Los locos siempre me han amado...

... Y los subnormales. A lo largo de párvulos, primaria, secundaria, universidad... los no queridos se prendían de mí. Los epilépticos, los tartamudos, los tuertos, cobardes, misántropos, asesinos, fenómenos y ladrones. En el trabajo y en el ocio siempre atraje a los indeseables. Me encontraban y se prendían de mí.

Aún lo hacen.

Ahora en este vecindario hay uno que me ha encontrado. Él merodea empujando un carrito de supermercado lleno de basura: latas abolladas, cintas de zapatos, bolsas vacías de papas fritas, envases de leche, periódicos, portaplumas…

“hey, tío, cómo estás?”

Me detengo y conversamos un rato. Luego me despido, pero él me sigue. Paso las cantinas y los burdeles…

“manténme informado, tío, manténme informado, quiero saber qué pasa.”

Él es mi novedad. Nunca lo he visto conversar con nadie más. El carrito traquetea un momento detrás de mí entonces algo cae. Él se detiene para recogerlo. Entretanto yo camino por la puerta principal del hotel verde de la esquina, cruzo a lo largo del vestíbulo y salgo por la puerta trasera. Hay un gato, enmierdándolo todo ahí dentro, absolutamente encantador, me sonríe.

C. Bukowski

Spam

Saco la basura a la calle, en bolsas de plastico atadas. Todo va mezclado, las sobras, las cáscaras, los envoltorios, los recortes. Son los restos del día anterior, de la comida, de la bebida, del tabaco, de la literatura publicitaria, de las facturas ya pagadas, notas de post-it, teléfonos sin titular, anotaciones sin mucho sentido en la memoria de quien se dá la vuelta y lo olvida todo. Las cosas que ya han vivido por un día, o las cosas que han esperado años a ser arrojadas al gran cubo de la calle. Cosas con las que juego a vivir, o que creo no existen hasta que las tiro. Las digo adiós.

Y el correo no es deseado, el correo es basura, es basura incluso sin usarla, por que todo lo que no nos hace falta es basura, junk mail, spam. Lo que no pedimos es basura. Un mensaje que no pedimos, que equivocó su destinatario. Una mierda de correo, un atentamente a nadie.

El correo basura, que inunda Internet con copias, de copias, de copias (incluso millones) del mismo mensaje, en un intento por alcanzar a gente que de otra forma nunca accedería a recibirlo y menos a leerlo. Anuncios comerciales, productos dudosos, métodos para hacerse rico o servicios no del todo legales. Cabreo y amargura de millones de usuarios que vacian una y otra vez su carpeta de correo no deseado. Spam viagra, valium, zoofilia, cámaras ocultas en un gimnasio de mujeres, fotos porno de gente famosa, alargamiento de pene, soluciones a la disfunción erectil o a la caida de pene, peticiones de ayudas económicas en nombre de Dios. Todo es basura. Los power-points supuestamente bonitos, supuestamente graciosos, de tus amigos, también supuestamente graciosos. Todo es basura.

Las listas de correo basura con las direcciones de correo electrónico de los clientes potenciales (o víctimas seguras) se crean frecuentemente cribando los mensajes de Usenet, robando direcciones en las listas de distribución o comprándolas en las bases de datos de los servicios en línea de Internet. O bien buscando direcciones por la red. Irónicamente, los propios spammers usan el spam para anunciarse.

Son poemas cortos, porno, fragmentados, sedimentados, basureados. Son la poesía de internet. Algo que no quieres recibir y que nadie espera. Algunos de esos emails, para desorientar a los bloqueadores de spam, incluyen una serie de palabras inconexas, casi sin puntuación. Algunas secuencias son de una extraña belleza. Es la escritura automática de hoy, surrealistas e imperfectos. la poesía del spam se debe a que son traducciones automáticas de a saber qué. De hecho, muchas mezclan varias lenguas (generalmente alemán e inglés), dándole un toque aún más radical.

