El cielo se sobrescribe en azul
Una brisa cálida se desliza
a través de la rendija de una bragueta entreabierta
mientras el sol amamanta
campos enteros de nabos empalmados
Apetece vino blanco y cerveza
Desparramarse bajo la sombra
de las ranas del estanque
y dormir y dormir
sin hacer nada
Necesitas días, meses
calendarios enteros de no hacer nada
Lustros de ausencia
de urgencias sofocadas
de coitos consumados
FOLLAR FOLLAR FOLLAR!!!!
Joder es más importante
que el alquiler del piso
o unos pantalones bien planchados
Follando escucho una orgía de clarines y palmeros
Los ángeles lloran y se meten
dedos por el culo
mientras Dios me graba en SuperOcho y
100.000 vírgenes me hacen
la madre de todas las mamadas
El realismo sucio
es un pasado de espanto
Un retrete con la mierda al cuello
Un culo sin agujero
El infierno es una pila de platos sin lavar
Un saco de camisas que planchar
Un rosario de cuentas que pagar
Trabajo para vivir
¡Mentira!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Trabajo para ganar $DINERO$
No hay nada digno
en el $DINERO$
La gente se mata por dinero
Follarse a una cría de doce años
cuesta dinero
Meter tus huesos en un nicho con goteras
cuesta dinero
No soporto a los imbéciles
Pero tampoco a los intelectuales y a los listos
No me interesan las noticias de los periódicos
de los telediarios
de los partes horarios de la radio
Sé que los políticos me sisan en las vueltas
Que los maridos zurran a sus mujeres con el amor de la [locura
y que los hombres yacen con el pecho abierto
en una trinchera de mierda y miedo
lejos de sus casas
Es siempre así
Todos los días así
Las cosas son como son
y está bien saberlo
Camino por los albañales de esta ciudad destruida
con la mirada abstrusa del extranjero eterno
Entro en una sala de exposiciones desierta
Cuadros y más cuadros
Lienzos, grabados, dibujos con tinta china
Estatuas policromadas, fotografías pintarrajeadas
Manifiestos artísticos, panfletos políticos
Nada que ver con el verdadero estilo
Ni siquiera con el arte
El mundo está lleno de palabras
De intenciones, de esperanzas
Demasiados artistas
Demasiados dioses y locos y borrachos
e inspectores de hacienda y charcuteros macilentos
que no entienden que
100 gramos
de mortadela boloñesa
NO SON 150
El sol hinca sus dientes en la avenida
Montones de cascotes se hacinan en los márgenes
Apilados amorfos desmayados como plomo derretido
La gente desparrama sus culos por las terrazas de los cafés
Un cañaveral de piernas entrecruzadas
oculta el esplendor divino de lo eterno femenino
Beben cerveza con gaseosa y limón
y tónica y Coca-Cola con derecho de aceitunas
y pasan el tiempo
sólo pasan el tiempo
y pasan
y pasan
Los gorriones gambetean las migajas del destino
Vuelan y comen
Cagan por donde quieren y se tiran pedos
Joden de cuando en vez
No está mal,
la verdad
Rafael López Vilas
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