Soy Henry Charles Bukowski

"Soy Henry Charles Bukowski, y nací la tarde del 16 de agosto de 1920, en Andernach, Alemania.

Soy  poeta, y mi padre era un necio que gritaba: ¿Cómo has podido hacerle  esto a tu madre? Mi madre gimoteaba y decía: ¡Has traído la vergüenza  sobre nosotros!

Mientras yo pensaba: es sólo la travesura de un niño poniendo fin a la humillación.

Soy  Henry Bukowski, cuantas veces habré dicho esto; no lo sé, pero hoy  quiero agregar que soy lector de John Fante, y hace muchos años descubrí  la biblioteca del barrio, estaba en el viejo edificio de piedra marrón,  entre los bulevares Washington y Adams, muy cerca de la calle 21 y la  avenida La Brea, era un paraíso.

Soy el universitario que leyó Dago  Red, el que un día escribió La senda del perdedor, el baño, soy  Bukowski, el que lo miró a los ojos y advirtió que ya no despedían  fiereza, sino que parecían vacíos y evitaban los míos.

Soy el hombre  del acné; el poeta del acné, el cuentista del acné, el novelista del  acné, el monstruo, el que se pasó todo un día en el Hospital General del  Condado de Los Ángeles, para que le dijeran vuelva mañana, soy Charles,

el  que volvió al día siguiente para que un grupo de médicos lo observara  -como se observa a un bicho- y uno dijera: es el peor caso de acné  vulgaris que he visto en mi vida.

Soy quien bebió whisky a su antojo  en los céntricos bares de Los Ángeles, el inyector que inyecta sangre y  "belleza", soy la bestia, soy un hombre de palabras, soy la humedad de  la noche; la caída vertiginosa del mundo, el rebelde que río de su padre  cuando le decía que debía ser ingeniero

para ganar mucho dinero, soy quien junto a Hemingway exploró las corrientes subterráneas del corazón del hombre.

Soy  Bestiabuk, el poeta que pasó toda la noche mirando la fiesta de  graduación a través de la tela metálica de la ventana, soy el hombre de  la barra que mira a esa joven

hermosa con un ponche en la mano susurrando a la oreja de su acompañante. 

Soy quien ve a muchos hombres muertos, recibiendo órdenes con una sonrisa de imbéciles, serviles y encantados de serlo.

Soy Charles Bukowski, soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre…"

Del libro: "Soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre"