Te gusta la noche y no dormir nunca en tu cama

No es el principio y no es el final. Nadie piensa morir. Todo parece un poco raro, extraño y difícil, pero todo es real. Nada se escapa, o mejor: "Nada se me escapa", "Gano tiempo fijándome en los detalles de las cosas". La luz de Madrid en los primeros días de Noviembre es perfecta para fijarte en los pequeños detalles de todas las cosas.

Lo que me dijo ELLA:

Ella me dijo que nuestra intimidad es su cosa favorita. La más extraña, la más improbable, la materia de sus primeros recuerdos. Su amor y su sexo. Sin embargo se encuentra de pie en algún rincón en Madrid, cerrando los puños y llorando. En la cama mirando un menú de comida a domicilio, tratando de decidir que pedir para la cena. Mirando la pantalla del teléfono y lloriqueando de nuevo. Llorando y pidiendo cosas para cenar.

Ella me dijo que estaba enamorada. Su amor no es explícitamente sexual, ni del todo romántico, pero es real. Aunque hay suspiros y hay jadeos. Es más como una profunda fascinación. Se siente llegando a un refugio cada vez que nos vemos.

Muchas veces me pregunto lo que otros piensan de nosotros cuando estamos juntos. Muchas veces ella llora y hace pucheros y yo miro el teléfono. Otras veces es ELLA la que mira el teléfono, mientras yo miro a todos lados. Otras veces miro mi teléfono y ELLA mira su teléfono. Otras veces soy yo quien la miro, mientras ella mira su teléfono, y pienso que está muy guapa con cuarenta años.

Los dos hemos tenido una tormenta de pasado, y hemos sufrido y hemos sido muchas veces malos y eso hace mas fácil ser buenos ahora.

Hace años recuerdo
lo que me dijo ELLA: Te gusta la noche y no dormir nunca en tu cama.
ELLA me sacó de las calles. Ahora vuelvo a casa cada tarde y duermo abrazado mientras mantengo una sonrisa no fingida.

No entiendo muy bien porqué no todo encaja del todo bien. Hay tormentas en el paraíso.

Amar y ser amado es sentir el sol desde ambos lados

Amar y ser amado es sentir el sol desde ambos lados

Mi sexo

Mi sexo me espera como un recuerdo mestizo de mí mismo sin saber la dirección del viento y sin recorrer una cuerda floja. Es un acróbata frágil que se inyecta novocaína y se mueve como un autómata. A menudo es solitario. Casi siempre difícil.  Otras veces se retuerce como en un cortocircuito y brilla iluminando los rostros que lo inspiran. Mi sexo es salvaje, y es tierno y recuerda y cree en el azar y explora en otros cuerpos. Mi sexo marca la dirección.

Heridas

¿Y si nuestras heridas son aberturas de la partes más hermosas de nosotros mismos?

Por los niños

Los niños necesitan ser abrazados más. Coloque su cabeza en su regazo o en su pecho. Dele un golpe en el pelo, rasque ligeramente la espalda con las uñas, frótele los hombros, bésele en la parte superior de la cabeza. En cualquier momento, no solo cuando se siente deprimido o tratando de conciliar el sueño.

Poema en coma

Un sólo de uñas y arañas recorriendo la espalda. Y la piel es sábana y es tibia y  es fémur. Y es piel próxima al calor de la ropa ajena, que dibuja una y otra vez un trapecio. Y susurra a oscuras las once sílabas: Esternocleidomastoideo.  El poema mata a quien dice virus mientras la fiebre aumenta y calla. Poema en Coma.

Dios no es católico

Dios no es Católico. 

Nos dicen: 

Todos adoramos al miso Dios

y todas las religiones son iguales.

Pero no es verdad:

Cristo fue condenado a muerte por blasfemo
y nosotros casi no creemos en nada.

Todo tipo de cosas en este mundo se comportan como espejos.

Esta tarde en El Líbano todos están muertos. En Alepo también. En Prípiat. En Pompeya, Kolmanskop. Miles de ciudades masacradas como Gernika. Berlín o Manila. Bombardeadas durante los últimos 100 años. 

Luego pasan los años. Los árboles dejan su sombra sobre los escombros. El silencio lo domina todo. En el interior de la ciudad, las limpiadoras recogen los cadáveres. Cuando hay viento puedes escuchar como silban las balas un poco mas lejos, donde continua la batalla. Lo vemos en televisión. La guerra a veces se llama terrorismo, otras veces lo llaman accidentes. Parece que el mundo siempre está en Guerra y en realidad así es.

La historia se repite.

Todo tipo de cosas en este mundo se comportan como espejos.

Estamos en Madrid, tranquilos, casi felices y esperando tardar en volver a ser bombardeados.

Peligroso asomarse al interior

peligroso asomarse al interior

sin protegerse

sin preservarse

bordear los límites del flujo

sin los verbos del tigre

te abrazas a su secreto envoltorio

gustas de sus papilas

llamas a su piel adelgazada

si se puede

a veces se puede

te asomas brevemente a esos labios

que contienen todas las heridas

constantes y contando con

un llanto que solo interrumpen

los espacios en blanco

ése eres ese olor penetrante

la lamasería

salobre

impotente ante todo lo demás

éste eres éste

tu territorio luminoso

...

José Antonio Rodriguez Alva

Lágrimas

La composición química de tus lágrimas cambia, dependiendo de tus emociones.

El verdadero femenino

No soy el azúcar y las especias, ni el todo está bien. Soy música, soy arte. Soy una historia. Soy una campana de la iglesia, reprimiendo los errores y los derechos y las noches normales. Yo era bebé. Soy niña. Seré madre. No me importa que me consideren hermosa, no permito que sea mi definición. Soy un rico pastel fuerte de especias y con conocimiento. Y No. No me comerán.

