sábado, 8 de marzo de 2025
jueves, 6 de marzo de 2025
SIÉNTATE COMO UNA REINA
“POR FAVOR, NO TE SIENTES COMO UNA RANA, SIÉNTATE COMO UNA REINA”
(Graffiti en un lavabo de tías en una universidad de Filipinas)
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.El mundo no recompensa a las chicas con granos.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.
Compra un champú que realce el brillo de tus cabellos.
Si tu pelo es liso, entonces rízalo.
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.
Mantén tu aliento con sabor a menta y tus dientes blancos y
limpios.
Píntate las uñas para que resplandezcan, diez perlas.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.
Sonríe, especialmente cuando te encuentres mal.
Mantén bajada la capota de tu coche cuando salgas a dar
una vuelta.
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.
No cedas a tus antojos, necesitas estar delgada
para que tu falda pueda levantarse cuando saltes y des vueltas.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.
No te cases con el profesor, cásate con el decano.
Cásate con el rey, no te cases con el conde.
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.
Denise Duhamel
BARBIE BUDISTA
En el siglo 5 A.C.
el filósofo indio
Gautama enseña que “Todo es vacío”
y “No hay yo.”
En el siglo 20 D.C.
Barbie está de acuerdo,
pero se pregunta cómo un hombre
con esa barriga puede posar
sonriendo, y sin una camisa.
Denise Duhamel
SEXO CON UN POETA FAMOSO
Anoche tuve sexo con un poeta famoso
y me estremecí cuando di la vuelta y me encontré al lado suyo
porque yo estaba casada con otra persona
porque no tendría que haber estado bebiendo
porque me encontraba en un hotel lujoso
que no reconocí. Debí haberte dicho
de inmediato que lo anterior era un sueño, pero
un amigo me dijo, escribe acerca de un sueño,
pierde un lector y no quería perderte
de inmediato. Quería que me escucharas,
que supieras que ni siquiera me gusta el poeta del sueño, que él tiene
cuatro hijos, el más joven de mi edad, y que lo encuentro
muy poco atractivo, que sólo lo vi una vez,
me refiero en la vida real, y que fue junto a un grupo inmenso
con el que apenas pude hablar. Él me resultó desagradable
con sus observaciones despectivas sobre las mujeres.
Incluso usó la palabra “Japo”
que tomé como un ofensa directa hacia mi esposo que es asiático.
Cuando estábamos en nuestra primera cita, le dije
“Anoche estuviste hablando mientras dormías
y te escuché sólo para asegurarme que no
mencionarías el nombre de nadie más”. Mi futuro esposo dijo
que no podía responsabilizarse por su subconsciente
lo cual me preocupó e hizo pensar que sus sueños
estaban llenos de rubias en bikinis de piel de conejo.
Pero él dijo que no, soñaba sobre todo peñascos
y con océanos y con volcanes, climas extremos
a los que presenciaba sin poder detenerlos
Y yo le dije, “sólo sueño contigo”,
lo cual era romántico, tonto y falso.
Pero nunca pensé que podría soñar con otro tipo—
mi esposo y yo nunca tuvimos un sólo conflicto,
mi cabeza acomodada dulcemente en su axila, mi brazo
alrededor de su vientre, moviéndose de arriba abajo
la noche entera, poco a poco, cual agua en un lago.
Si me topara con aquel poeta famoso en la calle,
él seguiría andando, célebre bajo sus lentes obscuros
y un blazer con los parches de gamuza en los codos,
sin ceder una sola mirada en mi dirección.
Sé que quizás sientes curiosidad por saber quién es este poeta,
así que debo decirte que las pistas que he dejado
no son certeras, que he disfrazado su identidad,
nunca deberías intentar adivinar quién es…
porque jamás atinarás la respuesta correcta
y si acaso llegaras a hacerlo, no te diría que lo has logrado.
No podría avergonzar a un extraño
que, a fin de cuentas, podría ser una buena persona,
que quizás sólo estaba teniendo un mal día cuando lo conocí,
alguien que tal vez esté un poco cansado de la fama—
que mi esposo y yo consideramos como grandiosa,
aunque en realidad no sé qué tanta fama pueda tener un poeta americano
si, digamos, lo comparas con una estrella de rock
o un director de cine del mismo talento. No tanta,
y el poeta famoso lo sabe, sabe que
no es famoso de verdad si mira sus deudas. Sabe que muchos
de estos jóvenes poetas que jalan sus mangas
tan sólo fingen que han leído todos sus libros.
Pero sonríe de cualquier forma, trata ser útil.
Digo, este poeta tiene algunas cualidades que lo redimen, ¿no es cierto?
Por ejemplo, escribe algún verso yámbico.
De otro modo, qué hacía yo en sus brazos.
Denise Duhamel
LOCALICE LAS SALIDAS DE EMERGENCIA
Hace mucho, pero mucho tiempo
la gente se moría. ¿Puede usted
creer eso?
Incluso era posible fumar
en las salas de cine.
Habrán tomado algunas precauciones
—no crea, por favor,
que eran tan primitivos y alegres—
que después descuidaron
porque no había mejor cosa
que ver cómo ardían
algunos imprudentes mientras nosotros, siempre
saludables,
caminábamos en orden y siguiendo las flechas,
rumbo a la vida eterna.
Es normal que sintamos un poco de nostalgia.
A LOS EXTRATERRESTRES SIEMPRE LOS DIBUJAN DESNUDOS
En la escena, una joven
parecía sonreír pero bajo
el impermeable
iba vestida como
la Mujer Maravilla!
Lazó a un sorprendido
jovencito
frente a ella.
Entró una segunda
joven
y les dijo: ¿Lo que ella está leyendo es la historieta
que yo te regalé?
Respondieron a coro: Eres
una gran dibujante.
Luego, la copia ilegal que había comprado creyendo
que era otra cosa,
se descompuso de un modo tan
irritante
que revendí el dvd como poesía
visual y cinemática.
Ángel Ortuño
Cuenta regresiva
Nos vamos consumiendo ya desde que nacemos.
El corazón resguarda su clepsidra de sangre.
La piel es una brújula del cuerpo que declina.
El geranio del parto orienta las edades.
Dormita en la semilla el mosto del ocaso.
El camino de ida es el mismo de vuelta.
El camino de vuelta comienza en el principio.
La plenitud precede a la putrefacción.
La tumba es la placenta de los sueños futuros.
En lo que pestañeas surge y claudica un reino.
Una arruga, una cana, toma una eternidad.
Adentro de la fruta madura la inmundicia.
El vientre es la raíz del árbol de la muerte.
Jorge Ortega
...
1
Ese caballo fracturado en el medio del campo, rodeado de otros caballos que perciben la imposibilidad de movimiento, pero no pueden hacer nada.
2
Un árbol que de tan grande no permite ver que hay detrás. Una imaginación demasiado poderosa.
3
Alguien que me consuele todo el tiempo, por lo que pasó, por lo que pudo pasar y por lo que va a pasar. Que me sostenga, lo más literalmente posible.
4
Un animal doméstico muy enojado me mostró los dientes, no le había hecho nada. Menos mal que no tengo cuatro años y sé, dentro de todo, separar las cosas.
5
El último paseo familiar, con la familia ya quebrada, una mancha enorme, en todo lo que implique algo de cariño.
6
Un puente que separa lo mejor de la vida de lo peor. Cruzarlo sin sentir nada. Una anestesia generalizada en cada vena.
7
El caballo ya no puede arrastrarse, está tranquilo, los otros caballos no comen y fingen dormir.
8
Una madre a veces, una madre a veces, una madre a veces.
9
La casa en obra. El baño y la cocina sin artefactos, sin pisos. Dos agujeros grises. Hay personas que no nacimos para ver el proceso de las cosas.
10
La nostalgia puede ser eso que no sabías que necesitabas. También el monstruo del lago Ness.
11
Un cajón que no se abre es un cajón que no se abre. El resto corre por mi cuenta.
12
Van a tirar la casa abajo Van a tirar la casa abajo Van a tirar la casa abajo. Nosotros quedamos.
13
Adonde estaba la casa va a haber un edificio con muchos departamentos chiquitos. Mucha gente que no va a tener nada que ver entre sí. Como una familia disfuncional.
14
Cuando algo importante se cae, se vuelve a caer todo lo importante que se cayó en el pasado.
Años que vienen
Un bosque es un laberinto?
un desierto puede ser rocaille?
la vida es una novela?
el mundo es un palco?
un florete es una flor?
una serpentina es una serpiente?
____
Imagino el fin de la Tierra así
todas las casas y todas las calles
desaparecen
así como todas las personas
gracias a un cataclismo
sobreviven sólo los teléfonos
las cucarachas y las guías de teléfono
los marcianos no establecen una relación
entre los teléfonos y las guías de teléfono
sino entre las guías de teléfono y las cucarachas
y esa relación es plenamente satisfactoria...
NATURA ET ARS
ADÍLIA LOPES
Primer Poema
Un arcoíris entra a raudales por mi ventana, estoy electrizado.
Las canciones brotan de mi pecho, todo mi llanto se detiene, la miseria llena el aire.
Busco mis shues debajo de mi cama.
Una mujer gorda de color se convierte en mi madre.
Todavía no tengo dientes postizos. De repente, diez niños se sientan en mi regazo.
Me dejo barba en un día.
