Habla el solitario

Mi padre vivía en un mausoleo de platos sucios, viendo una televisión portátil en blanco y negro, leyendo la Enciclopedia Británica , que prefería a la ficción moderna. Uno a uno, sus perros murieron de enfermedad hepática, excepto el que custodiaba su cadáver. Fue encontrado sosteniendo un vaso de Ginebra con poca tónica. "Lo muerto está muerto", decía un telepredicador. Saqué una camisa a cuadros del armario del dormitorio. y un poco de aceite de motor, mi herencia. Una vez lo vi llorar en un tribunal, abandonado, necesitado de cuidados. Este hombre que nunca se mostró, me dio mucho cariño pero me dio un don para la soledad, que me ha sido bastante útil desde entonces.