La ciencia y la industria deciden las guerras

Podría ser que la ciencia y la industria, junto con su progreso, fueran lo más duradero del mundo actual. Que toda presunción de un derrumbe de la ciencia y la industria sea por ahora y a largo plazo un mero sueño; y que tras infinitas calamidades la ciencia y la industria unifiquen el mundo, con ello me refiero a que lo resuman en uno, en el que, desde luego, vivirá cualquier cosa antes que la paz.

Pues la ciencia y la industria deciden las guerras, o así lo parece.

¿Cuál es la frecuencia?

Muchas veces me pregunto si no es que me expreso o pienso en una frecuencia diferente, donde mi lógica se distorsiona hasta hacerla poco comprensible. El caso es que casi ni entiendo la mayoría de las cosas que suceden a mi alrededor, y eso hace que poco a poco me distancie cada vez más. 

Pienso que llegará un día en que solo escuche el silencio de mi decepción.

¿Cómo va la historia?

¿Debería empezar esto con otro cliché o cómo va la historia? (Aquí vamos, joder)
He llevado una máscara todos los días, tú te asomabas por detrás y ahora quiero irme
Y las cartas están echadas y la casa está llena y quiero irme a casa
Y las cartas están echadas y la casa está llena y quiero irme a casa

Todo el mundo tiene tiempo
Todo el mundo parece tener mucho tiempo (¿De verdad, te estás quedando sin tiempo?)
Todo el mundo parece tener mucho tiempo, pero yo estoy desperdiciando el mío
Juro por Dios que soy el único cabrón de este lugar al que no le va bien
Y yo no estoy bien

Tú eres el extrovertido, yo soy el introvertido, y esos son los roles
Entonces yo soy el extrovertido, tú eres el introvertido, y el intercambio continúa (Odio hablar)
Las cartas están echadas y la casa está llena y quiero irme a casa
Hemos hablado todos los días durante ocho años, ¿qué hago cuando te vas?


Y todo el mundo tiene tiempo
Todo el mundo parece tener tanto tiempo (¿De dónde sacan todo el tiempo?)
Todo el mundo parece tener tanto tiempo, pero yo estoy desperdiciando el mío
Juro por Dios que soy el único cabrón en este lugar que no lo está haciendo bien
Y no estoy bien
Y no estoy bien, no estoy bien (No, no lo estoy)
Y no estoy bien, no estoy bien
No estoy bien, no estoy bien, no estoy bien, no estoy bien
No estoy bien, no estoy bien, no estoy bien, no estoy bie
Las cartas están apiladas y la casa está llena y quiero ir a casa
Y las cartas están apiladas y la casa está llena y quiero ir a casa (Realmente no me gusta)
Y las cartas están apiladas y la casa está llena y quiero ir a casa (Solo quiero ir)
Y las cartas están apiladas y la casa está llena y quiero ir a casa ¿
Podemos irnos ya?

Nada de lo que eres serás mañana

Nada de lo que eres hoy, serás mañana. 

No importa el pasado ni el futuro, 

tal vez importe el presente. 

Tal vez importe por un tiempo,

el presente,  mientras dure. 

Vives siempre en el verbo presente 

y en el siempre ahora.

Nada ni nadie te pertenece, 

solo te acompañan o no.

El tiempo pasa y el presente se llena y se vacía, 

todo el tiempo, de la gente que te acompaña.

La gente viene y va y pocos son los que se quedan.

Aún así, avanzas confiado hacia la oscuridad, sin saber porqué.

Tal vez sea por rutina.

Qué tarde...

QUÉ tarde

más hermosa.

Qué dulce

es esta brisa

que acaricia

sin prisa

la piel

de cada cosa.

Se ha detenido,

ociosa,

la mirada

indecisa

y asoma

la sonrisa

cuando en la luz

se posa.

Cómo expresar

en prosa

con palabra

precisa

la sensación dichosa

de la tarde

indivisa,

si el verso

lo improvisa

la mano

temblorosa.

¿Quién te venderá mañana?

¿Quién te venderá mañana?

Solo te pueden vender los más cercanos. Solo vendes algo cuando lo ganas y lo tienes, lo posees. A Jesús le vendió su compañero más fiel, a quien no le hacía falta el dinero. Lo vendió porque podía.

Quien no te conoce no te puede vender. 

Lo humano es así: Te acercas por curiosidad y luego lo devoras todo y a todos. Por que puedes.

Hay tiempo para todo

Hay un tiempo para burlarnos y otro para que se burlen de nosotros, como hay un tiempo para beber cocktails y otro para vomitarlos.

