de Toshiba que se hace pasar por marino japonés
"Francesca me llama y me pide el video. Le digo que no lo tengo. Que lo destruí. Me regaña. Me dice que cómo, que por qué lo hice. Le digo que trato de no conservar nada que me involucre con mi pasado de artista porno. Me dice que soy un tonto. Un pelotudo. Que justo ahora conoció a un marino japonés que pagaría cualquier cosa por un porno amateur patagónico y yo el re contra pelotudo no lo tengo. Le pregunto cuánto pagaría el marino japonés. Ya te digo me dice. Escucho hablar entre susurros. 500 euros me dice Francesca. Le digo que venga ahora y le hacemos uno. Me dice que el marino japonés quiere participar. Entonces son 10.000 euros le digo. Es un marino japonés me dice, no es el Presidente de Toshiba. Y me entra la duda ¿no será el presidente de Toshiba que se hace pasar por marino japonés? Dile que son 250.000 euros le grito excitado. Me corta.Qué se creerán estos presidentes de multinacionales. Quieren obtener todo a 500 euros."Peter y el No Problema
"El truco para ligarte a una tía es decir ‘No problema’. Todo, no problema” cuenta un mafioso ruso llamado Peter que se sienta a mi lado durante la cena. “Si llegan tarde, te tomas una copa tú solo. Y cuando aparecen, les dices ‘Hey, no te preocupes’. Y sigues como si nada hubiera pasado. Todo es no problema, siempre y hasta el final. No me devuelves la llamada—no problema. Te veo en la calle con otro tío—no problema”.Cuando finalmente te dice ‘Te quiero’. COJES A LA PUTA, LA PONES DEL REVÉS Y LA CASTIGAS POR TODA LA MIERDA QUE TE HA HECHO TRAGAR!!! "Moisés
" Cuán semejante a un hombre, es el Hombre, que se levanta tarde y contempla los platos sucios de la cena. Y contempla las botellas, vacías también. Todo ello tragado durante el sordo "¿Cómo estás?" sin fin de la noche anterior -Aunque un vaso contiene todavía un refresco espantoso-Cuán semejante al Hombre es este hombre y su destino, aún borracho y tropezando entre los árboles amarillentos, va a desayunar ron picado, sardinas y guisantes."
...
"abridor de ojos" extraido de "Las cantinas"
de Malcolm Lowry
"abridor de ojos" extraido de "Las cantinas"
de Malcolm Lowry
los años salvajes de Frank
Bueno, Frank se instaló en el Valle y colgó, sus años salvajes, en un clavo que introdujo en la frente de su mujer. Vendía muebles de oficina usados en la Carretera de San Fernando. Pidió un préstamo de 30.000 dólares al 15% y pagó la entrada de una pequeña casa con dos habitaciones. Su esposa era un pedazo de chatarra usada, pero hacía buenos “bloody marys”, con la boca cerrada casi todo el tiempo. Tenían un pequeño chihuahua llamado Carlos que tenía una enfermedad en la piel y estaba totalmente ciego. Tenían una cocina de lo más moderna, con horno autolavable (el lote completo). Frank conducía un pequeño Sedan. Eran muy felices. Una noche en que Frank volvía a casa del trabajo se detuvo en la tienda de licores. Cogió un par de botellas de Mickey’s Big Mouths. Se las bebió en el coche de camino a la gasolinera. Llenó una lata de cuatro litros. Condujo hasta casa, lo roció todo y le prendió fuego. Aparcó al otro lado de la calle, riendo, viéndola arder, toda anaranjada como una calabaza de Halloween. Después Frank puso una emisora con los éxitos del momento y se metió en la Autopista de Hollywood, se dirigió al norte. Nunca pudo soportar a aquel perro.