LLueve

Mi biografía no habla bien de mí. Lo acepto. Llueve. Ha llovido todo el día en esta puta ciudad. Con una copa de vodka me afeito. Con otra copa me lavo las axilas y con otra copa me lavo las bolas. No soy bienvenido aquí ni en ninguna parte. Lo merezco. Me fumo un porro con la chica más linda del lugar. En verdad que la chica más linda del lugar es un incordio. Me importa una mierda su hermoso coño. Sigue lloviendo. Ha llovido todo el puto día.

Pero debo ser bueno. Eso sí. No odiar a los blancos, los amarillos y los negros. No escribir en mi Facebook: ¡Muerte al Dalai Lama! ¡Viva Pac! Me importa una mierda su hermoso coño. Sería castigado y mi biografía no hablaría bien de mí. Pero ya nada importa.

Mi biografía no habla bien de mí. Sé que vivo una época totalitaria y estalinista, que al menor atisbo de discordancia, seré castigado. Debo ser bueno y hacer y decir lo correcto. Y no lo hago. No lo digo. Voy a contracorriente de este mundo de mierda. Y llueve. Ha llovido todo el día en esta puta ciudad.

TZSCH

De memorable puedo definir el día en que conseguí colocar bien por primera vez las cinco consonantes seguidas (TZSCH) de Nietzsche. Pero sé que las mujeres de ojos grandes seguirán ignorándome mientras no consiga escribir Tsvetáyeva o Solzhenitsyn sin mirar en la Wiki.

...

Neorrabioso

La fuerza de los débiles

Junto a un televisor que vomitaba violencia,

dos amantes unieron sus cuerpos,

inventando el amor de la fuerza de los débiles.

La fuerza de los débiles.

La fuerza de los débiles.

La fuerza de los débiles.

...

Esclarecidos

Y eso fue todo

Por la mañana fui al cementerio a visitar la tumba de mi abuelo. Hablé un par de cosas con él. Nada sustancial. Me preguntó por su mujer, mi abuela. Le dije que cumplió 105 años y dice que va por más. Se sonrió. Luego preguntó por Santiago Wanderers, si seguía en primera división. Si las gallinas seguían poniendo huevos y si arreglé la cañería del baño. Le conté que Puerto Natales había cambiado. Que ya no hay gallinas. Que llegan manadas de turistas. Que hay grupos de rock y mil nutricionistas. ¡Hay semáforos! Al despedirnos me dijo: cuando te vengas a quedar acá, tendremos mucho tiempo para conversar. Me despedí de él y eso fue todo. Tomé un taxi y mandé un mensaje por Whatsapp a Carolina: te espero a las diez sin bragas. Me despedí de ella y eso fue todo. Llegué a casa y puse a Nick Cave. Luego destapé una ginebra y vi el documental de Chavarri sobre la familia Panero. Esperando a Carolina sin bragas. Y eso fue todo.

...

Hugo Vera Miranda

Inmaculada Decpción

El Curador es el artista

No quiero ser la persona que siempre sabe más. Ni quiero estar seguro de nada. Solo quiero estar consciente (mi cuerpo, mi presencia, mi voz), tratando de crecer frente a las personas que conozco y que quiero. Bailar libremente. Ver mi cuerpo como un vehículo que me lleve lejos, a otros lugares, y que también busque un camino a través de tí. Dejar de hacer (¿Qué hacer?) y ser (Yo soy un bruto). Y luego hacer todas las otras cosas, como el  Arte. El Arte me interesa. No ser un artista, sino hacer Arte. El curador es el artista, yo solo lo fabrico. 

Donald dice:

"Podría disparar a gente en la Quinta Avenida y no perdería votos"

"Restablecería el ahogamiento simulado para los sospechosos de terrorismo"

"Pido el bloqueo completo y total a la entrada de musulmanes en EEUU"

"Si gano las elecciones, devolveré a los refugiados sirios a casa"

"Un muro en la frontera con México nos ahorraría muchísimo dinero"

"México nos envía a la gente que tiene muchos problemas, que trae drogas, crimen, que son violadores"

"Este es un país en el que hablamos inglés, no español"

"John McCain no es un héroe de guerra. Prefiero a los que no han sido capturados"

Sobre Megyn Kelly: "Podías ver cómo le salía sangre de sus ojos. Le salía sangre de su... donde sea"

"Cuando eres una estrella puedes hacer cualquier cosa. Agarrarlas por el coño, lo que quieras"

"Si yo llego a estar al mando, dudo que los terroristas del 11S hubiesen entrado al país"

Identidad

La memoria es lo que nos define. Es la misma cosa que el alma. Es nuestra identidad. 

Perder la memoria es aterrador porque piensas que estas vivo pero en realidad no sabes que haces, como eres, quien eres, que es lo que has hecho. Pierdes la identidad.

Los recuerdos se basan en momentos en los que hemos cambiado. Pequeños fragmentos de tiempo que recordamos porque cambiamos, nos transformamos en eso que somos ahora. 

Recuerdos de la infancia. Descubrir una obra de arte. Besar a una chica. Emocionarte con una canción. Vivir una experiencia traumática. Descubrir el sexo. Perder esto, es perderlo todo. Morir no es lo contrario a vivir, es lo contrario a nacer. Olvidar es lo mas parecido desaparecer.

Desolación

desolación

1. 1.

   Sensación de hundimiento o vacío provocada por una angustia, dolor o tristeza grandes.

Día de muertos

1 de noviembre. Es hora de contarte lo difícil que ha sido, hasta ahora, no morir.