Una soledad demasiado ruidosa

Al pie de esta montaña —hasta donde nunca había llegado en el transcurso de los últimos seis meses— el papel viejo se pudría lentamente como las raíces en las aguas pantanosas, exhalando aquel empalagoso tufo de queso casero olvidado en la olla durante medio año; el papel mojado y prensado por el peso del montón había perdido su color original, había adquirido un tono gris matizado de café con leche, y compacto como el pan seco. Trabajé hasta bien entrada la noche y me refrescaba sacando la cabeza por el patio interior, y a través de aquella chimenea de cinco pisos miraba, como el joven Kant, un fragmento del cielo estrellado; después, tomando el asa de la jarra, a cuatro patas y con paso inseguro, subía la escalera y, tambaleándome, me dirigía a la taberna, compraba cerveza y volvía a bajar a tres patas a mi madriguera donde, sobre la mesa, a la luz de la bombilla, tenía abierto el libro Teoría general del cielo de Immanuel Kant... En el silencio de la noche, cuando los sentidos reposan calmados, habla un espíritu inmortal en un lenguaje difícil de designar, compuesto de conceptos, que es posible comprender pero imposible describir... Estas frases me afectaron de tal manera que me fui corriendo a sacar la cabeza al patio abierto para mirar el fragmento de cielo estrellado y sólo después continué cargando el papel asqueroso a la prensa con una horca, un papel lleno de familias de ratitas envueltas en una especie de algodón, de telaraña; de hecho los que trabajan con papel viejo no son humanos, de la misma manera que tampoco lo es el cielo, yo ya sé que alguien lo tiene que hacer, pero en el fondo mi trabajo se reduce a una matanza de inocentes, tal como la pintó Pieter Brueghel, la semana pasada envolví todas las balas con la reproducción de ese cuadro, hoy, en cambio, me iluminaba el amarillo y el dorado de los Girasoles de Van Gogh, de sus círculos y sus puntos, y este resplandor acrecentaba mi sentido de lo trágico. Así trabajaba, adornando las pequeñas tumbas de los ratoncitos, y de vez en cuando me iba a leer un fragmento de la Teoría general del cielo, cada vez tomaba una frase y la saboreaba como si fuese un caramelo de menta. Me inundaba la grandeza desmesurada y la infinita pluralidad, me invadía la belleza, la belleza caía sobre mí como un riego, de todos lados, el cielo visto a través del agujero del patio interior encima de mi cabeza, los combates y las guerras de dos clanes de ratas en las alcantarillas bajo mis pies, ante mí, en fila india, como un tren de veinte vagones, veinte paquetes iluminados por el centelleo de los girasoles; la máquina con su gran fuerza horizontal chafaba los ratoncitos silenciosos que no decían ni pío, como cuando les agarra un gato cruel y juega con ellos, y es que la misericordiosa naturaleza ha inventado el horror, es el horror que hace fundir los plomos, él, más fuerte que el dolor, envuelve a quien visita en el momento de la verdad. Todo eso me dejaba admiradísimo, súbitamente me sentí santificado, embellecido por dentro, por haber tenido el valor de soportarlo, por no haber perdido el juicio entre todas las cosas que veía y experimentaba en cuerpo y alma, aquí, en mi soledad demasiado ruidosa, me daba cuenta con estupefacción que este trabajo me había introducido en el campo infinito de la omnipotencia. Sobre mi cabeza brillaba una bombilla, los botones verde y rojo ponían en movimiento el cilindro de la prensa, hala, hala, ahora voy, ahora vuelvo, y yo, al fin y a la postre, llegué al pie de la montaña, tuve que coger una pala y, al igual que los excavadores de zanjas, ayudarme con una rodilla para poder vencer el papel convertido en una especie de arcilla. La última pala llena de aquella materia pegajosa y húmeda; me sentía como un limpiador de alcantarillas, trabajando en el profundo abismo de una cloaca abandonada. Deposité allí la Teoría general del cielo, abierta; até el paquete con alambres, el botón rojo interrumpió la presión y soltó el paquete hecho; lo arrastré a la cola, a la fila de sus compañeros gemelos, me senté en un peldaño, mis manos colgaban sobre el suelo de cemento mientras veintiún girasoles iluminaban la sombría penumbra de mi cueva.

Somos el reflejo

Los espejos deberían pensárselo dos veces antes de devolver una imagen. 

La única cosa totalmente nuestra, nuestra imagen, en realidad es todo menos nuestra. Nuestra imagen es de los demás y a nosotros solo nos pertenece la fe en lo que el espejo nos devuelve. Creer en nuestro reflejo ya es apostar por un mundo imaginado, confiar en el criterio ajeno y dar por cierto lo que te cuentan, incluso de ti mismo.