Nada de nada
" Los nadaístas invadieron la ciudad como una peste: de los bares saxofónicos al silencio de los libros de los estadios olímpicos a los profilácticos de las soledades al ruido dorado de las muchedumbres de sur a norte al encenderse de noche el día hasta el advenimiento de los neones y más tarde la consumación de los carbones nocturnos hasta la bilis del alba. Va solo hacia ninguna parte porque no hay sitio para él en el mundo no está triste por eso le gusta vivir porque es tonto estar muerto o no haber nacido. Es un nadaísta porque no puede ser otra cosa está marcado por el dolor de esta pregunta que sale de su boca como un vómito tibio de color malva y emocionante pureza: ¿Por qué hay cosas y no más bien Nada? Este signo de interrogación lo distingue de otras verdades y otros seres. Él es como una ola es una ola lleva encima su color que lo define revolucionario como es propia la liquidez del agua del hombre ser mortal del viento ser errante del gusano arrastrarse a su agujero de la noche ser oscura como un pensamiento sin porvenir. Ha teñido su camisa de revolución en los resplandores de los incendios en el asesinato de la belleza en el suicidio eléctrico del pensamiento en las violaciones de las vírgenes o simplemente en el barrio pobre de los tintoreros. Lleva su Camisa Roja como un honor como un cielo lleva su estrella como un semáforo produce su luz intermitente de catástrofe como una envoltura de "pall-mall" perfumando su pecho de adolescente. El Nadaísta es joven y resplandece de soledad es un eclipse bajo los neones pálidos y los alambres del telégrafo es, en el estruendo de la ciudad y entre sus rascacielos, el asombro de una flor teñida de púrpura en los deshechos de la locura. Tiene el peligro de los labios rojos y los polvorines mira los objetos con ojos tristes de aniversario es el terror de los retóricos y los fabricantes de moral es sensitivo como un gonococo esquizofrénico inteligente como un tratado de magia negra ruidoso como una carambola a las 2 de la mañana amotinado como un olor de alcantarilla frívolo como un cumpleaños es un monje sibarita que camina sin temblor a su condenación eterna sobre zapatos de gamuza. Sufre el vértigo de los sacudimientos electrónicos del jazz y las velocidades a contra-reloj corazón de rayo de voltio que estalla en el parabrisas de un Volkswagen deseando la mujer de tu prójimo. Se aburre mortalmente pero existe. No se suicida porque ama furiosamente fornicar jugar billar-pool en las noches inagotables brindar ron en honor a su existencia estirarse en los prados bajo las lunas metálicas no pensar no cansarse no morirse de felicidad ni de aburrimiento. Es espléndido como una estrella muerta que gira con radar en los vagos cielos vacíos. No es nada pero es un Nadaísta ¡Y está salvado! "La calle imperfecta
"Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único", es lineal como una road-movie, como el Jazz. No hay nada que comprender de todo ésto, la vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla. Esperas a mañana y pierdes el día de hoy. Todas las calles, todos los viajes, todos los cambios de domicilio parten de la calle donde creciste. Todo está más o menos lejos de tu calle. Tu viaje es desde entonces y hasta donde estás, a mil Kilómetros de esa calle, a 30 años de esa calle. O a unas cuantas manzanas. A unos cuantos accidentes de tráfico, a unos cuantos fracasos amorosos. A cada uno de los cambios de trabajo. A los mil cortes de pelo. A los 50.000 afeitados. A 4.000 camisetas sudadas. A una cantidad de gasolina difícil de calcular. A lo que te falta por volver. Al regreso de todas las vacaciones. Es la historia de tus pies. Volver al inicio, a lo que eras cuando tenías tu calle. Nada
"Podriamos tener las ideas más brillantes, más factibles para la mejora de esto y lo otro, pero nos falta el vehículo al que engancharnos. Y lo mas extraño es que la ausencia de relación alguna entre las ideas y la vida no nos produce angustia ni desasosiego. Nos hemos adaptado tanto que, si mañana nos obligaran a caminar haciendo la vertical, lo hariamos sin protestar. Con tal de que el diario salga como de costumbre, desde luego. Y de que recibiesemos nuestro sueldo con regularidad. Aparte de eso, nada importa. Nada."...
