Chiquilla morena deafables ojoscuando llegue el momento deusar la navajano me turbaré yno te echaréla culpa,cuando vaya manejando a la orilla solomientras las palmas se agitan [en un adiós],las feas y pesadas palmas,los vivos no lleguenlos muertos no se marchen,no te echaré la culpa,en vez de esorecordaré los besosnuestros labios crudos con amory cómo tú me distetodo lo que teníasy cómo yo teofrecí cuanto quedaba demí,y recordaré tu pequeño cuartotu tactola luz de la ventanatus grabacionestus librosnuestro café de la mañananuestras tardes nuestras nochesnuestros cuerpos echados juntosdurmiendolas diminutas corrientes prolongadascontinuas e incesantestu pierna mi piernatu brazo mi brazotu sonrisa y el calortuyoque me hizo reírde nuevo.chiquilla morena de afables ojostú no tienes ningunanavaja. la navaja esmía pero no la usaréaún.
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Crudos con amor, Charles Bukowski.
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