OSCURIDAD

Tuve un sueño, que no era del todo un sueño.

El brillante sol se apagaba, y los astros

Vagaban apagándose por el espacio eterno,

Sin rayos, sin rutas, y la helada tierra

Oscilaba ciega y oscureciéndose en el aire sin luna;

La mañana llegó, y se fue, y llegó, y no trajo consigo el día,

Y los hombres olvidaron sus pasiones ante el terror

De esta desolación; y todos los corazones

Se congelaron en una plegaria egoísta por luz;

Y vivieron junto a hogueras - y los tronos,

Los palacios de los reyes coronados - las chozas,

Las viviendas de todas las cosas que habitaban,

Fueron quemadas en los fogones; las ciudades se consumieron,

Y los hombres se reunieron en torno a sus ardientes casas

Para verse de nuevo las caras unos a otros;

Felices eran aquellos que vivían dentro del ojo

De los volcanes, y su antorcha montañosa:

Una temerosa esperanza era todo lo que el mundo contenía;

Se encendió fuego a los bosques - pero hora tras hora

Fueron cayendo y apagándose - y los crujientes troncos

Se extinguieron con un estrépito - y todo estuvo negro.

Las frentes de los hombres, a la luz sin esperanza

Tenían un aspecto no terreno, cuando de pronto

Los haces caían sobre ellos; algunos se tendían

Y escondían sus ojos y lloraban; otros descansaban

Sus barbillas en sus manos apretadas, y sonreían;

Y otros iban rápido de aquí para allá, y alimentaban

Sus pilas funerarias con combustible, y miraban hacia arriba

Con loca inquietud al sordo cielo,

El sudario de un mundo pasado; y entonces otra vez

Con maldiciones se arrojaban sobre el polvo,

Y rechinaban sus dientes y aullaban; las aves silvestres chillaban,

Y, aterrorizadas, revoloteaban sobre el suelo,

Y agitaban sus inútiles alas; los brutos más salvajes

Venían dóciles y trémulos; y las víboras se arrastraron

Y se enroscaron entre la multitud,

Sisando, pero sin picar - y fueron muertas para ser alimento:

Y la Guerra, que por un momento se había ido,

Se sació otra vez; - una comida se compraba

Con sangre, y cada uno se sentó resentido y solo

Atiborrándose en la penumbra: no quedaba amor;

Toda la tierra era un solo pensamiento - y ese era la muerte,

Inmediata y sin gloria; y el dolor agudo

Del hambre se instaló en todas las entrañas - hombres

Morían, y sus huesos no tenían tumba, y tampoco su carne;

El magro por el magro fue devorado,

Y aun los perros asaltaron a sus amos, todos salvo uno,

Y aquel fue fiel a un cadáver, y mantuvo

A raya a las aves y las bestias y los débiles hombres,

Hasta que el hambre se apoderó de ellos, o los muertos que caían

Tentaron sus delgadas quijadas; él no se buscó comida,

Sino que con un gemido piadoso y perpetuo

Y un corto grito desolado, lamiendo la mano

Que no respondió con una caricia - murió.

De a poco la multitud fue muriendo de hambre; pero dos

De una ciudad enorme sobrevivieron,

Y eran enemigos; se encontraron junto

A las agonizantes brasas de un altar

Donde se había apilado una masa de cosas santas

Para un fin impío; hurgaron,

Y temblando revolvieron con sus manos delgadas y esqueléticas

En las débiles cenizas, y sus débiles alientos

Soplaron por un poco de vida, e hicieron una llama

Que era una burla; entonces levantaron

Sus ojos al verla palidecer, y observaron

El aspecto del otro - miraron, y gritaron, y murieron -

De su propio espanto mutuo murieron,

Sin saber quién era aquel sobre cuya frente

La hambruna había escrito Enemigo. El mundo estaba vacío,

Lo populoso y lo poderoso - era una masa,

Sin estaciones, sin hierba, sin árboles, sin hombres, sin vida -

Una masa de muerte - un caos de dura arcilla.

Los ríos, lagos, y océanos estaban quietos,

Y nada se movía en sus silenciosos abismos;

Los barcos sin marinos yacían pudriéndose en el mar,

Y sus mástiles bajaban poco a poco; cuando caían

Dormían en el abismo sin un vaivén -

Las olas estaban muertas; las mareas estaban en sus tumbas,

Antes ya había expirado su señora la luna;

Los vientos se marchitaron en el aire estancado,

Y las nubes perecieron; la Oscuridad no necesitaba

De su ayuda - Ella era el universo.

Tal vez en democracia

Teocracia, aristocracia, meritocracia, dedocracia, talasocracia, socialdemocracia, oclocracia, mesocracia, hierocracia, ginecocracia, fisiocracia, falocracia, burocracia, autocracia, bancocracia, timocracia, cleptocracia, plutocracia, tecnocracia y DEMOCRACIA ?

50 años de la muerte del asesino y todavía le siguen aplaudiendo.

Sobre la pintura

Siempre he creído en dibujar con lo más esencial, lo más barato y lo más fácil de conseguir. Un lapicero o un rotulador de los que compras en cualquier tienda o bazar, donde también puedes comprar un refresco o un cargador del móvil, es más que suficiente. Papeles de supermercado y pinturas de polígono donde la pintura es de pared. Loneta de algodón de almacén, imprimada con pintura plástica de pintor de casas. Bastidores de madera de wallapop o de mayorista chino. Lo barato, lo popular, lo fácil de conseguir es el tipo de soporte que me interesa. 

No necesito grandes cosas y no voy a buscar lo mejor en las tiendas de bellas artes. Sé que mi trabajo parece un poco peor por no dedicarle tiempo a aplicar mejores materiales. Sé que parece plano, superficial y vulgar, pero es eso mismo lo que me interesa. Porque mi trabajo es plano, superficial, vulgar y la mayoría de las veces innecesario. 

No necesito que mi obra me trascienda. Me da igual lo que pase cuando yo muera. Mi trabajo me ha servido para tener la vida que he querido tener y eso para mí es más que suficiente.

REGRESO A LOS SAPOS

¿Quién no prefiere pasear
por el parque a trabajar?
El lago, el sol,
hierba donde echarse,

lejano rumor de críos
y niñeras de medias negras:
no está mal el lugar.
Pero no es para mí,

no soy uno de esos tipos
que te encuentras por las tardes:
hemipléjicos que apenas andan,
oficinistas con temblores,

pacientes de carne cérea
aún con secuelas del accidente,
y personajes de abrigo largo
que hurgan en las papeleras:

gentes que esquivan el sapo del trabajo
por estúpidos o por débiles.
¡Imagínate ser como ellos!
Oír cómo dan las horas,

ver cómo traen el pan.
el sol que se oculta tras las nubes,
los niños que vuelven a casa;
imagínate ser como ellos,

ir rumiando tus fracasos
junto a un lecho de lobelias,
no tener adónde ir
ni más amigos que unas sillas vacías.

No, dadme mi montaña de papales,
mi secretaria con permanente,
mi le-paso-la-llamada-señor:
¿qué más puedo responder

cuando las farolas se encienden a las cuatro
y acaba ya otro año?
Dame tu brazo, viejo sapo,
tomemos la Cuesta del Cementerio abajo.

No hay nada de malo en el silencio

No hay nada de malo en el silencio.

Aunque en las ciudades sea difícil de encontrar y en Madrid casi imposible. 

Imagina Madrid en silencio. No es posible. Son cosas contrarias el silencio y Madrid. Nadie piensa en Madrid en silencio. En Madrid el ruido lo llena todo. La palabra interrumpe el silencio. La gente interrumpe el silencio. Los motores interrumpen el silencio. El silencio no existe en ninguna de sus posibilidades, porque no hay espacio para el silencio en Madrid. En Madrid el ruido es como el sonido del mar cuando duermes. Algo casi necesario. 

En la ciudad el silencio es una amenaza. Una ciudad que permanece en silencio es una ciudad temerosa o muerta. El silencio en las ciudades es sinónimo del fin.

Ahora me alejo de la ciudad y me reconcilio con el silencio. Voy y vengo de Madrid todo el tiempo. Me alejo y descanso del ruido. Gano tiempo intentando fabricar una nueva vida. Otra vez empezando de nuevo y dándome una nueva oportunidad lejos de la ciudad, donde habita el silencio y el tiempo se parece a las horas del día.

Utopías

 

Imagina un mundo donde cada palabra llevase dentro lo que dice y donde todo el mundo se entendiese.

Sorprendente

Los Nazis se han reconciliado con los Judíos.

Ahora que exterminan juntos a Palestinos

Paz

Todas las guerras piden la paz.

Ayer

Siempre que despiertas lo haces desde el ayer

Mis ideas políticas son anteriores a internet

Mis ideas políticas son anteriores a internet. 

Ahora mismo

Ahora mismo le pregunto a la IA lo más conveniente. 

Y la IA me aconseja un montón de cosas que les convienen a los demás, no a mí. 

Igual es la IA lo que menos me conviene. 

la política

Ahora mismo todo es política. La política está en todas partes.