Bebo una botella de vino con los ojos cerrados.
Dibujo en papel y siento que soy dos otra vez. Quiero que todos hablen conmigo.
Vacío la basura en el tabol.
Invito a miles de botellas a mi habitación, los bichos de junio los llamo.
Uso la máquina de escribir como mi almohada.
Una cuchara se convierte en tenedor ante mis ojos.
Los vagabundos me dan todo su dinero.
Todo lo que necesito es un espejo para el resto de mi vida.
Mis primeros cinco años viví en empanadas de pollo sin suficiente tocino.
Mi madre mostraba su cara de bruja en la noche y contaba historias de barbas azules.
Mis sueños me sacaron de mi cama.
Soñé que saltaba a la boquilla de un arma para pelear con una bala.
Conocí a Kafka y saltó un edificio para alejarse de mí.
Mi cuerpo se convirtió en azúcar, se vertió en té Encontré el sentido de la vida
Todo lo que necesitaba era tinta para ser un niño negro.
Camino por la calle buscando ojos que acaricien mi rostro.
Cantaba en los ascensores creyendo que iba al cielo.
Me bajé en el piso 86, caminé por el pasillo buscando colillas frescas.
Mi corrida se convierte en un dólar de plata sobre la cama.
Miro por la ventana y no veo a nadie, bajo a la calle, miro a mi ventana y no veo a nadie.
Así que hablo con la boca de incendios y le pregunto: "¿Tienes lágrimas más grandes que yo?".
Nadie alrededor, me orino en cualquier lugar.
Mis cuernos de Gabriel, mis cuernos de Gabriel: despliega las alegrías, mi alegre júbilo.
24 de noviembre de 1957, París
AQUÍ ANTES DEL ALBA AZUL
Aquí antes del alba azul y en soledad
pienso en ti: vuelve a casa. La luna está llena sobre los edificios
matutinos. la sombra de la soledad yace en mi mano:
Vuelve a casa. En este altillo vacío de altas ventanas
las sombras se deslizan, y ha llegado gente;
Pienso en ti: en el temprano silencio entre nosotros que ES,
doblado profundamente en la noche y el pozo negro de las fuentes
aquí-dentro se ha puesto en marcha para que nos conozcamos ahí-dentro, y
nosotros ESTAMOS unidos por un sonido o un gesto;
más allá de la distancia, antes del tiempo, al pie del
bosque silencioso, veámonos aquí, te quiero.
Hay un fuego que crepita, me he despertado temprano
antes del alba-amor y cuánto hace que necesito
de ti todo lo que siento; no sé
dónde estás ni qué sucede, pero
es seguro que las estrellas del alba abandonarán su luz
en lugares desolados, y esto es sólo porque pienso en ti
a primera hora de la mañana, amor.
Una historia del ojo
La historia del ARTE es la historia del mirar y del cómo se mira.
La historia del ARTE es explicar con fechas y autores y discursos llenos de palabras lo que entiende y aprende el OJO.
Muchas veces necesitamos de las palabras para explicar lo que el OJO ya ve y ya conoce.
Imagina caminar en una ciudad donde todo se acumula. Todo a la vez en todas partes. Ahora imagina que al OJO le da igual los siglos que separan cada cosa que encuentra a su paso. La historia del ARTE te discriminará cada cosa de su sitio a su fecha y te enseñará a diferenciar una cosa de la de al lado. Aunque estas cosas lleven más tiempo juntas que separadas.
Caminar es mirar sin discurso, es aprender a cada paso, descubrir lo que se presenta. Caminar es descubrir el relato del OJO.
Imagina deambular por un museo sin pensar en los siglos que separan una obra de arte de otra. De la misma manera que caminan los turistas, sin entender nada más que un me gusta o no me gusta.
La imagen que no necesita de palabras, no tiene historia, porque la imagen es siempre presente al OJO.
POEMA CONTRA RECITALES MASIVOS INTERMINABLES DE POESÍA
Oh la tiranía de los poetas reunidos
que asedian oídos y los músculos del hombro
la cuchilla cruje en mi mandíbula y
palpita la cabeza.
Una pesada y turbia tortuosidad
nos arrea
y nos machaca con ello
¡Oh los finos brazos alargados y los oídos bombardeados!
Tardo horas y horas en relajarme
manos firmes se crispan sobre el mantel
y bebo como no lo haría de otro modo
perturbada y pálida
¡Oh pagad vuestras deudas ante vosotros mismos
tratadme
con prepotencia,
Poetas!
en silencio
los ángeles respiran.
miércoles, 5 de marzo de 2025
martes, 4 de marzo de 2025
domingo, 2 de marzo de 2025
sábado, 1 de marzo de 2025
Suscribirse a:
Entradas (Atom)