“Gane millones trabajando desde casa”
“Dieta milagrosa — pierda 10 kilos en una semana”
“Chicas XXX ardientes te están esperando”
"eyaculá fuerte como una estrella porno"
"el esperma más dulce - los estudios muestran que mejora el gusto"
"orgasmos múltiples"
"hasta 500% más volumen - cúbrela con esperma si querés"
"miles de fotos de famosos desnudos, haciendo clic"
"brad pitt desnudo y angelina jolie desnuda"

Cuida tus dientes como tus armas

Insomnio

Con insomnio, no está nunca del todo dormida;

No está nunca del todo despierta.

Es todo el tiempo una copia, de una copia, de una copia.

Secretos dominicales

Fui violada por alguien en quien se supone debería confiar, Y nadie me creerá.

Ni siquiera mi mejor amiga: SU ESPOSA

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Secretos dominicales

Manifiesto de las nubes

Manifiesto de la Sociedad de Observación de Nubes

Creemos que las nubes reciben un trato injusto y que la vida sería infinitamente pobre sin ellas.
Pensamos que las nubes son la poesía de la naturaleza y el más igualitario de sus despliegues, ya que todo el mundo cuenta con una estupenda vista de ellas. Nos comprometemos a luchar contra la obsesión por los cielos azules allí donde la encontremos. La vida sería muy aburrida si día tras día tuviésemos que alzar los ojos hacia una monotonía sin nubes. Pretendemos recordarle a la gente que las nubes son expresiones de los cambios de humor de la atmósfera y que pueden interpretarse como las del rostro de una persona. Creemos que las nubes son para soñadores y que su contemplación beneficia el alma. De hecho, los que piensen en las formas que ven en ellas se ahorrarán las facturas del psicoanalista. Así pues, declaramos ante todo aquel que quiera escuchar: Alza la vista, maravíllate ante su efímera belleza y vive la vida con la cabeza en las nubes.

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Guía del Observador de Nubes, Gavin Pretor-Pinney (fundador de la Cloud Appreciation Society).

Editorial Salamandra, 2007.
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Texto copyandpaste de "Maquinaria de la nube"

Yo no soy Picasso. Tu no eres una princesa danesa.

Yo no soy Picasso, Tu no eres una princesa danesa. Ellos no son la Santa Inquisición. El resto de los sitios son no-sitios. Y amanece en Madrid, pero ya no estoy solo. Desayuno de invierno, café doble irreversiblemente roto, cortado con una gota de leche que escurre del pezón izquierdo de una mujer bronceada con aceite de zanahorias. Movido ligeramente con muy poco azúcar y no demasiado caliente, no demasiado frío. En la pantalla, Google me avisa que ésto es el dudoso blog de Bruto. Eso ya lo sabíamos tu, yo y el otro. Dudoso de fin de semana, de cortinas hechadas y de carnavales de barrio. Dudoso de mujeres imposibles y hombres que están tristes de tanto dudar. Sexo chungo y princesas danesas que no sonríen cuando las insultan. Tatuajes de bolsa de doritos que se transfieren con un poco de agua sobre tu culito. Pornografía socialista y filosofía barata. Amores difíciles y canciones de musicassete. Literatura cruda. Fresas. Speakers. Rimas ramplonas. Asesinos en serie. Y al final, esto no es un blog de culos y tetas, pero a la vista está, aquí no hay otra cosa que culos y tetas. Yo franquicio en blogger, y no pido respeto. Yo no tengo problemas con los Rolling Stones, nosotros rompimos sus guitarras. Yo no tengo problemas con Zapatero, él también tiene un discurso dudoso. Y no hay problemas, ni atascos, ni hojas de reclamaciones. No hay economía. No tengo problemas con la crisis, lo peor que me puede pasar es que tenga que ponerme a trabajar. En las condiciones de servicio de blogger, te lo dejan muy claro. No me quejo. Así que mientras tanto... mientras embalo mis cosas y me abro otra chabola, aquí vuelvo con La vigilia. La merienda. Un simulacro de contenidos cerrados. El amor. El desamor. Otro Rock. Un beso. Y un bienvenidos al dudoso blog de Bruto.

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SEX PISTOLS: Holidays in the sun