Sobre ser libre

 

Vivimos en tiempos extraños en los que somos inducidos a actuar como si fuésemos libres

Los expertos

 

Los expertos son, por definición, los sirvientes de aquellos que están en el poder: en realidad no piensan, solo aplican sus conocimientos a los problemas definidos por los poderosos

Me gustaría mucho más ser...

Me gustaría mucho más ser cajero de banco, policía de barrio, torero en las Ventas, marroquí con frutería, pastelero como mis padres, estudiante de filosofía, albañil de pueblo, hermano vago, tripulación de crucero, estéril, insomne, indolente, lotero, empujador de metro, profesor de autoescuela, celador de hospital o cualquier cosa que no necesitase otra cosa que tiempo y donde poder desaparecer completamente. 

Desobediencia

El señor de la guerra dice:

Me dices que haga esto

Me dice que haga aquello

Sois todos unos cabrones

Id a follaros a vuestra madre.

...

Zhang Zongchang

Una imagen

Eliges una foto y escribes todo lo que recuerdas sobre esa imagen. eso es todo. Un proyecto sencillo, que se puede hacer en cualquier momento y que no necesita de presupuesto. Luego haces una película sin nada más que la fotografía. Una sola imagen ocupa la pantalla y una voz en off describe la imagen y reflexiona alrededor de ella. Es sencillo, fundamental e importante.

Una idea de España

El día que murió Franco yo acababa de cumplir cinco años. Ese día me acababa de mudar a la casa que fue mi hogar los siguientes 20 años y la que hoy sigue siendo la casa de mis padres. 

Fui muy feliz en esa casa y lo seguí siendo después en la casa donde vivo ahora. Mi vida ha estado llena de privilegios y de derechos y libertades. Crecí, estudié, trabajé y me convertí en artista en una país que aprendió a ser decente en muy poco tiempo, tras la muerte del dictador. Un país que es propio y al que no da vergüenza pertenecer desde entonces, porque ser español está bien en cualquier parte del mundo. He disfrutado tanto y me he sentido tan libre y protegido que no puedo hacer otra cosa que agradecer el país y los años que me han tocado vivir aquí.

Este País: Siempre por delante en reconocer los derechos de todos. Siempre por delante en señalar las injusticias, donde sean que estén. Siempre crítico. Siempre inteligente. Un país valiente y sincero y de verdad, donde los jóvenes aprenden a no callar y que si tienen que salir a la calle a decir cuatro cosas, lo hacen y a los padres nos parece bien. Aquí se educa a no bajar la cabeza y a decir las cosas en alto y a no permitir las injusticias, vengan de donde vengan. Esto es envidiable porque es educar en libertad.

Por eso y porque no entiendo la deriva de mucha otra gente en este país que solo piensa en destruir todos los valores que nos representan y que acaban con nuestro sentido de los justo, aquí digo: Que yo soy español y mucho más español que toda esta gente de las banderas y el discurso fascista. Que ser español es ser justo, inteligente, crítico y abierto y que ser español es justo lo contrario a lo que defiende la derecha "patriótica" muy entre comillas en este país. 

Esos, los patriotas entre comillas, son todo lo contrario a ser español, son impostores, arrimados, interesados y muy incultos que retuercen nuestra historia e intereses en algo que no es España. España no es el modelo de negocio que convierte el insulto y linchamiento del diferente en propuesta de sistema. Esta gente que propone una España a la medida de ellos, igual que cuando Franco decía que iba a matar a la mitad de los españoles si hacía falta hacerlo para gobernar este país. Esa gente no es España. España es familia y amigos y arraigo y muchas otras cosas que incluyen, no excluyen y que no tiene que ver con razas, sexo, clases ni ninguna otra cosa que nos diferencie, sino al contrario nos representa la diversidad.

Franco ha sido la peor catástrofe de nuestra historia, y sin embargo aquí todavía hay gente que defiende su legado y que no le importaría matar a la mitad de la población, que no comparte sus ideas, imaginando una fantasía vintage franquista.

El arte nos salvará y nos posicionará frente al fascismo y la ultraderecha para defender nuestro país en contra de la carroña que despieza sin escrúpulos todo lo que nos representa. Somos un gran país lleno de gente noble y con un valor de la justicia único y  no vamos a dejar que la ponzoña de éstos que nos gobiernan y que solo saben expresar el odio hacia todos nosotros nos convierta en la misma podredumbre que les rodea.

Los españoles estamos aquí, y vamos a seguir estando, así se jodan los fascistas. 

NUEVO PERIODISMO

 

Arriba a la izquierda, a dos columnas

-edición digital del diario-

la noticia de más de 300 inmigrantes muertos en el Mediterráneo. A la derecha

a tres columnas la foto del culo de Kim Kardashian recién subida a Instagram.