Henry Miller
Henry Miller
jueves, 17 de septiembre de 2009
miércoles, 16 de septiembre de 2009
Los desnudos y los muertos
Y mientras tanto... hay momentos. Diferentes mujeres, diferentes noches, diferentes amigos y lugares donde vivir. Vivir y morir en Madrid. Morir y vivir fuera de Madrid. Venir a morir a Madrid. En Madrid. Abrazos, inmersiones en una mujer de carne. Ideas imposibles sobre mujeres imposibles. Posibilidades contra las mujeres posibles. Posibilidades físicas indemostrables fuera del dormitorio. Mecánica del sexo e ingenierías con masters experimentales. Y otros momentos, hasta que la cerveza es intolerablemente alegre. Hay lágrimas de alegría. Hay vientos que te llevan donde tu quieras. Hay euforia. Hay derroche de ebriedad. Hay amores. Hay años para el amor. Hay caprichos que no son tal. Y dioses propios. Y hay un asunto y un orgullo secreto. Hay tendencias a la contra. Hay antipoesia. Hay antipoemas y anti-uno-mismo. Hay canciones que se recuperan y otras que cambian de significado. Hay canciones que no dicen nada. Hay bailes que son como soñar con los pies. Hay movimiento. Hay lugares soleados y pieles siempre soleadas. Hay conocimiento mutuo de las caderas. Hay príncipes y princesas, que yo soy el rey, pero no soy ningún héroe. Se puede jugar por jugar. Y se puede provocar la risa con caricias que son cosquillas. Admirables enredos a la hora de dormir. Sensibilidades en diagonal e incluso a la deriva. Hay lascivia y sexo feroz o delicadamente suave. A veces inocente como jóvenes amantes y otras obsceno en las escaleras de los vecinos. Es lo que hay. Y si no lo hay, no hay nada, porque nada es nada. Que luego ya no hay nada más, que a la hora de acabar, yo prefiero morirme de risa....
Shakira - "Hay Amores"
Shakira - "Hay Amores"
lunes, 14 de septiembre de 2009
La Regla desea la muerte de la Excepción
En cierta forma, el miedo es la hija de Dios, redimida en la noche del Viernes Santo. Ella no es hermosa, y es burlada, maldecida y desapropiada en todo. Pero no nos equivoquemos, ella vela por la agonía de toda la humanidad, intercede por ella. Para eso hay una regla y una excepción: La cultura es la regla, el arte es la excepción. Todos hablan de la regla: Los cigarrillos, los computadores, las rameras, la TV, turismo, guerra. Nadie habla de la excepción, no se habla. Está escrito: Flaubert, Dostoyevski. Está compuesto: Gershwin, Mozart. Está pintado: Cézanne, Vermeer. Está filmado: Antonioni, Vigo. O está vivido, y ahí está el arte de vivir: Srebenica, Mostar, Sarajevo. La Regla desea la muerte de la excepción. Así que la regla de la Cultura Europea está organizando la muerte del arte de vivir, el cual aún se mantiene floreciente. Cuando sea la hora de cerrar el libro, no tendré ningún pesar. He visto a tanta gente morir tan mal, y a tantos vivir tan bien....
Jean-luc Godard
Fuera de los brazos de un amor...
Fuera de los brazos de un amor y ya en los brazos de otra. Me he salvado de morir en la cruz por una dama que fuma marihuana. Escribe cantos y cuentos, y es mucho más amable que la última, mucho, mucho más amable, y su sexo es tan bueno o mejor. No es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí, más placentero es olvidar a un amor que no cumplió como todo amor finalmente no perdura... Más placentero hacer el amor en la playa que en la habitación 42. Y después de todo, sentado en la cama, tomando buen vino, hablando y tocando, fumando. Escuchando las olas... He muerto muchas veces creyendo y esperando, esperando en una habitación, contemplando un cielo raso agujereado, esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido...Volviéndome salvaje adentro, mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos...
Fuera de los brazos de un amor y ya en los brazos de otra, no es placentero morir en la cruz, más placentero es escuchar tu nombre susurrado en la oscuridad.
...
Charles Bukowski
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Soft Cell
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