No Lugar

"Hay ocho millones de historias en la ciudad desnuda y ésta ha sido una de ellas"
"La ciudad desnuda" de Jules Dassin, 1948.

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El hígado es la cresta del gallo, en naranja que es el color de las tardes que se fueron, en naranja que es el nuevo negro. La mirada esquiva los encuentros fortuitos. El conejo es la nueva ternera en tuppers deshechables. la literatura es corta, breve y molona. La ginebra como aspirinas. El porno en casa, en naranja también, que es el color de piel que más contrasta en el monitor. las sabanas revueltas, limpieza semanal del hogar, mejor de pago. Las noches blancas. El dolor de estómago como agradecimiento político. Zapatero como lo esponjoso, de presidente, o residente de primera, de un país de paracetamol en caja. Triangulos de las Bermudas en cada esquina. No-lugares siempre llenos de gente, de cosas útiles para un rato. Y además: Un no recuerdo y un no se de que va todo esto.

"Fed-UP". Hastío de lo útil, de lo inútil, del recreo dominical y de los lunes, para siempre inmerso en lo arbitrario. Pezones que se abren por el descontento y almas sudadas, mudadas, transpuestas. Chocolate caliente sobre el ombligo del presidente. Franquicias del descanso moral de izquierdas. La preocupación por las masas, por el colectivo, por todo-lo-que-se-menea. La vivienda de rápida ejecución y de pago a toda una vida o dos, o tres. Las cosas que nunca se olvidan: las llaves, el móvil, veinte o cuarenta euros. La tarjeta de crédito vacía, la de débito vacía, la cabeza aún más vacía. La felicidad que no se olvida, los disgustos que no se olvidan, los No-recuerdos. La confusión entre lo bello y lo abundante, entre lo equilibrado y lo adictivo. No decir que no, decir más, más es más... Tu, yo, el, ella... inmersos en lo arbitrario. 500 veces lo mismo.

Estación de Atocha, No-lugar, todo arbitrario. un purgatorio de poca calidad. Gris. Iluminación indirecta. No-identidad, o escasa identidad: Español con heridas en el alma, no rubio, no moreno, no extranjero, no mochila, no sospechoso, anónimo y en circulación fluida, invisible, no-cámara, no seguimiento desde monitor. "La identidad es la nueva comida basura para los desposeídos, el pienso con que la globalización alimenta a los desfranquiciados...". Escaleras mecánicas que comunican con otras escaleras mecánicas, que viajan en paralelo a los conductos del aire acondicionado, directo al siguiente andén de tren, de metro, de cinta mecánica directa al centro comercial con su mismo aire acondicionado, de cinta mecánica directa del ascensor a la planta de oficina. Viajando por la arquitectura de la continuidad, de la no interrupción, del termostato democrático, del in-door público, en la gravedad constante, en los espejos, en el pladur, en los pulidos, en el eco. Bienvenidos al No-lugar, fuera, a unos metros, está Madrid.

11 de Marzo. Nadie hubiera dicho entonces que se aproximaba el fin del mundo. Como ahora, como mañana.

Tengo una casa, una partición de un servidor. Vuelvo a casa. Porque lo que importa es la biografía. Porque nadie hace lo que tiene que hacer, nadie quiere quedarse a solas con su enfermedad, y mucho menos nadie te va a decir lo que de verdad piensa. Yo tampoco. Yo "Soy un todo a cien, soy lo que me des, y sé que lo que a ti te falta, me sobra". Así que volvemos a no decir no, a decir más, más es más.

Franquiciados de Internet, yo franquicio en Blogger. Un enmarañado imperio de confusión, aditivo, estratificado y ligero que funde lo elevado y lo mezquino, lo público y lo privado, lo tierno, lo abrupto, lo derecho y lo torcido, lo atiborrado y lo famélico para ofrecer un mosaico sin suturas de lo permanentemente inconexo. Unido en un continuo link, descuartizado como el cadáver de un animal, pedazos individuales amputados de una condición universal. No hay paredes, sólo particiones,formando una inmensa catedral del vacío. "Aparentemente apoteósico y espacialmente grandioso, el efecto de su riqueza es una vacuidad terminal, su poca credibilidad. La estructura permanece invisible bajo la decoración, o, aún peor, se ha vuelto ella misma ornamental: pequeños y brillantes marcos sostienen cargas simbólicas, enormes vigas transportan ciclópeas cargas a insospechados destinos". Y luego se repite, se copy-and-paste, se roba a sí mismo, para crecer aun más y más, más es más. Para crecer en el pensamiento único, para opinar de lo opinable, de lo que hay que opinar, para tomar posición respecto a lo que sea. Bienvenidos a Blogger, al No-lugar de las objeciones de conciencia en paralelo, fuera, a unos metros, está Madrid.

Nadie hubiera dicho entonces que se aproximaba el fin del mundo. Hay ocho millones de historias en la ciudad desnuda y ésta podría haber sido una de ellas, pero no lo va a ser, porque HOY

NO
TENGO

NADA

QUE

DECIR