Salvajes

                                                   


EL PASADO AÑO MURIERON EN ESTADOS UNIDOS 30.000 PERSONAS POR ARMA DE FUEGO

¿Pero no eran los indios los salvajes?

YA VEN

En Londres tienen 500.000 cámaras.
¿De fotos?
¿Frigoríficas?
No:
de seguridad.

Así que si quieren una toma suya en la capital
del Gran Hermano
no hace falta que se hagan un selfie, solo tienen que pedírsela
a la Policía.

Le darán a escoger.

No pasa nada?

Hay momentos en los que parece que no estaba, no escribía, no dibujaba, no pintaba y no publicaba en las redes sociales. En realidad estaba de fiesta y ocupado en mi presencia en todas partes menos en el final del brazo hacia un teléfono. Esto pasa cuando despareces de las redes en favor de la vida presencial.

Matar a un niño es matar a un niño

Matar a un niño es matar a un niño.

Esta frase es sencilla, no tiene apellidos ni peros, no necesita de buscar matices ni relativizar nada. Me parece sorprendente que mucha gente construya discursos evitando la tragedia que supone la muerte sin sentido de seres humanos inocentes a favor de intereses políticos, económicos o estratégicos.

No entiendo porque tengo que verme en medio de una discusión donde se relativicen este tipo de cosas y donde se cuestionen mis ideas por esta razón. No creo que importe mi ideología para hablar de la muerte de niños o de civiles del origen que sean. El origen de las victimas no debería importar, ni la raza, ni el momento, ni el porqué. La vida humana debería ser importante y la de nuestros niños también. Los niños deberían ser protegidos siempre y en todo momento. La protección de los niños debería ser la razón de nuestra especie, igual que en todas las demás especies. 

Hay que estar loco para no entender esto. ¿ Será que estamos enfermos? ¿ Somos una especie que se autodestruye? ¿Las palabras nos confunden? Los humanos nos empeñamos en buscar razones y argumentos para la sinrazón. 

Nadie es mejor que nadie y nadie debería tener derechos sobre los demás. Pero cada vez me encuentro con mas gente que piensa lo contrario.

El humano mira al humano a los ojos, como iguales, porque lo somos, somos iguales. Vivimos los mismos días y nacemos y morimos de la misma manera. Las armas existen para evitar este equilibrio. Y para someter, aniquilar, humillar y un montón de verbos que hemos ido inventando durante siglos para definir la barbarie del hombre contra el hombre.

Ahora mismo estamos viendo en directo el exterminio de un pueblo en manos de otro. Todos estamos atentos a la catástrofe. Solo que, incluso a la distancia que nos aleja del problema, aquí hay gente que celebra y justifica el exterminio. No lo entiendo y me inquieta, porque lo que me dice esta gente que niega un genocidio de este tamaño, es que podrían justificar cualquier cosa contra la humanidad si les resultase conveniente. 

No hay Dios!

No hay Dios en Gaza ni en Cisjordania. 

No hay Dios en Israel.

No hay Dios en Ucrania, ni en Rusia. 

No hay Dios en Europa, ni lo hubo en Yugoslavia.

Dios no estaba en Atocha, ni en las torres gemelas, ni en las Ramblas de Barcelona. 

Dios no está en todas partes. 

Dios está de parte de quien lo reclama para matar en su nombre, y poco más.

Dios es la palabra amada del asesino.

En su nombre moriremos y luego nos olvidarán.

Rechaza la palabra! 

Ya sabes que no hay Dios sin asesinos!

¡Ehh!

No hay ningún dios
parecido a María, la rubia exitosa
la mejor estudiante de su clase en Vassar

No hay ningún dios del tamaño de la boca de Joan Crawford
que en la muerte sonríe en el polvo
como una línea de blanca

No hay ningún dios
que se haya lamentado por el dinosaurio
más de lo que lo hizo el tipo más sincero
en el bar más decrépito de Baltimore

No hay ningún dios
como el de Mozambique Mort
excepto quizás el de Iwo Jima Jennifer
o el dios de Al el abisinio
o el dios de Sid el sumerio
o
no hay ningún dios
el día después de Milwaukee
Ningún dios
cincuenta años después de la leche derramada
ningún dios
más grande que
la arrogante reina de la belleza de América
en un accidente automovilístico
con su bmw

Sin dios
el reverendo Jerry Falwell
podría estar despachando hamburguesas con rodajas de cebolla
a los parroquianos de un bar, el White Swallow quizá

Sin dios
millones de inteligencias eternas de los creyentes muertos se joden
Con dios
millones de creyentes vivos hieden

Por qué debe existir algún dios
para aquellos como vos o como yo
cuando el hombre de las cavernas
nunca conoció al dios de Billy Graham
y nunca un cavernícola fue judío
Dame las pruebas de la existencia de un dios
parado entre los culos arrugados
de un Rex Roberts y de un Oral Humbard
Yo puedo probar que no existe un dios
de Missouri
Yo soy de la ciudad de Nueva York
como si a los testigos de Jehová les importara

Cómo puede haber un dios
cuando los burros prefieren la paja al oro
y las personas que algo más saben, prefieren el oro
y huyendo con él son baleados en las piernas
No puede haber Dios cuando los pollos comen huevos duros y
seguramente no puede existir un dios
cuando los Gregorios son llamados Goyos

POR LA VENA

POR LA VENA I

De chinorri creía que me iba a comer el mundo cuando creciera

Mis viejos me llevaron a colegios caros, me educaron de forma intachable
y crearon un entorno lo suficientemente feliz a mi alrededor

Tuve compañeritas guapas y encantadoras y compañeros sanos y bien
alimentados

Tuve árboles de navidad cargados de regalos

Tuve buenos amigos con los que jugaba en las frías tardes de invierno

Tuve inolvidables veranos bajo la cegadora luz del Mediterráneo

Tuve pasiones, tuve ideales y tuve ejemplos a seguir

Viví, viajé, conocí mundo, conocí gente y aprendí de todos ellos

Tuve buenos trabajos

Tuve dinero y lo gasté a manos llenas

Logré hacer realidad alguno de mis más preciados sueños

Cantar en una buena banda de rock’n’roll

Tener una mujer a quien adorar, con quien compartir casi todo
y un lugar donde refugiarnos

Tuve presente y futuro

Tuve libertad

Tuve inteligencia

Tuve sensibilidad

Tuve arrogancia

Tuve creatividad

Tuve locura

Tuve amor

Tuve todo lo que la mayoría de la gente desea tener

Tuve todo y lo perdí todo…


…Por la vena


Que le den por culo



POR LA VENA II

Por la vena dilapidé quince irrepetibles años

El orgullo de ser quien soy

La ambición de ser quien quería llegar a ser

El cariño de mi padre

La confianza de mi madre

El contacto con la realidad

El respeto de aquellos que me importaban

La reconfortante sensación de sentirme útil y necesario para alguien


Por la vena perdí a mis amigos


Que les den por culo

Gracias Madrid

Este Madrid que no se compra es el que grita al mundo que dejen de matar niños e inocentes en Gaza. 

Me siento orgulloso de mi ciudad y de mis iguales.

Mi Madrid, el que siempre da la cara y no se pone de lado y que a pesar de estar gobernado, en este momento por la peor clase de gente que ha caído por aquí, se resiste a que le quiten la identidad y las maneras. Porque aquí recibimos bien a todo el mundo y nos dicen chulos pero somos abiertos. Que ser chulo es ser directo y nada más y ahí se acaba el problema. Que Ayuso no nos representa, ni Almeida, ni toda esta clase de impostores que ocupan posiciones que acaban con lo de aquí, que colonizan lo madrileño de la peor manera posible. Estos dos pueden ser cualquier cosa menos madrileños. Ni conocen Madrid ni les interesa. Gente que vende un discurso de esta ciudad que desconoce. Porque la chulería no es soberbia, ni despotismo, ni violencia hacia el diferente.

Mi abuela me decía: El cielo es tuyo, eres madrileño. Cuando mueras harás un agujerito para ver tu ciudad. Mi abuela era Madrid. Manuela, pienso mucho en ti todavía.

Aquí, a mi abuela, le tiraron la casa en un bombardeo, durmió en el metro, perdió un hijo y perdió la mitad de su familia. Lo perdió todo pero no perdió su identidad. Las pasó putas y después tuvo que inventarse una nueva vida para vivir en el franquismo y criar a tres hijas. Después quedó viuda y tuvo que seguir adelante con todo. Le tocó ser una superviviente y entender la fragilidad de este mundo. 

Si pienso en Madrid, siempre pienso en mi abuela. Madrid era mi abuela y ahora sigue siendo lo que siento por ella.

Madrid resiste siempre y cuando hay que dar la cara la da y cuando hay que posicionarse lo hace. Madrid le dice al mundo que no hay lugar para la injusticia y que los intereses económicos no valen la muerte de los inocentes y que desde aquí se construye el mundo que debería ser. 

Aquí, desde Madrid. 

Que, por nuestros abuelos, sabemos lo que es pasar hambre y que nos tiren las casas y el sonido de las bombas y que hemos aprendido a ponernos de frente y decir a los genocidas que no tienen nuestro permiso y que nos enseñaron que al mundo hay que gritarle la verdad. Desde siempre, desde Madrid.

Este Madrid, el de verdad, es al que yo le doy las gracias. 

Gracias Madrid y gracias Manuela.

Pienso en un mundo mejor, porque aprendí a tenerlo pisando el suelo de esta ciudad.

Gracias Madrid.

Algoritmo

 

En realidad no queremos conseguir aquello que creemos querer.

En realidad nos da igual si lo que creemos es cierto.

En realidad preferimos no poner en duda el algoritmo.

La realidad y la verdad

La realidad existe para que todos podamos especular con ella. Lo cierto o lo verdadero suelen ser justo lo contrario de lo que significan. Lo humanos inventamos las palabras para poder dar forma a todo lo que se nos presenta y al darle forma hacemos que la verdad sea justo lo contrario de lo que significa. Por eso los humanos intentamos en todo momento destruirnos, porque somos la gran broma de la naturaleza.

Razones para amar

No tengo ninguna razón para amar a Paola. 

Si tuviese razones para hacerlo, no lo haría.

Las palabras o la razón nada tienen que ver con el amor.

Voy y vengo

Vamos y venimos de hospitales. 

Vamos y venimos a casa.

A veces del trabajo a la casa,

y a veces de la casa al trabajo.

A veces te pierdes y no sabes donde ir.

Si no sabes donde vas, dirígete al cementerio.

No tiene perdida.

Tan Hermoso

Tan hermoso el día y yo no estoy follando

 

FINAL

Canta la ciudad en su negro color

y en su hueco grande y hondo se escucha sólo el rumor de la palabra
la vida en su disolución y del amor la pústula
se guardan en la poesía como basuras

la poesía es la tumba de todo

la poesía es el cadáver de la vida que algunos pasan cargando ante

tu puerta

He dormido en muchos lugares

 Primero en el útero, mi propia cápsula espacial en el universo de mi madre, mis párpados pegajosos con pre-nacimiento, luego la incubadora y la cuna, que no reconocí como una prisión hasta años después cuando mi hermana estuvo dentro y yo, levantándome de mi primera cama de niña grande, la desabroché porque tenía hambre de desayuno. Luego la cama con dosel de mi abuela, un saco de dormir infantil, la cama del hospital, donde estaba ronca después de renunciar a mis amígdalas. Una colchoneta durante la siesta del jardín de infancia, el asiento trasero del coche de mi madre, otra cama de hospital con barrotes plateados en el lateral donde escribí mis primeras historias. La cama doble que compartí con mi hermana cuando nuestros gemelos se agotaron. Un colchón de dormitorio universitario con la mancha de menstruación de otra chica, una cama húmeda de estudios en el extranjero en Gales, asientos de Eurail donde podía dormir durante la noche y ahorrar dinero en un albergue si elegía el horario correcto. Literas de albergue con baños al final del pasillo. La cama de agua de una amiga, la cama de otra amiga en el barco de su padre. Luego el colchón de segunda mano de mi prima en mi primer apartamento en Boston, la cama de un novio en Revere, la cama de otro chico con la esperanza de hacer celoso a mi novio de Revere. Camas alquiladas, una cama en un apartamento estudio amueblado en Tucson donde no había forma de saber quién había dormido en ella antes que yo. Futón en el East Village justo en el suelo. El mismo futón en una litera usada para suspenderme sobre los ratones. Luego un sofá cama lavanda de Mary Richards. Camas de vacaciones, camas de hotel. Más camas de novios en Brooklyn y Alphabet City. Camas de hotel. Cama matrimonial de Florida y otra cama de hospital — esta vez cirugía. Cama de divorcio (igual que la cama matrimonial con el colchón dado la vuelta para buena suerte). Camas de evacuación durante los huracanes. La cama de mi verdadero amor con su mágico protector de colchón. Sé que me estoy olvidando de muchos lugares — subterráneos, tumbonas en la arena, asientos de Amtrak, cines, hamacas, la graduación universitaria de mi sobrina (había tomado un Vicodin), camas de conferencia, camas en universidades u hoteles después de haber dado lecturas de poesía, asientos de emergencia de avión, sobre el pecho de mi madre cuando era una bebé, en los brazos de mi padre después de un ataque de asma infantil. La cama de mis padres después de sus muertes. Me dirijo a la dura cama del ataúd, mis ojos cosidos contra el insomnio. Le he pedido al enterrador que presione estrellas que brillan en la oscuridad dentro de la tapa.

Todo el tiempo

Todo el tiempo poniendo mala cara.

Todo el tiempo pensando que aburrido.

Todo el tiempo cansado y deprimido.

Todo el tiempo sintiendo que estoy perdido.